99 Histoires d’horreur: Obscurité après obscurité : recueil de nouvelles effrayantes, #0

Par Tatia Kvikvinia

Cher amateur d'histoires effrayantes, bienvenue dans le monde de l'horreur !
Lisez 99 Histoires d'Horreur et laissez-vous emporter par l'ambiance !
Voici l'édition complète – réunissant les parties 1, 2 et 3 de la série 'Obscurité après obscurité' – soit 99 nouvelles terrifiantes. Si vous aimez l'horreur, plongez sans hésiter… et frissonnez !

• Langue: Français
• Éditeur: Tatia Kvikvinia
• Date de sortie: 21 avr. 2025
• ISBN: 9798227272560

Aperçu du livre

Tatia Kvikvinia

Copyright © 2025 Tatia Kvikvinia

All rights reserved.

Note de l’auteur

Cher amateur d’histoires qui font peur, bienvenue dans le monde de l’horreur !

Passionné par ce genre depuis ma plus tendre enfance, j’ai décidé de créer et de partager avec vous quelques nouvelles effrayantes.

La plupart de ces récits sont issus de mon imagination, mais certains sont inspirés de faits réels. Lesquels ? À vous de deviner.

Puisque vos yeux suivent déjà ces lignes, sachez que vous êtes ma personne préférée. Et comme vous comptez beaucoup pour moi, permettez-moi de vous donner un conseil : évitez de lire trop d’histoires d’un coup. Savourez-les lentement. Une trop grande dose d’ombre en peu de temps pourrait attirer de mauvaises énergies... et vous pourriez commencer à voir et entendre des choses qui perturbent votre tranquillité.

Bonne lecture !

•1•

Lectrice curieuse

C’était une après-midi sombre, le 5 novembre. Une adolescente prénommée Émilie était assise dans le grenier froid de sa maison à trois étages — pas par choix, bien sûr — ses parents l’avaient punie pour être sortie en cachette après le couvre-feu. Accablée par un ennui extrême, Émilie se mit à fouiller dans un tas d’objets oubliés, couverts de poussière, vestiges du passé. C’est ainsi qu’elle tomba sur un journal en cuir, jauni par le temps, avec ces mots inscrits à l’encre délavée sur la couverture : Ne pas lire.

Au début, Émilie respecta l’avertissement et reposa le journal. Mais alors que les heures passaient dans cette punition monotone, sa curiosité finit par prendre le dessus. Hésitante, elle rouvrit l’ancien carnet, feuilleta ses pages jaunies, et constata que la majorité étaient vides... sauf les trois dernières, à partir de la date actuelle : le 5 novembre.

Intriguée, Émilie lut la première phrase :

« Quelle journée horrible ! »

« D’abord, je suis arrivée en retard au lycée, et cette vieille peau m’a humiliée devant toute la classe pendant quinze minutes ! C’était trooop gênant ! Ensuite, comme si ma matinée n’était pas assez pourrie, mon abruti de petit copain a trouvé le moyen de me faire une scène sur la longueur de ma jupe — genre, t’es mon père maintenant ? Oh, et ce n’est pas tout — on m’a rendue la monnaie de travers au magasin, je suis tombée dans les escaliers en rentrant, et maintenant, je suis punie, coincée dans ce sale grenier pour une histoire débile. Sérieux, est-ce que cette journée peut empirer ? »

Émilie écarquilla les yeux. Tout ce qu’elle venait de lire correspondait parfaitement à sa journée.

« C’est dingue... On dirait que j’ai écrit ça. »

Elle tourna la page suivante.

« J’en ai marre ! Ce débile de copain m’ignore ! Je devrais peut-être le larguer... Bref, un gros camion rouge m’a éclaboussée de boue et m’a ruiné mon jean préféré. Mais ce n’est rien comparé à ce qui m’est arrivé ensuite : j’ai vu quelqu’un me suivre sur le chemin du retour. »

Plongée dans sa lecture, Émilie fut interrompue par la voix de sa mère qui l’appelait depuis la cuisine, lui annonçant que sa punition était terminée et qu’elle pouvait descendre pour le dîner. Ravie, l’adolescente referma précipitamment le journal et le prit avec elle, bien décidée à continuer le lendemain.

