Insomnie En Écosse

Par May McGoldrick et Jan Coffey

Un thriller romantique haletant où la passion affronte le danger, et où chaque secret peut coûter la vie.

 

Série Famille Pennington

 

UN HÉROS BLESSÉ...

UNE FEMME AVEC DES SECRETS...

UN TUEUR TAPI DANS LES BRUMES...

LE SCANDALE, L'AMOUR ET LA MAIN DU DESTIN...

 

Le capitaine Ian Bell est un homme torturé qui lutte contre le chagrin et la culpabilité depuis la perte de sa sœur. Trois ans plus tard, Ian continue de traquer son meurtrier dans le dangereux milieu criminel d'Édimbourg. Une nuit, une jeune femme échappe de peu à la mort et s'effondre à ses pieds... la meilleure amie de sa défunte sœur, Phoebe Pennington.

Lady Phoebe Pennington, rêveuse et conteuse pour sa famille, est une réformatrice passionnée qui rédige des articles anonymes pour un journal d'Édimbourg. Une nuit, Phoebe descend dans le monde souterrain corrompu et effervescent connu sous le nom de Vaults. Lorsqu'elle tente de sauver un gamin des griffes d'un agresseur, elle devient la cible d'une violente attaque, avant d'être sauvée par l'homme qu'elle désire depuis des années.

L'attirance d'Ian pour Phoebe est aussi indéniable qu'inattendue, et elle réveille en lui des passions qu'il croyait mortes depuis longtemps. Le sang de Phoebe s'enflamme pour Ian, mais lorsqu'elle apprend qu'il pourrait être impliqué dans le scandale qu'elle est déterminée à révéler, elle se retrouve déchirée entre l'amour et la vérité. Mais le destin les réunit, car Phoebe est la seule à avoir vu le visage du tueur, et les ombres maléfiques sont plus proches qu'ils ne l'imaginent.

 

• Langue: Français
• Éditeur: May McGoldrick
• Date de sortie: 24 juin 2025
• ISBN: 9781968121587

May McGoldrick

Authors Nikoo and Jim McGoldrick (writing as May McGoldrick) weave emotionally satisfying tales of love and danger. Publishing under the names of May McGoldrick and Jan Coffey, these authors have written more than thirty novels and works of nonfiction for Penguin Random House, Mira, HarperCollins, Entangled, and Heinemann. Nikoo, an engineer, also conducts frequent workshops on writing and publishing and serves as a Resident Author. Jim holds a Ph.D. in Medieval and Renaissance literature and teaches English in northwestern Connecticut. They are the authors of Much ado about Highlanders, Taming the Highlander, and Tempest in the Highlands with SMP Swerve.

Aperçu du livre

Chapitre Un

Édimbourg, Écosse

Juin 1818

Alors que deux silhouettes se hâtaient le long des murs sombres et ruisselants de St. Giles, les cloches de la tour sonnèrent onze coups. Elles étaient en retard.

High Street, qui forme l'épine dorsale de la vieille ville d'Édimbourg et s'étend de Castle Hill jusqu'au palais, vibrait encore de vie malgré le mauvais temps et l'heure tardive. Une poignée de fêtards jaillirent de la porte d'une taverne de l'autre côté de la rue pavée, menés par deux hommes qui se criaient dessus, prêts à en venir aux mains. Sous les lampes à huile vacillantes, d'autres s'étaient rassemblés pour assister à la bataille imminente. Et sous les maigres abris offerts par les auvents et les portes des boutiques, des sans-abri se blottissaient contre l'humidité, tournant des yeux effrayés vers la violence qui s'annonçait.

Phoebe Pennington jeta un coup d'œil au clocher couronné de la cathédrale, perdu dans l'obscurité et la brume. Remontant le col de son manteau contre la bruine persistante, elle s'efforça d'égaler les enjambées de Duncan Turner, le Highlander bourru qu'elle employait pour des nuits comme celle-ci. Vêtue en homme comme elle l'était ce soir, elle s'attendait à ce que personne ne leur accorde un second regard, mais elle n'était pas naïve. Parfois, les endroits où elle devait se rendre nécessitaient un bras solide, des réflexes vifs et une connaissance approfondie des rues. En tant qu'ancien constable d'Édimbourg, licencié après avoir été blessé dans l'exercice de ses fonctions, Duncan possédait tout cela.

