Le Club des Haschischins

Par Theophile Gautier

L'hôtel Pimodan était le lieu d'étrange séances. Les membres du club des haschichins se réunissaient chaque mois dans un salon éclairé de quelques lampes. Un docteur, les narines dilatées, le regard fou, tirait à l'aide d'une spatule des morceaux de pâte verdâtre, et les disposait sur des soucoupes. Chacun mangeait sa part de haschich.
Parue dans la «Revue des deux Mondes» en 1846, la nouvelle fantastique «Le Club des Haschichins» raconte l'histoire d'un invité, en proie aux hallucinations provoquées par la substance.

• Langue: Français
• Éditeur: SAGA Egmont
• Date de sortie: 4 juin 2021
• ISBN: 9788726861358

Theophile Gautier

Théophile Gautier, geboren am 30. August 1811 in Tarbes (Département Hautes-Pyrénées), wuchs in Paris auf. Ende der 1820er Jahre trat er dem Cénacle genannten Kreis um Victor Hugo bei. Unter dessen Einfluß wandte sich Gautier der Schriftstellerei zu, arbeitete ab 1836 als Korrespondent für die Presse und verfaßte Artikel zu Gesellschaftsthemen und Kultur, Kunstkritiken und Reiseberichte. Er ist der Wegbereiter einer zweckfreien, nur ästhetischen Maßstäben verpflichteten Kunstauffassung, L’art pour l’art. Théophile Gautier starb am 23. Oktober 1872 in Neuilly-sur-Seine bei Paris. Zuletzt erschien seine Novelle Jettatura in deutscher Übersetzung.

Aperçu du livre

Le Club des Haschischins

Image de couverture : Shutterstock

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ISBN: 9788726861358

1ère edition ebook

Format: EPUB 3.0

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Cet ouvrage est republié en tant que document historique. Il contient une utilisation contemporaine de la langue.

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I

L’hôtel pimodan

U n soir de décembre, obéissant à une convocation mystérieuse, rédigée en termes énigmatiques compris des affiliés, inintelligibles pour d’autres, j’arrivai dans un quartier lointain, espèce d’oasis de solitude au milieu de Paris, que le fleuve, en l’entourant de ses deux bras, semble défendre contre les empiétements de la civilisation, car c’était dans une vieille maison de l’île Saint-Louis, l’hôtel Pimodan, bâti par Lauzun, que le club bizarre dont je faisais partie depuis peu tenait ses séances mensuelles, où j’allais assister pour la première fois.

Quoiqu’il fût à peine six heures, la nuit était noire.

Un brouillard, rendu plus épais encore par le voisinage de la Seine, estompait tous les objets de sa ouate déchirée et trouée, de loin en loin, par les auréoles rougeâtres des lanternes et les filets de lumière échappés des fenêtres éclairées.

Le pavé, inondé de pluie, miroitait sous les réverbères comme une eau qui reflète une illumination; une bise âcre, chargée de particules glacées, vous fouettait la figure, et ses sifflements gutturaux faisaient le dessus d’une symphonie dont les flots gonflés se brisant aux arches des ponts formaient la basse: il ne manquait à cette soirée aucune des rudes poésies de l’hiver.

Il