Le matin du 6 novembre arriva, et au fil de la journée, Émilie se sentit de plus en plus mal à l’aise. Les événements qu’elle vivait coïncidaient exactement avec ceux du journal : son copain Jake l’avait ignorée toute la journée, puis son jean préféré avait été éclaboussé de boue. Et ensuite...

« ...Mais ce n’est rien comparé à ce qui m’est arrivé ensuite : j’ai vu quelqu’un me suivre sur le chemin du retour. »

La phrase lui revint en tête, la glaçant sur place.

Sur le trajet du retour, Émilie jeta un regard anxieux derrière elle... et distingua bel et bien une silhouette tapie dans un coin sombre — quelqu’un la suivait.

Elle se mit à courir, paniquée, le cœur battant à tout rompre. De retour chez elle, elle se précipita dans sa chambre pour chercher le journal — mais impossible de le retrouver.

« Il est où ?! » grogna-t-elle, mettant sa chambre sens dessus dessous.

« Tu cherches quelque chose ? » dit la voix de sa mère derrière la porte entrouverte.

« Maman, est-ce que toi ou quelqu’un avez touché à mes affaires ? »

« Non. Personne n’a mis les pieds dans ta chambre. Par contre, moi, je vais venir y mettre de l’ordre si tu ne ranges pas avant que j’aille me coucher. »

Furieuse, Émilie chercha jusqu’à ce que l’horloge indique presque minuit. En dernier recours, elle se précipita au grenier.

La pièce était sombre, vaguement éclairée par la lumière de la lune, et à sa grande surprise, Émilie retrouva le journal — exactement là où elle l’avait trouvé la première fois.

Elle regarda nerveusement autour d’elle, redoutant que ses parents la surprennent à être remontée ici à cette heure. Il était déjà passé minuit, et sa mère avait bien dit qu’elle allait vérifier sa chambre. Émilie devait faire vite. Elle ouvrit la dernière page, datée du 7 novembre. Il y était écrit :

« J’aurais dû écouter mes parents. Venir au grenier la nuit était une idée horrible. J’ai peur. Je sens que quelque chose de terrible va arriver. »

Un frisson glacial parcourut la colonne vertébrale d’Émilie. Elle poursuivit la lecture.

« Qu’est-ce que je dois faire ? Je viens juste de remarquer l’ombre d’un homme armé d’un couteau à côté de moi. »

Terrifiée, Émilie tourna lentement la tête sur le côté... et vit, en effet, une silhouette sombre, une lueur froide brillant sur la lame qu’elle tenait.

Prise de panique, elle retourna les yeux vers le journal — et découvrit, horrifiée, une toute nouvelle phrase qui s’écrivait toute seule sous ses yeux :

« Pourquoi regardes-tu le journal ? Regarde derrière toi. »

•2•

À toi de comprendre

Ethan venait tout juste d’emménager dans son charmant nouvel appartement situé dans un immeuble en hauteur. L’endroit était lumineux, proche de son bureau, tout ce dont il avait toujours rêvé. Ayant récemment quitté un ancien emploi avec un patron infernal, il était plus qu’heureux de commencer ce nouveau chapitre de sa vie.

Mais un détail troublant attira son attention dès les premières nuits. Depuis la fenêtre de sa chambre, il pouvait voir l’appartement d’en face, où une silhouette noire et immobile semblait observer son logement. Elle ressemblait à une personne, debout, parfaitement figée derrière une fenêtre faiblement éclairée.

Chaque nuit, Ethan tentait d’ignorer le malaise que lui causait cette silhouette, mais sans succès. Chaque matin, les rideaux de l’appartement d’en face étaient tirés, et il ne voyait plus rien. La curiosité le rongeait, et avec le temps, cela l’empêchait même de dormir.