C'était l'une de ces occasions.

Phoebe ne s'était jamais rendue dans les Vaults sous South Bridge. Conçus à l'origine pour former les supports voûtés du pont qui enjambait la vallée urbaine connue depuis le Haut Moyen Âge sous le nom de Cowgate, les Vaults étaient désormais tristement célèbres comme la partie la plus sordide des caves, tunnels et cavernes qui formaient la ville souterraine d'Édimbourg.

À moins de cinquante pas, Phoebe trouva le chemin sombre qu'on lui avait indiqué et regarda Duncan. Il acquiesça sans mot dire. Alors qu'ils tournaient dans la ruelle, une voix douce s'éleva d'une niche obscure.

Vous avez un demi-penny, monsieur ?

Une petite fille en haillons apparut, gardant ses distances avec eux. Phoebe s'arrêta. Dans l'obscurité derrière elle, un paquet de chiffons remua et le bruit de la toux sifflante d'une femme parvint aux oreilles de Phoebe.

Qu'est-ce que tu fais ici si tard ?

La lassitude voila les yeux de la fillette. Ma mère est malade.

Phoebe n'eut pas besoin de demander. Il devait s'agir d'un autre cas de malade chassé d'un hospice.

En regardant cette silhouette en haillons devant elle, Phoebe sentit une bouffée de colère l'envahir. Alors qu'une commission devait arriver de Londres pour inspecter les hospices, les administrateurs de toute la ville avaient secrètement vidé leurs établissements depuis un mois des malades et des personnes trop âgées pour travailler. Les rues d'Édimbourg, du Grassmarket à Leith, grouillaient désormais de femmes et d'enfants comme ces deux-là.

Et c'était précisément la raison pour laquelle elle rencontrait son informateur ce soir.

Écrivant secrètement pour l'Edinburgh Review et utilisant un nom d'emprunt pour cacher son identité même aux rédacteurs, Phoebe avait produit des articles sur la corruption et donné une voix à ceux qui ne pouvaient pas se faire entendre.

Ce qui arrivait maintenant aux pauvres de la ville était une honte, et elle avait l'intention de le dénoncer. L'homme qu'elle rencontrait ce soir possédait des dossiers sur les expulsions et des comptes-rendus de réunions. Des preuves qu'elle pourrait utiliser dans ses articles.

Elle sentit la présence impatiente de Duncan derrière elle.

Ta mère peut-elle marcher ? demanda-t-elle. Obtenant un hochement de tête de la fillette, elle poursuivit. Réveille-la et descends High Street jusqu'à la venelle juste après la taverne Bull's Head. Ce n'est pas loin. Au bout du chemin, tu trouveras une maison avec une lanterne verte à la fenêtre. Ils t'accueilleront. Tu me comprends ?

Oui. Merci, monsieur.

Le gouvernement abandonnait ces deux-là, mais des refuges comme ceux que sa sœur Jo finançait étaient disséminés dans la ville.

Bonne fille. Phoebe lui glissa une pièce dans la main et la regarda se retirer dans l'obscurité.

S'engageant dans le wynd tortueux, elle sentit l'homme à son épaule se mordre la langue pendant qu'ils marchaient.

Dis ce que tu as à dire, Duncan, ordonna-t-elle à voix basse.

Vous ne pouvez pas tous les sauver, milady, grogna-t-il, son accent des Highlands résonnant dans la ruelle humide.

Je le sais, mais je peux aider ceux que je trouve, répondit-elle dans un murmure. Et ne m'appelle pas 'milady'.

Oui, mais cette fillette aurait pu être une appât pour quelque voyou qui nous attendait.

C'est pour cela que je t'ai, répliqua-t-elle.

Duncan souffla et fit un geste en direction du passage. Pourquoi les Vaults ?

