A slam'di prochain: Recueil de slams
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À propos de ce livre électronique
À PROPOS DE L'AUTRICE
Pascaline Laverdant s’intéresse à la nouvelle, à la poésie et au slam à cause de la liberté que ces genres procurent. Pour elle, il n’y a rien de mieux que de saisir au passage d’une rue, d’un bar, d’un regard, des morceaux de vie, de capter des destins inconnus pour en faire un origami d’écriture.
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Avis sur A slam'di prochain
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Aperçu du livre
A slam'di prochain - Pascaline Laverdant
Présentation
J’ai plus de trente ans et je fais du slam
Vous pensez que franchement
Ce n’est pas un âge
Pour débiter des maux déments
Moi, pour le moment
Je prends mon trip
La poésie m’arrache les tripes.
On est d’accord
Pas de monocorde
Le slam, ce n’est pas des phrases en l’air
Juste du rythme et des vers,
Mais des mots à brûle-pourpoint
Que l’on dénonce sans coup de poing
Je ne suis pas de Paname
Je ne suis pas un homme
J’ai de la poitrine,
Enfin : deux bosses de gamine
Mais je roule ma bosse
Je suis une slameuse anonyme.
J’essaie de dépeindre une réalité
À coup de sérum de vérité.
Je crache gentiment mon venin
Au lieu de balancer des parpaings.
Je n’aime pas les hypocrites
Je préfère le serment d’Hypocrate
Ou bien les sermons de Socrate.
Je ne crois plus au Père Noël
Même si je convaincs mes gosses
D’y croire encore
Dans ma tête, j’ai toujours cinq ans
Avec des caprices d’enfant.
Mais « Capri, c’est fini »
Et mes rêves de grands aussi :
Ils m’ont fait un bras d’honneur
Depuis je ne crois plus au bonheur.
J’écris du slam,
Je récite mes états-d’âne
Je décris la rue
des quotidiens incongrus
Alors, si ça vous chante
Je vous lance
Une invit’ :
« À slam’di prochain !
Maintenant, je vous laisse
Je vais prendre un bain.
Le rappeur et la villageoise
T’es rappeur dans ta cité
Et tu « décries » tes quartiers
Je vis dans un coin qu’on n’a jamais cité
Et de Paris, en train, deux heures et quart t’y es
Moi, on me prend pour une Extra-terroir,
Toi, on te considère comme un Ultra-t’es-rien
De ta fenêtre, t’as vue sur le béton
Et des rues dont tu ignores les noms
De ma fenêtre, mon regard se jette
Dans un champ de pâquerettes
Et je peux même faire la bise
À la vache laitière, Marguerite.
T’as des ruelles nauséabondes et incertaines
J’ai des sentiers abondants et verts
Tu piétines et glisses sur des seringues
Je marche et dérape sur du crottin
Dans ta cité, t’es anonyme ;
Pas de prénom, juste un pseudonyme
Dans mon village, je suis fille de la Fanfan
Tout le monde bavarde, c’est bon enfant
Dans ta cité, tu croises quelqu’un
Tu lui souris, tu prends un pain
Dans mon village, je vois mon voisin,
Il me fait la bise ou me tend la main.
Tu trouves ta cité d’enfer
Je trouve mon village d’éden
Tu manques pas d’air
Pourtant t’étouffes
T’es dans la ville :
Tu survis ou tu surjoues
Moi, je brasse de l’air
J’embrasse du vent
Je suis rurale et bio
Et les urbains me trouvent idiote.
Au fond, tu sais ?
Non, tu sais pas
Chez moi aussi, y a du chômage
Des vols, des suicides,
Des femmes battues, des maladies,
Des gens qui viennent au restau du cœur
Et des usines qui partent ailleurs.
Mais aux infos, on n’en parle pas
On est trop loin, on ne nous entend pas.
Dans ta cité, y a des télés
Des caméras pour tout filmer
Et de chez moi, devant mon écran,
Je te vois débattre, je suis à cran.
Un de ces quatre
Je monterai là-haut
Dans ta cité
Et tu découvriras mon pote
Que chez toi aussi
Y a de la verdure,
Des vrais gentils
Et des couleurs
Pour repeindre les murs douloureux
Et faire de ce décor pluvieux
Un arc-en-ciel harmonieux.
Pas de bol
Devant mon bol de café
Je ne suis pas bien réveillée
J’ai mal dormi
J’ai trop ronflé
Si, si, je l’ai senti
Mon mec a sauté dans le lit
Dans mon bol de café
Je jette un morceau de sucre
J’aime bien quand c’est sucré
Puis j’ajoute un nuage de lait
Du coup, je bois du lait au café.
Dans mon bol de café,
Je trempe mes tartines beurrées
Avec la confiture de ma mémé
Je croque dans mon pain grillé
C’est chaud, ça croustille
Ça dégourdit mes papilles endormies.
Devant mon bol de café,
J’ai tendance à rêvasser
Du coup, le pain est imbibé
La mie fait la gueule, elle est mouillée
Flop, flop Splash
La tartine tout entière
Plonge à sa manière
Dans mon bol en porcelaine
Mon visage est éclaboussé
Ma main s’est offusquée
Et par méprise, a renversé
Le bol à moitié rempli
La nappe est engloutie
Je ne sais pas si je dois pleurer ou rire
Franchement, j’en ai ras le bol
Ça mange pourtant pas de pain
De