Deux romans policiers : Un tueur à Marseille / Le profil du guerrier elfe

Par Alfred Bekker

Une série de meurtres secoue Marseille. Tous sont commis de la même manière. Le mode opératoire n'est pas inconnu des inspecteurs Pierre Marquanteur et François Leroc, car il appartient à un criminel qui n'a pas fait parler de lui depuis des années. Les commissaires ont-ils vraiment affaire à ce mystérieux inconnu ou à un imitateur ?

Un tueur en série sévit dans le Münsterland, sa dernière victime est retrouvée sur le célèbre marché médiéval de Telgte. Mais alors que l'inspecteur principal Sven Haller de la police criminelle de Münster et la psychologue criminelle Anna van der Pütten sont plongés dans l'obscurité, un enquêteur s'accroche aux basques du tueur fou qui semble être lui-même fou : il se fait appeler Branagorn le guerrier elfe et prétend venir d'un autre monde. Mais il semble être le seul à pouvoir s'attaquer au tueur...

Alfred Bekker est un auteur renommé de romans fantastiques, de romans policiers et de livres pour la jeunesse. Outre ses grands succès de librairie, il a écrit de nombreux romans pour des séries à suspense telles que Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Commissaire X, John Sinclair et Jessica Bannister. Il a également publié sous les noms de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber et Janet Farell.

• Langue: Français
• Éditeur: Alfredbooks
• Date de sortie: 2 mars 2025
• ISBN: 9783745240351

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Un tueur à Marseille

Un polar Pierre Marquanteur

de Alfred Bekker

Le volume de ce livre correspond à 133 pages de livre de poche.

Une série de meurtres secoue Marseille. Tous sont commis de la même manière. Le mode opératoire n'est pas inconnu des inspecteurs Pierre Marquanteur et François Leroc, car il appartient à un criminel qui n'a pas fait parler de lui depuis des années. Les commissaires ont-ils vraiment affaire à ce mystérieux inconnu ou à un imitateur ?

Alfred Bekker est un auteur renommé de romans fantastiques, de romans policiers et de livres pour la jeunesse. Outre ses grands succès de librairie, il a écrit de nombreux romans pour des séries à suspense telles que Ren Dhark, Jerry Cotton, Cotton reloaded, Commissaire X, John Sinclair et Jessica Bannister. Il a également publié sous les noms de Neal Chadwick, Henry Rohmer, Conny Walden, Sidney Gardner, Jonas Herlin, Adrian Leschek, John Devlin, Brian Carisi, Robert Gruber et Janet Farell.

Personnel

Commissaire Pierre Marquanteur - un enquêteur de la police judiciaire de Marseille.

Commissaire François Leroc - collègue de Marquanteur.

Monsieur Jean-Claude Marteau - chef de la police judiciaire de Marseille et supérieur hiérarchique du commissaire Marquanteur.

Siddi Noureddine - un collègue d'origine algérienne de la police judiciaire de Marseille.

Emile - a tué un ours

Georges Lenoir - a été poignardé.

Papa Marquanteur - regrette que l'OAS n'ait pas pu tuer de Gaulle.

Maman Marquanteur - lit >La Provence< et habite >Le Trou<.

1

J'étais parti chez mes parents ce week-end-là. J'ai quitté Marseille pour un petit village dont le nom ne vaut pas la peine d'être mentionné.

>Un trou, comme on dit en bon français.

Un trou.

Mais il était situé de manière idyllique au bord d'une rivière. En Provence, il y a beaucoup d'endroits comme celui-ci. Et la particularité de celui-ci était qu'il offrait une vue impressionnante sur un ancien aqueduc romain. D'une certaine manière, cette construction avait réussi à traverser tous les siècles. Les Vandales, les Goths, les Huns et toutes les autres catastrophes qui se sont produites ne semblaient pas avoir de prise sur ce symbole de durabilité. Et cela correspondait à ce trou, à cet endroit où le temps semblait s'être arrêté.

Tu es donc commissaire maintenant, dit mon père après avoir plié son exemplaire déchiré du journal >La Provence<. Voilà ce que Marseille et >Le Trou<, comme j'appelais secrètement ce village, avaient en commun. On lisait surtout ce journal : >La Provence<.

Oui, je suis commissaire, ai-je confirmé.

Commissaire de police à la brigade criminelle de Marseille.

Exactement. C'est moi.

Vous l'êtes - toujours, a-t-il dit.

Papa !, ai-je lâché en m'efforçant de ne pas paraître agacé. Maman restait strictement neutre dans ce genre de situation. Mais la conversation entre mon père et moi était en quelque sorte une répétition d'un épisode de série. Tout ce qui change, c'est l'emplacement des écrans publicitaires, et dans ce cas, les variations n'étaient pas plus importantes. Je savais déjà ce qui allait se passer avant même que l'un de nous n'ouvre la bouche.

J'avais l'impression d'être dans une boucle temporelle.

Pourquoi ne t'a-t-on pas encore promu ?, a-t-il demandé. Il a secoué la tête. Je ne comprends pas. Il regarda Maman. Tu comprends ?