Ce n'est pas moi qui ai choisi l'endroit. C'est lui. Il ne voulait pas me rencontrer ailleurs qu'ici. Fais preuve d'un peu de ce courage des Highlands dont j'entends toujours parler. Phoebe glissa sur les pavés mouillés mais se rattrapa. Le wynd descendait la colline en serpentant entre des immeubles de pierre croulants qui s'élevaient à quatre ou cinq étages au-dessus d'eux, et était traîtreusement glissant.

Du courage ? Tu me connais. Tout le monde à Édimbourg me connaît. Je suis l'homme qui a pris une balle de Mad Jack Knox et qui l'a quand même traîné en prison, dit Duncan, hérissé. Je connais ces ruelles mieux que n'importe qui d'autre dans Auld Reekie, et je te le dis, ce n'est pas une bonne idée que tu ailles là-bas. Et quand ma femme découvrira que j'ai accepté de venir ici avec toi, elle clouera ma peau à la porte de St. Giles.

Phoebe sourit dans l'obscurité, se disant que c'était une bonne chose qu'il y ait quelqu'un dont Duncan avait peur. Après avoir appris que l'ancien constable avait perdu son emploi, elle l'avait aidé à s'installer comme agent commercial. Il servait maintenant de fournisseur dans le cadre des efforts de la ville pour commencer à installer des lampes à gaz dans les rues.

Tandis qu'ils continuaient, elle observait les ombres profondes des portes et des marches en pierre menant aux sous-sols. C'était un labyrinthe sombre et traître, mais ils devaient être proches.

Un instant plus tard, Duncan appuya son épaule sur une porte basse dans un mur, et Phoebe entendit le raclement d'un lourd rocher qui reculait sur le sol. Il entra le premier, puis se retourna et lui fit signe d'entrer.

La faible lumière de la ruelle n'éclairait guère la cave, et l'odeur de renfermé, de tombeau, de terre humide et de vermine assaillit immédiatement ses sens. Sur un mur, un escalier en pierre menait à un étage supérieur, mais il fit un geste pour le dépasser.

Nous allons suivre ceci jusqu'aux Vaults, dit-il à voix basse. Reste derrière moi et garde l'œil ouvert pour les voyous et autres crapules. Plus d'un voleur est connu pour se cacher dans des pièces comme celles-ci.

Elle acquiesça et le suivit dans l'obscurité jusqu'à une autre chambre, s'émerveillant de sa capacité à se frayer un chemin dans l'obscurité presque totale. En passant une autre porte, Phoebe vit qu'ils avaient atteint les Vaults.

Comme les donjons qu'elle avait vus dans les vieux châteaux normands du sud de l'Angleterre, des passages voûtés s'enfonçaient dans l'obscurité. Des bruits lointains de voix d'hommes et le rire strident d'une femme résonnaient le long des murs de pierre.

Au loin, une lampe clignotait à l'extérieur d'une grande arche avec un tissu rouge et miteux accroché à l'ouverture en guise de porte.

Alors, où est ton homme ? grogna le Highlander.

Il a dit qu'il nous retrouverait là-bas, lui dit-elle en l'entraînant vers la porte rouge de fortune. Je paie trop cher pour qu'il nous laisse dans le froid.

À l'entrée, elle s'arrêta. Une odeur de fumée, maladivement sucrée, flottait dans l'air. La correspondance de Phoebe avec le greffier lui demandait d'être là. Il attendrait, et il y aurait un échange rapide. Pendant une douzaine de battements de cœur, ses pieds restèrent enracinés sur place. Elle écouta les bruits de l'intérieur et respira l'odeur caractéristique.

C'est un repaire d'opium. Duncan se renfrogna. Cet homme est un mangeur d'opium ?

Il semblerait. Elle écarta le rideau.

La chambre voûtée en berceau était large et profonde, éclairée par des bougies perchées sur des étagères arquées, semblables à des catacombes, le long des murs extérieurs. À travers la fumée basse, Phoebe pouvait voir des paillasses, occupées par des hommes et des femmes, tapisser le sol. Des préposés en manches de chemise circulaient en portant des plateaux contenant des pipes et des charbons ardents.