« Oh. Ce doit être une statue de cire. Il y a une galerie d’art là-bas. J’ai même assisté à l’une des expositions. Les statues étaient incroyables. Tellement réalistes ! Dommage que je n’aie pas eu le temps d’y retourner. » C’est ce que disait son propriétaire dans un message vocal. Ethan soupira, soulagé, se trouvant même ridicule d’avoir eu peur.

« Donc ce n’est qu’une statue de cire. Ça reste flippant. Mais bon, l’exposition finira bien par se terminer, » pensa-t-il. Pourtant, plusieurs semaines passèrent, et la silhouette était toujours là, comme une présence obsédante. Ethan se réveillait parfois en pleine nuit, le cœur battant, sentant comme un regard invisible posé sur lui.

Un samedi matin, il décida d’aller à l’immeuble d’en face pour en avoir le cœur net. En entrant dans le grand hall, il s’approcha du comptoir où se tenait un homme d’un certain âge, en uniforme.

« Excusez-moi, dit Ethan d’un ton détaché, l’exposition au 12ᵉ étage, elle se termine quand ? »

L’homme fronça les sourcils.

« Oh, l’exposition ? Elle a pris fin il y a environ trois mois. Cet appartement est vide. D’ailleurs, il est à louer, même s’il a besoin de quelques travaux. »

« Ah bon ? Je suis intéressé. Est-ce que je peux contacter le propriétaire ou un agent immobilier ? »

« Je peux appeler l’agent pour vous. Vous êtes libre ce soir ? »

« Oui, merci. »

Le soleil était sur le point de se coucher lorsqu’Ethan, accompagné de l’agent immobilier, entra dans l’appartement désert. Pas de revêtement au sol, des papiers peints à moitié arrachés, et un simple drap blanc suspendu devant la grande fenêtre en guise de rideau.

« Quelqu’un est-il venu récemment dans cet appartement ? demanda Ethan. »

« Peu probable, répondit l’agent. Je suis le seul à avoir les clés. Le propriétaire vit à l’étranger, et comme vous pouvez le voir, la sécurité est fiable. »

« C’est étrange. Je peux jeter un œil à la vue ? »

« Allez-y, fit l’agent en désignant la fenêtre. »

Ethan s’approcha prudemment du tissu blanc, le déplaça doucement, et regarda en direction de son propre appartement.

Quelque chose n’allait pas. Il se souvenait très bien avoir tiré les rideaux de sa chambre avant de partir. Pourtant, ils étaient grands ouverts. Ethan plissa les yeux pour mieux voir... et son cœur se glaça.

Dans sa chambre se tenait une silhouette noire immobile, identique à celle qu’il voyait chaque nuit.

Il recula d’un pas, figé, et vit alors l’ombre bouger lentement... levant la main gauche pour lui faire un signe.

•3•

Alicia

Nina, cinq ans, vivait avec sa mère célibataire dans un modeste cottage niché dans les collines paisibles. Le hameau comptait peu d’enfants de l’âge de Nina, et comme elle était encore trop jeune pour aller à l’école, elle jouait souvent seule. Pourtant, Nina ne se sentait jamais seule, et c’était grâce à Alicia, sa poupée bien-aimée. Pour Nina, Alicia n’était pas un simple jouet, mais une amie, une confidente, une présence constante. Elle l’emmenait partout avec elle.

Emily, la mère de Nina, entendait parfois sa fille parler à Alicia comme à une véritable personne. Nina racontait des choses qu’Alicia lui aurait dites : qu’elle venait d’un pays lointain appelé Eighmore, qu’elle aimait certaines couleurs, et qu’elle adorait l’odeur du café. Emily prenait tout cela pour des inventions d’enfant. Mais à mesure que Nina grandissait, son attachement à Alicia ne faiblissait pas, ce qui finit par inquiéter sa mère.

