Héroïnes mortelles
Par Sandrine Morille
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À propos de ce livre électronique
À PROPOS DE L'AUTEURE
Considérant la poésie comme un exutoire, Sandrine Morille s’en sert pour défendre ses engagements et célébrer la femme de manière générale.
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Aperçu du livre
Héroïnes mortelles - Sandrine Morille
Partie 1
Inspirée
À la recherche d’un ailleurs
Qui ne serait plus un leurre.
Cette lettre d’adieu
Je vous l’adresse comme à Dieu
Vous remerciant de votre présence
Qui a comblé toutes les absences.
La muse de Ronsard
Mignonne, qu’as-tu fait de cette rose
Louée jadis par le poète
Qui te parlait en vers, en prose
De cette vie obsolète
Dont tu tardais à profiter.
As-tu laissé Dame Nature
Faire choir toute ta beauté
Ou bien as-tu marqué de sutures
Ton visage déjà fané.
As-tu joui de l’instant présent
Comme il te l’avait conseillé
En latin ou en français courant
Carpe Diem pour la postérité.
As-tu pris conscience désormais
Que rien ne dure à tout jamais
Que même les amours les plus pures
Ont une date de fin au futur.
Lorsque le soir tombe en hiver
Que tes souvenirs ressurgissent
Il faut chasser les mauvais airs
Que seuls les meilleurs jaillissent.
La Liréenne
(hommage à Joachim du Bellay)
Où est ce désir peu commun de multiplier les vers
De chercher au fond de soi la rime qui saura plaire ?
Où est cette passion de piocher toujours plus loin
Creuser dans son cerveau pour des histoires sans fin ?
Où est cette volonté, cette ardeur impatiente
De mes jeunes années d’étudiante insouciante ?
Où est cette soif de vivre, cette faim de plaisirs
Cette envie sans limites de dévorer les livres ?
Où sont ces doux instants passés à contempler
Et le ciel et la nature que Dieu nous a donnés ?
Où est cette ambition, cette folie délirante,
De croquer à pleines dents des promesses qui tentent ?
Où est cette sérénité promise bien après l’orage
Cet apaisement somme toute mérité à la fin de mon âge ?
Peut-être à Liré, à Nogent, en Normandie ou ailleurs
Seule ou à deux avec mon bien aimé je vis, je meurs
Ces sensations tumultueuses s’éteignent à présent
Mon âme monte au ciel où mon cœur m’attend.
La poétesse
À l’ombre de ces murs, prisonnière du passé
Le flou entoure cette étrange destinée ;
Des amours volages reviennent me hanter
Des ambitions divines de moi veulent s’emparer.
Contemplation de jours impossibles à compter
Emportée par ces troubles qui sont contrariétés
Je me fane peu à peu dans ce vase damné.
Se contenter de peu n’est pas ma volonté
Signe de feu assoiffé de belles envolées
Je crie mon désarroi sous mon crayon usé
Par tant de textes au hasard des journées.
Poèmes ou bien romans, des haïkus entassés
Qui jamais ne cessent de revenir à mes pensées
Me poursuivent la nuit à des heures insensées
Quand les autres trouvent grâce dans des rêves enchantés.
Ma plume se joue de moi, revient aux sentiments oubliés
Même en ayant tort je la suis dans ses folles idées.
Elle court et je lui cède en courant, épuisée
Par tous ces mots qu’elle veut, d’un coup, m’insuffler.
Et je perds l’énergie, et je perds le brouillon dessiné
La trame de l’écriture en vient à s’effacer
Devant tant de tourments à nulle autre donnés.
Hommage à celui qui aime les femmes
Comme une évidence ses paroles sont les miennes
Le