Elle jeta un coup d'œil à l'intérieur, mais Duncan lui saisit le coude. Tu ne peux pas entrer là-dedans. Ils te prendront pour un aristocrate en un clin d'œil. Et si tu es un nanti qui ne se livre pas à leurs vices, alors tu es une cible pour tous les voyous de la Vieille Ville.

Phoebe n'était pas naïve. Elle savait qu'elle ne pouvait pas entrer. S'il est là-dedans, je veux le voir.

Tu attends ici et tu ne bouges pas. Duncan passa devant elle.

Alors que son garde du corps se faufilait entre les rangées de paillasses, un préposé vint à sa rencontre et, après un bref échange, conduisit le Highlander plus profondément dans la voûte. Il connaissait déjà le nom du greffier et une brève description. Elle espérait que cela suffirait.

Phoebe pensait au genre de personnes qui fréquentaient un tel repaire. La confiance qu'elle avait en sa source et la crédibilité des documents qu'il était prêt à produire perdaient rapidement du terrain. Bien que publiés sous un faux nom, ses articles étaient respectés en tant que commentaires honnêtes sur la politique de la ville. Elle n'était pas prête à voir sa réputation détruite par des inexactitudes ou des mensonges.

Sans crier gare, un corps qui semblait n'être que peau et os lui fonça dessus à toute vitesse, la bousculant et faisant tomber le rideau de sa main. Elle tendit la main pour rattraper la créature qui tombait. Un jeune garçon, presque de la taille d'un homme, regardait frénétiquement par-dessus son épaule.

Qu'est-ce qui ne va pas ?

Le garçon se dégagea de son emprise et partit en trombe, trébuchant et se heurtant à un mur de pierre dans sa course.

Alors qu'elle observait avec étonnement sa silhouette qui s'éloignait, Phoebe s'écarta de la porte et se retrouva directement sur le chemin d'un homme, vêtu de noir, qui manqua de la renverser en passant à toute allure.

Elle l'aperçut à peine alors qu'elle essayait de retrouver son équilibre. Mais le frisson qu'elle ressentit était sans équivoque. Il était le mouvement sombre que l'on aperçoit à l'orée des bois. Le vent qui hurle et gratte aux fenêtres par une nuit d'hiver. Il était l'ombre du mal. L'image de la Mort - avec sa robe à capuchon et sa faux - défila devant ses yeux. C'était Satan venu chercher une âme.

Un cri retentit dans le couloir.

Laisse-moi vivre ! résonna la voix. Non !

Le garçon ne s'était pas échappé. Les bruits d'une bagarre lui parvinrent. Le cœur de Phoebe battit la chamade de peur et son estomac remonta dans sa gorge. Un meurtre.

Duncan, appela-t-elle. Le rideau rouge était épais et lourd sur la porte.

Elle ne pouvait pas l'attendre. Phoebe ne savait pas comment elle avait rassemblé le courage de faire un pas, puis deux. Mais elle allait les poursuivre.

Tenant sa canne comme une massue, elle s'élança dans le passage. Au bout de quarante pas, elle les découvrit, luttant dans une arcade où une porte solide était entrouverte.

L'agresseur, tout de noir vêtu, était de chair et de sang. Il poussait à moitié, traînait à moitié le garçon, qui se battait comme s'il savait que sa vie en dépendait.

Phoebe n'hésita pas et attaqua, balançant sa canne alors qu'elle se précipitait sur eux. Le premier coup frappa le dos de l'homme, lui arrachant un aboiement de douleur. En balançant à nouveau son bâton, elle lui en assena un sur l'épaule, mais l'agresseur s'y agrippa, l'arracha de sa prise et l'envoya s'écraser contre un mur.

Le garçon, libéré, passa devant elle en trottinant et disparut.

Désarmée, face à un monstre qu'elle n'était pas assez forte pour combattre ou assez rapide pour fuir, elle recula, cherchant un moyen de s'échapper. L'agresseur fonça vers elle, et elle lui donna un coup de pied qui atterrit durement dans son entrejambe.

