L’homme au piano
Morgane sortit du taxi et leva les yeux vers la tour de l’horloge de Saint-Pancras. Chaque fois qu’elle repartait de Londres par l’Eurostar, elle saluait ainsi Harry Potter, le héros de ses années d’adolescence qui s’engouffrait sous l’impressionnante façade rouge de style néogothique victorien de Saint-Pancras pour prendre le train en direction de Poudlard.
Morgane, comme des millions de touristes, s’était prise en photo à la gare voisine de King’s Cross où se trouvait le mur du quai 9 ¾, dans lequel un caddy incrusté rappelait la magie du lieu.
Un timide soleil perçait l’arche de verre et de métal qui le surplombait. La gare était bondée. Morgane aimait les gares. Elle aimait se poser sur un banc ou à la terrasse d’un café pour regarder passer les voyageurs. A leurs mines, elle pouvait presque palper leurs sentiments. Ici se croisaient et se frôlaient toutes les couches sociales. On y voyait des familles modestes, ravies d’avoir trouvé des billets pas chers pour se payer une virée sur le continent ; des hommes d’affaires pressés, sanglés dans des costumes cravates impeccables, sacs en bandoulière, regards rivés sur leurs portables, cheveux coiffés au cordeau, indifférents à la masse ; des angoissés, la tête dressée en périscope et le regard furetant en tous sens à la recherche d’indications ; des jeunes désœuvrés en quête de…, des amants ravagés par la séparation à venir et les regards mouillés de chagrin ; d’autres illuminés par les retrouvailles, corps soudés et lèvres gourmandes prêtes à se dévorer ; des âmes seules traînant leurs solitudes avec leur maigre bagage ; des groupes scolaires caquetant comme une nuée d’oies sauvages en vadrouille ; et aussi, çà et là, accroupis dans un coin contre un vieux sac ou des plastiques bourrés des rejets de ceux qui les évitent, regards perdus à hauteur de genoux, quelques SDF, presque invisibles, presque rien pour les cœurs secs, et pourtant si dérangeants, si révoltants, si effrayants pour ceux qui osent un regard sur
