Les Morts Ne S'en Soucient Pas : Un Roman Jeux d’Esprit: Jeux d’Esprit, #2

Par Meghan O'Flynn

Un enfant muet détient la clé de ce thriller captivant sur un tueur en série pour les fans de Lieux Sombres.

Maggie Connolly n'avait jamais prévu de travailler avec la police, mais la dernière affaire de meurtre du détective Reid Hanlon nécessite l'expertise d'une psychologue. Que faire lorsqu'un détective se retrouve face à un garçon de huit ans qui n'a pas prononcé un mot depuis le meurtre brutal de sa famille ?

Mais Maggie ne s'attendait pas à ce que traiter ce garçon l'entraîne dans la ligne de mire d'un tueur en série. Elle n'aurait pas pu anticiper que son propre père pourrait être attaqué. Et les preuves laissées sur les lieux de crime indiquent que son père connaît le suspect. Son père, psychologue, a-t-il traité leur tueur avant son diagnostic de démence ?

Comme l'enfant sous sa garde, son père ne peut pas leur dire ce qu'il a vu ; il ne se souvient même plus de Maggie. Mais l'enfant muet et le père de Maggie sont en danger de mort—ce tueur n'a jamais laissé de témoin vivant. Et il devient vite évident que Reid et Maggie n'ont pas croisé ce cas par hasard. Ils ont été choisis comme pions dans le jeu d'un fou, un jeu qui s'étend sur des décennies.

Leur tueur est méticuleux, déterminé, et pire que tout, patient.

Et le sang de Maggie fait maintenant partie de son plan final.

Intense, captivant, et plein de personnages bien développés et d'humour noir que vous ne pourrez jamais assez apprécier, Jeux d'Esprit est une série de crime psychologique palpitante pour les fans de Pierre Lemaitre, Jean-Christophe Grangé et Franck Thilliez.

 

• Langue: Français
• Éditeur: Pygmalion Publishing
• Date de sortie: 11 janv. 2025
• ISBN: 9798230082392

Meghan O'Flynn

With books deemed "visceral, haunting, and fully immersive" (New York Times bestseller, Andra Watkins), Meghan O'Flynn has made her mark on the thriller genre. She is a clinical therapist and the bestselling author of gritty crime novels, including Shadow's Keep, The Flood, and the Ash Park series, supernatural thrillers including The Jilted, and the Fault Lines short story collection, all of which take readers on the dark, gripping, and unputdownable journey for which Meghan O'Flynn is notorious. Join Meghan's reader group at http://subscribe.meghanoflynn.com/ and get a free short story not available anywhere else. No spam, ever.

Aperçu du livre

CHAPITRE 1

REID

Le détective Reid Hanlon n'avait jamais été du genre flamboyant, bien qu'il ait un penchant pour le dramatique. Pas dans ses paroles ou ses actes, mais dans les petites touches de couleur dont il s'entourait, cette fantaisie qui composait son existence quotidienne. Son intérieur était décoré de doux tons gris mousse, mais son art était un mélange éclectique de jaunes vifs, de blancs laiteux et de bleus céruléens profonds. Son costume aujourd'hui était taillé sur mesure, gris — pas mal pour ses trente-neuf ans, s'il osait le dire — rehaussé d'une cravate d'un violet éclatant. Vive, presque théâtrale.

Mais la pièce dans laquelle il se tenait... la vivacité fleurie ici était trop intense. La scène le touchait profondément, cruellement, malgré ses vingt ans de service. S'il se trouvait un jour insensible aux horreurs du métier, ce serait le signe qu'il devrait arrêter. Alors, quand la mâchoire de Reid se crispa, il l'accueillit comme une manifestation de son humanité toujours vivace et s'abandonna à la répulsion. Il respira l'odeur cuivrée. Laissa la détresse s'infiltrer dans ses os.