Il chancela un instant, mais elle ne réussit qu'à s'éloigner de deux pas lorsqu'il fonça sur elle comme un taureau enragé. Phoebe vit, presque trop tard, la lame briller dans sa main alors qu'il la tailladait au visage. Elle recula et sentit la pointe du couteau lui entailler la gorge au-dessus du col de son manteau.

Il s'approcha à nouveau d'elle, et elle donna un coup de pied dans sa main. Le couteau s'échappa de sa prise.

Elle se retourna pour courir et vit des marches en pierre menant vers le bas. Une échappatoire. Mais alors qu'elle atteignait la première marche, il attrapa son pardessus et la fit reculer d'un coup sec, son poing l'atteignant sous l'œil.

Le coup violent engourdit son visage et Phoebe sentit ses genoux céder alors qu'elle basculait en arrière dans le vide obscur.

Ian Kerr Bell baissa la tête sous le sommet d'une arche et essaya d'ignorer l'odeur nauséabonde de pourriture et de mort qui imprégnait l'air et les pierres mêmes ici-bas.

Les Vaults. Un niveau après l'autre de corruption ignoble et puante. Un nid de rats où régnaient la dépravation et le crime.

Ici, sous les boutiques et les tavernes animées de South Bridge, cette catacombe de pièces et de passages, qui servaient à l'origine d'espace de stockage et d'ateliers pour les entreprises situées au-dessus, avait depuis longtemps été laissée à l'abandon, fermée par les murs croulants des immeubles de rapport qui s'y entassaient.

Ian savait que lorsque les entreprises situées au-dessus scellaient l'accès aux niveaux inférieurs, de nouveaux occupants trouvaient le moyen d'y entrer. Le labyrinthe infernal de chambres sombres et exiguës abrita bientôt les plus pauvres des pauvres de la ville. Des pubs illégaux trouvèrent un endroit où opérer. Des tripots. Des bordels. Et pire encore.

Pas de soleil, pas d'air frais, pas d'eau propre. Pas de loi non plus, si ce n'est la loi de la rue. Les vols et les meurtres étaient des événements quotidiens dans les Vaults.

Mais face à chaque problème - même un meurtre, pensa-t-il avec amertume - des entrepreneurs intrépides voyaient une opportunité. Les morts avaient de la valeur. Un marché des cadavres avait vu le jour à Édimbourg. Les corps étaient demandés par les anatomistes. Les écoles de médecine de la ville achetaient tous les cadavres qui leur tombaient sous la main.

Des cadavres comme celui de sa sœur.

Trois ans. Trois ans que Sarah avait disparu. La dernière fois que quelqu'un l'avait vue vivante, elle était en train de regarder les vitrines dans un magasin de robes sur South Bridge avec une amie. Et puis elle avait disparu. Volatilisée dans les airs au milieu des foules qui fréquentaient chaque jour ce tronçon de marché très animé.

En tant que lieutenant-adjoint de Fife et juge de paix, Ian était un homme de conséquence. Il avait du pouvoir et des relations. Mais avec toute cette influence, il lui avait quand même fallu des mois pour résoudre l'énigme de la disparition de sa sœur.

Elle avait été assassinée et abandonnée dans les Vaults. Son précieux corps avait été dépouillé de tous ses atours et son cadavre vendu aux chirurgiens de l'université. Ce ne fut qu'en accédant aux dossiers méticuleux tenus par les commis et les étudiants en anatomie qu'Ian put identifier sa sœur. Les quatre fractures que Sarah avait subies au bras droit en tombant d'un cheval à l'âge de onze ans correspondaient aux blessures décrites en détail lors de la dissection du sujet féminin inconnu.

S'efforçant de respirer malgré le nœud familier dans sa gorge, Ian se faufila sous une autre arche. Même après avoir appris ce qu'il était advenu de sa sœur, il continuait à venir ici. Il le fallait.

