Celle qui était

Par Mónica Benítez

L'anniversaire de Vanessa approche et avec lui le souvenir qu'à la même date, il y a presque 15 ans, sa mère a disparu sans laisser de traces.

Après une enquête policière qui n'a rien donné, elle a été déclarée disparue. À l'aube de ses 29 ans, Vanessa refuse de croire que sa mère est morte ou qu'elle a disparu de son plein gré, comme la police l'incite à le croire.

Son insistance à découvrir ce qui s'est passé l'amène à assister à une conférence sur les personnes disparues. Elle y rencontre par hasard Martina, une aspirante inspectrice de police de Madrid. Au cours de leur rencontre, non seulement elles deviennent de grandes amies, mais Martina devient un soutien fondamental pour Vanessa.

En plein marasme et cherchant le soutien de son amie Martina, Vanessa l'appelle au téléphone, mais celle qui décroche est Paula, la sœur de son amie qu'elle connaît très peu et qui lui annonce que Martina ne sera pas disponible pendant quelques jours pour des raisons professionnelles. La première réaction de Vanessa est de penser à raccrocher le téléphone, mais Paula parvient à la convaincre du contraire, sans savoir que ce sera le début de leur histoire.

En quelques jours, elles cessent d'être des inconnues et passent des heures à se parler au téléphone, si bien qu'elles décident que le moment est venu pour elles d'apprendre à se connaître.

Découvrez comment se termine l'histoire entre Vanessa et Paula.

La mystérieuse disparition de sa mère sera-t-elle élucidée ? Où se trouve Martina ?

• Langue: Français
• Éditeur: Mónica Benítez
• Date de sortie: 13 sept. 2023
• ISBN: 9798223006442

Aperçu du livre

Contents

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

CELLE QUI ÉTAIT

MÓNICA BENÍTEZ

Copyright © 2023 Mónica Benítez

Tous droits réservés

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Tous les personnages, les situations entre eux et les événements qui apparaissent dans le livre sont totalement fictifs. Toute ressemblance avec des personnages existants ou ayant existé ne serait que pure coïncidence.

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Chapitre 1

— Pourquoi Esteban et toi ne viendriez-vous pas dîner à la maison samedi ? Mario fera ses fameuses lasagnes, me suggère ma meilleure amie.

Je regrette soudain de l'avoir rencontrée dans ce café. Je savais que tôt ou tard, j’aurais à dire la vérité à Isa, mais je n'en ai pas envie. Mais après la question qu'elle vient de me poser et la tournure que prend notre conversation, il va bien falloir que je finisse par le faire.

— Un autre jour, Isa, je suis très occupée par le travail ce week-end, dis-je avec un geste épuisé qui ne la convainc pas.

— Allez Vane, raconte cette histoire à quelqu'un d'autre. Tu conçois des pages web, tu n'as pas d'emploi du temps, répond-elle, agacée.

— C'est vrai, mais j'ai beaucoup de travail Isa, et je pensais rattraper mon retard ce week-end.

Je ressens une certaine pression dans ma poitrine quand elle me fixe et que ses yeux deviennent plus petits. C'est la tête que fait Isa quand elle soupçonne quelque chose, et face à son regard accusateur, je suis incapable de mentir. J’ai déjà essayé plusieurs fois, mais ça ne marche pas, Isa me connaît trop bien et elle finit toujours par me faire cracher le morceau. Il suffit qu'elle fasse ce visage et qu'elle me pose la question à laquelle elle veut que je réponde pour que je me sente désarmée et transpercée par la profondeur de ses yeux noirs.

— Tout va bien entre toi et Esteban ?

Je déteste quand elle fait cela, non seulement parce que je ne peux rien lui cacher, mais aussi parce que je dois supporter ses sermons.

— Pouvons-nous en parler une autre fois Isa ? J'aimerais prendre mon café tranquillement, je demande d'un ton conciliant.