Ce n'était pas que la maison elle-même était étrange. Il était difficile de rendre bizarre une demeure de classe moyenne standardisée sans déclencher une citation de l'association de propriétaires. Des pièces de taille moyenne, des tables basses taillées dans un acajou richement teinté. Les murs étaient d'un beige standard, offrant de nombreuses opportunités de les égayer avec un tableau ou trois, les toiles pouvant être changées selon l'humeur ou la saison. Il n'y avait pas de tableaux ici maintenant, mais le plâtre ne manquait pas de couleur. Le sang éclaboussait les murs comme l'art exubérant d'un enfant, des motifs et des tourbillons qui auraient parfaitement du sens pour les analystes médico-légaux qui arriveraient bientôt pour disséquer les angles de pénétration et le motif de projection qui en résultait.

C'étaient souvent les petits détails qui faisaient la différence pour les analystes — une minuscule tache sur un mur éloigné ou le niveau de brillance d'une flaque en train de coaguler. La fraîcheur de la scène devrait aider. Une chance. Il ne serait peut-être même pas là sans la minuscule tache bordeaux à l'intérieur de la vitre de la fenêtre.

— J'étais sur mon vélo quand j'ai vu le... le... le sang, avait dit l'enfant. Dix ans, nageant dans un sweat-shirt trop grand qui s'accordait avec ses grands yeux bleus, ses joues parsemées de taches de rousseur humides de larmes.

— Tu as de bons instincts, M. Kole Bishop, avait dit Reid. Vif comme un faucon. Ils aimaient les phrases comme celle-là ici à Fernborn, Indiana — ça adoucissait le coup, faisait imaginer le vol du faucon plutôt que la mort frétillante serrée dans ses serres. L'enfant avait cligné des yeux et offert un sourire tremblant, mais la terreur vitreuse qui avait brillé dans le regard du petit Kole avait fait mal au cœur de Reid.

Reid détourna son attention de la fenêtre. Tant d'angles à analyser. Tant de pénétrations.

Tant de sang.

Reid s'agenouilla à côté de l'homme de la maison. Ted Darren gisait face contre terre, l'arrière de sa tête appuyé contre le pied du canapé, le cou tordu bizarrement. Pas manifestement brisé, mais lui briser le cou aurait été excessif. Le canapé était imbibé de pourpre, des flaques miroitantes et humides dans la lumière des fenêtres allant du sol au plafond. De profondes blessures sectionnaient son abdomen et sa poitrine. Du sang s'était accumulé sous ses jambes ; le tueur avait tailladé les tendons derrière ses genoux et ses chevilles, probablement pour s'assurer qu'il ne puisse pas s'enfuir. D'autres lacérations avaient arraché des morceaux de muscle de ses avant-bras, exposant les os. Des blessures défensives. Darren avait vu l'arme venir. Peut-être une hache, à en juger par la façon dont les tissus se repliaient vers l'intérieur sous sa mâchoire — un coup fatal à la jugulaire.

À qui voulait-il faire croire ça ? Il savait que c'était une hache. Il ne voulait simplement pas que ce soit une hache, car cela signifiait que cela s'était reproduit, exactement comme cela s'était passé deux districts plus loin. Le fait qu'il soit même au courant de cette affaire était un coup de chance ; le détective Tengreddy à Point Harris l'avait appelé la semaine dernière pour avoir son avis. Quelles étaient les chances ? Le tueur savait-il que Reid avait été contacté ? Peut-être que frapper ici n'était pas une coïncidence après tout —

— Détective Hanlon ? La police scientifique est là.

Reid plissa les yeux en regardant le corps.

— Pas encore, dit-il à l'homme mort. Pas encore. Il n'avait pas besoin de regarder le bleu sur le pas de la porte, probablement encore pâle comme il l'était quand Reid était arrivé, ses yeux marron aqueux regardant partout sauf le cadavre.

— Mais... commença l'agent Marshall.

— S'il vous plaît, dit Reid en se remettant debout. Je les laisserai entrer dès que j'aurai fini de faire le tour. Il avait besoin de voir la maison telle qu'elle était avant. Il voulait la voir comme le tueur l'aurait vue, entouré d'un silence aussi aigu que des blessures d'écorchement. Entouré seulement par les victimes.

