Graine de V: Roman de science-fiction
Par Thierry Moral
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À propos de ce livre électronique
Le duo se met donc en quête de l’origine de la graine de V. L’arbre de V. Ils parcourent ensemble les univers souterrains des steampunks et rencontrent autant de difficultés que d’aides inattendues. La violence est toujours présente. C’est chez lanceurs d’alertes qu’ils trouveront une forme de repos, ou de nouvelle vie.
À PROPOS DE L'AUTEUR
Conteur, comédien et auteur, Thierry Moral a publié une vingtaine d’ouvrages chez différents éditeurs (Spinelle, IS Édition, Lunatique, Téètras Magic…) dans différents registres (poésie, nouvelle, théâtre, albums jeunesse). Son domaine de prédilection reste le roman social, mais rester dans une seule case ne semble pas vraiment lui convenir.
Pour en savoir plus : www.thierrymoral.fr
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Aperçu du livre
Graine de V - Thierry Moral
Chapitre 1
Message du futur à l’attention de toi, mon ancêtre – tout ce qui est écrit peut être arrivé, ou pas – le temps est une boucle qui ne fait que se répéter – parfois ce cercle temporel en rencontre un autre, créant ainsi une spirale infinie de huit renversés enchaînés les uns aux autres à défaut de plate éternité – c’est l’occasion pour moi de te parler – tu as un rôle à jouer, le tien – sois toi-même, connecte-toi avec ton être profond – ce qui doit advenir arrivera – nulle fatalité, juste la réalité du ressort du temps, qui s’allonge et se rétracte alternativement – les choses de l’existence sont ainsi positionnées – point d’échiquier, trêve de stratégie – la vie est ainsi faite, fête la vie, elle saura bien te le rendre, de toute façon, elle ne fait que donner – par donner, cela commence - pardonner, ce qui en découle et après – donner à chacun sa part – charité bien ordonnée commence par soi-même dit-on dans le dicton – or, donner, c’est prendre à soi – ordonner, c’est retirer la responsabilité d’autrui – l’or brille le jour, mais la nuit, redevient matière – alors si ce message ne te paraît pas clair, retourne-le dans tous les sens, à commencer par le sens interdit, puis emprunte celui du non-sens, il te surprendra, tu verras – si au final, l’étincelle ne se produit pas, c’est que ma prose aura été défectueuse – qu’à cela ne tienne, je recommencerai, nous finirons par nous retrouver
Chapitre 2
Futur proche
Bien qu’antérieur à l’anticipation
Au milieu du siècle nouveau
Comme pour fêter le centenaire
De la Deuxième Guerre mondiale
La troisième tant redoutée
A passé son tour
Le changement a pris une autre forme
Catastrophe nucléaire
C’était à prévoir
Nombreux l’avaient prédit
C’est arrivé
Le blast
Une centrale a sauté
Entraînant d’autres
Réactions en chaîne
À l’échelle planétaire
Certains prétendent que c’était volontaire
D’autres que c’était écrit
Quoiqu’il soit dit, c’est ainsi
Seule l’Australie s’en est tirée
Terre d’asile
Pour les réfugiés climatiques
Frontières fermées
Une île, aussi grande soit-elle
Ne peut accueillir toute la misère du monde
L’humanité a subi un régime drastique
Décollage démographique
Sur le reste de la belle bleue
On ne joue plus le même jeu
Le capitalisme a abdiqué
L’humanité a redressé la tête
La survie est un jeu dangereux
Auquel plus personne ou presque
Ne souhaite se livrer
Certaines métropoles
Sont devenues des zones sécurisées
Un dôme les protège
Quatre sas
Nord, Sud, Est, Ouest
L’air y est plus ou moins naturel
Dehors, la mutante nature règne en maître
L’anarchie bouscule tous les écosystèmes
La faune et la flore sont réduites à l’état de souvenirs
