L'héritage Magique De L'aubergiste: Un Roman D'amour Fantastique Paranormal Pour Femmes

Par Mercedes Bogomila Ilyaž

Lorsque Morgan Sullivan hérite de l'auberge victorienne de sa grand-mère, elle découvre bien plus qu'une affaire en ruine et des dettes qui s'accumulent. L'auberge de Willow Creek recèle des secrets de famille transmis de génération en génération, et un don dangereux qu'elle fuit depuis dix ans. Les rêves qui hantent l'auberge ne sont pas de simples visions ; ce sont des prophéties qui brouillent la frontière entre le sommeil et la réalité, menaçant d'engloutir quiconque ose en libérer le pouvoir.

Eliza Chen, sceptique convaincue, arrive pour démystifier la réputation surnaturelle de l'auberge, armée d'équipement scientifique et d'une logique implacable. Mais à mesure que ses rêves prophétiques s'intensifient et que des manifestations impossibles apparaissent, même son rationalisme inébranlable commence à vaciller. L'auberge elle-même semble vivante, sa magie onirique se renforçant – et devenant plus imprévisible – nuit après nuit.

Prise au piège entre l'héritage mystique de sa famille et le sceptique déterminé à le révéler, Morgan doit maîtriser des pouvoirs qu'elle n'a jamais désirés avant que la frontière onirique qui s'affaiblit ne libère une force bien plus sinistre que de simples visions nocturnes. Alors que la magie ancestrale de l'auberge échappe à tout contrôle et que son cœur est attiré par une connexion impossible, Morgan est confrontée à un choix déchirant : embrasser son héritage et risquer de se perdre dans le monde des rêves, ou renoncer à son héritage et condamner la ville au chaos surnaturel.

 

• Langue: Français
• Éditeur: Lofty Dreams Publications
• Date de sortie: 8 nov. 2025

Aperçu du livre

Prologue

La pluie d'octobre tombait en un doux murmure contre les chênes centenaires du cimetière, ses gouttes s'accrochant aux branches dénudées comme des larmes oubliées. Morgan Sullivan se tenait à l'écart du petit groupe, son parapluie noir formant une fragile barrière entre elle et le poids oppressant de la fin. Le cercueil en acajou de grand-mère Evelyn luisait sous le ciel gris, orné de lys blancs et de brins de lavande – des herbes pour le souvenir, pour un repos paisible.

Quelle coupe !« C’est ce que pensa Morgan avec amertume. Les femmes Sullivan avaient toujours entretenu une relation compliquée avec le sommeil. »

Les paroles du pasteur se perdirent dans un murmure indistinct. Trois jours s'étaient écoulés depuis l'appel de Morgan, trois nuits blanches passées à faire la route entre son appartement de fonction à Boston et Willow Creek, la petite ville de montagne qu'elle avait fuie dix ans plus tôt. Elle était arrivée trop tard pour lui dire adieu, ne trouvant plus que l'ombre d'elle-même de la femme qui l'avait élevée après l'accident de ses parents.

Alors que les dernières prières s'achevaient, les habitants s'approchèrent un à un, certains les larmes aux yeux, d'autres avec la solennité convenue propre aux petites villes. Ils murmuraient leurs condoléances tout en observant Morgan avec une curiosité non dissimulée.

« Elle ressemble trait pour trait à Evelyn au même âge », entendit-elle murmurer. « Tu crois qu’elle va rester et reprendre l’auberge ? »

« Difficile à dire. Elle est partie dès qu'elle a pu. Elle n'a jamais semblé s'intéresser à l'entreprise familiale. »

La mâchoire de Morgan se crispa.L'entreprise familialeComme si tenir une maison d'hôtes victorienne était la seule chose que grand-mère Evelyn avait faite. Comme si les attentes envers Morgan se limitaient à changer les draps et à préparer le petit-déjeuner.

Walter Blackwood, l'historien de la ville et le plus vieil ami de sa grand-mère, s'approcha en dernier. Son visage buriné se crispa d'une sincère tristesse lorsqu'il lui glissa un petit livre relié cuir entre les mains.

