L'Ancien Voisin: Histoires Érotiques Gay de Sexe Explicite

Par Manuel García

Sous la plume de Manuel García, le désir naît d’un regard qui s’attarde, d’une présence trop proche dans une cuisine trop étroite. Ses récits explorent la découverte, la fragilité et la passion, là où les frontières vacillent : un geste trop long, un souffle, une épaule encore chaude de la rue. Dans L’Ancien Voisin, un narrateur observe l’homme qu’il n’aurait jamais dû désirer : l’ex-mari, corps de travailleur, odeur de pluie et de métal, virilité sans apprêt. « Sa chemise moulait sa poitrine, ses épaules frôlaient la mienne, et j’ai dû boire pour cacher ma fièvre. »

Entre jalousies d’antan et fête d’anniversaire, l’aimantation devient irrépressible, le cœur apprend une langue qui n’est pas portée par la voix mais par la peau. Il suffira d’une porte qui se referme. D’un silence. D’une main posée trop longtemps. Et l’on saura qu’aucune serrure n’arrête longtemps le tumulte des corps.

• Langue: Français
• Éditeur: Publishdrive
• Date de sortie: 19 nov. 2025
• ISBN: 3384759230

Aperçu du livre

Imprint

@ 2025 Manuel García

Photo de couverture : Canva

Impression et distribution pour le compte de l'auteur :

tredition GmbH, Heinz-Beusen-Stieg 5, 22926 Ahrensburg, Allemagne.

L'œuvre, y compris ses parties, est protégée par le droit d'auteur. L'auteur est responsable de son contenu.

Toute utilisation sans l'autorisation de l'auteur est interdite. La publication et la distribution sont effectuées sur ordre de l'auteur, qui peut être contacté à l'adresse suivante : Manuel Garcia, Nordstrasse 5, 99427 Weimar, Allemagne.

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Ma première foi

L'Ancien Voisin

Remerciements

Ma première foi

« Le sexe est un soulagement de la tension.

L'amour, en est la cause ».

Woody Allen

[...]

Je m'appelle Maurício, et au moment où vous lirez ces mémoires, le Brésil jouira déjà de la liberté, redevenu une démocratie, abandonnant définitivement l'ancien régime militaire. Originaire de Goiás, des fermes du sud de l'État, je me suis rendu compte dès mon plus jeune âge que j'étais différent des autres garçons. Alors que les autres enfants aimaient courir dans les champs pour profiter des journées chaudes, monter à cheval et s'amuser dans les ruisseaux de la région, je préférais passer du temps avec ma mère, dans la grande maison, l'aidant dans ses tâches ménagères, profitant des livres qu'elle m'apportait toujours en cadeau à son retour de la ville, où elle se rendait pour des consultations médicales liées à un problème de santé qui ne serait correctement diagnostiqué que des années plus tard.

À cette époque, en 1967, je pouvais passer des heures assis dans l'embrasure de la porte, à l'écouter travailler sur sa machine à coudre rouillée, appuyant son pied d'avant en arrière, tandis que, en silence, je feuilletais un livre de Machado de Assis.

Outre nous deux, vivaient dans la maison mon père (un homme rustique et à la forte personnalité), un oncle (le frère de mon père) et mon frère aîné que nous appelions Tavinho, en référence à son prénom de baptême : Otávio Magalhães.

Mon père avait toujours été un homme au caractère difficile. Bien qu'il respectât beaucoup ma mère, ils se disputaient souvent parce qu'il n'approuvait pas la manière « différente » dont elle me traitait. « Les garçons ne devraient pas passer toute la journée collés à la jupe de leur mère », s'écriait-il souvent à table, « Sinon, ils deviendront efféminés et ce sera difficile à corriger », maudissait-il en nous regardant fixement, Tavinho et moi, qui écoutions en silence les murmures de notre père que nous idolâtrions tant.

Tavinho était alors sur le point d'avoir dix-huit ans, il se considérait comme le mâle alpha, et souvent, lui et moi nous disputions parce qu'il ne respectait pas ma différence. Il aimait me mettre des tacles et me jeter sur le matelas, il disait que je devais arrêter d'être si sensible, car les garçons du quartier commençaient à faire des blagues sur mon nom, et que c'était honteux pour la famille. Nous partagions la même chambre, et tous les soirs, quand il sortait de la douche, il était torse nu, exhibant ses pectoraux gonflés qu'il se vantait d'avoir acquis en travaillant dur avec les chevaux de la ferme.

À la maison, notre avenir était déjà pratiquement décidé par mon père. Il tenait absolument à ce que nous suivions une carrière militaire, car à l'époque de la dictature, servir dans les forces armées était considéré comme le summum de la société, le modèle suprême de la masculinité. Cependant, même si nous en parlions souvent lors de nos réunions de famille, ma mère pensait le contraire. Je l'ai parfois vue discuter avec ses amies, et elle exprimait toujours sa joie d'avoir un fils qui lui tenait compagnie, disant avec fierté que son cadet, en grandissant, suivrait un chemin différent de celui de son frère aîné, habitué aux travaux pénibles des champs. Elle souhaitait que je devienne professeur, ou au moins quelqu'un d'important qui travaillerait dans le domaine des mots. Malheureusement, la vie ne suit pas toujours le cours que nous avons prévu.

Les jours passaient, je grandissais et je voyais mon père se rapprocher de plus en plus de son fils aîné, me laissant de côté, comme s'il avait honte de ma façon d'être.

Tavinho passait toujours en premier. Quand il y avait quelque chose à faire en dehors de la ferme, c'était lui qui accompagnait mon père, au volant de notre camionnette, avec mon père à ses côtés qui lui disait qu'il devait s'habituer dès maintenant à se débrouiller seul, car très bientôt, l'armée l'appellerait et le garçon devait être prêt à se débrouiller dehors.

Un soir, tard, je remarquai que Tavinho n'était pas venu se coucher, et intrigué par les chuchotements qui provenaient d'une zone boisée près de notre chambre, je décidai d'aller voir ce qui se passait.

En silence, j'ai traversé le fond du jardin et je me suis caché derrière de vieux tambours, d'où je pouvais voir la silhouette de mon frère, en compagnie de deux camarades qui vivaient dans des fermes voisines de la nôtre.

Assis près d'une clôture qui délimitait les pâturages, et protégés de la pluie par les arbres qui cachaient la région, ils semblaient boire quelque chose tout en discutant de la lettre de convocation qui était arrivée quelques semaines auparavant.

Ils semblaient très joyeux, parlant de la dictature et de la façon dont ils seraient les chefs lorsqu'ils seraient à la caserne, de toutes les filles qu'ils séduiraient et de toutes les fêtes qu'ils feraient loin de la vie rurale.

C'est alors, à un certain moment de la conversation, que j'ai remarqué qu'ils commençaient à s'exciter, et Tavinho s'est