Briser la Perfection

Par Lydia Michaels

L'auteure à succès et primée Lydia Michaels dévoile une romance psychologique brûlante qui brise les règles de la fidélité et redéfinit la perfection dans une histoire d'amour sans choix imposé qui vous captivera!

De l'extérieur, notre vie semble parfaite.

À l'intérieur, je hurle.

Je recherche l'ordre parce que je veux être une bonne fille. Mais les bonnes filles ne sont pas brisées, et je suis fracassée d'une manière que j'ai passé toute ma vie à dissimuler. Un jour, les sombres secrets en moi finiront par s'échapper.

Mon mari m'a sauvée d'un monstre, alors je veux le rendre fier. Je vis pour ses compliments. Je fais ce qu'on me dit, et je ne laisse plus jamais la douleur en moi respirer. Mais elle est là, dormante et prête à surgir.

Quand un invité inattendu se présente à l'improviste, je découvre que mon mari a aussi des secrets de son passé. Pour la première fois, je crains de le perdre. Ma vision de la perfection n'est plus une priorité tandis que j'essaie de devenir tout ce dont il a besoin pour sauver notre mariage.

Ce que nous faisons est mal. Qu'est-ce que cela dit de moi si — au fond — j'apprécie cette dépravation ?

Je veux me délecter de la douleur autant que j'ai besoin d'échapper au chaos. Ma peur de perdre Mason me consume. La souffrance, la brûlure, la morsure... Je m'effondre, et rien ne semble me rattacher à la réalité sauf son toucher — mais LUI n'est pas mon mari, et pourtant il semble être la clé de notre avenir.

J'ai existé pendant des années, satisfaite de plaire à un seul homme puissant. Pourrais-je en satisfaire deux ? Ce n'est pas ce qu'une bonne fille ferait.

• Langue: Français
• Éditeur: Lydia Michaels
• Date de sortie: 7 juin 2025
• ISBN: 9798231393466

Lydia Michaels

Lydia Michaels writes all forms of hot romance. She presses the bounds of love and surprises readers just when they assume they have her stories figured out. From Amish vampyres, to wild Irishmen, to broken heroes, and heroines no man can match, Lydia takes readers on an emotional journey of the heart, mind, and soul with every story she pens. Her books are intellectual, erotic, haunting, always centered on love.

Aperçu du livre

Un

La lumière de midi s'estompait tandis que Liberty fermait les yeux. Les draps doux de deux cents fils glissaient sous ses talons alors que sa tête s'enfonçait dans les oreillers moelleux. Un soupir haletant s'échappa de ses lèvres. Si proche. Ses cuisses se croisaient lentement, ses muscles se contractaient tandis que le plaisir vibrant dans tout son être devenait le point central de son esprit.

Ses doigts glissant sur sa chair encourageaient l'écho de ses gémissements qui remplissaient la chambre silencieuse. Construisant son fantasme, elle entrouvrit les paupières. De douces tranches de soleil de fin d'après-midi passaient à travers les rideaux tirés, peignant des flaques dorées sur sa peau humide.

 —Oh, mon Dieu, oui, gémit Libby tandis que son corps se raidissait délicieusement, un prélude exquis qui lui indiquait qu'elle était sur le point de jouir.

Ses vocalisations donnaient vie à l'expérience. Le parfum subtil de son excitation se transformait en une fragrance puissante qui emplissait l'air. Elle adorait l'odeur du sexe. Se léchant les lèvres, elle goûtait le sel subtil de sa peau, imaginant qu'il s'agissait de la saveur authentique de Mason tandis que ses doigts maintenaient le rythme.

 —Mmm, Mason, oui ! Lèche-moi... Son cri féminin et grave devint une supplication tandis que ses hanches se soulevaient du matelas, ses mollets se verrouillaient et son cou gracile s'arquait. La crème enduisait ses doigts alors qu'elle s'enfonçait dans l'explosion de plaisir qui se propageait de son sexe jusqu'à sa colonne vertébrale.

Son esprit poursuivait l'orgasme convoité qui semblait juste hors de portée, limité à ces moments fragiles où elle parvenait à s'échapper du monde et à trouver une ombre sans honte assez sombre pour faire taire ses démons. Elle s'efforçait d'abandonner sa compulsion à toujours être en contrôle, tentant l'extase de la délivrance tout en luttant contre chaque besoin profondément enraciné qui l'accablait.

Son sang coulait lourdement dans ses veines tandis que son esprit s'éloignait des pressions bien réelles de son existence. Lâche prise. Elle s'accrochait à cet ordre, jamais capable de compromettre complètement la conscience envahissante qui enveloppait chacune de ses pensées. Lâche prise. Lâche prise.

Ses doigts instables saisirent son petit vibromasseur tremblant. De façon provocante, comme si elle était observée, elle traîna sa main gauche jusqu'à son sein et pressa sa chair à travers son chemisier. Alors que son corps tremblait et palpitait profondément dans son canal, à cet endroit que seule une émotion inconnue pouvait combler, elle trouva son mamelon et le pinça presque douloureusement pour que son esprit puisse s'échapper pendant cet instant où tout était intemporel et parfait.

