Smitten avec ravioli: Une comédie romantique se déroulant en Italie: Smitten avec voyage, #1

Par Maggie Mortimer

Identité secrète + raviolis + professeur aux yeux bleus = catastrophe annoncée. 

J'ai une phobie du mensonge. Enfin… c'est faux. Mais vu comment mon minuscule mensonge — prétendre être une manucure fan de science-fiction — s'est transformé en véritable crise d'identité, je devrais peut-être en développer une. Et tout ça à cause de Preston Whitaker.

Preston, c'est le professeur d'histoire aux yeux bleus, brillant, adorablement geek… et mon partenaire dans un cours de cuisine pour seniors en pleine Italie. Exactement le genre de type que je fuis : trop intelligent, trop observateur, trop tout.
Et pourtant, il est aussi le premier homme depuis longtemps à me faire vibrer. Super timing, sachant qu'il ne doit surtout jamais apprendre que je suis en réalité une ex-étudiante en histoire tombée en disgrâce.

Entre nos piques, notre alchimie façon "uh-oh", et nos regards volés au-dessus d'un plat de raviolis, je sens que la catastrophe n'est qu'une question de minutes.

Smitten avec ravioli est une comédie romantique délicieusement drôle, premier tome de la série Smitten avec voyage. Si vous adorez les identités secrètes, les échanges qui crépitent et les romances douces à combustion lente, cette escapade italienne est faite pour vous. Laissez-vous tenter et plongez dans Smitten avec ravioli !

• Langue: Français
• Éditeur: Ellen Jacobson
• Date de sortie: 15 nov. 2025
• ISBN: 9798232893620

Aperçu du livre

Smitten avec ravioli : une comédie romantique se déroulant en Italie

Smitten avec voyage, Livre 1

Copyright © 2025 Ellen Jacobson écrit sous le nom de Maggie Mortimer

Tous droits réservés. Le droit moral de l'auteure a été revendiqué.

Traduit de l'anglais original:

Smitten with Ravioli: A Sweet Romantic Comedy Set in Italy (Smitten withTravel, Book 1)

Copyright © 2020 Ellen Jacobson

Ceci est une œuvre de fiction. Les noms, personnages, lieux et incidents sont le produit de l'imagination de l'auteur ou sont utilisés de manière fictive. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, ou des événements réels est purement fortuite.

Aucun livre ou toute partie de celui-ci ne peut être reproduit, ni stocké dans un système de recherche, ni transmis sous quelque forme ou par quelque moyen que ce soit, électronique, mécanique, par photocopie, enregistrement ou autre, sans l'autorisation écrite expresse de l'éditeur.

Illustration de la couverture par Melody Jeffries

Pour plus d'informations sur l'éditeur: ellenjacobsonbooks.com

Contents

1.Parkaphobia

2.Parfum au bacon

3.La pire odeur au monde

4.Des conditions générales s'appliquent

5.Salmonella

6.Vestes en tweed

7.Lait bleu contre lait vert

8.Sous le charme des raviolis

9.Bombes caloriques

10.Blagues de papa

11.Joyeux anniversaire !

12.La sainte patronne des chaussures

13.Cat burglars

14.Boules de poils

15.Chats baveux contre ours en peluche

16.Les dames mangent rarement du fromage

17.Épilogue – Preston

À propos de l'auteure

De la même auteure

1

Parkaphobia

Est-ce bizarre d'être jalouse des phobies des autres ?

Une de mes amies souffre d'omphalophobie — les nombrils la terrorisent. Peu importe qu'ils soient rentrants ou saillants ; elle hyperventile à leur simple vue. Une fois, quand j'ai réussi à la traîner à la piscine, elle a plongé la main dans son sac, en a sorti un rouleau de ruban adhésif et m'en a collé un grand morceau sur le nombril. L'arracher m'a fait plus mal qu'une séance d'épilation à la cire. Note à moi-même — faire attention à qui je montre mon bikini.

Ma tante souffre de pogonaphobie. Les hommes barbus lui donnent des sueurs froides. C'est probablement l'une des raisons pour lesquelles elle est devenue religieuse. Pas beaucoup d'hommes qui traînent au couvent. Bien que, la dernière fois que je l'ai vue, elle commençait à développer quelques-uns de ces poils au menton que les dames d'un certain âge ont parfois. Je ne sais pas qui est le saint des poils faciaux indésirables, mais je parierais mon dernier sou que ma tante lui adresse de nombreuses prières.

