Zhilan

Par Gemma Herrero Virto

Se réveiller à côté d'un cadavre n'est que le début… Préparez-vous à une aventure qui défie toute logique.

 

⭐⭐⭐⭐⭐ Drôle, plein d'action et de rebondissements loufoques qui m'ont tenu en haleine.Blog Dragons in the Land of Books

⭐⭐⭐⭐⭐ Mort, violence, coup de foudre, humour, une fin surprenante… Ce roman a tout pour plaire et offre une histoire divertissante et originale.Blog I Don't Just Read

⭐⭐⭐⭐⭐ Un thriller aux accents de film noir et de réalisme magique. Une œuvre différente, et c'est toujours un plus. À lire absolument.Blog The Path Among the Shadows

⭐⭐⭐⭐⭐ Avec Zhilan, Gemma se surpasse. Ce mélange de suspense, de romance et d'action est sans conteste sa spécialité. C'est un terrain qu'elle explore avec fluidité et agilité, et dans lequel elle guide le lecteur, maintenant le suspense et le rythme du récit sans jamais le ralentir.Blog Coin des Goûts et des Écrits

 

Alex se réveille dans un parc, désorienté et couvert de sang. À côté de lui gît le corps d'un vieil homme chinois, un poignard planté dans la poitrine. Ce qui semble être un simple meurtre prend une tournure bien plus étrange lorsqu'un chat parlant commence à expliquer ce qui s'est passé.Entre la mafia chinoise, des rituels obscurs, des meurtres et une mystérieuse jeune femme, Alex doit trouver des réponses. Mais ce qui paraissait être un crime isolé n'est que le début d'une intrigue bien plus complexe, mêlant sorcellerie orientale, malédictions et complots. Tout en se retrouvant pris dans les filets d'une romance inattendue, Alex devra se battre non seulement pour découvrir la vérité, mais aussi pour sauver sa propre vie.

 

Gemma Herrero Virto, auteure de romans policiers et de thrillers fantastiques, captive ses lecteurs depuis la parution de ses premiers ouvrages. Reconnue pour son talent à mêler suspense et paranormal, elle a créé des sagas inoubliables telles que la série Charon, qui explore le monde des enquêtes policières, et « Me vois-tu ? », une saga où le paranormal se mêle à la romance. En 2017, elle a été finaliste du prix littéraire Amazon avec son roman « Les Crimes du lac », et elle a réitéré cet exploit en 2024 avec « Un Pending Matter », confirmant ainsi son statut d'auteure incontournable de la scène littéraire espagnole du suspense.

 

Plongez dans une histoire palpitante qui mêle humour, mystère et romance dans une aventure que vous ne pourrez lâcher avant la dernière page.

 

 

 

 

 

 

• Langue: Français
• Éditeur: Gemma Herrero Virto
• Date de sortie: 14 nov. 2025
• ISBN: 9798232199722

Gemma Herrero Virto

Soy licenciada en Psicología pero siempre me ha gustado escribir. Busco lectores que se dejen llevar a los mundos que he creado y disfruten con mis historias tanto como yo he disfrutado escribiéndolas.

Aperçu du livre

À Halley, ma championne

​Chapitre un

Je m'appelle Alex Varela, je suis avocat et j'ai trente-cinq ans. J'aimerais vous en dire plus sur moi, mais pour l'instant, c'est tout ce dont je me souviens. Le reste est flou, comme caché derrière un épais brouillard couleur saleté. Et ce terrible mal de tête m'empêche de me souvenir de quoi que ce soit d'autre...

J'ai l'impression qu'on m'a ouvert une ligne de métro dans le cerveau sans me demander mon avis. Même mes pires gueules de bois après avoir bu de la vodka bon marché ne m'ont jamais paru aussi intenses. Je porte mes mains à mes tempes pour essayer de soulager la douleur, et ma main droite est trempée d'un liquide épais et chaud. Je la porte à mes yeux, et même si ma vision est floue, je réalise que ce liquide rouge foncé est du sang, mon sang... Mais qu'est-ce qui vient de se passer ?

J'essaie de me rappeler où je suis. À travers la brume qui brouille encore ma vision, je distingue les silhouettes de quelques lampadaires, des bancs vides, des poubelles qui débordent et des touffes d'herbe. Je suis dans un parc, mais impossible de me souvenir duquel ni comment j'y suis arrivée. Mon mal de tête s'intensifie, ma vision est floue et j'ai la nausée... Je vais m'évanouir. Non, je ne peux pas laisser faire ça. J'ai peut-être une commotion cérébrale, et si je m'évanouis, je risque de ne jamais me réveiller. Je devrais appeler un médecin ou crier à l'aide, mais je ne peux pas, car je viens de réaliser que je ne suis pas seule.