Marshall le regarda un battement de cœur de plus, les yeux suppliants, ou peut-être juste anxieux, puis recula. Reid attendit que la porte se referme, puis se tourna vers l'escalier, dont la rampe était taillée dans un bois sombre assorti aux tables basses. Teddy Darren, ou peut-être sa femme, avait un bon œil pour les détails. Il garda ses mains dans ses poches en montant au premier étage, les coudes serrés pour ne pas frôler les murs ou la rampe. Du sang sur les marches — étrange pour ce criminel. Mais il pouvait déjà entendre l'eau qui coulait, une partie de la signature du tueur.

L'eau était plus forte en haut des escaliers et encore plus forte en approchant des chambres. Reid se faufila par la porte déjà ouverte de la chambre principale.

Diane Darren — quelle malheureuse allitération elle avait épousée — était encore blottie sous les couvertures dans la chambre principale, mais il pouvait la voir... ou des parties d'elle. Ses yeux voilés étaient grands ouverts vers le plafond, la bouche béante comme choquée, ses boucles sableuses cascadant mollement sur l'oreiller. Elle était morte rapidement à cause du gouffre béant sous sa mâchoire, muscles disséqués et trachée sectionnée. Une mort presque instantanée, ce qui était une maigre consolation, comme arriver premier dans un concours de mangeurs de merde.

Il s'approcha, plissant les yeux — sa bouche avait un goût de pièces de monnaie. Pas de blessures graves à l'arrière des bras ; pas le temps pour des blessures défensives. Mais le tueur l'avait quand même tailladée, tranchant à travers les draps et le fascia qui recouvrait son abdomen. L'intrus avait commencé son règne de terreur ici — il n'y avait aucune chance que Diane ait dormi pendant la bagarre dans le salon. Le vacarme à l'étage avait probablement réveillé Ted, qui s'était endormi sur le canapé. Le tueur savait-il qu'il entrait dans une situation de sommeil séparé ? Le tueur n'avait pas laissé de sang sur les escaliers lors de ses crimes précédents. Cette déviation criait non planifié.

Reid pouvait voir les notes de l'affaire du dernier meurtre dans sa tête : Blessures infligées selon une trajectoire descendante, multiples plaies par lacération avec un profil de force faible. D'après l'angle ici, le tueur s'était presque certainement accroupi à côté du lit ou agenouillé comme en prière — ce qui correspondait à ses crimes précédents, tout comme son efficacité. Il était toujours rapide, éliminant chaque victime et passant à la suivante avant que les autres occupants n'aient le temps de réagir.

Mais si Diane était morte rapidement, ce n'était pas le cas de Ted. En bas, le tueur avait fait des coupures moins profondes, n'utilisant pas toute sa force. Pourtant, Reid était certain qu'il n'avait pas perdu son sang-froid. Il avait d'abord neutralisé l'homme, ne s'assurant que plus tard que Ted était bien mort. Contrairement à ses autres crimes, il n'avait pas voulu que ce meurtre soit rapide. Il avait détesté que ce soit rapide.

Qu'est-ce qui était différent avec Teddy ?

Reid réfléchissait encore à cela lorsqu'il se dirigea vers le couloir. Le bruit de l'eau qui coulait était plus fort ici, réclamant son attention, essayant de l'attirer dans la salle de bains sur sa droite. Mais la salle de bains était toujours le dernier arrêt du tueur.

Il prit une inspiration et imagina que l'étage supérieur était silencieux — l'eau n'aurait pas coulé lorsque le tueur avait d'abord parcouru ce couloir. Peut-être aurait-il entendu le gémissement d'un enfant qui se réveillait. Peut-être les craquements et les grincements de ses propres pas. D'après les fines gouttelettes le long de la plinthe, le tic-tac du sang de Diane gouttant de sa lame.

Le goutte à goutte imaginé de la hache devint plus fort ; le bruit de l'eau s'estompa à ses oreilles. La chambre à sa gauche — celle du garçon — était vide, comme on le lui avait dit. Reid s'arrêta juste devant la porte de la dernière pièce sur la droite, se prépara mentalement, et franchit le seuil.