Retrouver sa dépouille et la transférer dans la crypte de l'église de Bellhorne n'avait guère atténué la douleur. Son meurtrier n'avait jamais été découvert. Le mystère de la façon dont elle avait été séparée de son amie et s'était retrouvée ici continuait à le tourmenter. Même si Sarah n'avait que vingt ans à l'époque, Ian savait qu'elle était intelligente, alerte et sage au-delà de son âge. Elle n'était pas imprudente. Elle ne se mettait pas en danger. Il était impossible qu'elle vienne ici de son plein gré. Il y a trois ans, l'endroit n'était pas moins tristement célèbre pour les dangers qui s'y cachaient. La réputation des Vaults suffisait à éloigner toute personne rationnelle.

Alors qu'il avançait dans le passage, l'écho d'une bagarre et un cri étouffé attirèrent l'attention d'Ian sur l'obscurité qui régnait en haut d'une volée de marches devant lui. Il s'était souvent servi de sa solide canne comme d'une arme ici, et il se prépara à l'utiliser à nouveau.

Au cours des trois dernières années, il était souvent tombé sur quelque pauvre âme en train de se faire attaquer. Plus de fois qu'il ne pouvait s'en souvenir, il était intervenu et avait réussi à sauver une vie, même si ce n'était que pour cette nuit-là. Et il y avait eu de nombreuses fois où il était tombé sur des victimes laissées pour mortes. Certaines avaient été battues ou poignardées. Beaucoup étaient ivres au point de sombrer dans l'oubli. D'autres brûlaient de fièvre.

Alors qu'il atteignait la cage d'escalier, un corps dégringola du haut, atterrissant en tas à ses pieds.

En scrutant l'escalier, il ne vit personne dans l'obscurité du niveau supérieur mais entendit les faibles échos de voix lointaines. Quel que soit l'adversaire avec qui cette personne s'était battue, il ne voulait pas poursuivre l'affrontement.

Ian s'accroupit près du corps. L'homme était face contre terre, les jambes en travers des marches inférieures et son pardessus relevé sur la tête. Son chapeau gisait à proximité.

Dure chute, commenta-t-il.

Pas de réponse. Lorsque Ian poussa le manteau pour le retourner, il fut stupéfait quand ses doigts effleurèrent des cheveux doux tressés et épinglés en chignon.

Bon sang, marmonna-t-il. Tu es une femme.

Il la retourna doucement. Le passage était trop sombre pour qu'il puisse distinguer ses traits. Elle était inconsciente, mais elle respirait. Il devina qu'elle avait dû se cogner la tête au moins une fois en tombant.

Je ne sais pas à quel jeu imprudent tu jouais en venant ici, mais je ne te laisserai pas t'en tirer comme ça.

Jonglant avec la canne, Ian la souleva et repartit dans la direction d'où il était venu. Grande pour une femme mais assez légère pour être portée facilement, elle était complètement molle dans ses bras.

Les possibilités aléatoires de savoir qui elle était et ce qu'elle faisait ici lui traversaient l'esprit. Les vêtements d'homme piquèrent sa curiosité. Et la qualité du manteau de laine lui disait qu'elle ne faisait pas partie des légions de pauvres qui s'abritaient ici. Bien sûr, elle aurait très bien pu voler ces vêtements.

Revenant sur ses pas, il gravit plusieurs volées de marches et finit par déboucher dans une allée qui menait au niveau de la rue du pont.

Son valet, Lucas Crawford, attendait près de la voiture, et Ian le vit échanger un regard avec le cocher. Ni l'un ni l'autre n'était surpris de voir leur maître ressortir des Vaults avec un corps. Le cocher ouvrit la porte tandis que Lucas s'approchait pour l'aider.

Vous avez pêché une truite ce soir, Capitaine ?

Ian secoua la tête. Aucun filet nécessaire. Celle-ci m'est tombée dans les bras.

Oh, c'est une femme ! s'exclama Lucas, observant son visage alors qu'Ian la portait devant un réverbère. Elle remua et gémit, puis redevint silencieuse.

Eh bien, elle est vivante, au moins, dit le valet, l'air soulagé.

Arrivé à la voiture, Ian la déposa sur un siège et l'examina pour vérifier qu'elle ne saignait pas. Elle avait une petite bosse sur la tête et une ecchymose qui se formait juste sous son œil, mais il ne vit aucune blessure par arme blanche.