« Evelyn voulait que tu aies ça », dit-il doucement. « Elle a toujours cru que tu reviendrais le moment venu. »

Morgan jeta un coup d'œil au journal usé, dont la couverture était ornée d'un motif de branches de saule entrelacées. « Je n'ai jamais voulu ça, Walter. »

Ses yeux embués de larmes croisèrent les siens. « On désire rarement ce qu'on hérite, ma chère. Mais cela ne nous enlève rien à notre responsabilité de le porter. »

Tandis que les personnes en deuil se dispersaient, Morgan resta là, la pluie s'infiltrant à travers ses vêtements, le regard fixé sur le monticule de terre fraîchement creusé. Les clés de l'auberge lui semblaient incroyablement lourdes dans la poche de son manteau.

« Tu aurais dû choisir quelqu'un d'autre », murmura-t-elle à la tombe. « N'importe qui sauf moi. »

Aucune réponse ne vint, si ce n'est le doux clapotis de la pluie et le cri lointain d'un corbeau. C'était bien cela. Grand-mère avait toujours dit que les oiseaux se rassemblaient lorsque le voile entre les mondes s'amincissait, lorsque les rêves se heurtaient à la réalité.

Morgan posa la main contre la pierre froide et humide de la stèle. « Je ne suis pas prête. »

Elle ne le serait jamais.

…

L'auberge victorienne se détachait sur le ciel crépusculaire, son toit à pignons et ses ornements ouvragés dessinant une silhouette hors du temps, comme venue d'un autre siècle – ce qu'elle était, en réalité, en grande partie. Construite en 1887, puis reconstruite après le mystérieux incendie de 1923, l'auberge Willow Creek appartenait à la famille Sullivan depuis cinq générations. Ses vitraux scintillaient sous les derniers rayons du soleil couchant tandis que Morgan montait les marches du porche, ses pas résonnant sur les planches de bois usées.

À l'intérieur, le parfum familier de cire d'abeille, de vieux livres et de lavande l'enveloppa. Morgan traversa le vestibule plongé dans l'obscurité, sans se soucier de la lumière. Elle connaissait chaque craquement du plancher, chaque recoin ombragé. L'horloge de parquet dans le hall d'entrée tic-tac régulier, marquant le temps comme elle le faisait depuis plus d'un siècle.

L'épuisement l'accablait comme un poids. Après les funérailles, elle avait passé des heures dans le bureau de sa grand-mère, découvrant la situation financière précaire de l'auberge : trois mois de retard dans les paiements hypothécaires, des factures d'électricité empilées sur le bureau ancien, un calendrier de réservations désespérément vide à l'approche de l'hiver.

Morgan monta péniblement l'escalier en colimaçon jusqu'au troisième étage, dans la chambre qui avait été la sienne durant toute son enfance. Inchangée depuis des années, elle semblait figée dans le temps : des murs lavande délavés, des étagères remplies d'ouvrages sur l'histoire locale et l'interprétation des rêves, des fleurs séchées encadrées au-dessus du bureau.

Elle ne prit même pas la peine de déballer ses affaires, retira simplement ses chaussures et s'effondra sur la couverture matelassée. Le journal de grand-mère Evelyn restait serré dans sa main tandis qu'elle cédait au sommeil qu'elle retenait depuis des jours.

La transition fut immédiate : une sensation de chute, suivie de cette étrange conscience propre aux rêves. La chambre se transforma autour d’elle, les couleurs s’intensifiant, les ombres s’approfondissant. Le plafond sembla se soulever et se dissoudre, révélant un ciel nocturne constellé d’étoiles d’une brillance incroyable.

Morgan se redressa, le cœur battant la chamade. Ce n'était pas un rêve ordinaire. L'air lui semblait chargé d'électricité, une sensation de picotement lui parcourant la peau. La porte de la chambre, qu'elle avait fermée en entrant, était maintenant entrouverte, laissant filtrer une lumière dorée.

Bonjour, petit rêveur.

La voix, si douloureusement familière, venait du couloir. Morgan sentit sa respiration se bloquer dans sa gorge.

« Grand-mère ? »

Elle laissa basculer ses jambes hors du lit, ses mouvements fluides comme seuls les corps oniriques savent l'être. Le plancher de bois sous ses pieds nus lui paraissait paradoxalement à la fois solide et impalpable, frais au toucher et pourtant étrangement chaud.

Grand-mère Evelyn se tenait sur le seuil, non pas comme elle l'avait été à la fin de sa vie — fragile et diminuée — mais telle que Morgan se la rappelait de son enfance : grande et droite, les cheveux argentés enroulés en un chignon élégant, les yeux verts (si semblables à ceux de Morgan) brillants de ce mélange particulier de sagesse et de malice.