Chut... son esprit lâcha prise et tout devint silencieux.

La chambre, ses responsabilités, ses nombreuses imperfections, tout s'évanouit tandis qu'elle chevauchait la vague de plaisir qui la submergeait et atteignait l'orgasme. Ses muscles se crispèrent et ses doigts quittèrent sa chair dans une libération aussi émotionnelle que physique.

Sa caresse s'éloigna, ses mains légères et engourdies. Le bourdonnement du petit vibromasseur était étouffé dans la literie moelleuse. Haletant doucement, sa respiration sciait ses poumons. Elle ne pleurait plus comme autrefois. Les larmes étaient inutiles. Au lieu de cela, elle ouvrit les yeux et prit un moment pour fixer aveuglément le lustre suspendu au-dessus de leur lit tandis qu'elle revenait à elle.

La paix ne dura pas. Son esprit se réinstalla dans un état conscient, repoussant sa béatitude orgasmique. Elle avait des choses à faire.

Inspirant une dernière respiration satisfaite, Libby se redressa en position assise et ajusta son chemisier. En se levant, elle lissa sa jupe trapèze et commença automatiquement à refaire le lit.

Le drap supérieur flotta en place tandis qu'elle pliait méthodiquement les coins et les glissait sous le matelas, se souvenant des paroles de sa mère. Fais-le toujours bien tendu, Liberty. Tu devrais pouvoir faire rebondir une pièce sur un lit quand il est correctement fait.

Elle centra la lourde couette et disposa soigneusement les quatre oreillers et leurs taies décoratives après les avoir gonflés. En passant ses paumes sur cette œuvre de perfection, un sentiment de satisfaction tordue se répandit dans sa poitrine. Avec un sourire, elle se retourna, glissa ses pieds dans les ballerines de créateur placées en perfection perpendiculaire à côté du lit. Elle ajusta les stores, les remontant seulement partiellement pour que, au coucher du soleil, ils illuminent la pièce exactement comme il fallait.

En ramassant sa culotte par terre, son pouce effleura la tache humide sur la soie avant de la jeter dans le vide-ordures. La sensation sensuelle de la soie fraîche remontant le long de ses jambes réveilla sa libido endormie. Des années de contrôle de fer sur ses actions repoussèrent l'envie de se masturber à nouveau et de jouir juste une fois de plus. Elle avait quarante-trois minutes. Largement le temps avant que Mason ne revienne pour inspecter la maison une dernière fois. Consciente du temps qui passait, elle retourna rapidement à ses tâches.

Après avoir mis la casserole sur la cuisinière pour mijoter et remué la marinade, Libby quitta la cuisine. Ses pieds gravirent rapidement les escaliers jusqu'à la pièce la plus haute de leur maison. Ses muscles endoloris s'étiraient à chaque pas.

Ils vivaient dans ce qu'on appelait un « manoir de débutant » juste en dehors des zones plus touristiques des Outer Banks. Certains considéreraient la taille de leur maison comme extravagante, mais dans ces régions, elle était en réalité modeste. Alors que beaucoup de propriétés de location plus près de la côte se vantaient d'avoir dix chambres ou plus, leur résidence à l'année n'en comptait que trois. Ce que Libby aimait par-dessus tout dans sa maison, c'était les espaces habitables décorés avec une fonctionnalité propre et ordonnée et, bien sûr, la tranquillité.

Construite sur trois étages aux variations et formes décalées avec une large pointe hexagonale centrée au-dessus du hall d'entrée, leur maison était un sanctuaire spacieux. Le manque de symétrie extérieure l'irritait parfois, alors elle concentrait son énergie à maintenir l'intérieur de la maison. Libby aimait que les choses soient bien en place et était fière de garder la maison belle et ordonnée pour Mason et elle-même.

Lorsqu'elle atteignit le troisième étage, elle ouvrit ce qu'elle appelait la « chambre d'amis de la tour ». Entièrement décorée dans des tons immaculés de blanc et d'ivoire, cette élégante escapade française était aussi intacte que la veille lorsqu'elle l'avait inspectée. Personne n'y était monté à part elle, mais c'était sa routine d'examiner minutieusement chaque pièce chaque jour. Cela lui procurait un sentiment de justesse. Elle fit pivoter l'abat-jour ivoire d'un tiers de tour autour de l'ampoule, ne modifiant qu'une version de la perfection pour une autre.

Descendant au deuxième étage, elle visita la chambre d'amis plus masculine. En actionnant l'interrupteur à la porte, baignant la pièce dans une douce lueur dorée, elle trouva tout en ordre. Allumé, éteint, allumé, éteint, allumé, éteint. Trois fois allumé. Trois fois éteint. Un sentiment de satisfaction l'enveloppa.

Marchant silencieusement sur l'épais tapis ivoire, elle inspecta chaque zone. Le doux clic d'une porte en chêne massif après l'autre et le murmure de sa jupe en lin étaient les seules preuves que la maison n'était pas vide. Elle appréciait la solitude de sa douce intrusion. Les sons de sa présence délicate apaisaient son anxiété.