Les rares arbres qui subsistent
Sont des poumons gris
Asphyxiés, mais encore debout
Quelques espèces animales ont survécu
Des charognards, pour la plupart
Rats, corbeaux, chiens et insectes improbables
Ceux qui vivent en dehors des zones sécurisées
Se réfugient souvent dans les sous-sols
Les ruines de cette civilisation
Goûtent aux joies du recyclage
Point de dictature économique
Désormais, tout est choix
Respecter les règles de survie à l’intérieur
Ou en inventer d’autres à l’extérieur
Tyrannie pragmatique
Qui ne manque pas d’efficacité
Les survivants ont réfléchi
Puis ont fini par acter
Argent, violence et pouvoir sont bannis
Tout ce qui s’en rapproche est traqué
Plus d’armée ni de police
Les caméras de surveillance
Et l’informatisation à tout va
Font le travail
Les robots virtuels, de fers ou de fils
Exécutent ce qui doit être accompli
Afin que l’humanité survive
Plus de débat possible
C’est pour le bien de tous
Les citoyens ont enfin le temps de vivre
La grande majorité
Est désormais bio-connectée
L’espérance de survie est décuplée
La reproduction reste néanmoins compliquée
Dommage collatéral, non des moindres
Pour combler le vide existentiel
On participe aux tâches communes
Et surtout, on se cultive
La culture pop explose tous les plafonds
Les bases sont solides
— car on peut désormais lire-assimiler tout Tolstoï en une journée –
Alors on ne cesse de réinventer tout ce qui a été créé
L’agressivité compétitive du
« Qui en sait plus que l’autre »
A supplanté la méritocratie
Déplacement du problème
Le genre humain reste ce qu’il hait
L’absence de conflit
En génère d’autres
La violence retournée contre soi
Est une menace statistique
Prévention, socialisation, solidarité
Un pour tous, tous contre le suicide
Nouveau slogan
Une cellule a été créée pour lutter contre ce fléau
Le bureau des autolyses
Des agents spécialisés dans le suivi des sujets à risques
Travaillent chaque jour
Afin d’éviter le passage à l’acte
La valeur famille
— quand elle subsiste –
Trône en havre de paix
La sérénité décomplexée de toute confession
Et l’interculturalité complémentaire
Ont eu raison de certaines erreurs itératives
Tout a changé ?
Rien n’a bougé ?
Question de point de vue
Ce qui demeure certain
C’est que les faits ont perdu
Leur suprême légitimité
La hauteur cérébrale culmine
— il était temps, non ? -
La sagesse est l’alternative
Le mythe qui persiste
La majorité y adhère à sa manière
L’Histoire a connu une faille
Ceux qui l’ont colmaté
Ont créé un nouveau consensus
Sans violence, l’humanité a de nouveau ses chances
Ce postulat unanime
Anime les plus grandes avancées
On ne raccommodera pas le passé
Mais on peut tâcher de composer avec le présent
Les rares migrants revenus de l’exil avorté
N’osent pas prononcer un seul mot sur l’océan
La description dépasse tout entendement
L’île-continent continue de fonctionner « comme avant »
— enfin sur certains points –
Au final, le nouveau système n’est pas si mal
Un sourire vers l’avenir
Un soupir pour le passé
Ce qui est fait est fait
Le statu quo non violent
A néanmoins ses faiblesses
Alors que le taux de suicide régresse enfin
Un nouveau fléau fait rage chez les adolescents
La graine de V
Est la drogue à abattre
Elle réintroduit le dispositif marchand
— non, elle n’est pas gratuite –
Et surtout, elle réveille toutes les pulsions fondamentales
Ceux qui en prennent ressentent de la colère et de la haine
Certains passent à l’acte
Les contrôleurs
— bras non armés du système informatisé –
Sont sur le qui-vive
Qui diffuse cette substance ?
D’où provient-elle ?
Que provoque-t-elle réellement dans le corps et l’esprit ?
