Je est un autre: Confidences d'un bipolaire
Par Gaspard Dancourt
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À propos de ce livre électronique
À PROPOS DE L'AUTEUR
Derrière son désir de raconter sa vie, Gaspard Dancourt perçoit une raison fondamentale de partager son expérience profonde et personnelle qui reflète une existence tumultueuse dans un monde qui avance à l’envers. Je est un autre - Confidences d’un bipolaire évoque alors une conversion, un témoignage de foi et d’espoir, suscitant ainsi des interrogations et stimulant la réflexion.
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Aperçu du livre
Je est un autre - Gaspard Dancourt
Je est un autre
Confidences d’un bipolaire
Une image contenant logo Description générée automatiquement© Lys Bleu Éditions – Gaspard Dancourt
ISBN : 979-10-377-9667-7
Le code de la propriété intellectuelle n’autorisant aux termes des paragraphes 2 et 3 de l’article L.122-5, d’une part, que les copies ou reproductions strictement réservées à l’usage privé du copiste et non destinées à une utilisation collective et, d’autre part, sous réserve du nom de l’auteur et de la source, que les analyses et les courtes citations justifiées par le caractère critique, polémique, pédagogique, scientifique ou d’information, toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle, faite sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est illicite (article L.122-4). Cette représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit, constituerait donc une contrefaçon sanctionnée par les articles L.335-2 et suivants du Code de la propriété intellectuelle.
À ma femme,
À mes amis : Bertrand, Étienne et Jean-Baptiste,
Aux Docteurs de Boucaud, Royal, Delage, Lehérissier, Oses, Léonard, Martinelli, Lagorce,
Au personnel soignant.
Le temps met tout en lumière.
Thalès
(625-620 av. Jésus-Christ – 548-545 av. Jésus-Christ)
30 juillet 2022
Je m’appelais Gaspard, Alain, Marie, j’avais la cinquantaine et vivais à Monpazier, un petit village médiéval de 700 habitants à une quarantaine de kilomètres à l’est de Bergerac et à 160 kilomètres de Bordeaux, dans le Périgord pourpre. Marié et sans enfant, je travaillais à temps partiel, 30 heures/semaine, pour un organisme de formation dont les bureaux étaient à Paris.
Mon rôle était de contacter les services des ressources humaines des entreprises pour faire le point sur leurs besoins en matière de formation linguistique et, le cas échéant, de convenir d’un rendez-vous avec les attachés commerciaux. Les seuls outils dont j’avais besoin étaient un téléphone, un ordinateur, une connexion internet et une voix enthousiaste.
Cela faisait quatre ans que j’exerçais ce métier pour cette société, d’abord en tant qu’indépendant, puis salarié depuis juin 2021.
Le 30 juillet 2022 était le premier jour de mes congés d’été et je reprenais, enfin, le début du manuscrit que j’avais rédigé plusieurs mois auparavant.
En effet, tout ne me convenait pas dans ce que j’avais écrit. Je devais réorganiser ce que j’avais en tête pour coucher sur le papier toutes ces idées qui me traversaient l’esprit.
Pourquoi écrire un tel ouvrage, en l’occurrence une autobiographie, qui serait l’équivalent d’un « coming out » sur ma bipolarité ?
Je voyais une raison essentielle à ce besoin de raconter ma vie. C’était un partage d’expérience, une expérience riche et personnelle. Le partage d’une vie chaotique dans un monde qui avançait sur la tête, le partage d’une conversion, d’un témoignage de Foi, d’Espérance. Un besoin irrésistible de susciter des interrogations, de la réflexion, de l’espoir.
En décembre 1992, je devais effectuer mon service militaire. Il faisait particulièrement froid lorsque je partais pour Montlhéry, à une vingtaine de kilomètres de Paris, dans un régiment d’infanterie de marine, le Régiment de Marche du Tchad. À l’époque, je fréquentais Christine, une jeune femme étudiante dans une école d’attachée de presse, l’EFAP.
Je l’avais rencontrée suite à un pari idiot avec un cousin, Frédéric. À l’époque, nous faisions tous les deux des canulars téléphoniques à des heures parfois avancées de la nuit. Il me proposait de la contacter, de la faire venir au « O’Neil », un pub du VIe arrondissement de Paris, et là, lui qui la connaissait, devait nous rejoindre. Nous devions alors faire mine, lui et moi, de ne pas nous connaître.
Nous avions nos habitudes dans ce pub. En entrant au « O’Neil », il y avait d’abord une salle sur la gauche dans laquelle je ne me rendais que rarement. Trois cuves destinées à la fermentation du houblon se trouvaient à l’entrée. L’établissement était ensuite tout en longueur, avec un long comptoir sur la droite. Au fond, il y avait une plus grande salle avec également une mezzanine et des tables disposées de part et d’autre. Le gérant, avec sa magnifique moustache parfaitement entretenue, se prénommait Fabien. Karim était un des serveurs.
Combien de pintes d’ambrée dans ce pub, combien de litres avalés en une soirée, et pour finir dans quel état… « On n’est pas sérieux quand on a dix-sept ans… » à seize ans, je prenais ma première cuite suite à un autre pari stupide, cette fois, avec Jean-Marc, mon meilleur ami de l’époque… Je vous laisse imaginer l’état d’ébriété après avoir bu cul-sec un demi-litre d’un mauvais whisky !
Il n’y avait vraiment pas de quoi se vanter, d’autant que le moment était plutôt mal choisi puisque mon père, à ce moment-là, était hospitalisé pour d’importants problèmes de santé. Ma mère, déjà très inquiète, se demandait si je n’étais pas drogué en me voyant malade toute la nuit… Mon frère aîné, Philippe, tentait de la rassurer en lui disant que je me tenais seulement une bonne cuite, une situation que lui aussi avait dû connaître.
Mais revenons à ma rencontre avec Christine. La difficulté pour moi qui ne la connaissais ni d’Eve ni d’Adam était de la convaincre de me rencontrer.
Mon cousin me briefait. Il l’avait rencontrée à une soirée de la Saint-Sylvestre durant laquelle elle s’était retrouvée un peu éméchée. L’idée était de jouer sur son léger état d’ébriété pour justifier le fait qu’elle ne se souvienne pas de moi. Mon cousin me prévenait, elle était plutôt jolie et il était convaincu que je ne souhaiterais plus qu’il intervienne.
Je décrochai donc le téléphone et appelai Christine qui ne se souvenait pas de moi, et pour cause… Je lui dis alors que j’étais quand même un peu vexé qu’elle ne s’en souvienne pas et lui proposais de nous voir. À défaut de se souvenir, elle me reconnaîtrait.
Contre toute attente, elle accepta de me rencontrer et nous nous fixions rendez-vous en bas de chez elle le lendemain. Elle habitait le XVe, rue Dutot. Le « O’Neil » n’était pas si loin et j’espérais arriver à l’y faire venir.
Le lendemain, je la retrouvais donc comme convenu dans son quartier. Bien sûr, elle ne me reconnaissait pas et je trouvais un stratagème pour l’amener au « O’Neil ». J’avais sur moi un livre que je cachais et je prétextais alors que je devais absolument le récupérer au pub. Elle accepta de m’y accompagner…
Quelques stations de métro et nous arrivions à destination. Karim était derrière son comptoir et, alors que Christine avait le dos tourné, je fis mine de récupérer le livre que j’avais sur moi. Il comprit tout de suite et, solidaire, lança : « Très chouette, ce bouquin, merci de me l’avoir prêté ! »
Nous nous installions tous les deux à une table au niveau de la mezzanine et commencions à discuter. Au bout