La confrérie des poètes retrouvés
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À propos de ce livre électronique
L’auteure nous enjôle une fois de plus avec sa poésie fluide et imagée, son originalité et son sens de l’humour. Ce 2e recueil parle du côté lumineux et sombre de l’univers et aussi de ces mille et une luttes livrées avec résilience, oubliées rapidement dans nos vies bousculées.
Jocelyne Langlois
Jocelyne Langlois, à la fois auteure (membre de l’UNEQ), artiste peintre (membre du RAAV), conférencière et traductrice diplômée de l’Université McGill, a publié trois recueils de poésie : Ces ombres qui nous caressent, La confrérie des poètes retrouvés et Jouer avec le feu. On peut lire sa poésie dans deux recueils collectifs, en France et au Québec. www.jocelynelanglois.com
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Avis sur La confrérie des poètes retrouvés
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Aperçu du livre
La confrérie des poètes retrouvés - Jocelyne Langlois
Lessard)
PLUME ET PINCEAUX
Introduction
Poèmes inspirés par certaines de mes œuvres visuelles, au fil des expositions.
DE L’AUBE AU CRÉPUSCULE
De l’aube au crépuscule
J’aimerais vous toucher
Par le visage de ma vie
Brossé de ces touches minuscules
Façonnant notre destin
J’aurai décrit grâce à mes mains
La majesté
Du jour qui point
Et le mystère coloré
Des couchers de soleil lointains
Mes tableaux peints
Font dissiper l’ennui
Comme rosée du matin
Et renaître l’espoir
Comme souffle du soir
Partagerez-vous mon enthousiasme
En dépit du marasme
De petits jours ridicules
Et d’une certaine nostalgie?
De l’aube au crépuscule
Deviendra-t-il un vestibule
Vers de magiques ailleurs
Et quelques instants de bonheur?
Voilà une partie de mon univers
Avec amour, en majuscules
Il vous est offert
DE L’AUBE AU CRÉPUSCULE
LES COULEURS DE PRÉVOST
Par monts et par vaux
Nous te découvrirons, cambrés sur nos chevaux
Humant l’air frais de la montagne
Admirant en toutes saisons ton enivrante beauté
Tes trésors ancestraux et maisons de campagne
Prévost, source ineffable de sérénité!
En la chaude saison
Nos pinceaux à l’aquarelle
Sur nos papiers traduiront
Tes lacs apaisants et chutes qui ruissellent
Nous libérant, artistes, des affres du temps
Couleurs à l’huile nous sortirons
Et nos pinceaux pareillement
Pour rendre hommage
À tes automnes flamboyants
Et tes oiseaux au beau ramage
La froidure venue
Nous devrons, hélas, ranger
Chevalets de campagne, parapluies et chapeaux
Puis, oh! quel bonheur, en ta gare centenaire
Nous pourrons partager ce qu’il y a de plus beau :
Tes lumières, muses d’émotions saisonnières
Au pastel nous peindrons
De la plus tendre façon
Coquelicots, prés et petits veaux
Cascades ou ruisseaux
Se gonflant au printemps
Le passage des saisons
À Prévost, pure merveille
Nous ouvre des horizons
À nuls autres pareils
Prévost, mon arc-en-ciel de passions!
LE RUISSEAU
CHEZ JEAN-PIERRE
Le ruisseau de Jean-Pierre
Inlassable coulée argentée
Dont le gargouillis
Fracasse sans répit
Le silence étouffé
Contre toutes les parois rocheuses
Quel bruit assourdissant!
Surtout au printemps
Continuité rassurante
Il s’abandonne
Sans rien donner en retour
Confiant son âme
À la rivière qui l’attend
Patiemment
Au loin, là-bas
Gonflé d’amour
Envers sa dulcinée
Sa Lise bien-aimée
PATRIARCHE OUBLIÉ
N’inspire-t-il pas la compassion, ce patriarche oublié?
Autrefois si robuste
Il gît maintenant gangrené
Étendu de tout son long, près de l’étang argenté
Aussi fragile qu’un arbuste
Ce patriarche qui autrefois jamais ne plia l’échine
Pointe maintenant ses longs doigts tordus
Vers le firmament, en ce jour de bruine
Carrefour de nos errances, souvenirs d’enfance
Je m’étonne encore, nostalgique, de sa présence
Qui me rappelle nos rites de passage
Devant ce discret témoin de nos jours pas trop sages
Mais son manque de souplesse
Telle une épée de Damoclès
Lui attira les foudres de l’éclair
La voie de la décadence
Réduisant en cendres orgueil, vanité
Et toute robustesse
Réduit par instinct de survie
À se transformer en pont entre terre et ciel
A-t-il accepté sa métamorphose
Et la symbiose essentielle
Avec tout ce qui vit?
Celui dont la vie ne tient qu’à une souche
Vacillante énergie qui me touche
Sa magnificence déchue
Il n’a plus rien à offrir
Que son âme mise à nu
Sylvestre martyr, pourrait-on dire
Sa force vitale l’ayant quitté
Même si l’eau baigne à ses pieds
Il finira ses jours au bûcher, je le sais
Accomplissant sa destinée de cynique façon
Vibrant témoin de l’alchimique