Quand, au seuil du second quinquennat d’Emmanuel Macron, le nouveau conseiller en communication Frédéric Michel arrive au palais, il s’étonne. Tant de grâce dans ce couloir Madame, écrin cotonneux gris perle, l’onctuosité des relations, la minuscule équipe, bonne camarade, la joliesse de ces pièces hautes, longeant par l’est la cour d’Honneur, la douce somnolence du chien Nemo, masse noire étalée doudou entre les pattes, les tapisseries parsemées de fougères lumineuses du bureau de Brigitte Macron et les deux portes-fenêtres ouvertes sur la roseraie. Une fête, s’ébahit le communicant tout juste rentré de Londres la pluvieuse. Il sait que quelques visiteurs trouvent à l’endroit modernisé un air de « sous-préfecture d’Amiens », raillant « l’esthétique de cadres sup des années 1970 qui pensent que le beau naît de la superposition du neuf et de l’ancien », il songe que ces mauvais bougres n’ont pas su apprécier le charme de ces anciens appartements de Caroline Murat, la soeur comploteuse de l’Empereur, et lui s’extasie, il s’enchante même devant les murs aux teintes rayonnantes: « Quelles couleurs magnifiques. » Puis il rit. Frédéric Michel est daltonien.
Comme l’y voue son nom romanesque, l’aile Madame, agencement en ligne brisée – deux couloirs formant un L –, abrite depuis longtemps amours, drames et chagrins, depuis peut-être qu’on a cessé d’y prier, quand en 2007 Nicolas Sarkozy transforma la chapelle en salon, posant à la place de l’autel une photo de lui avec son épouse Carla Bruni. Jusqu’alors, les tourments y demeuraient cantonnés, ils s’y étouffaient, s’y éteignaient. Du moins, dans la nuit du 14 au 15 mars en mauvais état, très confus, dans une rue voisine, électrise l’aile aux secrets. Et ce couloir, zébré d’éclairs sombres, depuis se recroqueville, inquiet.
