Un village en trois dés

Par Fred Pellerin

Un village en trois dés, c'est une nouvelle incursion de Fred Pellerin dans le dédale parlant de son village Saint-Élie-de-Caxton. On y retrouve la faune légendaire préservée : Méo le barbier décoiffeur, Toussaint le marchand généreux, Lurette la belle, et encore. Aussi, sur ce sixième voyage conté, on a la chance de faire la rencontre d'Alice, la première postière de l'histoire locale, elle qui savait licher les enveloppes dans les deux sens - tant pour les fermer que pour les ouvrir -, et de connaître un peu mieux le curé neuf, cet envoyé de l'évêché mandaté pour redonner du lustre à la foi ambiante du Caxton d'époque. Un timbre sur la langue pour elle, une hostie dans le palais pour lui. Pendant que la postière s'évertue à ce que les mots atteignent leur destination dans le sens des aiguilles du monde, l'homme d'église tente de maintenir la communication entre tous et le Tout. Dans les deux directions, la tâche se présente avec son lot d'aléas. Et vient inévitablement le moment où les deux axes doivent se croiser. Un village en trois dés, c'est des histoires qui se tiennent en équilibre sur un petit cube de hasard ou de providence. Des récits à accrocher le rire, les oreilles et un peu plus encore. On y parle de l'amour, de la guerre, de la mort, et sur chaque brassée, d'un acte de foi et de ses grands mystères.

• Langue: Français
• Éditeur: Sarrazine Éditions
• Date de sortie: 5 nov. 2019
• ISBN: 9782925066002

Aperçu du livre

L’AVANT-VILLAGE

Il était une fois

Une bande de courageux

Qui avaient reçu un appel de l’horizon

Et qui avaient décidé de partir,

Portés par un mélange de rêve

Et d’insouciance,

Un mélange d’instinct

Et de volonté.

Partir,

Pour aller repousser plus loin

Les limites du paysage.

Aux lueurs des matins,

Ils prenaient le chemin

Chargés de leurs scies

Et d’autres lames à écorcher les troncs.

Ils allaient défoncer le bout des chemins.

C’étaient des défricheurs.

Ils bûchaient la journée

Et ils revenaient pour souper.

Chaque jour un peu plus loin.

Au soir,

À la lueur tremblante des lampes,

Ils affilaient leurs dents de fer

Pour repartir tranchants

Au petit jour.

Et comme ça,

Et d’ainsi

Et de suite,

Ils tournaient une routine,

Une boucle en ligne droite,

S’éloignant progressivement

De leur point de départ,

Jusqu’à ce soir-là

Où ils ne rentrèrent pas.

On s’inquiéta,

On s’informa,

Puis,

À force de questions,

De non-réponses

Et d’alignements d’indices,

On adhéra à la seule hypothèse plausible:

Les défricheurs s’étaient installés

Un peu plus au Nord

– comme si on n’y était pas encore assez!

Sur le détour d’un ruisseau tortilleux.

C’était l’embryon de quelque chose:

Quelques petites maisons de planches

Et un pont branlant

Sur lesquels le soleil allait se lever

À chaque matin venant.

Ils étaient un nombre.

Ils rêvaient d’un monde.

Ils étaient un voyage.

Ils rêvaient d’un village.

Un village?

De bois couché,

Ils ont refait de la verticale.

Ils ont bâti une église

Et se sont commandé un curé.

Nous étions alors à cette époque

Où le curé était chose courante

Dans le sens de la régularité,

Comme dans celui de la mobilité.

Tu voulais un curé?

Tu appelais l’évêché

Et il t’en mettait un sur la route

Emballé sous vide

Livré la journée même.

La commande se déposa sur le bureau

De l’évêque de Trois-Rivières.

L’inventaire heureux,

Il en avait justement deux,

De curés,

Tout fins prêts pour l’envoi.

Le premier:

Un vieux modèle.

Usagé.

Un retour de marchandise

Sous prétexte qu’il était bouchonné.

Le second:

Un flambant neuf

Qui venait de sortir du Séminaire,

Fraîchement recouvert d’une couche de vernis.

Pas encore fini de sécher.

L’évêque convoqua ses deux curés prêts.

Et la consternation des deux curés.

Eux qui rêvaient de Rome, d’Europe,

Et qui se voyaient offrir une terre de souches,

Et un marécage à mouches.

L’évêque quitta le bureau.

Le vieux curé avait eu le temps de sortir un dé de sa poche.

Il le secoua,

Souffla dessus un peu

Pour en attiser la chance,

Et le laissa tomber sur le bureau.

Il obtint un.

Un.

Un temps.

Le jeune curé ne bronchait pas.

Le vieux curé insista.

Le jeune curé,

Lentement,

Prit le dé du bout des doigts

Et le fourra dans le fond de sa poche.

Il tenait sa conviction.

Sous l’œil éberlué de son vieux confrère,

Il leva le menton

Et emprunta la route qui le mènerait loin,

Plus loin que la limite du paysage.

Ce curé neuf se prénommait Élie

Et il venait de mettre les pieds

Dans une grande aventure.

LES ARCHIVES

Mon nom est Fred Pellerin.

J’habite Saint-Élie-de-Caxton,

Depuis sept générations.

Mon arrière-arrière-arrière,

Dont je suis l’homonyme,

Comptait parmi les fondateurs du village.

Cette coïncidence,

Si elle en est une,

Y est sans doute pour un peu

Dans cet intérêt qui m’habite

Pour l’histoire locale.

Je fais de la recherche, donc.

Si on veut.

De la recherche historique.

Ma première véritable grande découverte remonte à 1991.

J’avais 15 ans

Et je venais de mettre la main sur la preuve

Que le village de Saint-Élie-de-Caxton

N’avait pas toujours existé.

Cette certitude fut loin

De me tomber toute crue dans le bec.

Il m’avait fallu la déduire

Par la bande.

En effet,

Je me trouvais alors en secondaire 3,

À ce moment où,

Tel que stipulé par le programme