— Pour l'amour de Dieu Vane ! Dis-moi que tu n'as pas quitté Esteban, dit-elle en élevant la voix et en agitant les mains.

Je regarde dans toutes les directions. Le café est bondé et la colère de mon amie a attiré l'attention de plusieurs personnes.

— Pourquoi ne cries-tu pas un peu plus fort ? Je ne pense pas que les gens à cette table aient entendu, je demande, de mauvaise humeur.

— Je ne te comprends pas. Je te jure que je ne te comprends pas Vane. Esteban est tellement amoureux de toi et c'est un bon gars, vous formez un beau couple, je croyais que tu l'aimais bien. Qu'est-ce qu'il te faut de plus ? demande-t-elle, aussi surprise qu'énervée.

Pendant une seconde, je reste silencieuse en pensant à sa question. Elle a raison, Esteban est ce que n'importe quelle fille voudrait avoir à ses côtés. Il est beau, attentif, affectueux et c'est vrai, il a le béguin pour moi. Mais apparemment je ne suis pas n'importe quelle fille.

— Je ne sais pas Isa, je réponds, déçue de moi-même. Peut-être ai-je pris toutes ses attentions pour de l'amour et je me suis laissée emporter, mais je ne pense pas que ce soit de l'amour que je ressente pour lui, j’avoue, hébétée.

— Comment vas-tu savoir si tu as des sentiments pour lui si tu ne te donnes pas le temps ? Tu fais toujours la même chose. En l'espace de deux mois, tu te débarrasses de tous tes potentiels copains.

Sa dernière phrase me blesse un peu. Elle a l'air plus grave qu'elle ne l'est en réalité, mais c'est quand même vrai, je n'ai pas réussi à tenir avec un mec plus longtemps que ça. Mon amie est visiblement bouleversée et sa colère semble croître de seconde en seconde. Elle rougit et me regarde comme si elle essayait de comprendre mon comportement.

— Est-ce que vous avez déjà couché ensemble ? demande-t-elle soudainement.

— Quel est l'intérêt de cette question Isa ? je réponds, surprise.

Bien qu'Isa soit ma meilleure amie, je n'ai jamais parlé de ces choses avec elle. Je suis une personne assez réservée, il m'est difficile de m'ouvrir, surtout sur certains sujets, et le sexe en fait partie. Chaque fois qu'elle aborde ce genre de sujet, je détourne généralement la conversation parce que je me sens mal à l'aise. Quand elle veut me taquiner, elle fait des commentaires tendancieux et ne s'arrête que lorsque je suis rouge comme une tomate. Mais là, ce n'est pas le cas, sa question est sérieuse et je deviens très nerveuse.

— C'est une question très simple Vane, avez-vous eu des rapports sexuels ? insiste-t-elle en haussant le ton.

— Isa, tu veux bien baisser d'un ton ? je lui demande, gênée.

— Réponds Vanessa, insiste-t-elle en me transperçant du regard. Tu l'as baisé ou pas ?

Mon pouls s'accélère et j'ai envie de lui jeter quelque chose à la figure. Je suis sûre que si nous étions chez elle ou chez moi, je dirais probablement quelque chose, mais nous sommes dans un café à 17 heures, entourés de mamies commères et d'étudiants qui entendent le mot sexe et dont toutes les alarmes se déclenchent. Alors je respire profondément en essayant de contenir ma colère et je cède à l'insistance de mon amie.

— Non, je ne l'ai pas baisé, j’avoue sans ambages.

— J'hallucine ! s'exclame-t-elle, les yeux écarquillés.

— Si tu élèves encore la voix, je me lève et je pars, je la menace.

— D'accord, d'accord, désolée. Je suis désolée, je me calme, finit-elle par admettre. As-tu fait la même chose avec Ivan ? me demande-t-elle plus calmement.

