Blessure de corps, guérison d’âme: Recueil
Par Céline M.
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À propos de ce livre électronique
À PROPOS DE L'AUTEURE
Blessure de corps, guérison d’âme est écrit à la suite d’un précédent ouvrage dans lequel Céline M. partage son expérience du deuil au travers de la poésie.
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Aperçu du livre
Blessure de corps, guérison d’âme - Céline M.
Céline M.
Blessure de corps,
guérison d’âme
Recueil
ycRfQ7XCWLAnHKAUKxt--ZgA2Tk9nR5ITn66GuqoFd_3JKqp5G702Iw2GnZDhayPX8VaxIzTUfw7T8N2cM0E-uuVpP-H6n77mQdOvpH8GM70YSMgax3FqA4SEYHI6UDg_tU85i1ASbalg068-g© Lys Bleu Éditions – Céline M.
ISBN : 979-10-377-5168-3
Le code de la propriété intellectuelle n’autorisant aux termes des paragraphes 2 et 3 de l’article L.122-5, d’une part, que les copies ou reproductions strictement réservées à l’usage privé du copiste et non destinées à une utilisation collective et, d’autre part, sous réserve du nom de l’auteur et de la source, que les analyses et les courtes citations justifiées par le caractère critique, polémique, pédagogique, scientifique ou d’information, toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle, faite sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est illicite (article L.122-4). Cette représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit, constituerait donc une contrefaçon sanctionnée par les articles L.335-2 et suivante du Code de la propriété intellectuelle.
Introduction
Je vous écris parfois mes vagues à l’âme, mes blessures de cœur, les questionnements qui animent mes heures.
Je vous écris mes rêves, mes cauchemars, mes histoires tristes et mes romans-fleuves.
Je vous écris comme à un confident, un ami.
Je vous écris comme une correspondance sans échos, mon chaos, mes souffrances, ma différence.
Je vous écris comme un remède à l’ignorance, à l’absence, au vide qui a besoin d’être rempli.
Je vous écris sans savoir qui me lit, ce vous, qui êtes vous ?
Vous ne répondez jamais, sinon par un sourire.
Vous ne répondez jamais peut-être par peur, par timidité, ou juste parce qu’il n’y a rien à dire.
Rien à dire… hum… moi, j’ai toujours quelque chose à dire, trop sans doute, trop de choses qui trottent dans ma tête, alouette ! Trop de questions, trop de doutes, trop de chemins, trop de rêves, trop d’illusions, trop de passions…
J’écris au rythme de la danse
Ma danse intérieure
Qui accélère, ralentit et parfois meurt
Puis retentit en un immense chœur
J’écris pour continuer à vivre
Je m’accroche aux mots comme à la corde d’un bateau quand la mer se déchaîne
Je retiens les phrases, les points et les virgules jusqu’à ce qu’ils basculent
Sur la page blanche en habits du dimanche
Une phrase, puis une autre, une idée, quoi d’autre ?
J’écris !
J’ai cri !
Les mots comme des cris
Des cris d’espoir ou de désespoir
Des cris de douleur ou de bonheur
Ceux qui ne sont jamais sortis avant
Ceux qui me brûlent depuis que je suis enfant
Mes maux à moi que je guéris au fil des pages, au fil du temps
Parce qu’il est temps de sortir de « taire »
Et de naître par mon propre enfantement.
J’écris pour ne pas mourir, pour échapper au pire.
J’écris pour transformer la souffrance en errance solitaire au-delà des apparences.
J’écris pour changer ce qu’il y a à l’intérieur, cet écueil immobile, plus tranchant qu’une lame de rasoir, cherchant la veine la plus fragile.
J’écris pour mettre à nu mon histoire, pas celle qui finit bien, celle qui m’usera jusqu’à ce que l’âge vienne mutiler mon visage.
J’écris pour sortir de moi ce mal inexorable qui brille dans chacune de mes larmes, qui brûle un peu de mon âme quand j’oublie de regarder derrière, qui parfois brise mes os et me met à terre.
J’écris pour transformer en lumière la douleur que je croyais éphémère, qui nourrit mes ombres et parfois mes colères.
J’écrirai jusqu’à ce que tout me semble illusoire qu’il n’y ait plus que des mots, des simples mots, vidés de leur mémoire, des mots qui retrouvent l’espoir…
L’oubli est un abîme
Où s’entassent mes souvenirs
Ceux dont je ne veux plus
Ceux que je voudrais garder
Les souvenirs douloureux
les souvenirs de gaieté
Qui décide de ce qui doit rester ?
J’oublie sans effort
Comme si on m’avait jeté un sort
J’oublie mon enfance
J’oublie son absence
Ces jours qui s’effacent
Comme s’efface la glace
Histoire du temps qui passe
De moi, il ne reste que quelques traces
Quelques photos jaunies par temps
Me rappellent que nous étions enfants
Nous avons grandi sans le voir
Délaissés par nos mémoires
Comment oublier
La blessure d’où je viens
Ce qui m’a fait grandir
Ce qui m’a fait devenir
Comment oublier l’amour
Les mots de ceux que j’aime
Comment oublier ces liens
Ceux qui m’ont vu naître
Pourquoi oublier ?
Qui décide de ce que je dois retenir
Qui décide de mes souvenirs
Qui décide des comment et des pourquoi
Des hiers et des demains
De ces morts que je traîne dans ma mémoire
De ces instants sans gloire
De mes victoires
De mes chagrins
L’oubli me dévaste
Quand il me parle de mon père
J’oublie pour ne pas retenir mes larmes
J’oublie pour ne plus me faire la guerre
Oublier pour abréger la souffrance
Oublier pour sortir de l’errance
L’oubli comme une excuse
Pour ne pas subir l’usure
Des regrets
Pourtant mon cœur n’oublie pas…
Il garde ses cicatrices
Comme témoins d’anciens supplices
Comme pour me rappeler
Que parfois j’ai pleuré
Je n’oublierai jamais totalement
Son prénom reviendra inévitablement
Au milieu de quelques visages égarés
J’aurai pardonné
Est-ce que je me souviendrai de l’amour
Quand viendra mon dernier jour
Me souviendrai-je encore de moi
Après cette vie-là…
I
Je me souviens du silence.
Du silence de mon corps. Un silence où tout s’est éteint : la lumière, le feu, la vie. Une fin en quelque sorte… Je croyais d’ailleurs que c’était LA fin. J’ai compris plus tard, qu’en fait, c’était le commencement !
Je me souviens du corps qui lâche, d’un seul coup, me sembla-t-il. Et pourtant, cela faisait déjà longtemps qu’il montrait des signes de fatigue, mais que je ne voulais pas voir. Des cris de souffrance que je n’entendais pas, étouffés dans le tourbillon de ma vie trop mouvementée. Pas le temps de m’attarder ! Et puis… Stop ! Brutalement, violemment, le corps ne répond plus. Les gestes se figent, retenus dans leur élan de fausse envie, transfixés par la douleur, dans le mépris total de ma volonté à ignorer son interdit. Le message du corps est clair, sans appel : « tu n’iras pas plus loin ! ».
Mais j’allais où au fait ?
Je ne sais