« Je t'attendais pour dormir », dit Evelyn, sa voix résonnant légèrement, comme si elle venait de partout et de nulle part. « Tu as toujours été têtu pour te reposer, même enfant. »

Morgan fit un pas hésitant en avant. « Ce n'est pas réel. Tu es parti. »

Evelyn sourit, les rides autour de ses yeux se plissant. « Vraiment ? La frontière entre le rêve et l'éveil a toujours été perméable chez les femmes Sullivan. Tu le sais, même si tu as passé des années à faire semblant du contraire. »

Elle fit signe à Morgan de la suivre et se dirigea vers le couloir. Malgré ses réticences, Morgan obéit. Le couloir s'étendait à perte de vue, les photos familières accrochées aux murs étaient subtilement modifiées : les visages regardaient dans des directions différentes, les arrière-plans changeaient lorsqu'on détournait le regard.

« Où allons-nous ? » demanda Morgan en se dépêchant de suivre le rythme.

« Au cœur », répondit Evelyn d'un ton énigmatique. « Il est temps que tu te souviennes de ce que tu as tant essayé d'oublier. »

Ils descendirent l'escalier principal, qui s'enroulait en spirale avec bien plus de virages qu'il n'aurait dû. La rampe sous la main de Morgan était chaude, presque vivante ; les motifs en osier sculpté semblaient onduler sous ses doigts.

Au rez-de-chaussée, au lieu du hall d'entrée, ils découvrirent une pièce que Morgan n'avait jamais vue auparavant : circulaire, tapissée d'étagères, dominée par une imposante table incrustée d'un motif complexe qui reprenait la couverture du journal d'Evelyn. Des bougies brûlaient dans des appliques murales, leurs flammes étrangement immobiles.

« Ceci ne fait pas partie de l'auberge », dit Morgan en se tournant lentement pour contempler l'espace immense.

« N’est-ce pas ? » Evelyn se dirigea vers le centre de la table, caressant du bout des doigts les motifs incrustés. « L’architecture physique et l’architecture onirique ont toujours été intimement liées en ce lieu. Les Sullivan l’ont construit ainsi intentionnellement : des canaux et des voies pour que l’énergie des rêves puisse circuler, être contenue, être dirigée. »

Morgan secoua la tête, une vieille frustration remontant à la surface. « Encore des énigmes. Tu n'as jamais su expliquer les choses clairement. »

« Certaines choses ne s'expliquent pas, elles se vivent. » Le visage d'Evelyn s'adoucit. « J'ai essayé de t'enseigner, mais tu n'étais pas prêt(e). Peut-être ne l'es-tu toujours pas. Mais le temps est écoulé, et l'héritage te revient, que tu sois prêt(e) ou non. »

L'air de la pièce s'épaissit, la pression monta comme avant un orage. Soudain, les flammes des bougies vacillèrent, projetant des ombres étranges sur les murs.

« Quel héritage ? » demanda Morgan, même si une partie d'elle le savait déjà.

Evelyn posa ses deux mains à plat sur la table. « La frontière onirique s'affaiblit, Morgan. C'est toujours le cas lors du passage d'un gardien à l'autre. Déjà, des choses la franchissent — de petites manifestations au début, mais elles deviendront plus fortes et plus fréquentes. »

« Je ne veux pas de ça », dit Morgan en reculant. « Je suis parti pour une raison. »

« À cause de ce qui s'est passé quand tu avais douze ans », acquiesça Evelyn. « Je comprends ta peur. Mais nier tes capacités ne les fait pas disparaître. Cela les laisse seulement inexploitées, imprévisibles. »

La pièce s'assombrit, les murs semblèrent respirer vers l'intérieur. Un souvenir refit surface, indésirable…

…

« Tu ne dois le dire à personne, Morgan. Promets-le-moi. »

Morgan, douze ans, était recroquevillée sur son lit, les genoux repliés contre sa poitrine, fixant l'impossible qui se déroulait sous ses yeux. Le petit oiseau – un chardonneret dont elle avait rêvé la nuit précédente – était perché sur le rebord de sa fenêtre, son plumage jaune éclatant sous la lumière matinale. Il inclina la tête, l'observant de ses yeux curieux, empreints d'une intelligence qu'aucun oiseau réel ne possédait.

Grand-mère Evelyn était assise à côté d'elle, l'air grave mais aussi un peu excité.