À deux pas de moi se tient un autre homme. Je plisse les yeux, me demandant si je rêve ou si je suis filmé en caméra cachée. L'homme à côté de moi est un vieil homme aux cheveux blancs, coiffé d'une longue et fine tresse qui me fait penser à un serpent pâle. Son visage est ridé comme un vieux parchemin, et une fine moustache flasque lui descend jusqu'à mi-poitrine. Ses vêtements renforcent l'impression que je suis en plein cauchemar. Il est habillé exactement comme le Chinois sur les boîtes de « Flan chinois mandarin » que je me souviens avoir vues chez ma grand-mère quand j'étais enfant : la veste rouge brillante à manches noires et col bleuâtre, le pantalon noir... À quelques centimètres de lui repose un petit chapeau noir cylindrique. Je ferme les yeux très fort pendant quelques secondes, certain qu'à leur ouverture, l'homme aura disparu, mais je ne ressens qu'une nouvelle douleur aiguë qui me transperce la tête. L'homme reste immobile, dans la même position. Quelque chose me dit qu'il ne va pas bouger, quelque chose est collé à la poignée, au milieu de sa poitrine.

Qu'est-ce que c'est que tout ça ? Que se passe-t-il ? Malgré la douleur, j'essaie désespérément de me souvenir comment je suis arrivée là, si je connaissais cet homme, si j'aurais pu causer sa mort... Mais, malgré tous mes efforts, je ne me souviens de rien. En fait, je ne me souviens de rien d'aujourd'hui, ni d'hier... Je ne sais pas combien de jours j'ai perdus, ni à quel point le trou dans ma mémoire est profond. La seule chose dont je suis sûre, c'est que je n'aurais pas pu causer la mort de cet homme. Je serais incapable de tuer ne serait-ce qu'une mouche. Et certainement pas quelqu'un que je ne connais pas du tout, quelqu'un qui me rappelle les délicieux flans que ma grand-mère préparait.

Je m'agenouille et m'approche de lui. Un instant, l'idée absurde qu'il puisse être encore en vie me traverse l'esprit, mais dès que je pose la main sur sa nuque, mes espoirs s'évanouissent. Sa peau est froide comme la peau d'un poisson, ses yeux sont vides et sans vie. Je saisis le couteau planté dans sa poitrine et le retire. C'est un poignard en argent à double tranchant et à pointe recourbée. La poignée est finement sculptée, représentant un dragon dont le dos est orné de caractères orientaux. Après quelques secondes à contempler le poignard, plusieurs choses me paraissent évidentes :

Ce n'est pas l'arme typique d'un voleur de parc ; cela ressemble davantage à un objet utilisé lors de rituels.

Aussi mauvaise que soit ma mémoire, je suis sûr de n'avoir jamais vu ce couteau de ma vie.

Je suis vraiment un idiot. J'ai laissé mes empreintes digitales et peut-être même des traces de mon sang sur l'arme du crime.

Quand je pense au mot « crime », la réalité de la situation me frappe de plein fouet. Cet homme est mort, et je suis la seule à être restée avec lui. Si on me trouvait ici, si la police arrivait, que pourrais-je leur dire ? Que je ne me souviens de rien ? Que je me suis réveillée à côté de lui et qu’il était déjà mort ? Que je ne le connaissais même pas ? Que je n’aurais jamais tué le Chinois qui vend du flan ? Même si je n’étais pas avocate, je saurais que ces affirmations sont des mensonges.

Je regarde autour de moi, essayant de deviner si quelqu'un m'observe, mais le parc semble complètement désert. Je ne sais même pas quelle heure il est, mais une faible lueur commence à apparaître dans le ciel. Bientôt, ce sera l'aube et le parc accueillera ses premiers visiteurs : des balayeurs, des gens promenant leur chien avant d'aller travailler, un idiot parti courir... Je dois partir d'ici avant que quelqu'un ne me voie.

« Eh bien, il semblerait que vous soyez réveillé. » Une voix féminine derrière moi anéantit instantanément tout espoir de m'échapper sans être vue. « Je vous croyais mort, vous aussi. »

Je me tourne vers le son, mais je ne vois personne. Le parc reste désert. Rien de tout cela n'a de sens. Un instant, je me demande si la seule explication possible n'est pas que je sois devenu fou, mais la voix retentit à nouveau.

