La dernière promesse

Par I. H. Zaim et Theo Virelli

La vie d'Elara Wynter s'envole. Sa santé s'affaiblit, sa fortune familiale a disparu et son mari, Dorian Vale, cache un cruel secret : son cœur appartient à un autre. Lorsque la trahison se transforme en vengeance, Elara découvre une vérité plus sombre que sa douleur. 

 

Le temps presse, elle doit choisir entre la reddition et la lutte pour l'amour et la justice. Mais chaque choix a un coût, et un faux pas pourrait sceller son destin pour toujours...  

• Langue: Français
• Éditeur: Ultra Romance
• Date de sortie: 24 oct. 2025
• ISBN: 9798232501419

Aperçu du livre

​DÉDICACE

Pour ceux qui aimaient tranquillement, enduraient férocement et se tenaient dans la vérité lorsque le monde se détournait.

Cette histoire vous est dédiée.

​Épigraphe

«Les cœurs les plus forts ne sont pas ceux qui ne sont pas touchés par la douleur, mais ceux qui choisissent l'Amour malgré elle. »

-  Jared Moz

​Introduction

Le vent de la mer avait le goût du sel et de la tempête. Les falaises de Ravencourt se détachaient sur la nuit, leurs ombres s'étendant longtemps sur les vagues agitées. Des lanternes vacillaient dans les rues étroites en contrebas, où les murmures voyageaient plus vite que la marée. 

Elara Wynter se tenait au bord de la place, sa cape bien serrée. Elle s'était habituée aux regards...... certains de pitié, d'autres cruels...... Mais ce soir, ils ont coupé plus profondément.

Son père était silencieux dans son lit, le corps affaibli par une maladie qu'elle n'osait nommer, et le regard de son mari s'était depuis longtemps tourné ailleurs. 

« Lady Wynter », appela une voix. Lucien Armand, large d'épaules et marqué par des années passées en mer, sortit de la foule. Ses yeux s'adoucirent quand ils rencontrèrent les siens. "Vous ne devriez pas être ici. La tempête arrive. 

« J'ai survécu à pire », a-t-elle dit, bien que sa voix tremblait. 

Lucien pencha la tête, étudiant son visage pâle. « Pas comme ça. Rentre chez toi, Elara. 

Avant qu'elle ne puisse répondre, la foule s'est déplacée. Dorian Vale s'avança sur la place, grand et imposant, ses yeux noirs fixés non pas sur sa femme mais sur la silhouette dorée à ses côtés. Le rire de Selene Marrowe retentit, léger et aigu, alors qu'elle se penchait dans son bras. 

Les chuchotements se firent plus forts. La main d'Elara se resserra sur sa cape. 

Le regard de Dorian se posa enfin sur elle, froid et inflexible. « Vous ne devriez pas être ici. » 

Elara retint son regard, bien que ses genoux menacaçaient de céder. « Et pourtant, je le suis. » 

Le sourire de Sélène s'incurva, doux comme du poison. « Certains endroits ne sont pas faits pour tout le monde, madame. » 

Les mots frappèrent comme une lame. Elara se retourna, le carré tournoyant autour d'elle, mais elle ne tomba pas. Pas encore. 

Au-dessus d'eux, le tonnerre grondait sur la mer. La tempête arrivait, et avec elle, des vérités enfouies depuis longtemps. Promesses non tenues. Des vies sur le point de s'effilocher. 

​Chapitre 1 - Un mariage silencieux

Le domaine Wynter restait silencieux dans la nuit, ses hautes fenêtres brillaient faiblement des dernières braises du feu. À l'intérieur du grand hall, Elara Wynter était assise seule, les mains étroitement croisées sur ses genoux.

L'âtre devant elle s'était éteint, les flammes se rétrécissant en étincelles fatiguées qui se brisaient contre la pierre. Elle se pencha plus près, enroulant sa cape autour de ses épaules, bien que le froid dans la pièce ne fût pas seulement dû au froid. 

Son souffle s'arrêta. Elle pressa un mouchoir sur ses lèvres, étouffant la toux qui secouait sa poitrine. Lorsqu'elle retira le tissu, une légère tache marqua le tissu. Elle le plia rapidement, le cachant dans sa manche à la vue d'un serviteur. 