Écoute, Chèri...

Maman a essayé de l'apaiser et d'enlever le caractère explosif du sujet.

Le mieux était de ne pas en parler.

C'était la méthode de maman.

Une méthode à laquelle mon père était de moins en moins sensible dans ses années plus avancées.

Et c'est précisément pour cette raison que les visites chez mes parents à >Le Trou< sont devenues de moins en moins confortables au fil des années.

Mon père a haussé les sourcils.

Je ne comprends pas. Point final.

S'il avait été promu aussi souvent que vous l'imaginez, il serait déjà chef de la police à Marseille, a déclaré Maman.

Oui, alors pourquoi ne l'est-il pas encore ?, a demandé mon père.

Quoi ?

Alors, chef de la police ? Pourquoi notre fils n'est-il pas encore chef de la police ?

Il m'a regardé en disant cela.

Il voulait vraiment une réponse à cette question.

Pour la dixième fois également.

Ou pour la centième fois.

Cela n'a apparemment pas eu d'importance.

Je n'ai pas pu éviter de répondre à cette question.

Je choisissais simplement la réponse que je donnais ensuite systématiquement. Une fois, j'avais essayé une variation. Cela s'était terminé par un scandale familial. J'ai donc décidé de ne pas le faire à l'avenir.

On ne peut pas dire que mon père souffre de rigidité due à l'âge.

Il a toujours été comme ça.

Et je ne le change pas, et il ne peut pas le faire avec moi.

J'ai dit : Je suis content, papa.

Tu manques d'ambition, mon garçon.

Le garçon a déjà cinquante ans.

Oui, justement !

Si tu avais plus d'ambition, tu pourrais être plus haut.

Mais je vous l'ai dit : je suis satisfait. Et si j'étais plus haut, je ne serais plus qu'au bureau.

Et vous ne seriez pas satisfait ?

Exactement.

Bien que tu gagnerais plus d'argent et que tu aurais plus à dire.

Oui.

C'est maintenant que Maman s'en mêle. Elle le faisait toujours, dans ce silence. Simplement pour que cela ne devienne pas trop inconfortable. D'une certaine manière, elle sentait qu'elle devait améliorer l'ambiance et dire quelque chose de positif. Et c'est ce qu'elle a fait.

Elle a dit : Soyez heureux que nous ayons un fils et non une fille. Parce que si nous avions une fille, à l'âge où se trouve Pierre, il n'y aurait plus de perspective de petits-enfants maintenant. Mais avec Pierre, nous pouvons encore espérer.

Oui, oui, a marmonné mon père.

Elle poursuivit immédiatement : Vous n'alliez pas parler de l'ours à Pierre ?

De l'ours ?

Oui, vous alliez lui parler de l'ours.

C'était aussi dans >La Provence< - et on les lit aussi à Marseille.

Mais pas la section locale de notre région.

Je ne voulais pas parler de l'ours. Mais si vous voulez en parler, faites-le.

Qu'en est-il de l'ours ?, ai-je demandé - non pas parce que l'ours m'intéressait, mais parce que c'était une occasion bienvenue de changer de sujet.

Maman ne laisse pas passer cette occasion. Elle s'empare de la parole. Et mon père fait la grimace, car il sait que Maman ne lui cédera pas la parole de sitôt.

Aucune chance.

Pas d'interruption possible.

C'était un torrent de mots. Presque aussi rapide que la petite rivière que traversait l'aqueduc, qui se transformait toujours en torrent au printemps, lorsque l'eau de fonte des neiges arrivait des montagnes.

C'était dans >La Provence<, mais je ne sais plus si c'était dans ce numéro ou dans le précédent - ou dans celui où j'ai emballé les poissons.

Peu importe, ai-je dit. Que s'est-il passé ?

Un ours s'est échappé d'un zoo. Et il se baladait maintenant dans le coin. Et Emile Duval, un habitant de la région, était à la pêche. C'est là que l'animal l'a surpris.

Ça ne sonne pas bien.

Mais ça s'est bien terminé.

Comme ça ?

Emile a poignardé l'ours.

Aha, oui.

Avec un couteau.

Alors il a eu de la chance. En tant qu'officier de police judiciaire, on connaît un peu l'effet des armes. Même s'il s'agit de l'effet sur les humains et non sur les ours, ce qui est encore une différence. En tout cas, je savais qu'il était pratiquement impossible de tuer un ours avec un couteau.

Cela ne fonctionnait que dans les films. Dans la réalité, cela ne fonctionnait même pas avec un grand couteau de chasse.

Et à vrai dire, cela ne fonctionnait que dans les vieux films. En effet, quiconque mettait en scène ce genre de choses de nos jours se retrouvait immédiatement confronté aux défenseurs des animaux et aux activistes de toutes sortes.

Mais je peux me tromper.

Peut-être que la raison pour laquelle on ne fait plus de films de ce genre est tout simplement qu'il y a très peu d'ours en France.