Les murs rose bonbon étaient parsemés d'affiches de chevaux et de dessins aux crayons de couleur du même sujet. L'enfant était allongée sur le lit sous une photo surdimensionnée d'elle sur un cheval blanc. Si la fillette avait été brune, il aurait presque pu imaginer qu'elle dormait, mais en l'occurrence, ses cheveux blond platine étaient baignés dans le drame de l'extinction, assombris par le sang — un coup violent à l'arrière du cou. Mais, comme sa mère, elle n'avait pas souffert. Son bras gauche était encore enroulé autour d'une licorne en peluche, la corne mouchetée de rouge coagulant.

Son estomac se noua. Cette licorne. Ses petits doigts enroulés si soigneusement autour de la corne. Cela donnait l'impression que Lily Darren était vivante, et elle lui semblait vivante, comme si son essence était encore là. En bas, il n'avait ressenti que l'énergie de la vie passée, le silence feutré et enivrant qui accompagnait les choses mortes. Mais ici, dans cette pièce, il croyait presque que l'enfant pourrait soudainement s'asseoir et le regarder. Peut-être le supplier de la sauver.

Les poils de sa nuque se hérissèrent, un picotement inconfortable mais insistant qui se transforma en aiguilles de panique avec un soudain éclair de mouvement dans sa vision périphérique. Je ne suis pas seul.

Reid fit volte-face, la main sur la crosse de son arme. Et se redressa. Son propre visage le fixait depuis le miroir en pied accroché à la porte entrouverte de la salle de bains, une seconde entrée vers la destination finale du tueur. Cireux et pâle — il n'avait pas l'air en forme.

Ses épaules se détendirent. Un tour de l'esprit ; peut-être parce qu'il voulait que l'enfant soit vivante. Ou peut-être parce que le bruissement incessant de l'eau qui coulait ressemblait presque à une respiration. Il était également possible que Marshall ait autorisé l'équipe médico-légale à entrer, et qu'il l'ait manqué à cause de l'eau qui coulait et de sa concentration à faire abstraction des bruits dans la maison. Mais il n'entendait pas le bavardage des instruments ou des voix, juste le sifflement pressé de la baignoire. Quoique...

Il fronça les sourcils. Le sol était sec ; le couloir l'était aussi. Au moment où la police était arrivée sur la dernière scène de crime, une cascade d'eau dégringolait les escaliers. La scène précédente présentait une moquette détrempée. Le tueur avait-il oublié de boucher la baignoire ?

Imprévu. Définitivement imprévu. Que lui échappait-il ?

Reid s'approcha de la salle de bains, les épaules carrées —

Cling !

Il se figea. Reid aurait pu imaginer que ceci aussi était un tour de son esprit, mais le son se répéta. Cling-cling ! Clair et rapide et décidément réel.

Il dégaina son arme.

— Police !

Le cliquetis s'arrêta. Il resta immobile, à l'écoute, l'arme pointée vers la porte entrouverte. Il ne devrait y avoir personne d'autre ici. Le plus jeune garçon était en colonie de vacances, selon les voisins, et tous les autres étaient présents — morts, mais présents.

— Sortez les mains en l'air !

Il ne pensait pas s'adresser au tueur. Probablement un animal. Les enfants avaient-ils un chat ? Mais il n'allait pas risquer de se prendre une hache dans la tête juste parce qu'il pensait que c'était peu probable. De meilleurs flics que lui étaient morts pour des erreurs moins flagrantes.

Il observa la porte de la salle de bains. Aucun pas n'approchait de l'autre côté ; il ne voyait aucune ombre en dessous. Il se déplaça sur le côté du montant et poussa la porte du bout du pied pour l'ouvrir complètement.

Le cœur de Reid s'arrêta net. Il baissa son arme.

La salle de bains était assez simple, encore des murs beiges et des équipements blancs, plus de menuiserie en acajou. Le robinet de la baignoire coulait, la bonde ouverte — la baignoire était vide et propre. Mais c'est là que s'arrêtait la normalité.

Un garçon aux cheveux blonds était assis sur le couvercle fermé des toilettes, les orteils recroquevillés sous lui, les bras enroulés autour de ses genoux. Ses doigts et son pantalon étaient baignés de rubis, ses ongles recouverts d'un rouge épais et caillé. Une minuscule voiture jouet était posée dans une flaque maculée près de la base des toilettes. Il tenait une hache serrée dans ses poings près de ses genoux, le tranchant gouttant encore, le manche sombre de sang.

