Confession

J’ai fait une grosse bêtise et mon père m’envoie me confesser. Je me traîne, avec l’enthousiasme du pauvre canasson qu’on conduit à l’abattoir, sur la route qui mène de ma maison des marronniers à l’église. Ce n’est pas uniquement le fait d’aller me confesser qui me fait traîner la jambe, c’est l’idée que mon confesseur sera mon curé, mon curé de derrière le muret de pierre que je considère comme un ami depuis l’époque déjà lointaine où j’ai appris, à ma grande honte, qu’il se prénommait Léon, comme mon paon que j’appelais à tous les échos dans le jour qui se levait.