Le salon décontracté, le bureau de Mason et le cabinet de toilette étaient parfaitement ordonnés et rafraîchis. Lorsqu'elle atteignit la salle de divertissement, elle appuya sur la touche aléatoire de la playlist et passa à la pièce suivante. Hier c'était Motown, alors aujourd'hui ce serait Jazz. Elle avait passé des heures à résoudre la formule que suivait l'iPod afin que ce qui semblait aléatoire puisse en réalité être prédit et donc gérable. Il s'agissait simplement d'alterner les pistes de numéros impairs suivies d'une séquence de pistes de numéros pairs alternés.

Au moment où elle atteignit leur chambre, les riches vocales fraîches d'Etta James remplissaient la maison depuis de petits haut-parleurs encastrés cachés dans chaque coin. Elle sourit. Cet album lui rappelait toujours le moment où Liberty et Mason avaient vu Mme James se produire lors d'un concert privé à La Nouvelle-Orléans quelques années auparavant.

Persuadée que leur chambre était exactement comme elle l'avait laissée dix minutes plus tôt, elle passa devant le lit fraîchement fait et se dirigea directement vers la salle de bain principale. Elle adorait sa salle de bain. C'était un cercle parfait avec un plafond de verre en forme de cathédrale et un lustre parisien placé précisément au centre. Mason appelait la salle de bain son palais de beauté.

Assise sur son tabouret de coiffeuse à dossier en diamant recouvert de tissu, elle plongea la main dans le tiroir supérieur de sa boîte à bijoux et trouva deux baguettes en écaille de tortue. Ses cheveux blonds étaient quelque chose que Mason avait toujours adoré. Ils tombaient jusqu'à ses épaules en larges boucles rebelles que seuls le temps et la patience lui avaient appris à dompter. Jamais satisfaite de la façon dont le devant se plaçait — étant donné qu'elle avait environ six épis — elle portait sa frange en tourbillons hachés lâches juste au-dessus de ses yeux bleus. Avec une aisance pratiquée, elle tordit ses cheveux sur le dessus de sa tête et les fixa en place avec les baguettes identiques.

Redressant sa posture, allongeant son cou, elle tourna son menton d'abord à gauche puis à droite. Manipulant délicatement une boucle rebelle jusqu'à ce qu'elle s'aligne avec les autres, elle luttait pour trouver la symétrie.

 —Parfait, complimenta-t-elle son reflet.

De sa boîte à bijoux en cristal, elle saisit ses boucles d'oreilles à tiges en nacre et les fixa à ses lobes. Une fois terminé, elle rangea rapidement la coiffeuse et redescendit.

L'odeur de tarte aux pommes qui cuisait dans le four emplissait l'entrée. En passant brièvement par la cuisine, elle remua la marinade. Ce soir, ce serait du poulet sauté dans une marinade à la marmelade avec des petites carottes glacées et une salade de printemps fraîche. La tarte aux pommes, le dessert préféré de Mason, était pour le dessert. Ils allaient célébrer son trente-huitième anniversaire ce soir.

Elle avait poli deux couverts en argent ce matin-là et dressé la table avec un long chemin de table bordeaux et un centre de table bas rempli de neuf poires vertes mûres. Deux sous-assiettes en ivoire de leur porcelaine de mariage reposaient sur des sets de table en satin récupérés au pressing ce matin. La porcelaine de mariage n'était réservée qu'aux fêtes et aux anniversaires, mais ils utilisaient le cristal quotidiennement.

Des serviettes en satin pliées en trois reposaient à une demi-longueur de cuillère à café à gauche de la sous-assiette. Le couteau à beurre brillait sous la lueur des bougies, à un diamètre de tasse de thé du bord du set de table. Parfait. Ce que Mason verrait simplement comme une bienséance pratique, Liberty en tirait secrètement du contentement, chaque pièce occupant une place particulière et comblant une faim méticuleuse.

Elle savait que ses méthodes n'étaient pas la norme. Pendant des années, elle avait lutté contre son incapacité à être comme tout le monde. N'ayant jamais été capable de se plier, elle avait finalement trouvé Mason, qui non seulement comprenait son besoin d'ordre constant, mais lui correspondait parfaitement. Si flexible et gentil, sa douceur complétait sa rigidité au-delà de tout ce qu'elle avait pu imaginer.

Une fois la table dressée, Libby retourna à la cuisine et termina de préparer leur repas. À six heures précises, le léger bourdonnement de la Mercedes de son mari entrant dans le garage s'accompagna d'un frisson de soulagement. Mason avait toujours un timing impeccable.

Elle s'essuya rapidement les mains sur un torchon, se précipitant pour plier correctement la serviette en trois dans le sens de la longueur, puis trois fois dans le sens de la largeur, de sorte qu'aucun bord rugueux ne soit visible. Après l'avoir posée précisément à un pouce du bord du comptoir et à un pouce du bord de l'évier, elle se déplaça hâtivement vers la porte d'entrée.