Personne n’a encore de réponses
On a d’autres choses à gérer
Mais en plus du mercantilisme
Cette substance fait réapparaître
Les histoires
On n’a jamais cessé d’en raconter
Elles sont littéraires, philosophiques, historiques…
Et exclusivement virtuelles
La parole à voix basse, mystérieuse et passionnée
Renaît avec les graines de V
La drogue est accompagnée de sa légende
Légende qui se transmet de bouche à oreille
Le système des zones sécurisées
— presque plus humain depuis qu’il est confié à une intelligence artificielle –
N’est pas très inquiet
Optimiste, comme souvent
L’espoir fait survivre
Des solutions
Des explications
Finiront par émerger
Il faut laisser le temps au temps
Et pendant ce temps, justement
Des jeunes découvrent ce qui est prohibé
La violence
Comme consommation addictive
Comme libération d’un carcan
Comme loi possible
La violence
Trouve toujours un moyen d’exister
La finalité est sa propre survivance
Sans actes, elle n’est rien
Graines, racines, saisons
Tout retrouve de son sens
Dans cette substance
Qui veut y goûter ?
Chapitre 3
— Alors, tu te décides ?
Gwendz hésite. Sans connexion, il est plus lent à la détente, comme tout le monde aujourd’hui.
— C’est pas la toile qui te dira quoi faire…
Les trois jeunes l’entourent. Reculer, ou bien accepter. C’est ce pour quoi il est venu. Fichue contradiction.
— Arrête de te reluquer le ciboulot, agis !
Mettre la pression, une expression d’avant. On se la met tout seul désormais. Ces trois jeunes néo-geeks proactifs ont l’air de superhéros des années 2000 dans leurs combinaisons biosynthétiques. Trois visages défiants, vissés sur trois grandes tiges blondes filiformes, avec juste ce qu’il faut en muscle pour se mouvoir. Comment se développer physiquement avec ce qui est servi ici ? Comment progresser sans agir ?
— Cinq au prix de trois, c’est à prendre ou à laisser.
— Le prix ?
— Oui, ces graines viennent du monde d’avant, dans lequel tout avait un prix.
— Mais…
— Qu’est-ce que tu crois ? T’inquiète, pas de monnaie, juste de l’échange.
— Oui, je me souviens, on en avait causé.
— Ça ne change rien, tu donnes ce que tu as et au lieu d’en recevoir trois, on t’en livre cinq. C’est tout bénef’ pour toi !
Gwendz baisse la tête. Son look post-vingtième entièrement reconstitué ne lui plaît guère. Un jeans avait vraiment cette couleur ? Sa mère en avait un, qui appartenait à son père. Lors d’une inspection au Geiger, il a été repéré. Un souvenir de plus au crématorium. Gwendz regarde ses boots qui ne ressemblent à rien. Ce faux blouson de cuir, trop flashy pour être vrai, est ridicule. Qu’est-ce qui est encore authentique en lui ?
— Alors ?
Les trois gars s’approchent. Gwendz se plaque contre la paroi vitro-métallique noire laquée. L’un d’entre eux le tire vers lui d’un mouvement sec.
— Si tu recules trop, tu reviens dans le champ de la caméra.
— Pas d’entourloupe, pauvre naze.
— Si j’en avalais une maintenant, je te réglerais ton compte une fois pour toutes, mais j’ai bonne âme, je préfère partager.
Gwendz se laisse manipuler. S’il pouvait enfoncer sa tête dans ses épaules, il le ferait. La tortue est l’animal d’avant qui l’a toujours fasciné. Lent, rond et solide.
— On bouge ! Tu vas finir par nous faire repérer.