Il a vraiment eu de la chance, a déclaré Maman. Mais ce n'est pas seulement grâce à Blick que le bon Émile a survécu. Je veux dire qu'Emile est boucher et plutôt costaud. Et surtout, bien sûr, il sait se servir d'un couteau. Mais ce n'est pas ce qui a fait la différence.

Quel était le point essentiel ?, ai-je demandé.

"Eh bien, le couteau lui-même ! Il s'agissait en effet d'un couteau spécial. Comment s'appelait-il déjà ? Je l'ai presque. Ce... truc ! Tu t'en souviens ?

Si vous ne l'avez pas gardé, ce n'était pas important, a-t-il dit.

Si, c'était important, a contredit Maman. C'était même très important.

Donc je n'ai pas lu l'article.

Un gazomètre !, lui échappa-t-elle soudain. C'était un couteau à gaz. Quand vous le frappez, le monstre qui vous attaque produit une sorte d'explosion.

J'en ai entendu parler une fois, ai-je avoué.

Je n'en ai pas beaucoup entendu parler. Les détecteurs de gaz étaient destinés aux chasseurs. De préférence dans les régions où il y avait des animaux grands et dangereux. Les grizzlis en Amérique du Nord ou les ours polaires dans l'Arctique, par exemple. Ce qu'en faisait un boucher pêcheur en Provence - eh bien, chacun avait sans doute ses secrets et ses particularités. Je connaissais bien Emile. J'étais allé à l'école avec lui. Il était déjà costaud, et en plus il avait un an de plus que les autres, parce qu'il avait redoublé. Mais à cause d'Emile, nous gagnions presque toujours quand nous nous retrouvions avec les garçons de la classe parallèle pour jouer au football. Personne ne pouvait l'arrêter.

Émile est un lâche, disait mon père.

Comment peux-tu dire cela ?, s'emporta Maman. Il a vaincu un ours qui l'a attaqué ! Sans arme à feu !

Je dis que c'est un lâche !

Mais, dites-moi !

Oui, il l'est !

Pourquoi ?

À cause du couteau ! C'est une arme déloyale, un couteau à gaz. Même contre un ours. C'est quelque chose que je méprise.

Mais écoutez ! Emile en a quand même pris plein la gueule !

Donc à l'époque en Algérie, j'ai poignardé et éventré des Arabes avec un couteau de combat tout à fait normal. Pour cela, aucun de nous, parachutistes, n'aurait eu besoin d'un couteau à gaz !

Ils n'existaient pas à l'époque, ai-je dit.

J'aurais mieux fait de ne rien dire.

J'aurais mieux fait de ne rien dire et de me contrôler.

Mais c'était plus facile à dire qu'à faire.

Mais je faisais toujours la même erreur.

L'Algérie était un sujet sensible. Et papa y revenait toujours, même si on ne pouvait que s'étonner des boucles de contenu qu'il prenait pour cela.

Il a dit : On aurait dû nous donner carte blanche à l'époque ! Alger et Oran seraient encore des villes françaises aujourd'hui. Mais au lieu de cela, on nous a trahis ! C'est De Gaulle qui l'a fait ! C'est lui qui nous a trahis. L'OAS aurait dû abattre de Gaulle à l'époque, mais ces dilettantes n'y sont pas parvenus ! Mais si cela avait été le cas, certaines choses seraient différentes aujourd'hui.

Oui, beaucoup de choses seraient différentes, pensais-je.

Mais certainement pas mieux.

Tu veux un autre morceau de gâteau, Pierre ?, a demandé Maman.

Non, merci, ai-je dit. C'est le quatrième et je vais éclater.

2

Plus tard, en rentrant à Marseille, j'ai entendu à la radio un reportage sur l'affaire de l'ours. Dans ce reportage, Emile racontait ce qui s'était passé.

Il parlait toujours de la même manière.

Il zézayait.

Il n'avait apparemment pas réussi à s'en défaire au cours de toutes ces années.

Un journaliste lui a demandé pourquoi il portait un détecteur de gaz sur lui. Oui, on ne sait jamais ce qui peut arriver, a répondu Emile. Pas vrai ?

Il avait raison.

On ne savait jamais ce qui allait arriver.

Parfois, c'est un ours.

Et parfois quelque chose de bien pire.

3

Au même moment, dans un autre lieu...

Merde ! pensa-t-il. Merde ! Je suis complètement à bout !

Il a pris une profonde respiration.

Ou plutôt, il a essayé.

Ce n'était toutefois pas si simple.

Il avait l'impression que quelque chose lui coupait le souffle. De plus, le poison paralysant de la peur se répandait de plus en plus en lui. Ce n'était qu'une question de temps avant qu'il ne le domine complètement. Il tremblait légèrement.

Comment a-t-il pu se retrouver dans cette situation ?

Il s'était posé cette question tant de fois.

Dans sa tête, des coups résonnaient derrière ses tempes. C'était à peine supportable.

Il ne semblait pas y avoir de réponse raisonnable à cette question.

