Nous sommes à Rostrenen, petite ville de trois mille habitants, en Centre-Bretagne, où nous habitions alors dans un appartement rue de la Marne, au-dessus d’un très grand magasin de vêtements dans lequel je passais énormément de temps à fouiller (j’avais le droit – je ne doute pas qu’il était fier de ses enfants –, mais voilà. Demeure et règne, aujourd’hui, ce sentiment que nous n’étions pas – pour lui –, à la hauteur. À la hauteur de quoi, je ne sais même pas… Quand mon père meurt, j’ai 15 ans. Il était notre pilier mais, accaparé par son travail, il nous manquait, déjà. Et l’on sait bien que la mémoire reconstruit mais je pense que j’ai vécu une enfance intense avec des épiphanies de joie permanentes. Comme si… je savais qu’il fallait en profiter. »