Quand Nina eut six ans, Emily décida qu’il était temps de mettre fin à cette obsession. D’abord, elle tenta une approche douce : elle proposa d’autres jouets, d’autres activités... mais rien n’y faisait. Nina restait fidèle à Alicia. Frustrée et à bout, Emily prit une décision plus radicale. Une nuit, elle entra discrètement dans la chambre de Nina, prit la poupée, et l’enferma dans le grenier.

Le lendemain matin, Nina, bouleversée de ne pas retrouver Alicia, boudait toute la journée. Emily, bien que prise de remords, pensait avoir fait ce qu’il fallait. Elle espérait que sa fille oublierait peu à peu la poupée. Mais plus tard dans l’après-midi, Emily fut stupéfaite en voyant Nina assise sur la terrasse, Alicia sur les genoux.

« Où l’as-tu trouvée ? » demanda Emily, abasourdie.

« Alicia est revenue d’elle-même, » répondit calmement Nina. « Elle m’a promis qu’elle ne me quitterait jamais. Elle a dit que rien ne pourrait nous séparer. »

Emily en eut des frissons. Elle comprit que cacher la poupée ne suffisait pas. Cette fois, elle devait s’en débarrasser pour de bon. La nuit suivante, elle se rendit discrètement dans l’abri de jardin, y apporta Alicia, versa de l’éthanol sur la poupée, et y mit le feu. Alors que les flammes dévoraient le jouet, Emily entendit un hurlement strident : « NON ! » Une voix... qui ressemblait à celle de Nina. Mais sa fille était censée dormir.

Le matin venu, Emily s’attendait à une scène déchirante. Mais Nina semblait calme... presque anormalement calme.

« Nina, chérie... tu vas bien ? » demanda Emily, troublée.

La fillette la fixa avec une expression froide et dérangeante. « Je ne suis pas Nina. Je suis Alicia. »

Emily essaya de rire. « Ne dis pas de bêtises, Nina. »

Mais l’enfant, d’une voix qui n’était pas la sienne, répondit :

« Je ne plaisante pas. Tu as brûlé Nina cette nuit. Tu te souviens ? Tu l’as emmenée dans l’abri, tu as versé de l’éthanol, et tu l’as regardée brûler. »

Emily se figea, parcourue de sueurs froides.

« C’était... c’était sûrement un cauchemar... Je vais... je vais me faire un café. » bredouilla-t-elle avant de fuir la pièce, l’esprit embrouillé, cherchant une explication rationnelle.

« Super idée. J’adore l’odeur du café. »

La voix résonna derrière elle alors qu’elle refermait la porte.

À partir de ce jour, chaque fois qu’Emily posait les yeux sur sa fille, un frisson d’angoisse la traversait. Elle ne pouvait s’empêcher de se demander :

Regardait-elle vraiment sa fille Nina ?

Ou était-ce quelqu’un... ou quelque chose d’autre ?

•4•

Course en taxi

Hank était assis derrière le volant de son taxi, par une fraîche nuit d'automne, attendant son dernier passager de la journée avant de rentrer chez lui. Il avait garé la voiture près de la gare, et alors qu’il s’allumait une cigarette, il remarqua une femme d’âge moyen assise sur la banquette arrière.

« Où allez-vous ? » demanda Hank, en ajustant son chapeau.

« 1657, allée Westfield », répondit-elle d’une voix à peine audible.

Les arbres bordant la route se balançaient doucement sous la brise, leurs feuilles bruissant tandis qu’ils roulaient dans les rues faiblement éclairées. Le trajet jusqu’à Westfield était long, et après quelques minutes de silence, Hank tenta de détendre l’atmosphère.

« Longue soirée, hein ? » dit-il en jetant un œil à la femme dans le rétroviseur.

La passagère fixait la fenêtre, le regard perdu vers l’horizon.

« Je suis juste... perdue », murmura-t-elle. « Je dois