GUILLERMO DEL TORO a deux sourires. Le premier dévoile ses dents et est purement enfantin et enthousiaste. En passant un moment avec le cinéaste mexicain de 57 ans, vous verrez ce sourire plusieurs fois. Il est là quand le chef d’un restaurant de Toronto mentionne les spécialités hors menu ce soir-là, ou quand del Toro recommande un auteur d’horreur obscur du XIXe siècle à lire absolument. C’est le sourire qu’il a en donnant gentiment des ordres à son équipe de postproduction derrière une console (“Ce tonnerre doit augmenter de deux décibels à gauche, les pas baisser d’un décibel à droite”) et que tout sur l’écran se met à ressembler à la vision qu’il avait en tête.
Il y a un second sourire qui surgit parfois, lèvres serrées, cette fois-ci. Une ombre plane sur ce sourire. Il l’adopte quand il évoque les cinq années écoulées, marquées par l’amour et la mort, des hauts et des bas extrêmes. Del Toro débutait un nouveau chapitre de sa vie, mais voyait autour de lui beaucoup de désespoir et se sentait un peu brisé.
“J’ai dit en riant que chacun de mes films est une autobiographie. Mais je suis sincère. Quand La Forme de l’eau, Del Toro met les coudes sur la table et se penche. ‘De quoi parle ton nouveau film?’ “De ce que j’éprouvais.’”
