Le mendiant et son chien

C’était à Toulouse. Je revenais du lycée. J’avais douze ans. Il y a un clochard sur les marches de l’église au bout de notre rue. C’est l’hiver, un hiver très dur, et l’homme semble frigorifié. Il y a quelques pièces dans la tasse ébréchée qu’il tend d’une main tremblante. Moi, j’ai le reste de mon argent de poche dans mon petit porte-monnaie. Pas grand-chose! En réunissant le tout, il pourrait quand même aller prendre un repas chaud et un café au bistrot d’en face, et se chauffer un moment devant le poêle qu’on voit rougeoyer à travers la vitre.

– Je ne peux pas y aller, dit-il, il ne veut pas de mon chien.