« Je ne comprends pas », murmura Morgan. « Comment est-ce possible ? Ce n'était qu'un rêve. »

« La frontière entre les rêves et la réalité est plus ténue pour les femmes Sullivan », expliqua Evelyn en tendant lentement la main vers l’oiseau. Celui-ci sauta sur son doigt sans hésiter. « Ce qui existe dans les rêves peut parfois franchir la frontière, si l’émotion est suffisamment forte, si le rêveur possède ce don. »

Morgan secoua vigoureusement la tête. « C'est impossible. »

« Et pourtant, la voilà. » Evelyn caressa doucement la tête de l'oiseau du bout du doigt. « Ta mère avait aussi ce don, mais il était moins développé. Ma fille, elle, n'en avait pas du tout besoin ; ta tante Martha n'a même jamais pu se souvenir de ses rêves. »

L'oiseau gazouilla, un son semblable à de minuscules clochettes. Morgan tendit la main timidement, puis la retira brusquement.

« Est-ce… réel ? »

« C’est assez réel », dit Evelyn. « Mais ça ne durera pas. Les manifestations oniriques disparaissent en un jour ou deux, retournant à leur point de départ. À moins qu’elles ne soient stabilisées. »

« Puis-je faire apparaître d'autres choses ? Tout ce que je veux ? » L'esprit de Morgan s'emballait, empli de possibilités.

L'expression d'Evelyn se fit grave. « Ça ne marche pas comme ça, petite rêveuse. Le don s'accompagne de responsabilités. La frontière entre les mondes existe pour une raison. Trop de choses se chevauchent, surtout les émotions ou les peurs puissantes… » Sa voix s'éteignit.

« Que se passe-t-il ensuite ? » demanda Morgan.

« Des choses terribles », dit simplement Evelyn. « L’incendie de 1923 n’était pas un accident. Une habitante de Sullivan a perdu le contrôle de ses rêves en pleine période de deuil. »

L'oiseau prit soudain son envol, survolant la pièce avant de disparaître — non pas en s'envolant, mais en se dissolvant en particules de lumière dorée.

« Je veux apprendre », dit Morgan, les yeux grands ouverts d'émerveillement plutôt que de peur. « Apprenez-moi tout. »

Evelyn sourit, mais son regard était empreint de réserve. « Avec le temps. D'abord, tu dois apprendre à te maîtriser. Les rêves sont puissants, Morgan. Surtout ceux qu'on refuse d'admettre. »

Cette nuit-là, Morgan rêva de ses parents – non pas tels qu’ils étaient dans leurs derniers instants, brisés et figés dans l’accident de voiture qui l’avait laissée orpheline à sept ans, mais vivants, souriants, tendant la main vers elle. Elle se réveilla en pleurant, submergée par le désir.

Et elle les trouva debout au pied de son lit.

Son cri fit accourir Evelyn. Les manifestations – non pas ses parents, mais des ombres oniriques aux visages dénués de toute émotion autre que les plus élémentaires – se jetèrent sur Morgan, leurs mains avides, leurs mouvements saccadés, leurs yeux vides.

Evelyn les avait chassés, avec des mots que Morgan ne comprenait pas et des gestes qui semblaient déchirer l'air. Une fois partis, elle serra contre elle le corps tremblant de Morgan.

« Voilà pourquoi nous devons faire attention à ce dont nous rêvons », murmura-t-elle avec force. « Voilà pourquoi nous devons préserver nos limites. »

Après cette nuit-là, Morgan avait bloqué ses pouvoirs, refusant les cours et ignorant les avertissements d'Evelyn selon lesquels les pouvoirs non maîtrisés étaient plus dangereux que les pouvoirs développés. À quatorze ans, elle s'était persuadée que l'incident n'avait été qu'un cauchemar particulièrement intense. À dix-sept ans, elle avait complètement cessé de se souvenir de ses rêves.

À dix-huit ans, elle quitta Willow Creek et ne se retourna jamais.

Jusqu'à maintenant.

…

La pièce circulaire reprit sa forme initiale, le souvenir s'estompant. Morgan se surprit à trembler.