«Tiens, idiot. Dans l'arbre», dit-elle en laissant échapper un petit rire adorable.

Je lève les yeux vers l'arbre, et ce que je vois confirme mes soupçons : je suis folle, complètement démente, totalement cinglée... Un chat tigré gris est allongé nonchalamment sur la branche la plus basse, ses yeux verts scintillant sous les réverbères. Il me regarde droit dans les yeux, et j'ai même l'impression qu'il sourit. Mon Dieu, c'est forcément un rêve, un de ces rêves ridicules qui s'évaporent comme par magie quelques minutes après le réveil.

—Vous êtes restés allongés là pendant longtemps. Je vous croyais tous les deux morts.

— Excusez-moi, nous nous connaissons ? — Je me sens terriblement ridicule de poser cette question, mais je ne vois pas d'autre façon de réagir.

« Non, c'est la première fois que je te vois. Je viens dans ce parc tous les soirs, tu ne dois donc pas être un habitué. » La chatte s'interrompt, porte une patte à sa gueule, la lèche lentement et la frotte contre une de ses oreilles avant de reprendre : « Je le connaissais. Il venait souvent se promener dans ce parc le soir et nous apportait régulièrement à manger. Ça ne me dérange pas, car je suis une chatte d'intérieur et je ne souffre jamais de la faim, mais je parie que tu ne vas pas te faire beaucoup d'amis. »

—Moi ? Qu'ai-je fait ?

—Que voulez-vous dire ? Qu’avez-vous fait ? Tuez-le.

« Je n'aurais pas pu le tuer. » Même si j'ai envie de crier, je me rends compte que je murmure, comme un criminel qui se cache. « Je ne le connaissais même pas. »

—Oui, vous le connaissiez. Le vieil homme marchait tranquillement quand vous êtes arrivé en courant, vous l’avez saisi par la poitrine et vous avez commencé à lui crier de vous lâcher.

—Qu'est-ce que tu me prendrais ?

« Je ne sais pas, tu ne l'as pas dit. » La chatte s'assoit et fixe son regard sur une branche plus haute, d'où s'élève le chant d'un oiseau matinal. Elle reste absorbée, les yeux grands ouverts, comme si elle contemplait une œuvre d'art.

« Alors, que s'est-il passé ensuite ? » demandai-je avec impatience, essayant d'attirer à nouveau son attention.

« Le vieil homme a dit qu’il ne pouvait pas te l’enlever et que tu devrais apprendre à vivre avec », répondit le chat sans me regarder. « Tu lui as sauté dessus et tu as commencé à le frapper. Il a sorti le couteau, vous vous êtes débattus quelques secondes, et finalement, vous êtes tous les deux tombés par terre : lui avec le couteau planté dans la poitrine et toi la tête contre le bord du banc. Je suis descendu renifler pour voir si vous alliez bien, mais vous empestiez tous les deux le sang, alors j’ai supposé que vous étiez morts et j’ai continué ma promenade. »

Un instant, j'ai retrouvé espoir. Je ne suis pas un meurtrier. Je ne sais pas ce que je voulais de cet homme, ni pourquoi je me suis battu avec lui, mais c'était manifestement un accident. Je n'avais pas de couteau sur moi et je n'ai pas essayé de le poignarder... Quel dommage que mon seul témoin soit un chat.

La situation est tellement absurde que je ne peux m'empêcher d'éclater de rire. J'essaie de me retenir, car j'ai l'impression que ma tête va exploser à chaque éclat de rire, mais je n'y arrive pas et je ris encore plus fort. Voilà. Maintenant, j'en suis sûre : soit je rêve, soit je suis folle. Dans les deux cas, je ne risque pas la prison, alors je n'ai rien à craindre.

Quand je parviens enfin à me calmer, je regarde à nouveau autour de moi, certaine que tout a disparu. Mais la scène est toujours la même : le vieil homme chinois mort à côté de moi, le chat perché sur la branche qui me fixe. Elle aussi a compris que je suis folle, et cela me fait laisser échapper quelques rires étouffés.