À neuf pieds, exactement trois carreaux de marbre de la porte d'entrée, elle se tenait debout, les chevilles jointes, les mains serrées juste sous l'ourlet de son chemisier. Un dernier souffle s'échappa lorsque la poignée tourna. Elle savoura cette dernière bouchée d'anxiété avant de croiser le regard de son mari.

—Salut, ma belle, la salua Mason en franchissant le seuil, portant un journal froissé et sa mallette. Le calme l'envahit devant la fonctionnalité bien rodée de cette partie de leur journée. La prévisibilité était bonne. Quoi qu'il arrive, il la faisait toujours se sentir chérie.

Elle sourit, un contentement sincère l'ancrant dans la réalité. —Comment s'est passée ta journée ?

—Bien. Et toi ? Bonne journée ? Mason laissa tomber ses papiers en un tas désordonné sur la table d'appoint près de la porte et Libby relâcha son contrôle mental sur elle-même pour aller vers lui. L'aidant à retirer son manteau, elle le plia sur son bras et redressa les papiers de sa main libre.

Lui souriant avec espoir, il déposa un doux baiser sur son nez. C'était la danse qu'ils pratiquaient naturellement chaque jour depuis leur emménagement. C'était la routine. C'était juste.

—Ça sent délicieusement bon. Tu as eu le temps de jouer ?

Libby se dirigea vers le placard de l'entrée et accrocha son manteau. Remarquant qu'il présentait encore des peluches, elle se fit une note mentale pour l'emmener au pressing lundi. —Ma journée a été très bonne. J'ai pu terminer les courses en moins d'une heure, donc j'ai réussi à pratiquer pendant trois heures.

—C'est super. Quand il lui souriait, c'était toujours sincère, toujours gentil. Elle appréciait sa franchise et sa sincérité. —Dans combien de temps mangeons-nous ?

—Le dîner est presque prêt. Je dois juste l'apporter à table. Ça te va ?

—Tu sais bien que c'est parfait, Liberty, répondit-il avec tendresse. —Pourquoi n'apportes-tu pas le repas ? Je vais juste monter me changer. Cette cravate m'étouffe depuis ce matin.

Elle acquiesça et fit rapidement ce que Mason demandait. Quand il revint dans un survêtement ample et un vieux sweat-shirt de Duke, elle le rejoignit à table.

—Ça a l'air fantastique, Lib.

—Merci. J'ai aussi fait une tarte aux pommes.

Fermant les yeux, Mason émit un gémissement presque sensuel à la mention du dessert. L'esprit de Liberty fut immédiatement inondé des images de son fantasme de l'après-midi et du souvenir de sa jouissance sur ses doigts et ses cuisses. Elle détourna rapidement le regard pour qu'il ne sente pas sa culpabilité.

Pendant qu'ils mangeaient, ils discutaient de sa journée. Liberty coupait méticuleusement ses carottes en trois. Plutôt que de reconnaître les légumes désordonnés de son mari, elle se concentrait sur ce qu'il disait.

C'était toujours un plaisir d'entendre parler de toutes les personnes fascinantes que son mari rencontrait en une journée. En tant que chirurgien traumatologue à l'hôpital Faith Baptist, situé juste après le pont principal menant à la ville, il ne savait jamais à quoi s'attendre. Il avait une tolérance pour le chaos naturel qu'elle admirait et redoutait en même temps.

Elle était très fière de son succès. Mason savait qu'il ne pourrait pas sauver tout le monde, mais il ne perdait jamais espoir et ne refusait jamais d'essayer. C'était inspirant. Il était si courageux comparé à elle. Il était sa force, son roc.

Une fois la table débarrassée, elle apporta la tarte. Ses lèvres s'incurvèrent en un sourire facile tandis que Mason mangeait deux généreuses parts. Un peu de glaçage sucré s'accrocha au côté de son pouce alors qu'il prenait la dernière bouchée. Son esprit l'imagina se pencher et étaler la garniture dorée sur sa lèvre inférieure puis la lécher. Quand il enleva la tache de son pouce avec la serviette, sa déception la picota.

Récemment, elle avait reconnu qu'elle devenait une contradiction. Alors que tout en elle aspirait à la normalité, une partie d'elle-même se languissait soudain de spontanéité, et elle n'avait pas encore trouvé comment en discuter avec Mason. Elle avait besoin que la vie soit prévisible pour des raisons auxquelles elle préférait ne pas trop réfléchir. Mason travaillait avec diligence pour lui offrir un environnement stable. Demander autre chose lui donnait l'impression de trahir ses attentes.

Il était un mari incroyable et subvenait à ses besoins bien au-delà de ce qu'elle aurait pu espérer. Aucun des luxes dont ils jouissaient n'était nécessaire pour l'aimer. Elle exigeait simplement qu'il lui soit fidèle, qu'il soit l'ancre émotionnelle dont elle avait besoin pour traverser chaque journée.