Lucas regarda par-dessus son épaule. Et c'est aussi une belle fille.

Ian jeta un coup d'œil à son visage. Il se redressa brusquement. Il la connaissait.

Bon sang.

Le cerveau d'Ian menaçait d'exploser. C'était presque trop difficile à comprendre. Seule. Dans des vêtements d'homme. Au milieu de la nuit. Dans l'endroit le plus dangereux d'Écosse.

Et il connaissait l'ignoble corruption qui régnait en haut des marches où il l'avait trouvée. La misère qui consumait les Vaults.

De tous les endroits où une jeune femme pouvait se promener, pourquoi diable était-elle là ?

Habillée comme un homme. En train de se battre... de se battre ! Et avec Dieu sait qui. Elle courait pour sauver sa vie, à ce qu'il semblait.

Il aimerait penser qu'elle était folle, mais il savait que ce n'était pas le cas. Il la connaissait depuis des années. Son tempérament s'enflamma encore plus à l'idée que cette femme avait eu, à un moment donné, un lien avec sa sœur. Sarah avait fréquenté la famille, la considérait comme une amie et l'estimait avec respect. Elle avait souvent visité leur maison à Baronsford lorsqu'ils étaient en résidence. Et l'avait invitée à venir séjourner avec eux à Bellhorne.

Pourquoi un comportement aussi téméraire ? Il fulminait. Il n'arrivait pas à répondre à cette question. Elle aurait pu mourir là-bas ce soir, assassinée comme l'avait été sa sœur.

Vous la connaissez, Capitaine ? demanda son valet.

Que le diable m'emporte, grommela-t-il en la fixant du regard. C'est Lady Phoebe Pennington, la jeune sœur du Lord Justice.

Chapitre Deux

Un vague sentiment de conscience revint.

Le garçon. Il s'était enfui. Elle l'avait vu courir. Une chose dont elle pouvait se réjouir.

Cette pensée soulagea son esprit, mais elle n'apaisa guère les douleurs de son corps. Phoebe avait l'impression qu'un couperet avait fendu son crâne en deux, et à l'endroit où elle avait reçu le coup de poing, son visage palpitait terriblement. Elle ne savait pas combien de temps elle était restée inconsciente dans les Vaults, mais la douleur sous son œil lui confirmait qu'elle était vivante, au moins. Ses membres semblaient intacts et elle portait encore les vêtements d'homme qu'elle avait enfilés avant de partir avec Duncan ce soir.

Duncan. Il serait hors de lui quand il sortirait et découvrirait qu'elle avait disparu.

Le martèlement dans sa tête ne voulait pas s'arrêter, mais elle se força à se concentrer au-delà de la douleur et à prêter attention à ce qui l'entourait. Elle était calée dans l'angle d'une banquette, la tête appuyée contre une paroi latérale rembourrée. À l'odeur de cuir et au hennissement d'un cheval impatient à l'extérieur, elle sut qu'elle se trouvait dans une voiture, et qu'elle ne bougeait pas.

Phoebe entrouvrit les yeux et jeta un coup d'œil à travers ses cils, mais les referma rapidement. Deux autres personnes occupaient la voiture avec elle, et l'une d'elles se penchait au-dessus d'elle, trop près pour qu'elle se sente à l'aise. Pourtant, elle ne percevait aucune menace.

Elle laissa sa tête rouler légèrement, et la cravate qu'elle portait frotta contre sa gorge. Une douleur cuisante lui rappela ce qui s'était passé dans les Vaults. En entendant le cri du garçon, elle avait dû se lancer à sa poursuite. Jamais de sa vie Phoebe ne s'était trouvée dans une situation où un meurtre était en train d'être commis. Elle ne pouvait pas rester sans rien faire et laisser cela arriver.

Des sueurs froides se répandirent sur son front, même maintenant, au souvenir du couteau dans la main de l'homme. Il avait l'intention de tuer. De tuer. Et une fois qu'elle s'était interposée, sa fureur s'était tournée vers elle.

Sa gorge. Elle était coupée. Mais ce ne devait être qu'une égratignure, car elle