Jeune homme: Sonnets et autres poèmes
Par Florent Durel
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À propos de ce livre électronique
Les garçons ricanaient, les filles recopiaient.
Le destin de chacun s'esquissait dans les pages
Des grands cahiers couverts de pleins et de déliés."
...
Le présent recueil rassemble des textes parfois anciens, parfois plus récents.
De l'observation nait certes l'inspiration, mais, dans le choix de ses mots, chaque poème recrée le monde à la portée du promeneur. Il attend celui-ci au détour de sa rêverie et parfois le rend un peu plus attentif.
Florent Durel
Florent Durel, originaire de Cherbourg, écrit depuis longtemps des poèmes "par souci du verbe et de ses amis". Ce que l'inspiration lui suggère et lui offre au jour le jour, il aime en parler avec eux et en faire des vers qu'il leur destine. Après de nombreux séjours à l'étranger, en Allemagne notamment, il s'installe à Strasbourg en 2008. Enseignant le français, il accueille et forme de jeunes migrants.
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Aperçu du livre
Jeune homme - Florent Durel
Ma patrie, ma famille, mes amis, se sont présentés à mon esprit ; ma
tendresse s’est réveillée ; une certaine inquiétude a achevé de me troubler
et m’a fait connaître que, pour mon repos, j’avais trop entrepris.
Montesquieu, Lettres persanes
Sommaire
Alchimie première
Parc (Au)
Chemins creux (Les)
Parfaits (Les)
Luceat eis
Lever
Variations / Bleu
Jeune homme
Conte
Créature (La)
Guerre lasse (De)
Elle borde l’enfant ….
Oiseaux (Les)
Songes d’Agnès (Les)
Bénédictions d’Agnès (La)
Paris
Ô longue longue étant ma plainte
Halles (Les)
Mendiant
Lit de Chine (Un)
Baiser (Le)
Sommeil de Sylvie (Le)
Yeux de Françoise (Les)
Femme (Une)
Châtelaine (La)
Douze débris du miroir d’Agnès
Anneau (L’)
Comme un pou
Lune (À la)
Odile
Conte fichu (Le)
Cadavres d’automne (Les)
Manèges
Patients (Les)
Quelques vieux docteurs (À)
Chasse (La)
Vieux chien (Le)
Chatte (La)
Chat domestique (Le)
Son (Le)
Flûtiste (Le)
Unterwegs
Amor amoris
Nuage
Soir à Göttingen (Le)
Marine
Ma semaine
Glace (La)
Poisson d’avril (Le)
In memoriam
ALCHIMIE PREMIÈRE
Autant que je me souvienne, je fus, comme d’autres enfants, ce fragment que la flamme essentielle sinistra et exila. Particulièrement, la cosmogonie me fit une nature océane, perpétuellement sensible comme un lait, pacifique, et qu’aucune étoile n’a jamais constellé. J’imaginais alors autour de moi des anges qui eussent reçu les mêmes yeux que moi. Je leur attribuais mes regards.
Ce fut maladroit : l’atmosphère ne préserva pas mes ardeurs excentriques des engelures extérieures, là où leur baiser me fait si mal, et d’invincibles azurs : ces anges m’y firent voir des monstres angéliques ! Tout m’était familier, je n’arrivais à rien exprimer qui fût invraisemblable. L’idéalité même n’existait plus : Oméga renfermait mon néant et l’avenir. Mes anges m’avaient volé le commencement, car je leur devais de toujours des yeux plus inconnus et autrement désirables.
L’Homme coulait en moi, et coule encore, sa couleur éternellement adolescente que pâlit le Soleil de cet été-là. Elle sèche comme la toile du Maître tahitien. Quelques dernières passions nitides et idolâtres m’obnubilent de temps à autre. Traversant leurs salons, je prends les pierreries des lustres pour des yeux de femmes. Je bois la coupe que leur saison brise en mille éclats fins comme des pupilles d’oiseaux. Le séjour clair de l’enfant