La salle était trop grande pour une seule femme. Des ombres s'étendaient sur les poutres sculptées, et le silence pesait, rompu seulement par le tic-tac de la grande horloge près de la porte. Elle avait pris l'habitude d'attendre, mais ce soir-là, les heures s'éternisaient comme des chaînes. 

« Va-t-il venir ? » se murmura-t-elle, bien qu'elle connaisse déjà la réponse. 

La porte grinça. Un domestique entra, s'inclinant bas. Ses yeux se tournèrent nerveusement vers elle avant de se poser sur le sol. « Ma dame, dit-il doucement, Lord Vale envoie un mot. Il est... retardé. 

Le regard d'Elara s'aiguisa. « En retard ? » 

Le serviteur se déplaça, ses mains se tordant l'une contre l'autre. « Oui, madame. Il n'en a pas dit plus. 

Elle l'étudia. La pause dans sa voix, la façon dont il évitait son regard...... Il y avait plus derrière le message. Elle le sentait dans ses os. Pourtant, elle se contenta de hocher la tête.

"Merci. Quittez le feu. Je vais m'asseoir un peu plus longtemps. 

La servante s'inclina de nouveau et s'éclipsa, la laissant dans la pénombre. 

Elara se pencha en arrière, ses yeux gris orageux fixés sur les flammes. Elle pensa à la place plus tôt dans la soirée, au rire de Sélène Marrowe qui résonnait comme du verre, au bras de Dorian sous sa main d'or. Les murmures de la foule l'avaient suivie chez elle, s'accrochant comme de la fumée. 

Ses doigts se resserrèrent sur l'accoudoir de la chaise. Elle avait cru autrefois à l'amour, aux vœux prononcés à la lueur des bougies, à la promesse d'une vie partagée. Maintenant, elle était assise en silence, l'absence de son mari plus forte que n'importe quelle tempête. 

Le vent faisait claquer les volets. Elle se leva lentement, le corps faible, et traversa le couloir jusqu'à la fenêtre. Dehors, la mer bouillonnait noire sous les éclairs. Elle pressa sa paume contre le verre, le froid s'infiltrant dans sa peau. 

« Où es-tu, Dorian ? » murmura-t-elle. 

La question est restée sans réponse. 

Elle se retourna vers l'âtre, ses pas hésitants. Le feu avait failli s'éteindre, ne laissant qu'une faible lueur. Elle s'enfonça de nouveau dans la chaise, sa cape glissant de ses épaules.

Son esprit vagabonda vers son père, immobile dans sa chambre, sa voix autrefois autoritaire maintenant réduite au silence. Elle pensa à l'avertissement de Lucien sur la place, les yeux remplis d'inquiétude. Et elle pensa au regard de Dorian...... froid, inflexible, fixé non pas sur elle mais sur Séléné. 

L'horloge sonna. Le son résonna dans la salle, aigu et définitif. Minuit. 

Elara ferma les yeux, l'épuisement l'attirant. Pourtant, elle ne voulait pas aller se coucher. Ce n'est que lorsqu'elle entendit le bruit des bottes sur la pierre, l'ouverture de la porte, l'orage emporté avec lui. Elle attendrait, même si elle savait que l'attente était une sorte de blessure en soi. 

Sa main effleura le mouchoir plié dans sa manche. Elle le serra plus fort, comme si elle retenait la vérité de la trahison de son corps. Elle ne voulait pas qu'il voie sa faiblesse. Pas encore. 

Le vent hurlait plus fort, faisant trembler les fenêtres. Elle s'assit plus droite, le cœur s'accélérant. Quelque part au-delà de la tempête, au-delà des falaises, son mari s'attardait. Et elle ne pouvait se débarrasser de l'idée qu'il n'était pas retardé par le devoir, mais par choix. 

Le feu crépita une dernière fois avant de sombrer dans la cendre. L'obscurité s'insinua dans le couloir et les yeux d'Elara brûlèrent de larmes non versées. Elle les repoussa en levant le menton. 

La porte gémit de nouveau. Elle se retourna brusquement, l'espoir et l'effroi se heurtant dans sa poitrine. Mais ce n'était qu'un autre serviteur, portant une lanterne. Il s'arrêta, surpris par sa forme rigide dans le fauteuil. 