Ici, à Marseille, tu n'as pas d'avenir ! pensait-il - mais à ce moment-là, il ne savait pas encore à quel point cette affirmation était impitoyablement vraie.

Et ce n'est pas ailleurs que les choses iront mieux pour vous, a-t-il ensuite reconnu. Une pensée déprimante. Mais tellement vrai.

4

Georges Lenoir a desserré sa cravate. Le revers de sa veste était taché de champagne et sa démarche semblait incertaine alors qu'il quittait >Le Club Explosive<, avenue d'Orange.

Champagne, même s'il n'y avait rien à fêter. Mais s'il devait se saouler, il devait au moins le faire avec style. Son entreprise avait fait faillite, son emploi avait disparu et la Porsche appartenait plus à ses créanciers qu'à lui. Il pensait que cela ne pouvait pas être pire.

Non, cela ne pouvait pas être pire.

Après tout, il avait déjà tout perdu.

C'est tout ce que j'ai pu faire.

On ne pouvait pas tomber plus bas.

Une erreur, comme il devait le constater.

Mais c'était avant qu'il ne sente le couteau entre ses côtes.

Sur le moment, il n'y aurait pas cru.

Mais après coup, on est toujours plus intelligent.

Georges Lenoir a toutefois eu la malchance de ne plus rien en tirer.

C'est comme ça que ça se passe.

Dieu et la politique promettent la justice. Mais dans la vie réelle, celle-ci n'existe manifestement pas.

5

"Georges Lenoir s'est retourné et a fait un doigt d'honneur au videur du >Club Explosive.

Tu peux aller te faire foutre !, s'est-il exclamé.

C'était juste une question !, a répondu le videur.

Lenoir s'est exclamé : Allez tous vous faire foutre !

Oui, oui, c'est bon !

Rien n'est bon.

Pas de dispute, d'accord !

Merde !

Puis Lenoir se mit à tituber le long de la rue. Dans cette partie de Marseille, les boîtes de nuit se succédaient les unes aux autres. Les meilleures discothèques huppées de la grande ville portuaire méditerranéenne se trouvaient ici.

Les passants bien habillés évitaient l'homme qui marmonnait.

Mais Lenoir continuait à bredouiller.

Un homme chez qui la colère ne cessait de bouillir.

Un petit volcan qui ne se reposait pas.

Il s'est exclamé : Oui, vous aussi, vous croyez tous que vous avez réussi ! Que rien ne peut vous arriver ! Et que vous resterez toujours du côté du soleil !

Qu'est-ce qu'il a ?, a demandé un homme en smoking.

Attention, il est ivre, a dit quelqu'un d'autre.

Ou il a pris quelque chose.

On n'est plus en sécurité nulle part non plus, a déclaré une femme vêtue d'une robe noire moulante et d'un décolleté plongeant qui mettait en valeur de manière spectaculaire sa poitrine proéminente.

Le regard de George Lenoir s'est crispé.

Son visage s'est transformé en une grimace.

Un visage de fou.

Effrayant.

Perturbant.

Fou.

Menaçant.

Bande de salauds ! Vous n'avez eu que de la chance !, s'est exclamé Georges Lenoir. Oui, c'est exactement ça : Vous n'avez eu qu'une putain de chance !

Regards incompréhensifs.

Regards effrayés.

Regards indignés.

"Une autre femme, un peu plus âgée et bien habillée, a rappelé à son mari que, malgré son smoking et son nœud papillon, il n'aurait pas hésité à se battre.

Georges Lenoir arriva à l'entrée d'une rue latérale. Il cligna des yeux.

Non, il n'avait pas vraiment les idées claires.

Il se sentait...

étrange.

C'était le seul terme qui pouvait décrire cet état de manière un tant soit peu pertinente.

Étrange.

En tout cas, il y avait quelque chose qui n'allait pas chez lui.

Tout semblait différent.

Très différent...

Ses pensées étaient en quelque sorte ralenties par l'influence de l'alcool. Il essayait désespérément de se rappeler s'il avait laissé la Porsche ici, dans cette petite rue, ou s'il l'avait laissée à une autre entrée de l'avenue d'Orange.

Sa tête était vide.

Les souvenirs semblaient ne plus pouvoir être récupérés. Comme le contenu d'une mémoire effacée. Tout simplement disparu. Comme si le contenu n'avait jamais existé.

Lenoir a hésité.

Mais ensuite, il a simplement tourné.

Suivez votre instinct, pensait-il.

Que pouvez-vous faire d'autre ?

Il y faisait beaucoup plus sombre que dans l'avenue d'Orange, éclairée par des néons.

Un groupe de jeunes est venu à sa rencontre. Ils parlaient arabe, puis se sont mis à parler français. Apparemment, c'était pour qu'il entende aussi leurs insultes.

Hé, mec, regardez-moi ce nez de bibine !, dit l'un d'eux.

Ils ont ri.

Georges Lenoir balbutiait quelque chose que personne ne pouvait comprendre, et les jeunes riaient de plus belle. Ils ne pouvaient plus se contenir.