Je pense que nous avons tous une personne dans notre cercle d'amis avec qui il est plus facile de parler de certaines choses, et avec d'autres, de parler d'autres sujets. A ce moment, je réalise que le fait que je ne parle pas de sexe avec Isa n'est pas seulement dû à ma timidité, c'est simplement que je ne me sens pas à l'aise pour en parler avec elle et je ne comprends pas pourquoi c'est l'un de ses sujets préférés. C'est peut-être parce qu'elle parle du sexe comme d'une chose qui sert simplement à donner du plaisir, comme d'une chose qu'il faut faire chaque fois que c'est possible et je ne suis pas comme ça. Je ne suis pas à l’aise avec les coups d'un soir, les baises occasionnelles. Si je couche avec quelqu'un, c'est parce que je ressens quelque chose pour cette personne, ou du moins c'est ce que je pense à ce moment-là et c'est peut-être pour ça que je continue à me planter.

— J'ai couché avec Ivan une fois, je réponds à contrecœur.

— Et ? demande-t-elle en haussant les sourcils.

— Je l'ai quitté, tu te souviens ? je demande, agacée.

— Ça s'est mal passé Vane ? demande-t-elle sur un ton plus affectueux qui me rassure un peu.

— Ce n'est pas que c'était mauvais, Isa, c'est juste que je n'ai pas aimé. Je n'ai pas ressenti ce que je pensais devoir ressentir, j’avoue avec angoisse.

— Et tu as quitté Esteban parce que tu penses qu'il t'arrivera la même chose avec lui ? demande-t-elle sans comprendre.

— Non, je l'ai quitté parce que j'ai réalisé que je n'étais pas amoureuse de lui, et c'est tout, Isa, je ne veux plus en parler, je dis.

— D'accord, nous parlerons de tes problèmes sexuels une autre fois.

Je soupire de soulagement, mais mon répit est de courte durée.

— Dis-moi que tout cela ne concerne pas ta mère Vane, dit-elle soudain.

Mon pouls s'accélère à la mention de son nom.

— Qu'est-ce que ma mère a à voir avec tout ça, Isa ? je demande, contrariée.

— Rien, mais ton anniversaire approche et nous savons toutes les deux comment tu es à cette période de l'année. As-tu déjà reçu la note ?

— Non, tu sais que je l'ai toujours le même jour. Ca suffit Isa, ne continue pas sur ce sujet s'il te plaît, je supplie.

— Non, ça ne suffit pas, assez de se cacher comme une enfant, il est temps d'en parler Vane. Ca fait quoi, 14 ans ?

— 15, je dis.

— Je sais que c'est très dur, mais il faut l'accepter une bonne fois pour toutes et aller de l'avant. On ne peut pas continuer à faire la même chose chaque année.

Je sais que mon amie a raison, mais je ne suis pas prête et je ne veux pas lui en parler maintenant. Cela me fait mal qu'elle pense que ce qui s'est passé avec Esteban a un rapport avec ma mère, et j'ai l'impression que toute la tristesse qui m'a poussée à parler d'elle se transforme maintenant en colère.

— Je fais ce que je veux, ce n'est pas à toi de me dire comment gérer sa perte, je réponds sans me sentir maître de mes mots.

— Je suis ta meilleure amie et j'en ai marre de voir que chaque année, quand la date approche, tu baisses la tête et tu t'enfonces. Tu t'abandonnes à la tristesse et tu nous repousses tous, tu ne réponds pas au téléphone et tu ne sors pas de chez toi pendant deux semaines. Tu sais ce que j'en pense ? Je pense que ce comportement était excusable il y a quelques années, mais tu vas avoir 29 ans, tu n'es plus une enfant. Oublie ça tout de suite et commence à vivre, c'est ce qu'elle aurait voulu.

