L'Énivrante Angoisse

Par Ligaran et Charles Derennes

Extrait : "STANCES – Mon âme de tendresse et de joie est remplie Pour des jours et des jours... Jardin de solitude et de mélancolie, Je t'offre nos amours. Mais l'amour est un hôte infidèle, qui passe Et ne nous revient pas ; Jardin, rappelle-toi ses reins et sa grâce : Tu me les rediras. "

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• Poésies
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• Jeunesse
• Policier

• Langue: Français
• Éditeur: Ligaran
• Date de sortie: 19 juin 2015
• ISBN: 9782335077315

Aperçu du livre

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À MADAME MATHIEU DE NOAILLES

qui a laissé tomber sur la Nature et la Vie l’ardente clarté de son rêve, j’offre ce livre, pieusement.

CH.D.

Stances

Mon âme de tendresse et de joie est remplie

Pour des jours et des jours…

Jardin de solitude et de mélancolie,

Je t’offre nos amours.

Mais l’amour est un hôte infidèle, qui passe

Et ne nous revient pas ;

Jardin, rappelle-toi ses rires et sa grâce :

Tu me les rediras.

Tous les ans, au moment que les jeunes haleines

Des printemps réveillés

Feront chanter sans fin les oiseaux, à voix pleines

À travers les halliers,

Je viendrai, pèlerin douloureux et fidèle,

À l’ombre de tes bois,

Et là j’écouterai longtemps me parler d’elle

Tes innombrables voix.

Où sera-t-elle alors ? Hélas ! morte peut-être

Ou perdue à jamais ;

Mais je croirai toujours la voir ici paraître

Telle que je l’aimais,

Et quand j’irai mirer mon visage sur l’onde

Des bassins endormis,

J’y verrai près de moi sa chevelure blonde

Et ses beaux yeux amis.

Dans l’odorante paix de l’heure attiédie,

Ô jardin, pour toujours

Mon cœur reconnaissant aujourd’hui te dédie

Nos fragiles amours,

– Ô jardin bienveillant qui vit ses lèvres roses

À mes lèvres s’unir, –

Car c’est au cœur glacé des impassibles choses

Que vit le souvenir.

Nocturne

Était-ce Nine, était-ce Line ?

Mon cœur ne se rappelle plus ;

Elle avait des rires ténus

Et des gestes de mousseline,

Un joli chapeau tout en fleur

Sur sa tête couleur d’automne ;

Et puis la nuit nous fit l’aumône

De sa bienveillante douceur.

Elle chantait : « Que l’on m’apporte

Mon voile et ma robe de deuil :

C’est ce soir que ma mère est morte ;

Elle a bien froid dans son cercueil. »

Elle chantait, presque craintive,

Sur des modes apitoyés,

Et les ruisseaux à la dérive

Traînaient des vers luisants noyés.

Elle semblait toute petite ;

Puis la nuit, loin de ses yeux d’or,

S’envola comme l’eau bénite

Qu’on jette sur le front d’un mort.

Le fleuve blanc roulait des brumes

Auprès des grêles peupliers.

Mon cœur volait comme des plumes

De colombes ou de ramiers.

Et ce fut la fraîcheur de l’aube ;

Le ciel souriait tendre et las,

Sur mes lèvres et sur sa robe

Passait le parfum des lilas…

Était-ce Line, était-ce Nine ?

On voyait au flanc des coteaux

Les taillis blancs sous l’aubépine,

Les bergers noirs sous leurs manteaux.

– D’autres, plus faibles ou plus douces

Me souriront et passeront ;

Mais j’irai souvent sur les mousses

Rafraîchir mes yeux et mon front,

Je reviendrai voir sur la berge

Auprès des grêles peupliers

La rosée aux fils de la Vierge

Pendre ses fragiles colliers ; –

Dans le jardin de mes pensées

Sous les ombrages les plus doux

Aux heures noires ou lassées

J’irai vous retrouver, ô vous

Qui, tandis que la campanule

Au vent balançait son grelot,

Regardiez dans le crépuscule

Mourir les étoiles sur l’eau.

Idylle

C’est bien toujours l’enfant que nous avons connue,

Relevant ses cheveux trop lourds de sa main nue,

Ou poursuivant, joyeuse et folle, dès l’aurore,

L’essaim des papillons dans la forêt sonore.

Mais quand le soir en pleurs rôde dans les prairies,

Sa frêle âme a déjà l’amour des songeries,

Et quand l’angélus sonne au clocher, du village

Le rêve vient frôler son front clair d’enfant sage.

Ô Nine, toi qui vas sous tes lourds cheveux blonds,

Ô Nine, toi qui vas t’accouder aux balcons

Pour voir s’épanouir aux seins des cieux féconds

Les calices étincelants des fleurs de feu,

Quitte la maison blanche et quitte le seuil bleu.

Que ta petite main se confie à ma main,

Car je veux te mener le long du noir chemin

Qui va vers la colline où naîtra le matin.

Fuis la maison. Auprès