Sa tendance à obsessionnellement vouloir rendre tout parfait avait éloigné beaucoup de personnes, mais Mason faisait toujours paraître ses manies insignifiantes. Son côté compulsif détestait ce besoin insidieux de changement qui grandissait en elle. Le changement était désordonné et contagieux. On ne pouvait modifier un aspect sans perturber d'une façon ou d'une autre l'équilibre général de toutes les autres choses.

Son mari était un bel homme. Ses cheveux noirs et épais étaient coupés court avec élégance et sa mâchoire puissante, peu importe la fréquence à laquelle il se rasait, semblait toujours avoir besoin d'une nouvelle retouche. Il était grand. Bien sûr, Liberty ne mesurait qu'un mètre cinquante-deux, donc tout le monde était plus grand qu'elle, mais Mason était très grand, plus d'un mètre quatre-vingts. Il s'habillait impeccablement et sa garde-robe soigneusement composée mettait en valeur son physique de nageur. Bien qu'elle ait rarement l'occasion d'analyser son corps nu en plein jour, quand ils utilisaient la piscine, elle admirait souvent ses larges épaules et son abdomen ferme.

Ils étaient en désaccord sur beaucoup de choses. Ils étaient mari et femme après tout, mais Mason n'avait jamais élevé la voix contre elle et restait toujours doux et maître de lui-même. Elle ne l'avait jamais vu dans un état de rage.

Les jours où elle savait qu'il avait perdu un patient sur sa table d'opération, elle faisait tout son possible pour l'apaiser. Parfois, cela lui faisait mal de voir cette partie de son mari qu'elle n'arrivait jamais tout à fait à atteindre. C'était comme s'il lui dissimulait des parts de lui-même, craignant peut-être que si jamais il s'appuyait trop lourdement sur elle, elle pourrait se briser. Peut-être avait-il raison.

Elle supposait que tout le monde avait des secrets, mais la partie de lui qu'il ne partageait pas avec elle était immense, et pour cette raison, elle finissait toujours par pleurer les soirs où Mason avait besoin d'être laissé seul pour mettre de l'ordre dans ses émotions.

Elle n'était pas faite de verre, mais portait définitivement des fissures qui la limitaient émotionnellement. Pourtant, elle souhaitait qu'il vienne vers elle, ne serait-ce qu'une fois, pour qu'elle puisse être là pour lui comme il l'était pour elle. Malgré ses barrières émotionnelles, Mason était un homme merveilleux et un mari encore meilleur. Alors, oui, elle pleurait parfois, mais finissait par se réprimander pour son égoïsme et sa mesquinerie à se sentir insatisfaite de toutes les choses formidables que Mason partageait avec elle.

Ils avaient un mariage formidable. Ils riaient ensemble, aimaient les mêmes films. Sa passion était de jouer du piano et Mason adorait l'écouter. Elle avait besoin de prendre soin de lui et il avait besoin qu'elle s'assure qu'il ne sorte pas de la maison avec des traces d'encre de journal sur les doigts ou de la mousse à raser dans l'oreille. Cinq ans ensemble et elle était très heureuse.

 —Allô, la Terre à Libby...

Elle détourna son regard de sa tarte à moitié mangée et plongea dans les yeux rieurs de Mason.

 —Où étais-tu partie ? J'étais en train de te raconter quelque chose et tu as complètement décroché.

 —Oh, je-

Le son de la sonnerie du téléphone la sauva d'avoir à formuler une excuse.

 —Je vais répondre. Excuse-moi.

Il sourit avec un sourcil levé tandis qu'elle retirait rapidement son assiette et se précipitait vers la cuisine.

 —Qui que ce soit, je ne suis pas là. Je veux une bonne soirée avec ma femme, un bon film, et pas d'interruptions.

Libby sourit intérieurement dans la cuisine et saisit le téléphone à la troisième sonnerie.

 —Allô ?

N'entendant que du silence, elle supposa que l'appelant avait raccroché.

 —Allô ?

 —Salut.

Libby sourit et fronça les sourcils en regardant le téléphone. Elle consulta l'identification de l'appelant mais ne reconnut pas le numéro.

 —Bonjour. Qui est-ce ?

 —C'est-

La voix grave trébucha comme si elle cherchait ses mots.

 —Euh... est-ce que... est-ce que c'est Mme Davis ?

 —Elle-même.

 —L'épouse du Dr Mason Davis ?

 —Oui, c'est Liberty, la femme de Mason. Je peux vous aider ?

 —Liberty.

La voix rocailleuse à l'autre bout du fil prononça son nom lentement, comme pour en savourer chaque syllabe.

 —Je suis désolée, qui êtes-vous ?

 —Est-ce que... Est-ce que le Dr Davis est à la maison ?

Liberty se dirigea vers le comptoir et saisit la petite tablette qu'elle utilisait pour noter les messages de Mason. Jetant un coup d'œil à l'horloge au-dessus du four double, elle inscrivit l'heure et la date exactes dans le coin supérieur gauche. — Non, il n'est pas là. Puis-je prendre un message ?