Et puis il y a ma voisine. Elle souffre d'hylophobie. Le bois la met extrêmement mal à l'aise. Et nous ne parlons pas seulement des grands arbres que l'on voit lors d'une randonnée en forêt. Non, elle est connue pour s'évanouir à la simple vue d'un cure-dent. Montrez-lui des baguettes en bois et elle développe une éruption cutanée désagréable sur tout le corps. Inutile de dire que lorsqu'elle vient dîner, nous commandons de la pizza, pas de la cuisine chinoise.

Ma phobie est absolument ennuyeuse en comparaison. J'ai l'aérophobie. Oui, j'ai peur des avions. Ennuyeux, n'est-ce pas ? Chaque fois que je dis aux gens que j'ai peur de voler, ils bâillent et changent de sujet. Mais je parie que si je leur disais que j'ai l'anatidaephobie (la peur que les canards m'observent) ou la férétrophobie (la peur des cercueils et d'être enterrée vivante), ils se redresseraient aussitôt. Parce que ce sont des phobies intéressantes. Des phobies difficiles à épeler. Des phobies qui animent les conversations lors des cocktails. Des phobies qui font l'objet d'émissions télévisées en journée.

Bien que, plus j'y pense, peut-être que ma phobie n'est pas si terrible que ça, finalement. Elle n'affecte pas ma vie quotidienne. Je peux aller à la plage, regarder avec indifférence les nombrils exposés, admirer les surfeurs arborant des poils faciaux, tout en mangeant une glace avec une de ces petites cuillères en bois.

La seule chose dont je dois me soucier, c'est d'éviter de prendre l'avion. Un jeu d'enfant — il y a des voitures, des bus, des trains, et même des monocycles pour se déplacer.

Bien sûr, une voiture, un bus, un train ou un monocycle ne suffiront pas vraiment si vous essayez de vous rendre des États-Unis en Europe. Pour cela, vous avez besoin d'un bateau. Un gros bateau. Un bateau si grand qu'il propose de la gastronomie, du shopping et des spectacles de Broadway. Oui, c'est vrai, nous parlons d'un navire de croisière. Comme celui sur lequel j'étais sur le point d'embarquer pour ma traversée transatlantique de Miami à Rome.

***

— Tu as bien pensé à prendre ton passeport, Ginny ? me demande ma mère en tournant à droite dans le parking du terminal de croisière.

— Bien sûr que j'y ai pensé, dis-je en détachant ma ceinture.

— Hé, rattache ta ceinture, Ginny, dit-elle en serrant fermement le volant. Je n'ai pas encore arrêté la voiture.

— Maman, détends-toi. On y est presque.

Elle tourne brusquement la tête et me lance son regard breveté « écoute-moi-bien-jeune-fille ». — Ma voiture, mes règles, jeune fille. Maintenant attache cette ceinture jusqu'à ce que j'aie trouvé une place et coupé le moteur.

Je suis presque sûre que ma mère souffre d'une sorte de phobie du stationnement. Elle peut doubler des gens sur l'autoroute à cent cinquante kilomètres à l'heure sans sourciller, mais c'est une épave nerveuse quand il s'agit de positionner sa voiture entre deux autres véhicules. Il y a eu des moments où elle m'a fait sortir de la voiture avec une règle pour prendre des mesures. Je n'ai jamais pu trouver un nom officiel pour sa marque particulière de peur irrationnelle, alors je l'appelle « parkophobie ». À ne pas confondre avec la parkaphobie — la peur des doudounes.

Tandis que nous faisons le tour du parking pour la cinquième fois à la recherche de la place parfaite, j'essaie de détendre l'atmosphère en changeant de sujet. — Tu sais que je ne suis plus une jeune fille maintenant.

— S'il te plaît, dit-elle entre ses dents serrées. Tu as vingt-cinq ans. C'est jeune. Et je t'ai élevée pour être une dame, ce qui fait de toi une jeune dame.

Ayant appris au fil des ans à ne pas remettre en question sa logique particulière, je me contente de hocher la tête en réponse.

Elle se penche en avant et pointe vers le fond du parking. — On dirait qu'ils s'en vont ? Cette place serait parfaite. C'est juste à côté d'une zone de chargement, donc personne ne peut se garer à côté de moi.

Je vérifie l'heure sur mon téléphone. Nous sommes en retard. Mieux vaut ne pas mentionner qu'un camion pourrait se garer dans la zone de chargement. L'idée qu'un gros véhicule se gare à côté du sien la ferait paniquer et l'enverrait à la recherche d'une autre place, ce qui pourrait prendre des heures. Il n'est pas question que je rate l'embarquement sur ce navire. C'est mon ticket de sortie d'ici et, espérons-le, le début de ma toute nouvelle vie. Une nouvelle vie garantie pour me faire oublier le type-au-nom-que-je-préfère-taire.