CHAPITRE 2

Le cabinet du docteur Maggie Connolly vibrait de l'énergie nerveuse d'un Poméranien allant voir le vétérinaire pour ses testicules.

J.D. cligna des yeux. — Je n'aime vraiment pas les araignées. Le tatouage en forme de larme décolorée au coin de l'œil de son patient se plissa, comme s'il retenait une véritable émotion dans cette goutte d'encre. Son travail avec les prisons était un héritage de son père, mais ce type était plutôt un chamallow... si on ignorait sa vingtaine controversée. Du moins, c'est ce que la commission des libérations conditionnelles avait décidé après son évaluation. Peut-être pas exactement la partie chamallow, mais la vie serait plus amusante si tous les états psychologiques étaient décrits en utilisant des desserts.

— C'est compréhensible, dit-elle en ajustant ses lunettes de lecture sur l'arête de son nez - très bibliothécaire rencontre chouette effraie. Elles allaient bien avec son style intello-chic en velours côtelé. — Nous pouvons tenir nos séances dans le bureau de rechange, ou je peux vous orienter vers un autre psychologue. Mon associé est excellent. Owen n'apprécierait pas qu'elle lui envoie des libérés conditionnels ; elle avait orienté Tristan Simms six mois auparavant, et Simms n'avait toujours pas pris rendez-vous.

Cela n'avait pas empêché Tristan d'appeler Maggie directement, mais aucun médecin ne devrait traiter un homme dont il rêve de manière peu professionnelle. Il pouvait s'agir d'attirance sexuelle ou simplement d'une réaction à la situation très stressante dans laquelle ils s'étaient retrouvés l'année dernière. À l'époque, Tristan, son patient, était le principal suspect dans une série d'homicides.

Elle repoussa ses cheveux roux bouclés de son front ; sa nuque était moite. L'évitement était la meilleure ligne de conduite quand il s'agissait de Tristan Simms. Elle en était sûre. Presque.

J.D. jeta un coup d'œil au terrarium derrière elle - à Fluffy. J.D. secoua la tête. — On peut continuer à se voir ici, dit-il.

— Un dur à cuire, hein ? C'était un terrible accent du New Jersey, mais on ne devenait pas un geek de première classe sans prendre quelques risques.

Ses épaules se raidirent ; sa poitrine se gonfla. — Plus dur qu'un insecte.

— Arachnide. Bien sûr, c'est l'information pour laquelle il est venu. Elle s'éclaircit la gorge. — Mais peut-être pourrions-nous explorer ce que la dureté signifie pour vous. La vulnérabilité est souvent un signe plus précis de force. Contrairement à, disons, tuer quelqu'un dans une bagarre de bar comme J.D. l'avait fait.

Il fronça les sourcils. Cela fit s'allonger la larme sur sa joue dans la lumière matinale. Les tatouages ne vieillissaient pas bien. Si jamais elle se faisait tatouer une larme, elle la ferait sur son épaule où elle s'étalerait pour ressembler à un grain de beauté cancéreux. Au moins, elle pourrait l'utiliser pour effrayer ses amis.

La séance dura l'heure suivante, et le temps qu'elle raccompagne J.D. à la porte d'entrée et s'effondre à nouveau dans son fauteuil, le soleil avait dépassé la vitre inférieure pour projeter de vifs rayons de chaleur printanière sur le sol. Cela faisait six mois que sa maison avait brûlé, et elle ressentait encore parfois la chaleur brûlante de cette nuit-là quand le soleil frappait sa peau. Au moins, elle s'en était mieux sortie que le corps dans le garage.

Il aurait été difficile de s'en sortir plus mal.

Elle détourna son regard du parquet baigné de soleil. Elle devrait appeler Reid. Le détective, et demi-frère de Tristan, avait pris l'habitude de lui demander son avis sur ses affaires. Mais six mois d'histoire ne l'aideraient pas une fois qu'il réaliserait qu'elle avait fait libérer J.D. en conditionnelle. C'était lui qui avait mis J.D. derrière les barreaux.

Elle n'avait rien fait de mal, bien sûr, mais...