 — Savez-vous quand vous l'attendez de retour ?

Mason entra dans la cuisine et l'enlaça par derrière. Ce geste était si inattendu que son cœur s'emballa et son esprit s'embrouilla tandis que ses tétons durcissaient soudainement. Son contact avait toujours un effet sur elle, mais être prise au dépourvu ajoutait un élément nouveau et excitant à son désir. Avec son mari, tout ce qui touchait à la sexualité se limitait généralement à leurs moments intimes confinés à leur chambre, alors cette soudaine affection la déstabilisa.

La spontanéité ne l'avait jamais tentée auparavant et ce désir de fantaisie ne faisait maintenant que la frustrer. Il frotta son menton rugueux contre son épaule, et des frissons remontèrent le long de sa colonne vertébrale lorsqu'il embrassa la peau qui dépassait du col de son chemisier.

Un sentiment d'urgence de raccrocher la distrayait de la conversation avec l'interlocuteur inconnu. Avalant sa salive, elle murmura d'une voix rauque : — Il n'est pas attendu avant tard ce soir. Qui dois-je annoncer ? Elle devait profiter de cette soudaine tendresse de son mari avant qu'elle ne s'évanouisse.

 — Veuillez lui dire que Sean O'Malley a appelé.

Elle nota rapidement le nom et le numéro que l'homme lui donna, puis raccrocha et se retourna dans les bras de son mari.

 — Le dîner était merveilleux, Lib. Merci. Tu prends si bien soin de moi. Ses compliments la submergèrent comme un baptême purificateur de sens.

Ses lèvres s'entrouvrirent tandis qu'elle le regardait, savourant la douleur qui se répandait dans ses seins. Si incroyablement excitée que des fantasmes surgissaient les uns après les autres dans son esprit affamé de sexe, elle pouvait à peine former des mots. — C'est mon rôle de prendre soin de toi. Je suis heureuse de le faire, chuchota-t-elle.

Il sourit et embrassa son nez, et aussi rapidement qu'une couverture arrachée d'un corps au milieu d'un sommeil rêveur, il se détacha émotionnellement et s'éloigna.

Je ne suis pas en porcelaine, voulait-elle hurler ! Elle voulait arracher ses vêtements et exiger qu'il la prenne là, sur les comptoirs importés, jusqu'à ce que ses fesses soient meurtries. Peut-être devrait-elle se déshabiller ici même dans la cuisine. La panique l'étouffa. Elle ne voulait pas qu'il s'arrête, mais sanglota intérieurement, reconnaissant qu'il l'avait déjà fait.

 — Quel genre de film aimerais-tu voir ? demanda-t-il en s'étirant.

Elle n'avait plus envie de regarder un film. Elle avait envie de baiser avec son mari. Et si elle tombait à genoux et prenait son sexe profondément dans sa bouche jusqu'à ce qu'il devienne si dur qu'il touche le fond de sa gorge ? Serait-il dégoûté ? Pourquoi était-elle devenue si perverse tout d'un coup ?

La culpabilité et la honte se glissèrent sur elle comme des pattes duveteuses d'araignées. Reculant, elle joignit ses mains et plaça ses chevilles côte à côte. Ce contrôle physique l'aida à apaiser son esprit frénétique.

 — Choisis toi-même. C'est ton anniversaire. Pourquoi ne vas-tu pas tout préparer et je te rejoindrai là-haut dès que j'aurai rangé la cuisine ?

 — D'accord, ne tarde pas trop.

La cuisine fut impeccable en quelques minutes, mais elle prit cinq minutes supplémentaires pour simplement rester la joue pressée contre le verre froid de la salle de billard afin de se rafraîchir. Elle avait vingt-huit ans. D'après ce qu'elle savait, elle était encore loin d'atteindre son apogée sexuel. Pourquoi, alors, pensait-elle comme une putain ? C'était un sentiment horrible de vouloir que son mari la baise et la tripote comme un animal. Son esprit hébergeait soudainement des fantasmes qu'elle ne devrait pas reconnaître. Pourtant, ils semblaient parfaitement à leur place dans sa tête.

Elle se masturbait en secret chaque jour depuis des semaines. Parfois deux ou trois fois par jour. Et pourtant, sa culotte devait être changée parce qu'une seule pensée la rendait à nouveau trempée. Pourquoi ? Pourquoi cela lui arrivait-il ? Elle ne voulait pas désirer les choses que son corps réclamait. De tels fantasmes ne pourraient jamais exister avec Mason. Si cela continuait, elle finirait par détester un mariage parfaitement convenable.

Saisissant la peau tendre sous son bras, elle pinça jusqu'à ce que les larmes lui piquent les yeux. L'action eut un effet stabilisateur. La morsure aiguë de la douleur centrait son être d'une manière qui ne nécessitait pas trop de temps, un temps qu'elle ne voulait pas gaspiller pour le moment.