Oh, wow, je n'arrive pas à croire que j'ai dit « le type-au-nom-que-je-préfère-taire ». C'est un énorme progrès. Il suffit d'un regard sur le bateau de croisière et je n'arrive même plus à me rappeler le nom de cet idiot. Je me frotte les mains et souris. Cette amnésie sélective est géniale.

Ma mère se gare enfin, coupe le moteur, et nous marchons vers l'entrée du terminal.

— Joel s'est-il déjà excusé ? demande ma mère, gâchant totalement ma bonne humeur.

Je soulève ma valise par-dessus le trottoir et la pose. — Qui ? je demande innocemment.

— Joel.

— Je ne sais pas de qui tu parles, dis-je en fronçant les sourcils.

— Ma chérie, tu ne peux pas faire comme si les deux dernières années de ta vie n'avaient pas existé. Elle me serre la main. — Ce qu'il t'a fait était horrible, mais tu dois faire la paix avec ça pour pouvoir avancer dans ta vie.

Je retire ma main. — De quel côté es-tu ?

— Je suis de ton côté, bien sûr, dit-elle en me serrant dans ses bras. — Mais as-tu déjà pensé que ce qui s'est passé est peut-être pour le mieux ? Je n'ai jamais été convaincue que faire un doctorat et devenir professeure était la bonne voie pour toi. J'essaie de m'éloigner, mais elle me serre plus fort. — Et ce n'est pas parce que tu n'es pas assez intelligente ou talentueuse.

Mes yeux se remplissent de larmes lorsqu'elle me relâche. — Bien sûr que si. Pourquoi d'autre auraient-ils pris son parti et pas le mien ?

Je me mords la lèvre en me souvenant de ce jour fatidique où mon directeur de thèse m'a convoquée dans son bureau pour me dire que j'étais accusée de plagiat. Ce salaud — avec qui j'avais gaspillé deux ans de ma vie en le fréquentant — avait volé mon travail de recherche, l'avait présenté comme le sien, puis avait eu le culot de m'accuser d'être la tricheuse. Le pire, c'est que tout le monde l'a cru, pas moi. Évidemment, personne ne pensait que j'étais assez intelligente ou talentueuse pour l'avoir écrit moi-même.

Mon directeur de thèse m'a donné le choix — abandonner mes études supérieures ou affronter l'humiliation de passer par une audition formelle. J'ai choisi la première option. Après être retournée vivre chez ma mère en Floride, j'ai passé les deux mois suivants à manger des glaces et des chips sur son canapé tout en regardant des telenovelas. Ces émissions peuvent vraiment vous captiver, même si vous ne comprenez pas un mot de ce qu'ils disent.

Un jour, alors que je zappais, je suis tombée sur une émission de cuisine italienne et c'est là que j'ai eu une révélation. Je savais comment remettre ma vie sur les rails — aller en Italie, apprendre à faire des pâtes, puis revenir à la maison et ouvrir un restaurant.

Ma mère n'était pas tout à fait convaincue que c'était un plan bien réfléchi, mais elle a convenu qu'un changement de décor me ferait du bien, allant même jusqu'à m'aider à payer le voyage.

Je fais un autre câlin à ma mère, puis je dis : — Papa serait tellement déçu s'il pouvait me voir maintenant. Une étudiante qui a abandonné ses études supérieures et qui ne peut même pas obtenir un emploi pour enseigner l'histoire au lycée. Il a toujours voulu que je me lance dans le monde universitaire et que je devienne professeure comme lui.

— Jeune fille, ce n'est tout simplement pas vrai. Si ton père était vivant, il te dirait la même chose. Elle prend mon visage dans ses mains. — Virginia Morgan Maarschalkerweerd, tu m'écoutes, tu m'entends ? Tout ce qu'il a jamais voulu, c'est que tu sois heureuse. Peu importait le genre de carrière que tu choisissais. C'est toi qui t'es mise la pression, pas lui.

Je redresse les épaules en entendant mon nom complet. Elle ne le sort que lorsqu'elle est sérieuse.

— Tu vois ces filles là-bas ? Ma mère indique deux femmes à peu près de mon âge. La plus grande repousse ses longs cheveux bruns derrière ses oreilles et sourit tandis que son amie blonde et menue pointe du doigt un grand panneau coloré décoré de ballons qui dit : « Bienvenue à bord de l'Ocean Queen ! »

— Tu vois comme elles ont l'air heureuses ?

J'acquiesce.

— Je parie que c'est parce qu'elles suivent leur propre chemin, au lieu de faire ce qu'elles pensent que les autres attendent d'elles.

Je hausse les sourcils. — C'est un peu tiré par les cheveux, maman. Qui sait ce qui se cache derrière leur histoire ?