La ferme, c'est un client d'Alain !, a fini par dire l'un d'eux. Tout à coup, tout le monde s'est tu.

Vraiment ?

Oui !

Tu es fou !

Si, si je le dis ! J'ai pourtant des yeux dans la tête !

Et un trou dans le cerveau !

Très drôle !

Ils sont partis.

Le slogan 'Djihad Kid' était inscrit sur le sweat à capuche que portait l'un d'entre eux.

Les lettres étaient ornées.

Devraient probablement rappeler les caractères arabes.

Georges Lenoir s'en rendait encore compte alors que le groupe traversait la lueur de l'éclairage public.

Même les dealers de cocaïne avaient dû se rendre compte qu'il n'y avait plus rien à obtenir de Lenoir. Quelqu'un qui n'avait pas à faire des journées de dix-huit heures n'avait pas vraiment besoin de cette substance, pensait-il. Du moins pas en aussi grande quantité qu'avant. Il resterait dépendant.

Il a finalement trouvé sa Porsche.

Il a tiré sur la porte, puis s'est rendu compte qu'il devait d'abord l'ouvrir.

Merde !, a-t-il grogné.

Il ne savait même plus combien de fois ce mot avait franchi ses lèvres.

Parfois, tout, mais vraiment tout, est allé de travers.

Puis il a fait tomber la clé sur le sol. Finalement, il s'en est sorti, a ouvert la porte et est monté dans la voiture. Il s'est mis au volant et a fermé la porte derrière lui. Ne pas se faire remarquer par les Flics, se dit-il. Il avait déjà assez d'ennuis comme ça.

Plus que ce qu'il pouvait utiliser en ce moment.

Il savait qu'il valait mieux ne pas conduire dans son état.

Mais il ne savait pas que les Flics seraient le cadet de ses soucis...

Il n'a pas remarqué la silhouette fantomatique qui a surgi de l'embrasure d'une porte.

La porte de sa Porsche a été arrachée.

Lenoir n'a pas pu réagir assez vite pour actionner le verrouillage central.

Qu'est-ce que c'est que ça ?, croassa-t-il.

Mais à ce moment-là, il avait déjà la lame dans le corps.

C'est allé très vite.

Une piqûre et une douleur qui le déchiraient littéralement.

Merde ! a été sa dernière pensée.

6

C'était une matinée comme beaucoup d'autres.

Je suis allé chercher mon collègue François ce matin-là, comme d'habitude.

J'étais en retard. Le regard d'avertissement de François sur la montre à son poignet disait déjà tout.

Oui, je sais, ai-je dit.

Qu'est-ce qui se passe ? Des ennuis avec la voiture ?

Non, ça marche comme sur des roulettes.

C'est agréable à entendre.

C'est vrai.

Alors qu'est-ce qui se passe ?

Oh, peu importe !

Alors, dites-moi.

Je vous l'ai dit, ça n'a pas d'importance.

Quand quelqu'un dit cela, il veut dire que ce n'est pas du tout indifférent, Pierre.

Et quand quelqu'un dit que ça n'a pas d'importance, est-ce qu'il veut dire le contraire de ce qu'il a dit, François ?

Ça dépend, Pierre.

Qu'est-ce qui compte ?

Maintenant, tu te défiles, Pierre.

Non, allez, on devrait régler ça, François. Est-ce que cela revient à dire qu'en fin de compte, vous êtes toujours le seul à pouvoir juger avec justesse de ce qui est réellement voulu ? C'est ça, oui ?

François a haussé les épaules.

Pourquoi tu demandes encore, alors que tu connais déjà la vérité, Pierre ?

François, je n'aime pas trop qu'on se moque de moi. Même de ta part.

Tu te fous de ta gueule en ce moment, Pierre. Tu te fais des illusions. Et j'ai pensé que tu voudrais peut-être en parler.

Laisse, François.

Comme tu veux.

Je le veux ainsi.

Bon, d'accord.

Ensuite, le calme est revenu.

Heureusement, pensais-je. François est mon partenaire de service. Et en plus, c'est vraiment un bon ami. Mais il arrive qu'il parle trop et ne comprenne pas qu'il faut parfois se taire.

Dans ce cas, je pense qu'il faut l'aider en lui parlant plus ou moins clairement pour qu'il comprenne.

Parfois, il se vexe.

Mais jamais longtemps.

C'est ce qui est bien avec François.

Lorsqu'il est offensé, ce n'est jamais pour longtemps.

Le week-end au Trou m'était resté en travers de la gorge. Ce n'est pas la première fois que je me demande pourquoi je suis allé là-bas.

Par obligation ?

Peut-être.

En tout cas, je l'ai fait.

Et j'ai toujours entendu la même chose. Seule l'histoire d'Emile, de l'ours et du couteau à gaz était nouvelle. Et ce qui était nouveau pour moi, c'est qu'il était injuste de tuer un ours avec un couteau à gaz, mais tout à fait honorable d'éventrer un Algérien avec un couteau de combat normal.

