Musc: Collection A l'En-vers

Par Claire Poirson

Un recueil de poèmes sur les hommes, la rencontre avec ces derniers et l'amour.

Quel est le masculin de « muse » ? Il n’y en a pas. La muse est nécessairement femme ; c’est ce que nous inculque la langue française. Et depuis Pétrarque, c’est ce que l’histoire poétique a choisi de garder.
L’histoire de la poésie a été écrite par des hommes et avec des hommes. Les femmes sont les objets de l’amour, les muses, celles qui attendent patiemment leurs poèmes, sans fournir trop d’efforts si ce n’est celui d’être belles et bien parées. Mais où sont donc Sappho, Marceline Desbordes-Valmore, Rosemonde Gérard et Louise Michel ? Des femmes qui écrivaient l’amour et la liberté, des vivantes, pas des objets sur une étagère. Et si nous refusions de jouer le jeu ?
Quel est le masculin de « muse » ? J'ai opté pour « musc » : le musc est un parfum animal, entêtant, curatif, excitant. Ce recueil est un ensemble de textes dédiés à quelques-uns des hommes qui ont jalonné ma vie : de la rencontre d’un soir à l’amour passion, de l’érotisme brut à l'amour doux, j’ai voulu y témoigner de mon histoire de femme. Je remercie mes muscs de m'avoir prêté leurs plumes.

Découvrez la plume délicate de Claire Poirson et laissez-vous porter par ses mots.

• Langue: Français
• Éditeur: Ex Aequo
• Date de sortie: 6 juil. 2021
• ISBN: 9791038801851

Aperçu du livre

Claire Poirson

Musc

Recueil de poèmes

ISBN : 979-10-388-0185-1

Collection : À L’En-Vers

ISSN : 2606-1716

Dépôt légal : juillet 2021

© couverture Ex Æquo

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Éditions Ex Æquo

6 rue des Sybilles 88370 Plombières Les Bains

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Feu

Le premier

Parfois, au fond des nuits, je discerne tes traits

Que mes yeux ont croqués il y a tant d’années

Ton visage en sépia revient à ma mémoire

Comme un fantôme au loin penché sur un miroir

Ton portrait translucide éblouit mon passé

Et mes yeux éperdus t’ont perdu dans le temps

Les ombres de ton corps, gommées par le présent

Passent en filigrane et s’en vont trépasser

Inconditionnel

Nous nous serions frôlés, tu m’aurais embrassée

Je t’aurais accepté entier, sans condition

Je t’aurais tout donné, je me serais donnée

Tu m’aurais embrasée, le corps en combustion

Nous nous serions souri, nous aurions deviné

Que le soir durerait jusqu’à l’aube nacrée

Je t’aurais embrassé, nous nous serions étreints

Tu m’aurais parcourue de tes si belles mains

Le soir aurait duré jusqu’à la mort sacrée

Nous nous serions aimés sans compter les années

Je t’aurais tendrement enlacé par la taille

Te regardant dormir parmi les draps qui bâillent

Nous nous sommes frôlés. Nous nous sommes ratés.

Le métronome aveugle a manqué le tempo

Je te suis, tu me tournes la tête et le dos

Il est déjà trop tard : nous nous sommes gâchés

Le soir perdurera, longtemps, mais sans ton corps

Un autre meublera mes jours jusqu’à la mort

Tu ne m’étreindras pas, je ne te verrai plus

Dans un éphéméride au loin je t’ai perdu

La Nécropole lascive

Mon