Avec peine, je parviens à me lever, en m'appuyant sur le banc. Le ciel est de ce gris opaque qui annonce l'aube imminente. Rêve ou réalité, je ne veux plus rester dans ce parc. Je rentre prendre six ibuprofènes et me glisser sous les draps pour tout oublier. Demain matin, j'y verrai plus clair, c'est certain. Avant de partir, je me retourne une dernière fois vers l'arbre. La chatte s'est dressée, appuyée contre le tronc, aiguisant ses griffes tandis que son regard reste fixé sur les hautes branches d'où s'élèvent des trilles saluant le jour nouveau. Je ne voudrais pas être cet oiseau.

« Ce fut un plaisir », dis-je en guise d'adieu. Je ne me sens même plus ridicule. La situation est tellement absurde que tout cela appartient au passé.

« Moi aussi. » Elle me dit au revoir sans même me regarder. « J’espère qu’on se reverra un jour. »

J'espère que non, mais je ne lui dis rien. Je me dirige vers la sortie du parc sans me presser, essayant de paraître normale. Je ne sais pas vraiment comment faire pour paraître tout à fait normale, totalement innocente... Devrais-je marcher plus lentement ou plus vite ? Devrais-je regarder le sol ou admirer le paysage ? Serait-ce trop étrange si je sifflais ou fredonnais un air ?

Une fois sorti du parc, je m'arrête devant une vitrine et fixe mon reflet. Ma chemise est tachée de sang. Je boutonne mon manteau jusqu'en haut. Ça va beaucoup mieux maintenant, même si la profonde entaille à la tête a laissé un côté de mon visage maculé de sang séché. Impossible d'appeler un taxi dans cet état. Dès que la police aura demandé demain si quelqu'un avait vu quelque chose de suspect, le chauffeur de taxi appellera sans hésiter.

Je m'arrête quelques secondes, hésitante. En observant le parc depuis l'extérieur, je réalise où je suis. Je reconnais la tour Iberdrola, le rond-point et la façade du Musée d'Art Contemporain... C'est le parc Doña Casilda. Ma maison est trop loin pour que j'y sois allée à pied. J'ai dû garer la voiture non loin de là. Je fais le tour du parc, de plus en plus nerveuse. Au loin, j'aperçois un balayeur qui pousse sa charrette. J'espère qu'il ne me voit pas.

Alors que le désespoir me gagne, je retrouve enfin ma voiture. Elle semble briller parmi les autres, comme pour m'accueillir. Je cherche mes clés dans la poche de mon manteau et trébuche sur quelque chose. Je le retire et m'approche d'un lampadaire pour mieux voir. C'est une petite boîte en carton rouge et blanc. Le mot Milbemax est écrit dessus, et à côté, il y a une image de chat. Je n'ai aucune idée de ce que c'est. J'ouvre la boîte et j'y trouve plusieurs minuscules pilules roses.

Je n'ai ni le temps ni l'envie de spéculer, alors je remets la boîte dans ma poche, sors mes clés de voiture et l'ouvre. Dès que je suis à l'intérieur, confortablement installée sur le siège, à l'abri des regards indiscrets, je suis tellement soulagée que j'ai envie de pleurer. Je prends une grande inspiration pour me calmer. J'y suis presque ; je ne peux pas me laisser emporter par l'hystérie. Je dois m'en tenir au plan initial : la maison, l'ibuprofène et le lit. Avec un peu de chance, je me réveillerai demain matin et réaliserai que tout cela n'est qu'un rêve.

Heureusement, il n'y a pas de circulation à Bilbao à cette heure-ci, et j'arrive chez moi en moins de dix minutes. Je gare la voiture au garage et prends l'ascenseur sans bousculer aucun de mes voisins. Lorsque je referme enfin la porte derrière moi, je dois m'y appuyer pour ne pas tomber. L'adrénaline m'a donné des jambes en coton, incapables de me porter.

Je suis épuisée, à bout de forces. En me dirigeant vers la salle de bain, j'enlève mon manteau et ma chemise tachée de sang, dont je ne suis même pas sûre qu'il soit le mien. Mon reflet dans le miroir me glace le sang. Mon visage est tellement couvert de sang séché que je ressemble à un barbare après une bataille ou au masque démoniaque d'un chaman d'une tribu cannibale. Mes cheveux sont emmêlés et sales, gorgés de sang coagulé. Je soulève légèrement ma frange pour voir la coupure. Elle est bien plus grande que prévu et elle saigne encore. Je la soigne du mieux que je peux avec de l'eau oxygénée et de la Bétadine et, après avoir pesté à plusieurs reprises tant la douleur est vive, je mets une compresse de gaze qui rougit en quelques secondes. J'abandonne. Je ne pense pas pouvoir refermer la plaie moi-même, et je ne peux pas aller chez le médecin dans cet état. J'espère ne pas mourir d'hémorragie pendant mon sommeil.