« Je ne peux pas faire ça », dit-elle. « Je ne sais pas comment. »

« Si, » rétorqua doucement Evelyn. « Ce savoir est dans ton sang, dans le journal que je t’ai laissé, dans les murs mêmes de l’auberge. Il te suffit de t’en souvenir, de l’accepter. »

Elle tendit la main et prit celles de Morgan. Son contact était étonnamment concret pour un rêve. « L'auberge a besoin d'un gardien, Morgan. La frontière a besoin d'entretien. Sans cela… »

« Des choses terribles », conclut Morgan d'une voix creuse. « Comme 1923. »

« Pire encore, peut-être. Le monde est plus complexe aujourd'hui, plus de gens, plus de rêves qui se heurtent au voile. » Evelyn lui serra les mains. « Je suis désolée de te laisser ce fardeau. J'espérais avoir plus de temps pour te préparer, mais le destin est rarement à la hauteur de nos attentes. »

La pièce commença à se brouiller sur les bords, les étagères se dissolvant en brume. La silhouette d'Evelyn vacilla.

« Tu te réveilles, dit-elle d'un ton pressant. Souviens-toi, Morgan. Les rêves seront plus intenses maintenant. Ceux qui séjournent à l'auberge les ressentiront aussi : leurs désirs les plus profonds, leurs plus grandes peurs. Tu dois apprendre à les aider, à empêcher ces manifestations de devenir trop puissantes. »

« Attends ! » Morgan essaya de retenir les mains de sa grand-mère, mais elles devenaient de plus en plus molles. « J'ai tellement de questions ! »

« Lis le journal », résonna la voix d'Evelyn, s'affaiblissant peu à peu. « Fais confiance à Walter. Et Morgan, fais attention à qui tu laisses t'approcher. Tout le monde ne comprendra pas ou n'acceptera pas qui tu es. »

« Grand-mère ! » appela Morgan, mais le rêve se dissipait rapidement, les couleurs se mélangeant les unes aux autres, la pièce circulaire s'effondrant dans un brouillard tourbillonnant.

Les derniers mots d'Evelyn venaient de partout et de nulle part :

« Souviens-toi : les rêves ont du pouvoir. Ton pouvoir. Utilise-le avec sagesse, petit rêveur. »

…

Morgan se réveilla en sursaut, la lumière du matin inondant sa chambre. Un instant, désorientée, elle s'attendait presque à voir le plafond étoilé de son rêve. Au lieu de cela, il n'y avait que la peinture lavande familière, écaillée dans le coin où, adolescente, elle avait jadis jeté un livre dans un accès de frustration.

Le rêve s'accrochait à son esprit avec une clarté inhabituelle. D'ordinaire, ses rêves s'estompaient au réveil – quand elle s'en souvenait –, mais celui-ci restait vif, chaque détail d'une netteté saisissante. Morgan pressa ses paumes contre ses yeux, tentant de le rationaliser.

Chagrin. Stress. Épuisement. Dans ces conditions, l'esprit jouait des tours. Son subconscient avait tout simplement élaboré un scénario complexe à partir de souvenirs d'enfance et d'angoisses présentes.

Une fiction agréable, rien de plus.

Morgan soupira, baissa les mains et se tourna pour regarder l'heure… et se figea.

Là, sur la table de chevet où il n'y avait rien la nuit précédente, reposait une broche en argent en forme de saule, de minuscules émeraudes scintillant entre ses branches. La broche de sa grand-mère. Celle avec laquelle elle avait été enterrée la veille.

La main de Morgan trembla lorsqu'elle tendit la main vers l'objet. Le métal était frais sous ses doigts, indéniablement solide. Réel.

« Impossible », murmura-t-elle, tandis que son esprit s'emballait, cherchant d'autres explications. Quelqu'un avait dû le laisser là pendant son sommeil. Mais qui l'aurait pris sur le corps de sa grand-mère ? Et comment seraient-ils entrés sans la réveiller ?

La broche captait la lumière du matin, projetant de minuscules reflets prismatiques dansant sur le mur. Morgan la serra fort contre elle, sentant les délicates branches s'enfoncer dans sa paume.

Du rez-de-chaussée parvint le son de la vieille horloge à coucou qui sonna huit heures, suivi d'un coup à la porte d'entrée. Le premier visiteur de l'auberge était arrivé.

À ce son, Morgan sut que sa vie ordinaire avait pris fin. Quelles que soient ses croyances – ou ses doutes – concernant les rêves, les limites et l'héritage familial, elle ne pouvait plus nier qu'un événement impossible s'était produit.

Les paroles de sa grand-mère Evelyn résonnaient dans son esprit :Les rêves ont du pouvoir. Votre pouvoir.

Morgan glissa la broche dans sa poche et se leva pour affronter la journée, incertaine de tout sauf d'une vérité indéniable : les choses allaient se compliquer considérablement.

