Caprices d'un bibliophile
Par Ligaran et Octave Uzanne
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Avis sur Caprices d'un bibliophile
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Aperçu du livre
Caprices d'un bibliophile - Ligaran
EAN : 9782335091922
©Ligaran 2015
Préface
Au lecteur
Sunt bona, sunt quædam mediocria, sunt plura mala ;
Qui legis hæc, aliter non fit, Avite Liber.
MARTIAL.
À cette époque archi-philosophique, disait un misanthrope du dernier siècle, un auteur ne rougit pas de se brûler, dans sa préface, tout l’encens dont le public seul est comptable. – Certains écrivains, nous devons l’avouer, se sont un peu trop montrés les ridicules thuriféraires de leurs œuvres personnelles ; mais il faut ajouter, pour être juste, que, lorsqu’on plaide pro domo suâ, il est difficile, par modestie, de ne pas faire parade d’une certaine dose de vanité.
Une préface est à un ouvrage, non seulement ce que l’affiche est à une comédie, c’est aussi le plastron, le rempart, le Palladium du livre ; c’est par elle, le plus souvent, que sont parés les terribles coups de boutoir de la Critique c’est derrière elle que l’Auteur se réfugie, après y avoir déposé comme sauvegarde, ses propres aveux, ses craintes, ses pudeurs, ses délicatesses ; après s’y être laissé voir sous le jour le plus propice, dans un laisser-aller bon enfant ou dans la joie orgueilleuse de l’œuvre accomplie. – Lorsqu’un lecteur tient son ouvrage, et qu’armé de toute sa sévérité, il se prépare à entamer le premier chapitre, le pauvre Auteur, tremblant, presque défaillant dans la pensée d’être ainsi pris au dépourvu, n’a-t-il pas le droit de lui crier : « Un instant… de grâce, écoutez-moi ! Deux mots, rien que deux simples mots, je vous en prie ! et je me livre à vous ! » La préface, c’est le salut au lecteur, et trop souvent, hélas ! ce terrible salut des Gladiateurs à Cæsar, le Morituri te salutant.
Il existe, en Littérature comme en Art, deux façons de procréer bien distinctes : l’une, lente et réfléchie, réclame le travail et impose quelquefois la paresse, cette bonne couveuse, comme la nommait Montaigne ; l’autre, fantaisiste, toute de primesaut, jaillit subitement de l’inspiration ou de l’éréthisme des sensations éprouvées. – La première méthode donne pour résultat des œuvres mûries, soignées, polies, coordonnées et bien léchées : celles-ci sont filles légitimes de l’étude et de l’application ; la seconde manière produit des opuscules, souvent vifs et colorés, quelquefois ingénieux, hardis, ayant le débraillé, la belle humeur des enfants de Bohême : ceux-là sont bâtards du caprice, du paradoxe ou de la frivolité.
C’est de cette génération spontanée que sont issues ces Boutades de Bibliophile ; elles ont été mises au jour dans les innocents badinages d’une plume qui s’essaye et se repose ; elles ne possèdent pas la pondération, la gravité, le solide, le fini des choses ciselées à froid ou faites méthodiquement et à temps voulu ; elles ont la valeur de croquis sans prétentions ou pour mieux dire de Pochades bibliographiques, rien de plus.
Alors que nous ne songions même pas à les réunir en volume, le livre s’est trouvé fait. – Au jeune Bibliographe, est venu tendre la main un jeune Éditeur plein de foi dans ses entreprises ; bien plus, un Artiste du plus grand talent dont nous ne saurions nous montrer trop fier de revendiquer l’amitié, a dessiné et gravé, pour nos Caprices, un frontispice spirituel, délicat, exquis de composition et d’habileté de faire, si coquet d’ensemble et de détails que Gravelot ou Eisen s’en seraient disputé la signature. Ajoutons à cela la bienveillance marquée que les Bibliophiles ont daigné nous accorder jusqu’à ce jour, et l’on conviendra qu’avec de tels éléments de succès, il nous faudrait être bien peu téméraire, pour ne pas embarquer sur ce frêle esquif juste ce qu’il faut d’espérance pour ne pas le faire chavirer, en songeant que les livres ont leur destin, et que la bonne devise, pour tout ouvrage que l’on abandonne à la merci de l’opinion publique, est : Vogue la galère !
Paris, 15 février 1878.
Une vente de livres à l’hôtel Drouot
Ma bibliothèque aux enchères.
Les amères douleurs, les regrets, la mort se peignent dans mes songes.
J.-J. ROUSSEAU.