Je prends deux comprimés d'ibuprofène et les avale avec un peu d'eau du robinet. Je tiens à peine debout ; il faut que j'aille me coucher. Je m'allonge, jeans et chaussures aux pieds, pensant me reposer quelques secondes pour reprendre des forces, et je m'endors aussitôt.

Chapitre deux

« Back in Black » passe à fond sur mon téléphone. J'aime bien l'utiliser comme réveil, car elle commence par de petits clics et le volume augmente progressivement, ce qui me permet généralement de me réveiller avant que le chaos ne se déchaîne. Mais aujourd'hui, je n'ai rien entendu, et la chanson est déjà à la fin du refrain. J'imagine donc que je dormais profondément. Alors pourquoi suis-je encore si fatigué ?

Les souvenirs reviennent en même temps que mon mal de tête. C'est vrai, je me suis cogné la tête violemment et j'ai beaucoup saigné ; rentrer chez moi sans m'évanouir en chemin a été un véritable calvaire. De plus, j'ai un trou de mémoire qui, plus qu'un vide, ressemble à l'un des Grands Lacs. Le reste de mes souvenirs est absurde : un Chinois mort, un poignard rituel, un chat qui parlait et qui m'a dit que je l'avais tué...

Je me lève lentement et me dirige vers la salle de bain. Mon reflet est encore pire que dans mon souvenir. La compresse sur mon front est imbibée de sang et le côté gauche de mon visage est tellement enflé que j'ai du mal à ouvrir l'œil. Je prends deux autres comprimés d'ibuprofène et vais à la cuisine pour les prendre avec un café fort afin de me remettre d'aplomb. Mais avant même d'atteindre la cafetière, mon téléphone sonne à nouveau. C'est un appel, alors je vais dans la chambre, décroche et fixe l'écran. C'est ma mère. Je n'ai envie de parler à personne pour le moment, mais je réponds quand même.

—Salut maman. Qu'est-ce que tu veux ?

—Ça va, fiston ? Ton père vient de m'appeler, très en colère, disant que tu n'es pas allé travailler.

Bien sûr que je n'y suis pas allée. Je ne suis même pas sûre que ce soit un jour ouvrable. Il faut que je trouve une bonne excuse, assez légère pour que ma mère n'ait pas à venir me garder, et assez convaincante pour que mon père ne me fasse pas travailler des heures supplémentaires jusqu'à la fin du mois.

« Je suis désolé, maman. Hier, je suis tombé d'une échelle en changeant une ampoule et je me suis cogné la tête. Aujourd'hui, je me suis réveillé avec un peu de vertiges et j'ai décidé qu'il valait mieux aller chez le médecin. »

« Oh mon Dieu ! » Je sentais à sa voix qu'elle était devenue hystérique. J'en étais sûre. « Avez-vous besoin que je vienne vous soigner ? Pensez-vous que ce soit grave ? Vous savez, les traumatismes crâniens mal soignés peuvent provoquer des tumeurs. »

Je ne sais pas d'où ma mère tient ses connaissances médicales, mais je passe les dix minutes suivantes à écouter toutes les conséquences horribles que je pourrais subir si je ne subis pas un examen médical complet. Quand elle me laisse un peu de répit, j'acquiesce d'un signe de tête et tente de la rassurer, tout en sentant le ton aigu de sa voix intensifier mon mal de tête jusqu'à le rendre insupportable.

—Maman, je suis désolée de devoir partir, mais j'ai rendez-vous chez le médecin dans vingt minutes et je ne pourrai pas être à l'heure. S'il te plaît, excuse-toi auprès de papa et dis-lui que je rattraperai le temps perdu.

—Ne t'en fais pas, tu n'as rien à récupérer. Je m'occuperai de lui parler.

Après avoir promis une fois de plus de faire très attention et de consulter un médecin au moindre malaise, je parviens enfin à raccrocher. Au moins, je sais que ma mère parlera à mon père et lui dira de me laisser tranquille, pour que je n'aie pas à aller travailler. C'est un soulagement, car je n'imagine pas comment je gérerais les dossiers sur lesquels je suis censée travailler aujourd'hui si je ne sais même plus quel jour on est.