Chapitre 1

Eliza Chen calibra son appareil de mesure de champ électromagnétique avec la précision qui était devenue sa marque de fabrique. La douce lueur bleue de l'appareil illuminait le salon minimaliste de son appartement, projetant des ombres angulaires sur sa collection de revues scientifiques et de matériel de recherche. La silhouette nocturne de Boston encadrait la fenêtre derrière son bureau, les lumières de la ville scintillant comme des étoiles lointaines dans la pénombre grandissante.

Son ordinateur portable affichait une multitude d'onglets ouverts dans son navigateur : des discussions sur des forums, des publications sur les réseaux sociaux et des articles de journaux locaux, tous consacrés au dernier article du magazine Supernatural Science. Elle les parcourait méthodiquement, son esprit analytique s'activant déjà à catégoriser, questionner et déconstruire chaque affirmation.

« Rêves prophétiques dans une auberge historique », murmura-t-elle en inscrivant la phrase dans son tableau Excel méticuleusement organisé. « La personne affirme que son rêve prédisait une perte d’emploi. La personne affirme que son rêve révélait une grossesse avant confirmation médicale. La personne affirme que son rêve annonçait un futur accident de voiture. »

Un léger sourire se dessina au coin de ses lèvres. Ces témoignages suivaient des schémas qu'elle avait déjà observés des centaines de fois : descriptions vagues, biais de confirmation et mémoire sélective – le fondement même de la plupart des affirmations paranormales. Elle avait démystifié toutes sortes de phénomènes, des hôpitaux « hantés » aux médiums « voyants », ce qui lui avait valu la réputation d'enquêtrice la plus fiable du magazine.

Mais quelque chose dans cette tâche la fit hésiter, ses doigts planant un instant au-dessus du clavier avant de reprendre leur rythme régulier.

Eliza se leva et traversa la pièce jusqu'à la fenêtre est de son appartement, où les premières étoiles du soir commençaient à poindre. Cinq années d'enquêtes avaient instauré une routine confortable : préparer le matériel, consigner les mesures initiales, interroger les témoins, identifier les facteurs environnementaux, publier les résultats. Elle avait mis au point une méthodologie aussi rigoureuse que n'importe quel protocole de recherche validé par les pairs. Cette méthodologie ne l'avait jamais trahie.

Alors pourquoi les cas de phénomènes du sommeil la laissaient-ils toujours… troublée ?

Elle retourna à son bureau, chassant cette pensée. Son appartement d'une pièce était agencé pour plus de fonctionnalité que de confort : des étagères à livres classées par sujet, des valises d'appareils empilées selon leur fréquence d'utilisation et un petit coin cuisine à peine usé. L'appartement reflétait sa philosophie de vie : ordonnée, fonctionnelle et dénuée de toute sentimentalité.

Sur son bureau trônait une photo encadrée – la seule touche personnelle de la pièce. Elle montrait deux jeunes femmes, bras dessus bras dessous, devant un bâtiment universitaire. Eliza gardait un air grave, tandis que sa sœur Rebecca affichait un large sourire. Eliza y jeta un bref coup d'œil avant de détourner légèrement le cadre de son champ de vision.

Près de la photographie se trouvait un carnet usé : son journal de terrain de sa première année d’enquêtes. Les pages étaient remplies de notes méticuleuses, de croquis détaillés des lieux d’investigation et de mesures précises. Déjà à l’époque, sa démarche était méthodique, fondée sur des preuves et profondément sceptique face aux affirmations extraordinaires. Cette constance lui avait été précieuse professionnellement, même si elle avait parfois engendré des tensions dans ses relations personnelles.

Elle se recentra sur ses recherches. Selon le site web de la société historique locale, Willow Creek fut fondée dans les années 1850, en pleine période de prospérité minière. L'auberge victorienne au cœur de l'enquête avait été reconstruite après un incendie en 1923. L'histoire du bâtiment ne révélait rien de plus que le développement typique d'une petite ville, bien que plusieurs sites d'avis mentionnèrent les « expériences oniriques uniques » proposées comme argument de vente.

Elle examina les photographies de l'auberge disponibles en ligne : une bâtisse victorienne de trois étages aux ornements caractéristiques, entourée d'arbres matures et de jardins soignés. L'architecture était typique de son époque, sans anomalies structurelles apparentes susceptibles d'expliquer les phénomènes inhabituels. Pourtant, les bâtiments anciens abritaient souvent des facteurs environnementaux pouvant affecter la qualité du sommeil ou la perception : des systèmes de chauffage irréguliers, de subtils problèmes de circulation d'air, voire des fluctuations électromagnétiques dues à un câblage vétuste.