« Madame, dit-il avec précaution, apporterai-je encore du bois pour le feu ? » 

« Non », répondit-elle, la voix ferme bien que ses mains tremblaient. "Laissez-le. La nuit est presque passée. 

Le serviteur s'inclina et se retira, la lueur de la lanterne s'éteignant dans le couloir. 

Elara s'assit une fois de plus dans le silence, la tempête faisant rage à l'extérieur. Elle rapprocha son manteau, les yeux fixés sur la porte. 

Et puis...... faible, mais certain...... le bruit des bottes frappant la pierre. 

Son souffle s'arrêta. 

Le loquet de la porte s'est levé. 

Dorian Vale était rentré à la maison. 

La pluie s'accrochait à sa cape, dégoulinant sur le sol de pierre lorsqu'il entra. Ses bottes frappaient violemment la salle, chaque pas résonnant dans le silence. Elara se leva de sa chaise, les mains jointes pour calmer leur tremblement. 

« Tu es en retard », dit-elle doucement. 

Les yeux de Dorian se tournèrent vers elle, sombres et illisibles. « Affaires. » Sa voix était coupée, comme si un seul mot suffisait. 

Elara se força à sourire. "La tempête est féroce ce soir. Je m'inquiétais. 

« Tu n'as pas besoin. » Il retira son manteau et le laissa tomber dans les bras d'un serviteur qui l'attendait. Son regard glissa devant elle, comme si elle n'était plus qu'un meuble de plus dans le hall. 

Elle s'approcha, la voix douce. « Voulez-vous vous asseoir ? Le feu s'est éteint, mais je peux demander plus de bois. 

« Non. » Il se dirigea vers l'escalier, le pas long et impatient. 

Elara la suivit, ses jupes effleurant le sol. "Dorian, s'il te plaît. Parlez-moi. Je ne te vois presque plus. 

Il s'arrêta au pied de l'escalier en se retournant lentement. Sa mâchoire se serra. « Qu'y a-t-il à dire ? » 

Son cœur battait la chamade. Elle scruta son visage, espérant une trace de chaleur. « Raconte-moi ta journée. Dites-moi ce qui vous pèse. Je suis ta femme. 

Pendant un instant, le silence s'étendit entre eux. Puis il se mit à rire, court et amer. « Ma femme ? Savez-vous seulement ce que ce mot signifie dans cette maison ? 

Ces mots la frappèrent comme une gifle. Elle se stabilisa en levant le menton. « Je sais ce que cela devrait signifier. » 

Ses yeux se plissèrent. « Votre famille a des dettes qui ne pourront jamais être remboursées. Ne me parlez pas de ce qui devrait être. 

Son souffle s'arrêta. « Des dettes ? Mon père...... » 

— Votre père, coupa Dorian d'une voix aiguë, a causé la ruine bien avant votre naissance. Et maintenant, vous portez son nom comme une couronne de pitié. 

La gorge d'Elara se serra. Elle voulait discuter, défendre son père, mais le poids du mépris de Dorian l'empressait. Elle déglutit difficilement. « Je ne t'ai rien fait. » 

« Vous portez son sang », dit-il froidement. « C'est assez. » 

Le silence redevint dans la salle, interrompu seulement par le sifflement de la pluie contre les fenêtres. Les mains d'Elara se recroquevillent en poings à ses côtés. Elle voulait l'atteindre, combler la distance, mais ses yeux l'en empêchaient. 

Elle essaya une fois de plus, la voix tremblante. « Dorian, I...... » 

« Assez. » Il se détourna d'elle, montant les escaliers deux par deux. 

Elara resta figée, la poitrine serrée. Elle sentait l'orage qui se pressait contre les murs à l'extérieur, comme si la maison elle-même partageait son agitation. 

Puis, comme il passait près de lui, une légère odeur s'échappa de son pelage. Sucré. Floral. Pas la sienne. 

Son souffle se retint, plus vif cette fois. Elle connaissait ce parfum. Elle l'avait déjà senti auparavant, continuait à chuchoter sur le marché, s'accrochant aux cheveux dorés de Sélène Marrowe. 

