Les Bribes: Recueil
Par Marie Gilda Milo
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À propos de ce livre électronique
Résumer ce parcours initiatique est une entreprise ardue car il mène le voyageur sur la voie sacrée de la Shekhina. Il rencontrera les Trente-Six Justes, qui seront comme tant de guides mystiques vers la foi poétique, et, en vagabond désœuvré se gardant des limbes du monde moderne, il arrivera au sommet d’une montagne lointaine. Devant lui, un lieu encore vierge de douleur, gardé par des Monstres voraces. Pour les affronter, l’Humain n’a qu’une seule arme : la création. Et s’il veut survivre, l’Humain n’a qu’une seule option : se lever et croire.
À PROPOS DE L'AUTEURE
Née à Liège en 1982, Marie Gilda Milo est agrégée en Langues et Littératures romanes de l’Université de Liège et enseigne les lettres françaises à la jeune génération.
Passionnée de jeux de rôles, elle observe le monde de son temps, le néant et ses multiples avatars. Les Bribes est son premier recueil, l’accouchement long et douloureux d’une vingtaine d’années.
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Aperçu du livre
Les Bribes - Marie Gilda Milo
Part I
Les Trente-Six Justes
Les Hypnagogies
La folie et l’ennui
Nos rêves, leurs suicides,
Nos anges torturés,
Nos fleurs inhumées
Et nos corps putrides…
Nos vapeurs acides,
Nos tourments exquis,
Nos silences enfouis,
Nos ombres placides…
Nos couleurs pâles,
La froideur de la nuit,
La folie et l’ennui,
Les tréfonds de nos âmes ?
Une nuit entre mille,
Je suis l’Infini :
Le halo et le cri
Des corneilles nécrophiles…
Lullaby
Viens douce amie
m’envelopper de ton fin linceul
Mes flancs sont déchirés
par ton âcre douceur
L’animale âme que tu m’as donnée
est lourde comme un tombeau
C’est le temps passé avec toi
qui m’a appris à mourir
et à naître mille fois
Encore sont-ils de beaux jours avenir
s’il faut à jamais
être bercée de ta présence
et des airs de ta prescience
Douce comptine pour un ange
familier aux leurres du soir
quand sonne l’heure étrange
d’aller gaiement à l’abattoir
Solitudes
Monde qui fuit
une ferveur s’élève
et s’épanche des gorges ouvertes
en attente du rêve
Mais le temps est mort
et laisse inassouvis
les airs de la solitude
qui veillent dans l’oubli
Lumière I
Ombre pure qui suinte
comme une âme esseulée
quand l’aube inverse pointe
ton cri m’a dégueulée
J’entends mes rires amers
et c’est mon univers à l’envers
qui glisse de strophes en catastrophes
C’est mon corps en distorsion
et mon astre en dispersion
d’éclaboussures amorphes
et de filaments écorchés
autour de l’essence invariable
et tes sens avariés
sont mes chants ineffables
Lumière II
Toutes les musiques ne sont pas bonnes à penser
Les violons ont tranché
Les archets acérés
Je sombre
Éclair les orchestres perdus qui baignent dans le sens
Les tambours ont tonné
Et leurs peaux ont tanné
La lumière
Blanche foudre coule des lyres de pluie liées
Tous les chants entonnés
Nous dansons spontanés
Dans l’ombre
Aux tonnerres des plaies la transe enfer en cadence
Les follets ont flanché
Les mollets lacérés
De lumière.
Les psychanalyses
C’est l’errance !
L’embrasure du vide se dessine
mains invertébrées
sans peau
tout n’est que chair
c’est le sang brûlant
mon âtre, mon astre
stridence des couleurs
sans fond.
Où est la lumière ?
C’est l’hymen hybride
Agression
L’attente latente
C’est le prototype difforme
Cantique dévoyé
Un pincement de l’air
Et ça repart
Cimetière
Tombeau ouvert !
Un rêve de marbre
Aux yeux des spasmes
Quand les ondes se dispersent
C’est le vide
Aberration de l’être
Tableau translucide
Rien est lucide !
Mon art, mon Graal
Néantissime douleur
C’est la peur
Expression creuse
Des dômes défenestrés
Qui résonnent
D’un crissement sinistré
C’est l’amer
En vagues disparates
Et floues
Rien n’est net
Miroir sale
De reflets décharnés
Un couloir
Des êtres en cascade
Auréole
C’est un Ange