Son téléphone sonna, signalant un rappel dans son calendrier : « James Reynolds – 20h00 ». À l’heure prévue, son ordinateur portable émit la sonnerie caractéristique d’un appel vidéo entrant.

Eliza se redressa et ajusta ses lunettes avant d'accepter la connexion.

« Chen, bonsoir. » La silhouette massive de James Reynolds remplissait l'écran, la lumière crue des néons de son bureau accentuant les cheveux grisonnants de ses tempes. En tant que rédacteur en chef du magazine Supernatural Science, il affichait un scepticisme de façade dont Eliza savait qu'il masquait le principal intérêt d'un éditeur : vendre des exemplaires.

« Bonsoir, James », répondit-elle d'un ton professionnel. « J'ai examiné les informations préliminaires concernant l'auberge Willow Creek. »

« Excellent. Celui-ci suscite déjà un vif intérêt chez les lecteurs. » Il feuilleta des papiers hors champ. « Nos indicateurs d'engagement sur les réseaux sociaux ont explosé lorsque nous l'avons annoncé la semaine dernière. Apparemment, cet endroit jouit d'une excellente réputation auprès des adeptes de l'interprétation des rêves. »

« J’ai pris note des discussions en ligne », a déclaré Eliza. « Je tiens toutefois à souligner que les expériences oniriques subjectives posent d’importants défis méthodologiques. Les protocoles de vérification sont limités par rapport aux phénomènes plus facilement mesurables. »

James fit un geste de la main, comme pour dédaigner la remarque. « C’est précisément pour cela que nous vous envoyons. Le magazine a besoin de votre approche : scientifique, méthodique et fondée sur des preuves. » Son expression se transforma en une sorte de curiosité sincère. « À moins qu’il n’y ait un problème ? C’est votre domaine de prédilection, après tout. »

Vraiment ? se demanda Eliza. Elle avait enquêté sur de nombreux cas de phénomènes liés au sommeil, mais elle n’aurait pas considéré cela comme sa spécialité. Pourtant, elle n’avait aucune raison valable de refuser.

« Aucun problème », a-t-elle déclaré fermement. « Je cherche simplement à établir des attentes appropriées concernant la collecte de preuves. »

« Votre parcours parle de lui-même, Chen. Quinze enquêtes majeures, quinze analyses approfondies. » Il se pencha vers la caméra. « Les lecteurs font confiance à vos conclusions car ils savent que vous ne négligez aucun détail. Vous êtes rigoureux, sceptique sans être méprisant, et vous vous appuyez sur les preuves. »

Les éloges étaient justifiés, mais manifestement tactiques – un prélude à autre chose. James poursuivit, confirmant son analyse.

« Cette mission présente des particularités », a-t-il déclaré en faisant défiler les informations sur sa tablette. « La propriétaire actuelle de l'auberge, Morgan Sullivan, en a récemment hérité. Elle s'est montrée réticente à répondre aux demandes des médias, mais elle a accepté un séjour d'enquête de deux semaines. Accès total, y compris des entretiens avec le personnel et la consultation des dossiers clients. »

Eliza haussa un sourcil. « C'est inhabituellement conciliant. Qu'est-ce qui l'a fait changer d'avis ? »

« Apparemment, les phénomènes oniriques se sont intensifiés depuis qu'elle a pris la direction de l'établissement. Plusieurs clients ont rapporté des rêves particulièrement vifs qui se seraient réalisés. » Il marqua une pause, un effet dramatique savamment orchestré. « Et il y a eu… des incidents. »

« Définissez le terme « incident » », a suggéré Eliza, tout en répertoriant les facteurs environnementaux potentiels : monoxyde de carbone, infrasons, anomalies électromagnétiques, moisissures hallucinogènes.

« Des objets apparaissent dans les pièces. Des éléments mentionnés dans les rêves se matérialisent dans la réalité. » L'expression de James restait sérieuse, mais Eliza perçut la légère intonation montante dans sa voix qui accompagnait toujours les intrigues potentiellement lucratives.

« Les phénomènes de matérialisation impliquent généralement la redécouverte d'objets égarés, des achats fortuits ou de simples effets de suggestion. » Elle a noté d'apporter du matériel supplémentaire pour la surveillance de la qualité de l'air.