C'est peut-être une question de génération.

J'ai appuyé sur l'accélérateur pour essayer de passer au vert au prochain feu.

Mais l'histoire avec mes parents à >Le Trou< n'était pas la seule chose qui me restait en travers de la gorge.

Ce n'était pas la fin de mon week-end raté.

Je suis allé dans un snack-bar hier soir pour manger quelque chose, ai-je rapporté. En fait, je pensais avaler un hot-dog dans cinq minutes et me retirer ensuite dans mon appartement pour dormir. J'ai essayé en vain de réprimer un bâillement.

Oui, même si certaines personnes ont du mal à le croire : Contrairement à tous les clichés, il y a aussi des Français qui mangent des hot-dogs et des hamburgers. Et je parie que quatre-vingt-dix pour cent de ces Français culinairement peu patriotes sont employés dans la police. Le travail en équipe et le manque de temps font que l'on prend ce genre d'habitude.

Malheureusement.

François a levé les sourcils.

Et alors, pourquoi ça n'a pas marché ? Si vous deviez attendre jusqu'à l'aube pour votre hot-dog, je n'irais plus là-bas !

Oui, oui....

Et pour être honnête Pierre, je n'irais pas là-bas un week-end de toute façon.

C'est un cadeau, François.

Du moins, pas pendant un week-end de congé, ce qui, Dieu merci, arrive encore de temps en temps.

Je suis tombé sur une descente de drogue de la police de Marseille, ai-je dit.

Les collègues donc...

Il s'agissait de quelques jeunes. Des petits dealers qui avaient choisi ce snack-bar en particulier pour recevoir leur livraison.

Et c'est probablement ce salaud, qui envoie la moitié de ses enfants vendre de la drogue, qui était visé par ses collègues, a supposé François.

C'est vrai. Walid Abdulmajid a un casier judiciaire conséquent et il semble que ses collègues l'aient dans le collimateur depuis un certain temps. Après l'action d'hier, il risque de passer quelques années en prison.

C'est bien.

Mais cela a duré, les interrogatoires, le procès-verbal, etc. Et cette fois-ci, j'étais un témoin, pas un enquêteur. Je ne pouvais donc rien faire pour accélérer les choses. Et franchement, j'espère que toutes les déclarations et les preuves sont suffisamment solides pour que cet Abdulmajid ne passe pas entre les mailles du filet !

Eh bien, tu as fait du bon travail, Pierre !

En tout cas, je suis épuisé aujourd'hui.

J'étais de toute façon en déficit de sommeil, car nous avions récemment mené une série de surveillances nocturnes dans le milieu du crime organisé. On peut s'y habituer pendant un certain temps, mais aujourd'hui, il semble que j'ai atteint le point où mon corps refusait de se lever.

Malgré le réveil.

Je ne l'avais tout simplement pas entendu.

Eh bien, ça peut arriver, non ?

J'avais toutefois quelques raisons de penser que Monsieur Marteau - mon supérieur hiérarchique - n'en ferait pas un drame.

7

Nous avons atteint le présidium.

Je n'ai pas été surpris que François et moi soyons les derniers à nous rendre à la réunion convoquée par Monsieur Marteau. Le chef de la police judiciaire de Marseille nous a regardés tous les deux avec un visage impassible et s'est abstenu de tout commentaire sur notre retard.

C'est précisément l'une des choses qui rendaient le travail sous ses ordres si agréable. Il savait aussi à quel point j'étais gêné d'être en retard. Alors pourquoi en parler ?

En plus de François et de moi-même, les commissaires Stéphane Caron et Siddi Noureddine étaient dans la salle, ainsi que Victor Stahl, notre commercial interne, et Davide L. Richelieux, notre expert en gestion d'entreprise.

La présence de Davide signifiait sans doute qu'il s'agissait d'une affaire épineuse.

Son travail principal consistait à traquer les flux financiers illégaux, qui étaient en quelque sorte la sève du crime organisé.

En suivant l'argent, on obtient très vite une image précise de la hiérarchie des organisations mafieuses. Et très souvent, ces flux d'argent ont permis de tirer de précieuses conclusions, qui ont finalement abouti à des arrestations.

Cette nuit, un homme du nom de Georges Lenoir a été poignardé dans une petite rue de l'avenue d'Orange, a expliqué Monsieur Marteau. Lenoir travaillait dans une société d'investissement, il a gagné des millions, mais apparemment il les a aussi dépensés et a mené une vie sur le fil du rasoir. Le dernier grand krach dans le secteur du crédit l'a entraîné dans sa chute, comme tant d'autres. Depuis, il est au chômage et doit veiller à rester à l'écart des investisseurs dont il a détruit l'argent avec ses opérations douteuses, car ils le lyncheraient probablement immédiatement. Plusieurs procédures pour escroquerie sont en cours et d'autres cas font l'objet d'une enquête. Financièrement, Lenoir était ruiné.

François a supposé : Apparemment, un des anciens clients de Lenoir a réussi à le localiser.