Je me prépare un café et avale les comprimés. La tasse de café chaud à la main, je m'installe sur le canapé et allume la télévision pour regarder les infos locales. Par chance, c'est encore à la une. Je regarde tout le journal télévisé sans résultat. Ils ne disent absolument rien sur la nuit dernière. La découverte d'un corps portant des signes évidents de meurtre dans un parc du centre-ville devrait faire la une. Cela confirme ce que je pensais déjà : que tout cela n'était qu'un rêve ou une hallucination provoquée par le coup à la tête.

Par précaution, j'allume mon ordinateur portable et, après avoir pris rendez-vous chez le médecin pour deux heures plus tard, je consulte les sites web des principaux journaux. Rien non plus. Je ne sais pas si c'est l'ibuprofène ou la détente, mais je me sens beaucoup mieux. Je retourne dans la salle de bain et passe vingt minutes sous l'eau chaude, qui emporte tout le sang et les mauvais souvenirs.

En sortant de la salle de bain, je ramasse le manteau et la chemise que j'avais laissés traîner la veille. Les deux vêtements sont couverts de sang, et je doute que les taches partent de la chemise blanche, alors je la jette directement à la poubelle. Je vide les poches du manteau avant de le mettre dans la machine à laver et je retrouve la petite boîte rouge et blanche de la veille. La boîte en main, je retourne au canapé, m'installe devant mon ordinateur portable et tape « Milbemax » dans Google.

La réponse que j'obtiens ne dissipe pas mes doutes :

Milbemax est un antiparasitaire interne à large spectre pour les chats âgés de six semaines et plus. Il est indiqué pour le traitement et la prévention des infestations mixtes causées par des ténias et des nématodes (à l'état larvaire et adulte). Un traitement mensuel avec Milbemax prévient la dirofilariose.

Mais qu'est-ce que ça veut dire ? Pourquoi est-ce que je transporte plus de vingt comprimés anti-puces et anti-tiques pour chats dans la poche de mon manteau si je n'ai même pas de chat ? Je ne les aime même pas...

Je fixe la petite boîte dans ma main, cherchant une explication logique, mais la seule chose qui me vient à l'esprit, c'est la conversation que j'ai eue la nuit dernière avec le chat dans l'arbre. Et si c'était vrai ? Je rejette aussitôt cette idée. Les chats ne parlent pas, je n'ai tué personne, et d'après tous les articles de presse, aucun Chinois n'a été retrouvé assassiné à Bilbao.

J'ai mis mon manteau dans la machine à laver, je suis retournée dans ma chambre et je me suis habillée pour mon rendez-vous chez le médecin. Toute cette confusion que je ressens depuis hier soir doit être due au coup à la tête. Le médecin pourra tout m'expliquer et y mettre fin.

Une médecin m'examine et je lui raconte le même mensonge que celui que j'avais raconté à ma mère concernant ma chute dans les escaliers. Elle observe ma blessure et mes contusions en grimaçant et, après avoir rasé une mèche de mes cheveux, me pose quatre points de suture. Puis elle s'assoit à son bureau et commence à rédiger une ordonnance. Je remarque son écriture. Elle est arrondie et féminine. Je commence à douter de ses compétences. Tout le monde sait que l'écriture des médecins est censée être illisible.

« Je vais vous prescrire de l'ibuprofène. Reposez-vous bien, appliquez de la glace pour réduire l'enflure et évitez toute activité physique intense ou risquée », dit-elle machinalement en remplissant l'ordonnance. « Si votre mal de tête s'aggrave, si vous vomissez à répétition, si vous avez des convulsions ou une vision trouble, ou si vous saignez du nez ou des oreilles, rendez-vous immédiatement aux urgences. Idéalement, vous ne devriez pas être seul(e) et quelqu'un devrait vous appeler toutes les quelques heures pour vérifier que vous êtes réveillé(e) et que vous allez bien. »

Je me demande s'il plaisante. Si tant de choses horribles pouvaient m'arriver, ne devrais-je pas me faire hospitaliser immédiatement ? Je préfère ignorer ses avertissements et penser qu'il est simplement trop prudent.

—Pensez-vous que je vais retrouver la mémoire ?

« Je ne peux pas vous le garantir. On ne connaît pas encore grand-chose du cerveau. » Elle me tend l’ordonnance avec un sourire. « Vous pourriez retrouver la mémoire dans quelques jours, ou peut-être jamais. Dans tous les cas, ne vous inquiétez pas. Il est normal de ne pas se