Serrant sa chair sensible entre ses doigts, sachant qu'elle développait un bleu, elle attendit que la douleur devienne si forte que son corps s'engourdisse. Quand la douleur s'arrêta, une partie de sa tension se brisa. Son esprit s'éclaircit pendant un bref instant, tout comme lors de l'œil d'un orgasme, et elle laissa échapper un souffle lent. C'est mieux.

Relâchant ses doigts raides, elle éloigna son visage du verre froid et se calma. Elle déglutit, redressa les épaules et se dirigea vers la salle de divertissement pour retrouver Mason.

Ils regardèrent Le Temps n'est rien et à la fin, Liberty pleura. La main de Mason caressa son bras tandis qu'il lui tendait des mouchoirs.

Mason ferma la maison pendant qu'elle enfilait une chemise de nuit en satin blanc qui tombait jusqu'au sol. Repliant les draps du côté de Mason, elle baissa les lumières au réglage tamisé/éteint. En moins de dix minutes, la pièce serait complètement noire, comme ils préféraient tous deux dormir. Mason entra dans la chambre au moment où elle se glissait dans le lit.

— C'était un bon film, tu ne trouves pas ?

— Oui. Je l'ai aimé.

— Tu aimes toujours les tristes, la taquina-t-il.

— Ce n'est pas vrai, rit-elle. Mon film préféré est Braveheart. Il est brutal et totalement un film pour mecs !

— Lib, il meurt en martyr pour sa veuve.

— Il n'était pas un martyr. Les Anglais l'ont attrapé. Sinon, il aurait continué à se battre. Il s'est battu pour sa veuve.

— C'est du pareil au même. Il y a beau y avoir de la guerre, c'est quand même une triste histoire d'amour.

Elle se redressa sur un coude et secoua la tête. — Ne fais pas comme si tu ne regardais que des trucs de machos. Tu as adoré N'oublie jamais.

— Ça, dit-il en se penchant pour l'embrasser, c'est un film génial. Il s'installa de son côté du lit et ajusta les couvertures. — Je t'aime, Lib. Merci pour un anniversaire fantastique.

— On n'a rien fait.

— C'était parfait. Tu l'as rendu parfait. Son cœur se gonfla à ce compliment. Pour elle, il n'y avait vraiment pas de plus grand éloge.

La pièce s'assombrit et Liberty attendit que Mason la touche. C'était vendredi soir. Ils faisaient toujours l'amour le vendredi soir. Sans parler du fait que c'était son anniversaire.

L'espace ouvert devenait de plus en plus sombre avec une sensation d'hyperventilation et d'anticipation. L'anxiété l'envahissait et elle luttait pour la repousser. Patience.

Et s'il s'endormait simplement ? S'ils ne faisaient pas l'amour ? C'était vendredi ! Pourquoi ne la touchait-il pas ? Son cœur s'accéléra tandis qu'elle luttait contre l'envie de pleurer. Elle ne pouvait pas initier leurs ébats. Ce n'était pas dans sa nature. Il devait commencer. Il commençait toujours.

Quand la chambre fut plongée dans l'obscurité complète et qu'elle n'entendait plus que son cœur battre dans ses oreilles et son esprit hurler Noooon ! Mason était complètement silencieux. Et puis il la toucha. Elle soupira. Des milliers de parcelles de tension se dissipèrent à ce simple contact de ses doigts le long de son épaule et de son bras. Il n'avait pas oublié. Tout irait bien.

Ses doigts cherchèrent les siens. Ils enlacèrent leurs mains et il porta sa paume à sa bouche pour y déposer un doux baiser. — Viens ici, Lib.

Se rapprochant sur le lit, la caresse délicate de sa main droite parcourut ses cuisses, rassemblant et tirant la soie de sa chemise de nuit. Un gémissement discret mais intentionnel s'échappa de ses lèvres pour qu'il comprenne qu'elle appréciait. Mason était généralement très attentif à la préparer avec de longs moments de caresses et de tendres attouchements, mais elle était déjà trempée entre les cuisses, presque embarrassée de l'être. Elle voulait qu'il avance, mais ne suggérerait jamais une telle chose.

Mason écarta facilement ses cuisses et roula sur le côté dans l'obscurité. Tandis que sa bouche embrassait son épaule et son cou, ses doigts se frayèrent un chemin jusqu'à son sexe. Il s'arrêta pendant une fraction de seconde quand ses doigts découvrirent la marque humide qui saturait le satin de sa culotte. Il tenta de cacher sa surprise, mais elle le connaissait trop bien. Cette seconde d'hésitation, pour traiter sa découverte, faire des comparaisons, était teintée d'un moment de honte. Elle était reconnaissante que l'obscurité cache son expression mortifiée.

Il fit glisser sa culotte le long de ses hanches étroites. Les fines bretelles en satin de sa chemise de nuit glissèrent sur ses épaules et elle s'arqua lorsque la main de Mason trouva son sein. Ses paumes vigoureuses enveloppèrent sa chair. Elle n'avait qu'un bonnet B, mais il ne s'en plaignait jamais. Cependant, parfois Liberty se demandait si, avec des seins plus gros, il jouerait davantage avec eux, pincerait et tirerait peut-être les pointes et mordillerait doucement les parties tendres.