C'est la première fois qu'Isa est aussi dure avec moi sur ce sujet. Ses mots m'assomment et je ne sais pas comment réagir. J'ai juste envie de pleurer, mais je sais qu'au fond elle a fait ce qu'elle doit faire en tant qu'amie. Essayer de me réveiller, même si elle doit me dire des choses que je n'ai pas envie d'entendre. Je retiens ma respiration et je remarque que mon menton tremble alors que je retiens l'envie de pleurer. Je ne veux pas le faire devant elle ou devant quelqu'un d'autre, alors je me lève, je caresse l'épaule de mon amie en passant à côté d'elle et je disparais.

J'essaie de faire le vide dans mon esprit, mais je ne peux pas m'empêcher de penser à ce qu'Isa m'a dit. Il ne reste que quatre semaines avant mon anniversaire, je vais avoir 29 ans, et bien qu'un anniversaire soit toujours une occasion de faire la fête, pour moi ce n'est pas le cas. Ce n'est pas un jour où j'ai envie de faire quoi que ce soit d'autre que de penser à ma mère.

Je me souviens que lorsque j'étais petite, j'attendais ce jour avec impatience, comme tous les enfants je suppose. Les cadeaux, les fêtes surprises, les amis et les jeux. Mais tout a changé pour moi lorsque j'ai eu 14 ans, la veille du jour où ma mère a disparu de ma vie pour toujours. Cette nuit-là, elle n'est tout simplement pas rentrée à la maison, ni aucune autre nuit par la suite.

Je me souviens du jour de sa disparition avec une clarté qui m'étonne. La première alarme avait résonné dans ma tête lorsque j'avais quitté l'école et qu'elle n'était pas au portail à m'attendre. Ce jour-là, nous avions prévu d'aller acheter mon cadeau. Je n'étais plus une enfant, alors il n'était pas nécessaire de m'acheter des choses et de les emballer. Ma mère m'emmenait faire des courses et je choisissais personnellement ce que je voulais - jusqu'à un certain budget, bien sûr. Après une heure d'attente au portail, j'avais pris le bus et j’étais rentrée chez moi, mais elle n'était pas là non plus. J'avais appelé mon père nerveusement et il avait quitté le travail plus tôt pour aller la chercher, mais en vain.

Ma mère était une femme chaleureuse, très à l'aise dans sa maison et sa famille, elle ne serait jamais partie sans rien dire. Alors, en désespoir de cause, mon père avait appelé quelques amis et ils étaient partis à sa recherche tandis que j’étais restée à la maison au cas où elle reviendrait ou appellerait. Mais ils n'avaient pas eu de chance et ma mère n'était pas revenue. Je me souviens de ce jour, mais je ne me souviens pas de tout ce qui s'est passé par la suite. Seulement du fait que je me suis soudainement retrouvée sans mère.

Mon père m'avait dit que la police n'avait jamais retrouvé son corps et qu'elle n'avait jamais laissé de mot, qu'il n'y avait aucune trace d'elle dans les hôpitaux, qu'elle n'avait pas utilisé son passeport ni ses cartes de crédit, qu'elle n'avait rien pris avec elle et qu'il n'y avait aucune raison de soupçonner qu'il lui était arrivé quelque chose de violent, comme si la terre l'avait soudainement engloutie. Ainsi, après plusieurs mois de recherches sans résultat, la police avait classé l'affaire et ma mère avait été ajoutée à la longue liste des personnes disparues.

Bien que je ne l’aie pas dit à Isa, cette année est pire pour moi que les autres. A 29 ans, j'aurai été sans ma mère pendant plus de la moitié de ma vie, et cela me terrifie. Cela me terrifie de voir que petit à petit, je l’oublie. Je peux à peine me souvenir de son visage et j'ai complètement oublié le son de sa voix, qu'est-ce qui va suivre ? Aujourd'hui, la seule chose qui me reste d'elle, c'est son odeur. C'est drôle comme l'esprit réagit parfois. Je me souviens à peine de son visage, quelque chose de concret, mais par contre je me souviens de cette odeur qui me faisait me sentir en sécurité quand elle me prenait dans ses bras.