Ses yeux le suivirent dans les escaliers, son corps rigide. Il n'a pas regardé en arrière. 

Le feu dans la salle s'était réduit en cendres, mais Elara sentit la chaleur monter dans sa poitrine. Non pas seulement par la colère, mais par la certitude soudaine et perçante que le cœur de son mari n'était pas le sien. 

Elle pressa sa main sur ses lèvres, stabilisant sa respiration. L'orage du dehors grondait plus fort, faisant trembler les fenêtres, comme s'il se moquait de son silence. 

Elara se retourna lentement, ses pas lourds, alors qu'elle se dirigeait vers sa chambre. L'odeur de ce parfum persistait dans son esprit, s'accrochant à ses pensées comme une ombre dont elle ne pouvait se débarrasser. 

Son cœur murmurait la vérité qu'elle craignait depuis longtemps : Sélène était toujours dans sa vie. 

Et avec cette pensée, elle monta les escaliers, l'obscurité du couloir attendant de l'avaler entièrement.

Son cœur murmurait la vérité qu'elle craignait depuis longtemps : Sélène était toujours dans sa vie. 

Elara ferma la porte de sa chambre avec un léger clic. La pièce était sombre, éclairée seulement par une seule bougie posée sur la table près de son lit. La flamme vacillait tandis que la tempête à l'extérieur se pressait contre les volets, son hurlement s'infiltrant à travers les fissures.

Elle s'appuya un instant contre la porte, le souffle faible, le corps lourd du poids de ce qu'elle venait de sentir. 

Le parfum s'accrochait à sa mémoire. Doux, floral, incomparable. Ce n'était pas la sienne. Il appartenait à Selene Marrowe, la femme dont le nom était chuchoté dans tous les coins de Ravencourt. 

Elara traversa lentement la pièce, ses doigts effleurant le bois sculpté de la commode. Elle s'assit sur le bord du lit, les mains étroitement croisées sur ses genoux.

Son esprit rejouait la soirée par bribes : les mots coupés de Dorian, son regard froid, l'amertume dans sa voix quand il parlait de dettes. Et puis l'odeur. Cette seule trace d'une autre femme, portée dans sa maison, dans sa vie. 

Elle pressa ses paumes contre ses yeux, comme si elle pouvait masquer l'image des cheveux dorés de Séléné, son sourire impeccable, la façon dont les gens la regardaient avec admiration et envie. Elara l'avait vu elle-même sur la place, la façon dont Sélène se penchait dans le bras de Dorian, son rire aigu et éclatant. 

Les murmures des habitants de la ville lui revenaient maintenant, cruels et tranchants. Il ne l'a jamais aimée. Son cœur appartient à Séléné. Le mariage n'était que devoir, que vengeance. 

Sa poitrine se serra. Elle toussa dans sa main, le son dur régnant dans la pièce silencieuse. Elle attrapa le mouchoir sur la table, le pressant contre ses lèvres.

Quand elle l'enleva, une légère tache rouge marqua le tissu. Son estomac se retourna. Elle le plia rapidement, le cachant sous sa manche. 

La bougie vacillait, projetant des ombres sur les murs. Elle les regardait, ses pensées tournant comme des oiseaux agités. Pourquoi m'a-t-il épousée si son cœur était le sien ? Pourquoi me lier à une vie de silence et de mépris ? 

Son esprit lui offrait la réponse qu'elle redoutait : la vengeance. Il avait parlé des dettes, des péchés de son père. Peut-être n'était-elle rien de plus qu'une punition, un rappel vivant d'un passé qu'elle n'avait pas choisi. 

Sa gorge lui faisait mal. Elle se leva du lit et se dirigea vers la fenêtre, écartant le rideau. La mer bouillonnait sous les falaises, noire et sans fin. Des éclairs fendirent le ciel et, pendant un instant, la pièce brilla d'un éclat blanc. Elle vit son reflet dans la glace...... pâle, fragile, ses yeux gris orage bordés de larmes. 

« Sélène », murmura-t-elle, le nom amer sur sa langue. 

La bougie crépita. Elle se retourna vers la pièce, d'un pas hésitant. Elle s'enfonça dans la chaise près de la table, les mains tremblantes tandis qu'elle attrapait de nouveau le mouchoir plié. Elle l'appuya contre le bois, fixant la tache comme si c'était une marque de sa propre faiblesse. 