Le trio emmène l’indécis dans la rue. La ruelle était idéale pour la transaction, mais passé trois minutes hors des caméras, le logiciel de prévention des risques envoie un contrôleur. Ils marchent ensemble, tout sourire, blaguant comme des potes. Le plus petit est le chef de la bande. Les deux autres sont des jumeaux bio-procréés. Leur ressemblance est flippante, proche du clonage. Cette technique a été utilisée pour repeupler les zones sécurisées, mais les résultats étaient peu convaincants. Les portées ont fait naître trop de zigues déboussolés qui finissaient par se jeter du haut d’un immeuble. Gwendz regarde les frères copie-confirme. Leurs regards et leurs oreilles sont à l’affût de tout. « Au taquet ! », répètent-ils en boucle, pour montrer qu’ils sont au jus des expressions d’ancien argot, ce qui est très tendance. Gwendz se sent moins oppressé dans la rue. Pas de trottoir, parce qu’aucun véhicule à moteur ne circule, juste des vélos-cycles électro-assistés en tous genres. Les passants arborent des lunettes virtuelles. Aucun regard ne se croise. C’est peut-être ce manque de connexion avec le réel, avec les autres qui l’insupporte ? Gwendz cogite un peu trop. Le chef de troupe revient à l’assaut avec des arguments en béton.
— Dans ton lycée d’enseignement pragmatique, on en a vendu un peu à d’autres types, mais je suis certain qu’ils n’ont pas eu le cran de les consommer. Alors que toi…
Le guetteur blond fait un signe. Le chef se tait. Un contrôleur est dans les parages. Ils sont tous augmentés. Leurs oreilles et leurs yeux sont plus performants que la moyenne. Quelques robots transporteurs ou bricoleurs circulent. Eux aussi sont équipés de mouchards, alors méfiance.
— C’est bon.
— Je disais que toi, tu sembles prêt à passer le cap.
— T’es sûr ?
Ricane l’autre jumeau à l’ouïe affûtée.
— Écrase, tu vas le démotiver.
Gwendz se risque à demander.
— Et on la prend comment ?
— Ah, là, tu commences à me plaire. Jumoz, topo.
Le jumeau de droite au regard hyperactif débite son discours.
— La plupart l’avalent : petits bras, ça fait presque rien. Quelques-uns la fument, mais c’est plus risqué car personne ne fume plus rien de nos jours ici et surtout, le peu qui l’a fait a raconté que les effets étaient assez variables. Non, le mieux.
— C’est de la sniffer.
Jumoz jette un regard revanchard à son frère.
— Me coupe pas ! C’est mon topo.
— Sniffer ?
Le capitaine reprend la main.
— Tu prends ta graine, tu l’écrases en poudre bien lisse, puis tu aspires. Ça te monte direct aux corticales. Ton zob se dresse comme un pont-levis, tes yeux deviennent des viseurs et tes phalanges des marteaux burineurs. Gare à celui qui sera face à toi.
— Chut !
Jumod les alerte, tout sourire, comme si c’était un gag bien drôle. Gwendz cherche du regard une échappatoire. Prétexter d’aller au lycée ? C’est jour libre, et puis ses devoirs sont tous rendus. Sa mère est en séminaire de sérénité passive. C’est elle qui organise, alors elle ne pourra pas se démobiliser. Quand bien même il arriverait à la joindre, elle serait obligée de ne rien faire, histoire d’être cohérente avec son discours. Gwendz est mal à l’aise, cela en devient physique. C’est lui qui leur a dit qu’il était intéressé. C’est lui qui en a marre d’être un bon petit gars sans histoire. Et c’est lui qui doute, comme toujours. Pour sa défense, ce sont eux – les trois gaillards – qui le poussent dans ses retranchements. Maintenant, ils lui collent au train. À croire qu’ils ne doivent pas courir les rues, les crédules comme lui. Le tour du pâté de maisons est terminé. Retour à la case départ. Jumod se glisse dans la ruelle, puis réapparaît avec un air satisfait. Ils se remettent aussitôt en place, hors champ. Le chef dévisage Gwendz.
— C’est maintenant ou jamais.
— D’accord, j’en essaie une et si ça me va, je paie pour les quatre autres.
La mère de Gwendz lui a beaucoup parlé d’avant, comment il fallait faire attention, gérer, négocier, se montrer prudent… au temps où il y avait encore une économie.
— Carrément, il négocie le bougre ! s’esclaffe Jumoz.
— Ça me plaît bien