Je pense à mon amie et je me sens encore mal. Il y a autre chose que je n'ai pas dit à Isa à l’époque parce que je pensais qu'elle me réprimanderait et plus le temps passe, plus j'ai du mal à lui en parler. Martina. Je l'ai rencontrée il y a 5 ans à Londres. Mon père venait de mourir et j'avais besoin de temps pour tout assimiler. J'avais dit à Isa que j'allais faire un petit voyage à Londres pour me changer les idées. Elle avait insisté pour m'accompagner, mais finalement je l'avais convaincue que je devais y aller seule, que j'avais besoin de temps pour moi et elle avait accepté sans poser plus de questions. Mais ce n'était pas la vraie raison. J’y étais allée parce que j'avais entendu dire qu'on y organisait une conférence sur les personnes disparues. Pendant de nombreuses années, mon père avait essayé de me convaincre qu'elle nous avait abandonnés, que la seule explication possible à son absence était que ma mère avait décidé de partir, mais je ne l'avais jamais cru et je ne le crois toujours pas. Mon père avait abandonné et décidé de croire à cette théorie, mais pas moi. Ma mère ne serait jamais partie sans me dire au revoir. Sans parler de la note que j’avais reçu un an jour pour jour après sa disparition, soit un jour avant mon anniversaire. J'avais trouvé une enveloppe avec mon nom, et sans adresse de retour, dans la boîte aux lettres, et à l'intérieur il y avait une note : Ne m'oubliez jamais.

Ce jour-là, j'avais senti ma poitrine se serrer. Je n'avais pas eu besoin que la police examine le papier pour savoir que l'écriture était celle de ma mère, je la connaissais par cœur. Malgré cela, mon père l'avait apporté à la police pour examen. Ils n’avaient pas trouvé d'empreintes digitales, mais après un examen graphologique, ils avaient confirmé deux choses : la première était que la note était une photocopie, et la seconde était ce que je savais déjà - que l'écriture était la sienne. La note avait obligé la police à rouvrir le dossier sous prétexte que quelqu'un l'avait kidnappée et l'avait forcée à envoyer la note comme un détail macabre pour jouir de son atrocité. Mais à nouveau, ils n’avaient rien trouvé, aucune preuve d'un kidnapping, et après quelques mois, le dossier de ma mère était retombé dans l'oubli.

L'année suivante, j'avais reçu une nouvelle note et nous l'avions porté à la police, mais cette fois-ci, ils l’avaient juste prise et n'avaient pas rouvert le dossier. Chaque année, je recevais la même note le même jour - le 14 juillet - mais je n’allais plus à la police, je savais qu'ils ne feraient rien. Quand j’avais quitté la maison pour m’installer seule, j'étais terrifiée à l'idée de ne plus recevoir cette note. Je suppose que c’était ça qui maintenait en moi l'espoir que ma mère était toujours en vie quelque part, même si elle ne voulait pas me voir. Mais j'avais compris. Peu importe le nombre de fois où j'avais déménagé ensuite, je n'avais plus jamais reçu son mot.

Pendant mon séjour à Londres, j'avais rencontré Martina, une Madrilène de quatre ans mon aînée. Elle avait un diplôme en criminologie et était membre de la police nationale. Elle était là parce qu'elle voulait devenir inspecteur des homicides et qu'elle ne pensait pas avoir assez de formation. Nous nous étions rencontrées le premier jour parce que nous étions assises ensemble et que Martina aimait parler et poser des questions. Pendant la pause, nous étions allées manger un morceau ensemble et nous avions tout de suite sympathisé. Lorsqu'elle m'avait demandé pourquoi j'étais là, je n'avais pas vraiment su quoi dire et j'avais fini par lui raconter mon histoire pour qu'elle puisse en tirer ses propres conclusions.