Ses pensées s'emmêlaient. Elle se rappelait comment les yeux de Dorian se durcissaient à chaque fois qu'elle parlait, comment sa voix devenait aiguë quand elle essayait de l'atteindre. Elle se rappela la façon dont le sourire de Sélène se courbait sur le carré, doux et cruel à la fois. 

La vérité s'installa lourdement dans sa poitrine : Sélène n'avait jamais quitté son cœur. Et Elara, liée à lui par des vœux qui ne signifiaient rien, fut laissée à l'abandon en silence. 

Sa respiration était inégale. Elle pressa sa main contre sa poitrine, voulant qu'elle se stabilise. Elle ne pouvait pas lui laisser voir sa faiblesse. Elle ne pouvait pas laisser Sélène gagner si facilement. 

L'orage faisait rage à l'extérieur, faisant trembler les volets. Elle se releva, arpentant la pièce, son manteau toujours serré autour de ses épaules. Son esprit s'emballait de questions auxquelles elle ne pouvait pas répondre.

Quelle emprise a-t-elle sur lui ? Pourquoi s'accroche-t-il à son souvenir, à sa présence, alors que je reste invisible dans sa maison ? 

Ses pas ralentirent. Elle s'arrêta près de la porte, la main posée sur le loquet. Elle songea à aller le voir, à lui demander la vérité. Mais la peur l'a retenue. La peur de sa froideur, de sa colère, de son mépris. 

La bougie s'éteignit. Elle se retourna vers le lit, le corps fatigué. Elle attrapa à nouveau le mouchoir, le repliant fermement dans sa main. 

Alors...... Traces. 

Ils résonnaient dans le couloir à l'extérieur, réguliers et délibérés. Son cœur bondit dans sa gorge. Elle se déplaça rapidement, enfonçant le mouchoir sous l'oreiller, cachant la tache à la vue. 

Les pas s'arrêtèrent juste derrière sa porte.

Le souffle d'Elara se retint. Elle appuya sa main à plat contre le bois, comme si elle sentait le poids de l'homme qui se tenait dehors. Le silence s'étirait, rompu seulement par l'orage qui faisait claquer les volets. Puis vint le bruit d'une main effleurant le loquet. 

« Dorian ? » Sa voix était basse, incertaine. 

Le loquet a cliqué, mais la porte ne s'est pas ouverte. Au lieu de cela, son ombre tomba sur la fissure en dessous. 

« Vous êtes réveillé », a-t-il dit. Son ton était plat, presque accusateur. 

« Je n'arrivais pas à dormir. » Elle recula, resserrant sa cape autour de ses épaules. « La tempête est forte. Et mes pensées aussi. 

La porte s'ouvrit un peu. Dorian se tenait dans le couloir, ses yeux noirs fixés sur elle. Ses cheveux étaient humides à cause de la pluie, sa mâchoire était dure. Il la regarda comme si elle était une étrangère. 

« Tu devrais te reposer », a-t-il dit. 

« J'ai essayé. » Elle leva le menton, bien que ses mains tremblaient. « Mais le repos n'est pas facile quand mon mari rentre tard, sentant le parfum d'une autre femme. » 

Ses yeux se plissèrent. « Attention, Elara. » 

Son cœur battait la chamade, mais elle ne recula pas. « Je fais attention tous les jours. Attention à mes mots. Attention à mon silence. Fais attention de ne pas demander pourquoi tu me regardes comme si j'étais un fardeau que tu ne peux pas porter. 

Il s'approcha, son ombre emplissant l'embrasure de la porte. « Voulez-vous la vérité ? » 

« Oui », murmura-t-elle. 

« La vérité, c'est que votre famille a détruit la mienne. Ma sœur est couchée en terre à cause de la cupidité de ton père. Et vous......" Sa voix se transforma en un rire amer. « Vous êtes ici à demander de la chaleur, alors que tout ce que je vois, c'est le sang des Wynter. » 

La gorge d'Elara se serra. « J'étais un enfant quand elle est morte. Je n'y ai pris aucune part. 

