Itinérance

Par Bérengère Spriet

"Itinérance", en hommage à l’errance, au chemin parcouru, à la poésie déplaçante. "Itinérance", comme la nécessité d’écrire sans autres finalités que d’écrire l’imprévu, l’intense, le quotidien, la pensée et le ressenti rassemblés. "Itinérance", pour le voyage-vagabondage de nos vies. "Itinérance", pour marcher à mon pas. "Itinérance", pour vous remercier d’avoir envie de lire. D’avoir envie de lire de la poésie, aussi.

À PROPOS DE L'AUTRICE

Depuis sa tendre enfance, Bérengère Spriet a toujours baigné dans un univers littéraire. Pour elle, la lecture et l’écriture sont des canaux pour mieux se découvrir, et découvrir l’inconnu. Ce livre est le résultat d’un désir longtemps refoulé de rassembler quelques lignes, un acte qui transcende la honte et permet enfin la transmission d’elle vers autrui.

• Langue: Français
• Éditeur: Le Lys Bleu Éditions
• Date de sortie: 19 janv. 2024
• ISBN: 9791042214289

Aperçu du livre

Préface

Ce livre est comme une itinérance, un chemin parcouru.

Il est inspiré par des rencontres, des allers-retours, des trébuchements, des désirs, des immobilismes et des voyages.

Il est pour vous. Vous que j’ai croisé longuement ou un instant seulement. Vous qui vivez avec moi, vous qui continuez à me donner naissance. Merci d’être là.

Écrire

1

Métronome

J’ai des pudeurs infinies

et des mouvements spontanés

entre les deux j’écris

des silences musiciens

2

Prosaïque

j’ai la prose en émeute,

à l’orée du bois j’accours,

aux mots intranquilles,

je vais chasse gardée

vers la feuille terne

Et pourtant

le bruit des

ramures l’indicible

essence du lichen

accroché,

l’odeur des plus vieilles

forêts l’âme sœur,

l’humus,

des heures infinies

du langage rature

des sons écorchés,

des mots d’injures

des mots accrochés.

L’espérance est

violente, soulageante

aussi d’écrire.

Enfin.

Les mots qui pressent

les mots qui naissent.

3

Sans titre 1 (…)

partir, ce n’est pas très loin d’arriver.

écrire, ce n’est pas très loin de rester.

4

Caps

Ces poèmes inconscients

comme des oiseaux de nuit

pointent leur tête

entre éveil et insomnie

La nuit s’en suit

de ses poids suspendus

qui s’accrochent aux branches

et perdent leur plume

Ne disent pas-qui-ils sont

Ne disent pas-d’où-ils sont

Des poèmes inconscients

Des poèmes seulement.

5

Encre

Écrire sous la pluie

c’est le chant