Le chant psychédélique du moustique
Par Livia Macwrite
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À propos de ce livre électronique
Extrait : Quelqu'un m'a dit un jour qu'après trente ans de mariage les mots passion, amour, tendresse, étaient usés. Ne reste plus alors que la résignation.
Ce mot-là je n'en veux pas. Je ferai en sorte que les trois autres ne s'usent jamais et qu'ainsi tu ne me vois pas, un jour, résignée.
Livia Macwrite
Livia Macwrite est née en 1967 dans la région bordelaise. Elle suit des études d'Art Graphique à l'école supérieure des beaux-arts de Bordeaux. Parallèlement à une carrière tournée vers le dessin elle développe des projets d'écriture variés qui donnent le plus souvent naissance à des textes courts - instantanés de vie - des polaroïds écrits comme elle aime les appeler.
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Aperçu du livre
Le chant psychédélique du moustique - Livia Macwrite
Des mots en guise de baume
pour apaiser le sang
et faire fleurir le bois.
Table des matières
Aïe
En(quête)
Dommage
Les mots difficiles
Colère
Peur d’enfant
Le dessin
S’il ne devait en rester qu’un
La réunion
Sagesse ennemie
Bel oiseau
C’est terminé
Il faut épurer
La course
La bonne place
Je ne vous dis pas merci
Le petit-déjeuner
Parents - enfants
Quelle chaleur !
L’écriture
Stop
Tout feu, tout flamme
Trou noir
Le hasard ?
Bientôt Noël
Un monde meilleur
La chasse
Surprise !
Pas envie de crier
Ne parlons plus musique
Poivre et sel
Le bon numéro
Secrets de famille
De l’air
Un peu de lassitude
Bonne soirée !
Ma sœur
Quel vacarme !
Point d’interrogation
Le collier
Méfiance
Touché
Abri
Intox
Évidence
Plaisir d’été
Soupe à la grimace
Un choix difficile
Ailleurs
Un autre jour
Casse-tête
Reviens
Bas les masques
Le discours bricolé
Drôles de vacances
La chambre
Illusions
Mamie
Instants précieux
Rêve de gloire
Que d’histoires
Et demain ?
Fille de glace
Aïe
La vie est un cadeau. J’ai souvent entendu cette phrase sentencieuse, forcément exprimée avec certitude. Pourtant je ne suis pas sûre de m’en accommoder. Je suis comme un enfant devant un hérisson. Excité et curieux par une si belle trouvaille mais ne sachant pas par quel bout la saisir.
En(quête)
Je me surprends parfois à penser que j’aimerais être un homme...
Un homme fier, franc et sincère. Un homme qui impose le respect et sait se faire comprendre sans avoir à parler. Un regard droit et profond, légèrement teinté de mélancolie. Il saurait s’émouvoir et sourire. Je l’imagine effleuré par le charme des ans, pas vraiment beau mais élégant.
J’aimerais parfois être cet homme-là, mais j’en suis loin. Je suis bien autre chose, que je ne sais pas toujours définir, qui me surprend parfois et me déçoit souvent. Je suis moi, simplement, que j’apprends à connaître tous les jours un peu mieux et qui, insidieusement, a pris sa place et s’est fait accepter. A force de s’observer du coin de l’œil, de se bouder, de se toucher et de se perdre, on a fini, moi et moi, par ne faire qu’un. Un être tout entier qui se débat tant bien que mal pour avancer dans ce monde qui lui est étranger. Mais peu importe ; aujourd’hui, même s’il me manque des réponses, même si j’ai cherché longtemps ce que je pouvais être sans véritablement le découvrir, j’ai au moins une certitude, celle d’avoir quelque chose en moi.
Dommage
Jamais ils ne m’ont dit qu’ils étaient fiers de moi. Chez nous ça ne se disait pas. Les gestes de tendresse, les baisers, les caresses - ces prétendus signes de faiblesse - c’était bon pour le chien. Lui on l’aimait bien, il ne dérangeait pas. Tout ça c’était normal. On ne pense pas faire du mal. La famille idéale. Enfants bien élevés, maison bien rangée, frigo bien rempli. On fait partie de la ronde, c’est comme ça chez tout le monde.
Moi je ne crois pas à tout cela, ou plutôt je n’y crois plus. Je suis sûre que ce n’est pas foutu, on peut faire autrement. Et ce n’est pas qu’une question de génération. On dit avec juste raison qu’il ne faut pas monter sur scène si l’on n’a pas de talent, ne pas chanter l’opéra si l’on a pas de voix. Alors pourquoi faire des enfants si l’on n’a pas le temps de leur remplir le cœur avant qu’ils ne soient grands.
Les mots difficiles
J’avais peur. Peur de paraître faible. Mais on ne peut indéfiniment garder ses sentiments pour soi. Lorsqu’on réalise enfin que l’on peut tout dire à ceux que l’on aime, il est souvent trop tard. Les paroles que l’on aurait souhaité partager avec eux, ils ne sont plus là pour les entendre. Ne reste alors que le regret de ne pas s’être exprimé à temps.
Aussi, maintenant, fini les faux-fuyants.
Je vous dédie ces mots, à vous qui tous les jours écrivez mon histoire, forcez mon respect ; vous qui avez croisé ma route, soi-disant par hasard et l’avez marquée à jamais. Je me décide enfin à vous offrir ces mots si difficiles à dire : je vous aime.
Colère
Je ne connais pas la colère, la vraie colère, celle qui éclate bruyamment, libère le cœur et le corps. Je ne connais que la rage sourde et malfaisante, tapie au fond de moi, et qui me consume lentement et prenant bien soin d’infester ce qui était encore préservé. Sa manière à elle de proclamer qu’elle est là et ne me lâchera