AU NOM DE ROSE
Nous sommes au milieu de cette terre de France un peu déserte, un peu perdue, un peu oubliée et tant mieux pour nous. Lui, dans la Haute-Corrèze minérale de son enfance, reclus dans une maison qu’il retape, occupation majeure de cet ancien enseignant en horticulture quand il n’écrit pas. Moi-même, en Berry, entre plaines et bois. Le ciel ressemble ce matin-là à une mer gelée. Il pleut mais cela ne se voit pas à travers la vitre. Pluie fine et invisible. La campagne, cette éternelle attente – mais de quoi ? –, réchauffée au feu de bois. Un renard boiteux passe devant la fenêtre. Des poules caquettent à l’autre boutplusieurs traductions en cours dont une aux États-Unis, 110 000 exemplaires vendus en librairie m’annonce-t-il, comme tétanisé devant un tel chiffre. Un tel score. Succès inattendu ? Pas tout à fait si l’on sait que ses trois précédents romans, et ont joué à la courte échelle.