M. Marteau a levé les sourcils.

Une courte pause dramatique a suivi.

Très court et très dramatique.

Même selon les critères de M. Marteau.

Il faut reconnaître une chose à notre chef.

Il a mieux compris ces subtilités de l'expression orale que certains étudiants en art dramatique. Il est vraiment doué pour cela.

De nos jours, cela fait partie de ce qu'on appelle le leadership. Peut-être qu'à l'époque où mon père combattait en Algérie, on se contentait d'obéir et personne ne remettait en question les supérieurs et leurs décisions.

Mais aujourd'hui, je pense que c'est fini depuis longtemps.

Même le chef de la police judiciaire doit parfois recourir à des astuces d'acteur pour garder ses hommes au travail.

Les temps changent.

Et nous avec eux - ou pas. Comme mon père, pour qui l'Algérie restera sans doute à jamais une colonie française.

M. Marteau a levé les sourcils.

Cela avait l'air significatif.

Ce qui est spécial dans cette affaire, ce sont les circonstances particulières de l'acte, a expliqué Monsieur Marteau. Il s'est adressé à son collègue Victor Stahl, du service intérieur de notre police. Victor, vous avez la parole.

Merci, monsieur, dit Victor Stahl. Il a allumé le projecteur de son ordinateur portable. Il a commencé par nous montrer quelques images prises par ses collègues de la Division de la Recherche Scientifique, le service central d'identification de toutes les unités de police de Marseille. Il ne s'agissait pas seulement de photos, mais aussi de séquences vidéo individuelles sur lesquelles des zones avaient été entièrement filmées. La première chose qui a frappé chacun d'entre nous, c'est l'énorme blessure à la poitrine.

Elle était vraiment énorme.

J'ai vu beaucoup de blessures au couteau au cours de mon expérience dans la police.

Ils ont toujours eu l'air mal en point.

Rien d'agréable à voir.

C'est malheureusement le genre de spectacle auquel on ne peut échapper dans ce métier.

Certaines de ces blessures étaient vraiment terribles.

Certaines de ces images vous poursuivent ensuite assez longtemps dans votre sommeil.

Mais on ne peut pas changer cela.

D'une certaine manière, il faut considérer cela comme un risque professionnel.

En tout cas, cette blessure était très différente de toutes les blessures au couteau et au couteau que j'avais vues jusque-là.

Ne disait-on pas qu'il avait été poignardé ?, ai-je demandé, irrité. On dirait qu'on lui a déchiré toute la cage thoracique !

C'est en effet ainsi que l'on pourrait résumer la situation, a expliqué Victor.

La nature de Victor a toujours été un peu sèche.

Dans ces moments-là, cela semblait toujours étrange.

Mais comment parler autrement de l'inconcevable ?

L'horreur ?

Le mieux est de le faire normalement.

Comment faire autrement !

En tout cas, le spectacle était vraiment effrayant. Je ne connais personne à la police judiciaire de Marseille qui, même après de nombreuses années de service, puisse vraiment s'habituer à ce genre de choses. Bien sûr, on garde son sang-froid et on regarde ce qui s'est passé sur une scène de crime de la manière la plus professionnelle possible. Mais de telles images ne laissent pas indifférent. Et c'est bien ainsi, parce qu'en fin de compte, nous sommes là pour rendre justice aux victimes. Et comment pourrions-nous le faire si nous ne nous permettions même plus de nous faire une idée précise de leur souffrance ?

J'ai déjà longuement parlé au téléphone ce matin avec le Dr Oscar Dubarry du service médico-légal, a déclaré Victor. Et le Dr Dubarry pense qu'il n'y a qu'une seule arme qui peut causer de telles blessures.

J'ai hâte de voir ça, dit François.

Victor a appuyé sur un bouton de son ordinateur portable et l'image d'un couteau est apparue. C'est ce qu'on appelle un couteau à gaz. Populaire chez les chasseurs et dans les unités militaires spéciales. Lorsque ce couteau pénètre dans un corps, il expulse un gaz hautement comprimé par un orifice situé à son extrémité, qui se dilate ensuite de manière explosive dans le corps de la victime. C'est ainsi que les chasseurs, par exemple, peuvent utiliser un couteau pour se défendre contre un ours en cas d'urgence. Vous pouvez imaginer que les couteaux à gaz sont également très populaires auprès des forces spéciales militaires, car ils tuent en un seul coup de couteau, et ce avec une sécurité quasi absolue.

J'ai pensé à Emile dans >Le Trou<.

Mon dieu !

L'arme d'un professionnel, a constaté M. Marteau.

Et je me suis dit : maintenant, je peux imaginer à quoi ressemblait l'ours contre lequel le boucher Emile du >Trou< s'est battu !

Dès la première vue de la blessure, j'avais eu une intuition dans ce sens.

Mais je ne voulais pas passer pour un je-sais-tout.