Maggie soupira et tendit la main vers son portable, mais elle ne l'avait même pas sorti du tiroir qu'il sonna. Quand on parle du loup.

— Hé, Maggie, tu es libre ? Les mots explosèrent dans l'écouteur avant qu'elle n'ait eu le temps de dire bonjour. — Il faut que je te parle, aboya-t-il.

J'en suis sûre. Elle se rassit dans son fauteuil et tendit la main pour tapoter la figurine à tête branlante au coin de son bureau - Bert de Sesame Street hocha la tête en signe de soutien. — Écoute, je sais que tu es agacé par la décision de la commission des libérations conditionnelles, mais ils étaient d'accord avec mon évaluation.

— Attends... quoi ? Une pause, puis, — Oh, non, je m'en fiche de ça - le gars a purgé sa peine. Stupide de se faire ce tatouage alors qu'il n'a même pas tué un homme intentionnellement. Probablement pour se donner des airs devant les autres détenus. Il renifla. — Idiot.

Ce n'était pas à propos de J.D. ? Alors pourquoi appelait-il ? — Un café ? dit-elle prudemment. Le café au bout de la rue était leur lieu de rencontre habituel. Ils préparaient un excellent chai. — On peut se voir pendant ma pause déjeuner si ça doit être aujourd'hui, mais je n'ai que vingt minutes. Ou tu peux passer au cabinet ce soir. Ma dernière séance se termine à seize heures trente.

Reid s'éclaircit la gorge, puis dit quelque chose qu'elle ne put discerner - étouffé, comme s'il avait couvert le combiné. — Ce soir, ça marche, dit-il finalement, mais le ton tranchant dans sa voix demeurait. Définitivement pas un appel de courtoisie. — On n'aura pas fini de traiter les éléments d'ici le déjeuner.

Traiter ? Comme... des preuves ? — Que se passe-t-il, Reid ?

— Je t'expliquerai quand j'arriverai. Mais je pense que j'aurai besoin de tout le temps que tu pourras m'accorder aujourd'hui. Tu es peut-être la seule personne qui puisse m'aider.

C'était étrange à quel point il ressemblait à son frère quand il disait ça. Ils agissaient tous les deux comme si elle était la seule psy de la planète. — D'accord. On se voit vers dix-sept heures ?

Silence. Bert la fixa d'un regard noir. Elle jeta un coup d'œil à l'écran du téléphone - tout allait bien de son côté. Le portable de Reid avait-il coupé l'appel ?

— Reid ? Tu vas bien ?

— Non, dit-il, mais cela sortit comme un soupir. — Vraiment pas.

CHAPITRE 3

Le détective franchit la porte ouverte de son bureau avec l'allure d'un colonel militaire. Maggie lui sourit et se leva de sa chaise, mais il lui fit signe de se rasseoir. Stoïque, voire un peu en colère, il dégageait une sorte de stress contenu mais inévitable, comme s'il allait acheter son propre cercueil. Quelle journée de merde ce serait.

Elle se rassit et attendit. Maggie n'avait pas apprécié Reid Hanlon lors de leur première rencontre, et pas seulement parce qu'il l'interrogeait au sujet d'un patient — il était beau gosse si l'on aimait cet air de confiance qui frôlait la supériorité. Elle avait depuis compris que ce personnage grincheux était un attribut de sa profession, affiné par des années d'interrogatoires et de scènes de crime insoutenables. Maintenant, elle le connaissait suffisamment pour ne pas s'en irriter.

Pas qu'elle le connaisse vraiment bien. Maggie connaissait Reid comme on connaît des collègues de professions complémentaires. Et leurs occupations respectives étaient probablement plus proches qu'il ne le réalisait. Jusqu'à ce que sa maison brûle, Maggie avait aidé à faire sortir clandestinement de la ville des victimes de violence domestique en passant par la propriété de son père. Pas tout à fait légal, mais plus sûr que de distribuer des armes comme des lots dans une loterie. L'habitude de sa mère de fournir des armes aux victimes de violence conjugale avait mal tourné — littéralement — quand l'une d'entre elles avait tué son agresseur et ses collègues.