Elle secoue la tête. — D'accord, mais tu comprends ce que j'essaie de dire. Considère ce qui s'est passé avec Joel et tes études supérieures comme une bénédiction déguisée. Profite de ce temps pendant la traversée vers l'Europe, puis en Italie, pour découvrir ce qui te rendra vraiment heureuse.

Après m'avoir donné une dernière étreinte, nous nous disons au revoir et je pars pour ma nouvelle aventure. Une aventure pleine de pâtes et sans historiens traîtres et intellos.

***

Plus tard dans la soirée, après m'être installée dans ma cabine, je me prépare pour le dîner. Il faudra plus d'une semaine pour atteindre notre première escale, Tenerife, la plus grande des îles Canaries, qui se trouvent au large de la côte ouest de l'Afrique. Nous y serons pendant moins de vingt-quatre heures avant de partir pour Rome, où je débarquerai et commencerai ma nouvelle aventure.

Comme nous avons tellement de temps en mer et que les gens risquent de devenir fous à rester enfermés, l'équipage a organisé toutes sortes d'activités, y compris des événements à thème pour occuper tout le monde. Ce soir, c'est un barbecue dans le style des années 1950 sur le pont lido.

Je suis venue préparée pour l'occasion, ayant emballé une jupe mi-longue complète avec un jupon pour lui donner du volume. Je l'associe à un pull en cachemire écru à encolure ronde, des gants blancs et un collier de perles. Après avoir posé un chapeau à large bord sur mes boucles auburn, je vérifie mon apparence dans le miroir. Certes, les années cinquante étaient une époque élégante, mais s'ils avaient eu la moindre idée que les leggings de yoga les attendaient dans le futur, ils auraient travaillé plus dur à construire une machine à voyager dans le temps, tourné le cadran pour avancer dans le temps jusqu'au vingt-et-unième siècle, et auraient ramassé un tas de ces vêtements extensibles en solde chez Walmart. Si vous voulez vous empiffrer lors d'un barbecue, les vêtements en Lycra sont la solution.

Mon estomac grogne, me signalant qu'il est temps d'arrêter de contempler mon reflet. Je prends mon téléphone, puis fronce les sourcils. Je vais à un événement des années 1950. Ils n'avaient pas de téléphones portables à l'époque, donc si je veux être fidèle à cette période, je devrais le laisser derrière. De plus, cela m'empêchera de relire les textos que j'ai envoyés au type-au-nom-que-je-préfère-taire.

Les textos exigeant une explication.

Les textos exigeant des excuses.

Les textos sans réponse.

Les textos qui me font pleurer une minute puis me font serrer les poings de colère la suivante.

Oui, je sais, je devrais les supprimer. Mais je n'arrive jamais à m'y résoudre.

Je prends une profonde inspiration, lisse ma jupe, et me rappelle que le type-au-nom-que-je-préfère-taire appartient fermement au passé. Puis je jette mon téléphone dans le tiroir de ma commode et me dirige vers le barbecue.

En sortant sur le pont, j'ai l'impression d'avoir été transportée dans le temps. Les tables sont couvertes de nappes à carreaux rouges et blancs, les gens jouent au croquet et aux fers à cheval, les enfants essaient de faire du hula hoop, et il y a beaucoup de jupes caniche, de chaussures bicolores et de pulls universitaires exposés.

Alors que je fais la queue au buffet, j'aperçois les deux femmes que ma mère m'avait montrées plus tôt. Elles sont toutes les deux habillées comme moi — jupes amples, gants, perles et chapeaux.

La brune me sourit. — On dirait qu'on fait nos courses au même endroit. Elle me tend la main. — Je suis Isabelle.

— Ginny, dis-je en lui serrant la main.

— Et voici mon amie, Mia, dit-elle en montrant la blonde.

— Enchantée, dit Mia en prenant une assiette de la pile à la fin de la table du buffet. Avant qu'elle ne puisse la passer à Isabelle, elle lui glisse des mains. Un des serveurs se précipite, nous dit quelque chose en français, puis nettoie les morceaux cassés par terre. Était-ce mon imagination ou a-t-il fait un clin d'œil à Mia ?

— Ce sont ces stupides gants. Ils sont glissants, dit Mia en les arrachant. — Comment qui que ce soit a-t-il pu faire quoi que ce soit dans les années cinquante en portant ces trucs ?

— Ils constituent probablement un risque pour la sécurité, dis-je en enlevant également les miens. — Mais qu'est-ce que j'en fais maintenant ? Je n'ai pas de poches et je n'ai pas apporté de sac à main.

Mia sourit, puis glisse ses gants dans le devant de