« Évidemment. Mais c'est justement pour cela que nous avons besoin de votre approche scientifique. S'il existe une explication rationnelle – et il y en a toujours une –, vous la trouverez. » Il jeta un coup d'œil à sa montre. « Le magazine vous réserve deux semaines à partir de lundi. Nous aurons besoin d'une documentation quotidienne, de relevés de capteurs, de transcriptions d'entretiens et de conclusions détaillées. »

Eliza acquiesça. « Protocole standard. Je vais préparer le matériel nécessaire. »

« Encore une chose », ajouta James. « Sullivan a accepté que vous documentiez les revendications historiques de sa famille concernant la propriété. Apparemment, une légende locale raconte que les femmes de sa famille possédaient des dons particuliers d’interprétation des rêves. » Il fit des guillemets avec ses doigts autour de la dernière phrase.

« Les traditions familiales alimentent souvent les croyances paranormales », a observé Eliza. « J'intégrerai une analyse du contexte culturel à mon plan d'enquête. »

« Parfait. Vous recevrez la confirmation de réservation et les coordonnées ce soir. Des questions ? »

« Pas pour le moment. Je vais élaborer un protocole d'enquête détaillé en fonction des allégations spécifiques. »

« Excellent. » James acquiesça. « Nous attendons beaucoup de cet article, Chen. Le magazine a besoin d'une autre de vos explications claires et précises. Les abonnements ont augmenté de douze pour cent après la publication de votre article sur Lakeside Manor. »

« La méthodologie reste la même, quels que soient les indicateurs de publication », a-t-elle répondu.

James esquissa un sourire. « Bien sûr. C'est ce qui vous rend précieux. Bon voyage. » La communication fut coupée.

Eliza ouvrit immédiatement un nouveau document intitulé « Protocole d'enquête sur l'auberge Willow Creek ». Elle commença à taper, organisant son approche en catégories claires :

1. Évaluation environnementale : Mesures de référence des champs électromagnétiques, de la qualité de l’air (CO, CO2, composés volatils), des fluctuations de la température ambiante et des infrasons. 2. Analyse structurelle : Matériaux de construction, systèmes de ventilation, propriétés acoustiques. 3. Facteurs psychologiques : Suggestion, définition des attentes, schémas de renforcement social. 4. Contexte historique : Légendes locales, traditions familiales, signification culturelle. 5. Surveillance du sommeil : Observation volontaire des participants pendant les cycles de sommeil.

Elle marqua une pause sur le dernier élément, ses doigts restant un instant immobiles au-dessus du clavier. Le suivi du sommeil introduisait toujours des variables difficiles à maîtriser. Ses propres cycles de sommeil étaient généralement réguliers, presque rigides – une constante indispensable à la collecte de ses données. Mais la proximité avec les sujets l’obligeait souvent à adapter ses habitudes.

Les défis méthodologiques de la recherche sur le sommeil avaient été au cœur de ses études supérieures. La capacité du cerveau humain à la confabulation — la création de faux souvenirs pour combler les lacunes explicatives — était particulièrement active lors de la transition entre le sommeil et l'éveil. Ajoutez à cela les attentes culturelles liées aux rêves prophétiques, et vous obtenez un contexte propice à l'interprétation erronée des processus cognitifs normaux.

Sa thèse portait sur les bases neurologiques de la paralysie du sommeil dans différents contextes culturels, analysant comment une même expérience physiologique était interprétée à travers divers prismes culturels : démons dans les traditions occidentales, apparitions fantomatiques dans le folklore est-asiatique, enlèvements extraterrestres dans les récits américains contemporains. Ses recherches avaient été bien accueillies, confirmant sa réputation de rigueur méthodologique dans l’étude des expériences subjectives.

Faisant fi de cette considération, Eliza élargit son champ de recherche. Les archives de la presse locale ne révélaient guère plus que des événements communautaires et des annonces commerciales. Le site web de la Société historique de Willow Creek mentionnait la famille Sullivan parmi les premiers colons de la ville, l'auberge se transmettant de génération en génération principalement par les femmes de la famille.

Ce schéma matrilinéaire était intéressant d'un point de vue anthropologique – peut-être une tradition culturelle qui avait évolué pour donner naissance aux affirmations actuelles concernant les « capacités oniriques ». Elle prit note d'examiner les archives généalogiques et l'histoire orale de