Exactement, acquiesça Victor. Ce genre de couteau est difficile à trouver et il faut être bien entraîné à l'utiliser. Il existe un tueur professionnel, communément appelé 'Le Frelon', qui a utilisé cette méthode pour commettre quelques meurtres pour la mafia. Cependant, le frelon n'est plus actif depuis quelques années.

Y a-t-il d'autres informations sur le frelon ?, ai-je demandé.

Un nom horrible !, a grogné François. Je n'aime pas les insectes. Et encore moins les frelons.

Mais sont sous protection, a dit Siddi Noureddine.

Vraiment ?, a demandé François.

Vrai, a confirmé Siddi.

Messieurs, intervint alors Monsieur Marteau. Je vous en prie !

Difficile de croire que ces animaux sont protégés, dit François.

Pendant ce temps, Victor a secoué la tête et a répondu à ma question concernant les informations sur le tueur de frelons. J'ai réuni le peu d'informations disponibles dans un dossier que je vous ai envoyé par e-mail sur votre ordinateur. Il a laissé un échantillon d'ADN sur l'une de ses scènes de crime.

Donc, en d'autres termes, si nous l'avions, nous pourrions également le relier à ses actes antérieurs, a conclu Siddi Noureddine.

Au moins une bonne nouvelle, a dit François.

A ce moment-là, la porte du bureau de Monsieur Marteau s'est ouverte et sa secrétaire Mélanie a apporté pour chacun de nous une tasse de son délicieux café.

C'est probablement ce dont tu as besoin maintenant, Pierre ? me chuchote François en souriant.

Je ne pouvais pas le nier.

Donnez-nous notre dose quotidienne de caféine aujourd'hui, ai-je dit.

Amen, dit Siddi.

Je pensais que vous étiez musulman, a déclaré François.

Mais intégré, a dit Siddi.

Ah bon.

Et syncrétiste !

Qu'est-ce que ça veut dire ?

Je choisis le meilleur mélange de toutes les religions et j'espère que cela aidera.

Tu ne t'es pas trompé, Siddi ?

Pourquoi ?

N'est-ce pas ce qu'on appelle un opportuniste ?

Vraiment ?

Je suis sérieux.

Quelqu'un comme moi, qui vient d'un endroit comme >Le Trou<, n'est tout simplement pas encore assez bien intégré dans la ville cosmopolite de Marseille. Sans parler de la méconnaissance du français que l'on peut acquérir dans un tel village.

Je pense que Victor aimerait continuer, intervint à nouveau Monsieur Marteau.

Victor a hoché la tête, soulagé.

Il y a d'ailleurs un autre lien possible entre cette affaire et le crime organisé, a-t-il poursuivi. Mais sur ce point, Davide pourra vous en dire un peu plus.

Davide L. Richelieux s'est penché en arrière. Notre économiste d'entreprise avait un visage anguleux, mais il ne lui restait presque plus de cheveux sur la tête. Sa mère était italienne et originaire du Frioul. C'est pourquoi il devait se promener avec le nom de Davide - la variante italienne, ou plus précisément furlan, de David.

En français, il n'y a pas de différence de prononciation entre David et Davide.

Mais Davide prononçait toujours son nom en italien. Et cela sonnait un peu différemment de toutes les personnes qui portent ce nom dans notre pays. En italien, tout simplement. Mais à part ça, il ne parlait pas un mot d'italien.

Quelqu'un avec les compétences de Davide aurait certainement pu gagner beaucoup plus ailleurs que dans la fonction publique. Mais pour lui, comme pour beaucoup d'entre nous, il s'agissait avant tout d'autres choses. Par exemple, aider les plus faibles et faire respecter la loi.

Lenoir était le directeur général d'une société d'investissement appelée 'LPDS - Les Partenaires du Succès Ltd', qui proposait des investissements douteux et connaissait un succès phénoménal. Jusqu'au dernier krach bancaire, qui a également emporté cette entreprise. LPDS a également été impliquée à plusieurs reprises dans des enquêtes sur le blanchiment d'argent.

Un requin de la finance et le blanchiment d'argent, ça va très bien ensemble, a déclaré François.

Je dois toutefois nuancer mon propos en disant qu'il n'y a même pas eu d'inculpation. Il y a eu deux fois une audience devant le juge d'instruction, mais il n'y a jamais eu d'ouverture de procès.

Ne serait-il pas possible qu'un patron de la pègre, qui a perdu beaucoup d'argent à cause de la faillite de Lenoir, ait voulu se venger et ait engagé quelqu'un comme le frelon ?, ai-je pris la parole, puis j'ai fini ma tasse de café.

Cela n'expliquerait pas encore pourquoi le frelon semble être redevenu actif, a lancé Monsieur Marteau.

Et si ce tueur avait lui-même placé sa fortune chez LPDS ?, a supposé Stéphane Caron. L'homme aux cheveux blonds et plats occupait chez nous le poste d'adjoint de Monsieur Marteau. Il a haussé les épaules. Ce serait une bonne idée, non ?

Eh bien, ai-je dit.

C'est exactement la direction à laquelle j'ai pensé, a