« Tu portes son nom », répliqua Dorian. « C'est assez. » 

Ses yeux brûlaient, mais elle se força à croiser son regard. « Alors pourquoi m'épouser ? Pourquoi me lier à toi si tout ce que tu ressens est de la haine ? 

L'espace d'un instant, son visage se durcit comme la pierre. Puis il tourna la tête, comme si la réponse était trop dangereuse pour être prononcée à haute voix. 

« Dis-le », insista-t-elle, la voix brisée. « Dis que tu ne m'as jamais aimé. Dis que tu voulais seulement te venger. 

Son silence était plus fort que n'importe quelle tempête. 

Des larmes brouillaient sa vision, mais elle refusait de les laisser couler. — J'ai essayé, Dorian. J'ai essayé d'être une épouse que l'on pouvait respecter. J'ai porté ta froideur, ton silence, ton mépris. Mais je ne peux pas porter de mensonges. 

Il recula, sa main se resserrant sur le cadre de la porte. « Vous pensez connaître la douleur ? Vous pensez connaître la perte ? Tu apprendras, Elara. Vous apprendrez ce que signifie devoir ». 

Son souffle s'arrêta. Les mots sont plus profonds que n'importe quelle lame. 

« C'est tout ce que je suis pour vous ? » demanda-t-elle, la voix tremblante. « Une créance à recouvrer ? » 

Il n'a pas répondu. Ses yeux s'attardèrent sur elle pendant un battement de cœur plus longtemps, puis il se retourna brusquement, sa cape balayant derrière lui alors qu'il marchait dans le couloir. 

Elara resta figée, la main pressée contre sa poitrine. La tempête à l'extérieur rugissait, secouant les murs, mais ce n'était rien comparé à la tempête à l'intérieur d'elle. 

Elle ferma la porte lentement, son corps faible, son cœur plus lourd qu'auparavant. Ses mots résonnèrent dans son esprit, chacun d'eux étant une pierre qui l'entraînait plus profondément dans le désespoir. 

« Vous apprendrez ce que signifie devoir ». 

Cette phrase s'accrocha à elle comme une malédiction. 

Elle s'affaissa sur le bord du lit, les mains tremblantes. La bougie vacillait, projetant de longues ombres sur la pièce. Elle fixa la porte, s'attendant à moitié à ce qu'il revienne, à moitié à la redoute. 

Mais le couloir restait silencieux. 

Ses yeux dérivèrent vers la petite table près du mur, où sa clé d'étude était oubliée. Une pensée remuante, dangereuse et insistante. S'il ne lui donnait pas la vérité, elle la trouverait elle-même. 

Au dehors, la tempête éclatait comme si elle la poussait en avant. 

Elara se leva, sa cape glissant de ses épaules. Elle ramassa la clé, les doigts froids contre le fer. 

Son cœur battait la chamade de peur et de détermination. 

Si Dorian ne voulait pas parler, alors les réponses devaient être cachées ailleurs. 

Et elle savait exactement où regarder.

Elara se glissa hors de sa chambre, le couloir sombre et silencieux. L'orage qui soufflait dehors faisait trembler les volets, masquant le bruit de ses pas. Elle serra la clé de fer qu'elle avait prise, son poids froid dans sa paume.

Chaque ombre semblait se pencher vers elle, chaque grincement de la vieille maison était un avertissement. Pourtant, elle a persévéré. 

Le bureau de Dorian se trouvait au fond du couloir, sa lourde porte fermée hermétiquement. Elle s'arrêta devant lui, le souffle fut. Pendant un instant, elle pensa à faire demi-tour. Mais le souvenir de ses paroles...... Vous apprendrez ce que signifie devoir ...... brûlure dans sa poitrine. Elle glissa la clé dans la serrure. La porte céda dans un léger gémissement. 

La pièce sentait l'encre et le parchemin humide. Des étagères bordaient les murs, remplies de registres et de rouleaux. Une seule bougie brûlait bas sur le bureau, laissée derrière dans sa hâte. Elara entra, sa cape effleurant le sol. 

Ses yeux balayèrent la pièce. Des papiers étaient éparpillés sur le bureau, des numéros et des noms griffonnés dans la main acérée de Dorian. Elle les