Reid posa une tasse sur son bureau à côté de son presse-papiers en verre — un serpent enroulé. Nouveau. Le dernier était toujours dans les preuves. Les épices du chai s'élevèrent en volutes de vapeur dans ses sinus. Elle n'avait jamais vraiment aimé le café ; la vie était déjà assez amère comme ça.

Reid s'affala dans le siège en face d'elle avec son café, puis en but une gorgée par le bec. Son costume gris était impeccable, repassé, une cravate violette traçant une ligne brillante comme un bleu du cou au nombril. Mais la manchette de son poignet droit...

Elle fit un signe de tête vers son bras. — C'est du sang ?

Reid souleva sa manche et plissa les yeux pour regarder, puis tira le revers de sa veste pour recouvrir le bord de la chemise, cachant des boutons de manchette argentés plus appropriés pour un dîner avec son avocat que pour une journée sur une scène de crime... ou une journée dans le bureau d'un psy. — La matinée a été longue.

Oh oh. Reid était rarement perturbé par les scènes de crime qu'il traitait. Ce n'était pas qu'il ne s'en souciait pas — au contraire, et profondément — mais une fois les victimes mortes, la meilleure façon de les aider était d'obtenir justice. Aujourd'hui, quelque chose était différent. Connaissait-il la victime ?

Elle souleva son chai du bureau, retira le couvercle et croisa son regard. — Alors, M. Hanlon, pourquoi ne me dites-vous pas ce qui vous amène ici. Le jargon typique du psy.

Il sembla saisir la pique. Ses yeux s'illuminèrent momentanément, puis s'assombrirent à nouveau tandis qu'il se penchait vers elle. — J'ai besoin d'un service, Maggie. Un gros service.

— Je ne me débarrasserai pas de Fluffy, alors n'essayez même pas. Elle lui fit un clin d'œil pour montrer qu'elle plaisantait, bien que cette affirmation fût assez vraie. Son père lui avait offert l'araignée dans un rare moment de lucidité — peu d'entretien nécessaire, longue durée de vie. Pour lui tenir compagnie quand il oublierait qui elle était. Fluffy lui tenait compagnie plus souvent qu'à son tour ces derniers temps.

Reid sourit, mais cela semblait forcé. Maggie ne faisait pas confiance aux faux sourires, et elle aimait encore moins l'idée que quiconque doive feindre le bonheur.

— Travaillez-vous avec des enfants ? demanda-t-il.

Oh là là. Il était détective aux homicides, donc poser des questions sur les enfants dans n'importe quel contexte était un mauvais signe. — Parfois. Généralement pour des cas de dépression ou de traumatisme plutôt que des choses comme le TDAH. Tous ses cas frôlaient le délicat. Si l'on en croyait Owen, elle avait un côté accro à l'adrénaline et elle aimait que les enjeux soient élevés. La cicatrice à l'arrière de sa tête serait d'accord avec lui, si elle était douée de conscience et assez mesquine pour la rappeler à l'ordre. — Pourquoi demandez-vous ça ?

— Un garçon de huit ans a été témoin du meurtre de sa famille ce matin. Je n'arrive à rien tirer de lui. Je suppose que je devrais aussi vous demander de l'aide pour le gamin qui a remarqué le sang depuis l'extérieur de la fenêtre — il était assez bouleversé aussi. Peut-être que je peux lui transmettre votre numéro.

— S'il n'a vu qu'une fenêtre sale, je ne pousserais pas pour une thérapie à moins qu'il ne montre des signes de détresse. Peut-être que l'observer pendant quelques jours serait une meilleure idée — voir comment il gère la situation. Mais celui qui a vu sa famille se faire assassiner, c'est une autre histoire.

— Je demanderai aux parents de Kole Bishop — c'est le gamin qui a repéré le sang sur la fenêtre — mais il était probablement juste anxieux à cause de l'attention. Il n'a pas vu les corps. Ce dont j'ai vraiment besoin de votre part, c'est que vous travailliez avec Ezra, la victime. J'ai besoin des informations qu'il a enfermées dans sa tête.

Elle se renversa dans son fauteuil et croisa les bras. — Je ne suis pas sûre que ce soit une bonne façon