La ville qui ne pouvait pas être brisée Ypres

Par Almeyda Fernandez

La ville qui ne pouvait pas être détruite : Ypres est une exploration poignante de la résilience, de l'histoire et du sacrifice de l'une des villes les plus importantes de Belgique pend

• Langue: Français
• Éditeur: Almeyda Fernandez
• Date de sortie: 17 déc. 2024
• ISBN: 9798348149598

Aperçu du livre

La ville qui ne pouvait pas être brisée « Ypres »

Almeyda Fernández

États-Unis

2024

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Titre du livre : La ville qui ne pouvait pas être brisée « Ypres »

Auteur : Almeyda Fernández

© 2024, Almeyda Fernández

Tous droits réservés.

Auteur : Almeyda Fernández

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CONTENU

I. Le Paris

II. Front français

III. Ruines laissées

IV aux prises

V. Lignes britanniques

VI : La ville unique

I. Le Paris

Depuis le balcon, la vue ci-dessous est tout simplement fascinante. Les cimes tentaculaires des arbres en contrebas ressemblent à une vaste forêt, leurs troncs étant dissimulés dans un enchevêtrement de ruelles et de places, comme vus du sommet d'une montagne imposante. Ces arbres, solidement enracinés dans le sol de l’histoire de France, ne sont pas de simples flores ; ils symbolisent l'essence de la terre sur laquelle ils prospèrent. Sur la promenade de gravier poussiéreuse qui s'étend entre le jardin verdoyant et la rue animée, deux jeunes personnages, un homme et une femme, se livrent à un jeu fougueux de raquettes, l'un des nombreux jeux de balle de second ordre privilégiés par la petite bourgeoisie de France. Leurs vestes et chapeaux reposent sur le bord d’une boîte en bois pittoresque qui abrite un oranger en fleurs. Les deux hommes, trempés de sueur par la chaleur du soleil du petit matin, sont sans aucun doute amoureux. Leur interaction ludique, apparemment frivole et insignifiante, contraste avec le poids du monde extérieur à leur bulle. Cette délicate danse d’affection semble presque absurde, à un moment et dans un lieu si chargés de tension. Ils ne semblent pas conscients, ou peut-être simplement indifférents, à la réalité de la crise profonde qui se déroule autour d’eux – une crise qui menace de consumer tout ce qu’ils connaissent et aiment.

Depuis ce même balcon, les monuments de Paris se dressent dans une proximité saisissante. Le Louvre s'étend devant vous, ses sculptures allant des œuvres de Jean Goujon aux chefs-d'œuvre de Carpeaux ; l'église Sainte-Clotilde, où le génie de César Franck s'est caché pendant des décennies, à l'abri des projecteurs ; la gare du Quai d'Orsay, merveille d'architecture qui prouvait qu'un terminus pouvait évoquer les mêmes émotions qu'un palais ou un temple ; le dôme des Invalides, se dressant fièrement sur l'horizon ; et les façades majestueuses entourant la place de la Concorde, abritant le ministère de la Marine. Pour quiconque comprend Paris, non seulement comme une ville, mais comme un symbole de réussite humaine, le spectacle est profondément émouvant. Le talent artistique du ministère de la Marine, avec ses plinthes, moulures et sculptures exquises, témoigne des sommets de l'artisanat national. Le contempler, c’est être transporté dans un lieu de profond respect et d’admiration.

Et pourtant, le sentiment qui prévaut est celui d’une évasion profonde. Toute cette beauté, tout cet héritage, étaient à un moment donné dangereusement proches de la destruction. Elle était menacée par des forces qui en comprenaient encore moins la valeur que le jeune couple avec leurs raquettes, des forces dont la conscience n'était qu'un murmure comparée à la grandeur de la civilisation qu'elles cherchaient à démanteler. C'étaient des êtres dont la cruauté était aussi sauvage que leur ignorance était sans limites. Paris était au bord de la catastrophe, mais miraculeusement, elle a survécu. Aucune ville n'a jamais été plus en danger et pourtant, par un coup de fortune, elle a réussi à éviter le désastre. Les rues étaient bordées de taxis transportant la Sixième Armée – le dernier espoir de salut – se précipitant à une vitesse inimaginable, renversant le cours de la bataille et, peut-être, le cours de l’histoire elle-même.

La population parisienne s'est révoltée et vient nous demander grâce ! pensèrent les éclaireurs allemands, prenant la rafale de taxis se précipitant vers le nord pour un signe de panique. Mais ce dont ils avaient réellement été témoins, c'était le mouvement rapide de la Sixième Armée, dont l'arrivée allait marquer le tournant de la campagne. L'officier allemand, se rendant compte de son erreur le lendemain, ne put que réfléchir : « Un grand malheur nous a rattrapés. » En fait, c’était bien plus que ce à quoi il aurait pu s’attendre.

La terreur de ce qui aurait pu être, associée à la crainte de ce qui s'est réellement passé, remplit l'esprit d'un sentiment de crainte lorsque vous contemplez Paris depuis le balcon. La ville, contre toute attente, s’était échappée. L’événement n’a pas été seulement un événement évité de justesse : c’était un moment de pur émerveillement, impossible à saisir pleinement. C’est trop grand, trop important, pour que l’esprit puisse le comprendre pleinement.

Les rues de Paris, bien que encore en convalescence, arborent désormais un calme particulier, comme si c'était un dimanche matin. Le bourdonnement habituel de l'activité a été remplacé par un calme tranquille, ponctué par le grondement occasionnel des taxis qui reviennent. Les autobus, autrefois incontournables de la vie parisienne, sont introuvables, repliés derrière les lignes de front. Les chemins de fer souterrains, désormais exploités par des femmes, sont devenus le principal mode de transport. Un bus tiré par des chevaux, apparemment ressuscité d'une époque révolue, sillonne les grands boulevards, son conducteur, une paysanne corpulente et joyeuse, rassemblant les courses dans les larges plis de son tablier noir. La plupart des magasins les plus extravagants et inutiles restent fermés, tandis que d’autres restent tranquillement assis en attendant la reprise des affaires. Pourtant, les modestes magasins de provisions, éléments vitaux des quartiers populaires, continuent de fonctionner comme d’habitude, sans fanfare ni gêne. Les rues sont remplies de soldats vêtus d’uniformes variés – certains bleu pâle, d’autres noirs – tous pêle-mêle dans un affichage chaotique mais en quelque sorte unifié. Les trottoirs sont parsemés de veuves et d’orphelins, dont le chagrin est profond mais inexprimé. Les jeunes filles et femmes en deuil sont nombreuses, leurs lourds voiles noirs étant la seule liste de victimes visible autorisée par le ministère de la Guerre français.

Paris, autrefois si pleine d'énergie et de glamour, semble désormais un lieu transformé, étrange, mais toujours indéniablement lui-même. Au milieu de la prise de conscience croissante d’un désastre évité de justesse et de la prise de conscience naissante du pouvoir que la nation française exerce désormais, l’esprit de Paris reste résolu. Les Français ont repensé leur propre identité. Ils sont en colère, mais froidement ; ils ne sont pas vaincus, mais ils sont transformés. Être témoin de cette transformation est tout simplement inspirant. Paris est sous le charme, un enchantement qui magnifie la beauté de sa résilience alors même que les détails banals de la vie quotidienne continuent de se dévoiler, étrangement persistants.

Dans un petit appartement situé au