I
Il est des jours où l’on se pend à Londres, dit-on, sans savoir pourquoi. Ce soir-là j’étais rentré terriblement agacé, les nerfs tendus comme les cordes d’un violon, la mine morose, l’allure courbée, dans un accablement intense. Il me bruinait au cœur tant la sombre tristesse m’envahissait, et je logeais dans ma cervelle tous les diables noirs de la mélancolie. J’étais bourru, aigre, hargneux, misanthrope ; une sorte de fièvre maligne ravageait tout mon être et j’eus payé bien cher l’occasion de pleurer. Il ne me souvient pas, cependant, d’avoir rencontré le plus petit créancier, ni lu le moindre discours académique, rien d’anormal n’avait voilé mon front d’un crêpe de deuil, rien !… Je m’étais uniquement promené une partie du jour dans les différentes salles de l’hôtel des ventes ; je m’étais promené, tenant en laisse la meute affamée des désirs les plus ardents.
Ô poètes et artistes, amants passionnés du beau, vous qui dansez sur la corde roide d’un budget fictif et qui jonglez avec les boules d’or de vos caprices, vous qui ne songez qu’à moelleusement capitonner l’existence selon votre guise, vous tous, compétiteurs de luxe, il vous sera aisé de me comprendre : – savez-vous rien de plus digne d’engendrer le spleen nébuleux que la vue de superbes collections d’objets d’art dispersés à votre nez, à votre barbe, par le sort railleur des enchères.
Vous êtes là, haletants ; au banquet de la vente, infortunés convives, vos lèvres s’entrouvrent pour surenchérir, vos mains se tendent vers le bibelot désiré, votre imagination en tapisse déjà le coin le plus nu de votre appartement ; dans le supplice de la convoitise, votre pouls bat plus fort, votre sang brûle, votre poitrine est oppressée, mais la déesse raison, cette froide bégueule, vous chuchote à l’oreille des réalités frappées à la glace. – Ceci tue cela, et, tandis que le commissaire-priseur détaille, de son verbe haut, des beautés que vous n’admirez que trop, votre bourse, triste thermomètre de vos ressources, accuse dans la poche sa maigre rotondité.
C’est pour avoir éprouvé ces Tantalesques émotions que le ciel de mon âme s’était assombri ; les morsures aiguës des désirs avaient fourbu mes sens… Je rentrai, remorquant ma fatigue au logis.
II
Le nid que l’on se crée, le chez-soi étoffé avec amour, le coin marqué au sceau de sa fantaisie, l’intérieur, en un mot, où la banalité du dehors ne saurait avoir accès, le Home, est et sera toujours une fraîche oasis, ou nous aimons à nous reposer des tracas de la foule. Les plus grandes tristesses s’y calment, le moral s’y retrempe dans le laisser-aller du bien-être, l’individualité y puise une nouvelle énergie.
Ouf ! avec quel nonchaloir on se laisse tomber dans le grand fauteuil qui tend les bras, et que, la tête renversée, dans un délassement alangui, il est doux, après une journée de fatigue, de promener un œil mi-fermé sur tout le fouillis domestique qui nous environne. Tous les objets, ces élus du goût, semblent devenir plus chatoyants pour le retour du maître, ils lui sourient, et dans le langage mystérieux des choses, ils paraissent le saluer joyeusement à son arrivée.
Ce fut avec un bonheur mêlé de reconnaissance, que je contemplai ce soir-là mes richesses, meubles anciens, statuettes, potiches, tableaux et gravures, tous ces jolis riens amassés avec patience ; ma Bibliothèque se dressait fièrement, comme orgueilleuse de son noble faix, et la vue de mes livres me rasséréna.
Ils étaient là, tous alignés, dans une magistrale mitoyenneté, splendides comme à une revue ; les reliures à petits fers brillaient, semblables à de beaux uniformes, les volumes brochés supportaient modestement leur primitif vêtement et le vieux veau brun distillait dans l’air ce vétuste parfum qui enivre si délicieusement les amoureux du Bouquin.
Je regardai avec joie mes chers livres, anthologie de ma passion ; je me surpris à détailler leurs charmes, à compulser leur beauté, à analyser leurs perfections ; je les caressai de l’œil, je les eus volontiers embrassés, et mes sensations vaniteuses de Bibliophile vibrèrent avec intensité.
« Bouquins adorés, ô mes amis, vrais consolateurs de celui qui vous possède, que de jouissances vous versez dans nos cœurs et que barbare est celui qui vous méprise ! vous êtes toute la sagesse, la vie, le cerveau, la quintessence des siècles passés ; bouquins adorés, ô mes amis, je vous vénère à l’égal des Dieux ! »
Le somniférant Morphée me paraissait cette nuit-là, occupé à secouer ses pavots sur d’autres paupières que les miennes, je résolus