Il ne fallut pas longtemps avant qu'il ne soit sur elle, ajustant son sexe contre le sien. La honte de son désir secret se tortillait au fond de son ventre. L'envie de se précipiter se battait avec sa lutte pour garder le contrôle de ses émotions. Finalement, il glissa en elle.

Ils s'emboîtaient bien. Mason avait un sexe imposant, pas de façon démesurée, d'après ce qu'elle avait appris sur l'anatomie masculine dans les magazines, mais il était large et Liberty adorait la sensation d'étirement qu'il lui procurait. Comme toujours, il donnait des coups mesurés, jamais trop rapides et jamais trop profonds. C'était agréable. C'était toujours agréable — mais comme à chaque fois, elle n'atteignait jamais l'orgasme et Mason n'insistait jamais sur ce point.

Un grondement de satisfaction vibra au plus profond de la poitrine de Mason. Une chaleur se répandit dans son intimité et elle soupira. Comme toujours, Mason termina avec un baiser affectueux. — Je t'aime.

Comme la faim, son besoin était apaisé, mais pas au degré qu'un banquet exquis aurait pu la satisfaire. Des pâtes avec du vin, c'était bien, mais du champagne, un filet mignon et du homard, c'était mieux.

 —Je t'aime aussi.

Quelques instants plus tard, il s'endormait tandis qu'elle revenait de la salle de bain. Sa culotte était par terre et elle la jeta dans le vide-linge puis enfila une paire propre.

En se glissant dans le lit, elle refusa de s'apitoyer sur son absence de plaisir, car Mason était tout pour elle, et son amour suffisait à la combler. Soupirant doucement, elle ferma les yeux, se promettant de revenir demain.

Deux

Mason se réveilla avec l'odeur délicieuse du bacon et ne doutait pas que Liberty était déjà debout depuis des heures. En sortant du lit, il s'étira et bâilla jusqu'à ce que sa mâchoire craque. Ses doigts ajustèrent son sexe qui se balançait audacieusement devant lui tandis qu'il se dirigeait vers la salle de bain et démarrait la douche. Comme si elle avait l'ouïe d'une chauve-souris, la musique emplit la maison à peine deux minutes après qu'il ait commencé à bouger. Le choix musical de ce matin : Coldplay. Charmant.

La vapeur de la douche de Libby persistait dans la grande salle de bain ultra-féminine tandis que Mason se brossait les dents. Cela ne le dérangeait pas que sa salle de bain principale soit remplie de fanfreluches et de luxes féminins décadents. Liberty était une épouse incroyable et elle méritait d'être choyée bien plus qu'elle ne lui permettait jamais de le faire. Elle était fière de se débrouiller seule et d'aider les autres, alors il savait, lorsqu'il faisait concevoir leur maison, que le seul moyen de s'assurer qu'elle s'offre régulièrement quelques soins était de les rendre disponibles à toute heure.

Les meilleurs hôtels de New York et de Paris ne pouvaient pas prétendre avoir une salle de bain aussi luxueuse que celle qu'il avait créée pour sa femme. Le design circulaire était unique en son genre. Le fauteuil capitonné à côté de la baignoire était assez grand pour accueillir cinq hommes adultes. Il était fait sur mesure, tout comme le siège de la coiffeuse. Les tissus venaient d'Inde et les carreaux d'Italie. Toutes les larges boiseries avaient été fabriquées sur mesure par un menuisier local qui avait pris sa retraite des années auparavant, mais Mason avait trouvé son prix et l'avait tenté de sortir de sa retraite.

Il gaspillait rarement de l'argent, mais quand il s'agissait de leur maison et d'objets qui seraient utilisés bien au-delà de leur apogée, il n'avait aucun scrupule à le dépenser. Il gagnait très bien sa vie, mais il n'était jamais prétentieux concernant la possession ou la capacité de s'offrir des luxes. Chaque année, il demandait à Libby d'appeler des centres communautaires à travers le pays pour se renseigner sur ceux qui étaient dans le besoin. À l'approche de Noël, elle aurait sélectionné dix familles, et Mason en faisait son projet de s'assurer que chaque mère, père, fils et fille obtienne ce qu'ils voulaient et dont ils avaient besoin. Il aimait pouvoir faire la différence et c'était quelque chose dont Liberty bénéficiait vraiment, quelque chose qu'elle n'avait jamais eu le droit de faire quand elle était enfant.

Tandis que l'eau chaude ruisselait sur son corps et que la mousse tourbillonnait dans le drain, Mason massa son sexe demandeur. Son esprit s'égara un instant ailleurs, mais il le ramena rapidement là où il devait être. Tirant fort et vite sur sa chair glissante, il serra les dents.

Ses testicules se contractèrent et son postérieur se serra tandis que son corps s'animait. Élargissant sa posture, il cala le haut de son corps pour que son front puisse reposer sur l'avant-bras fixé contre le mur carrelé. Ses muscles du mollet tendus se contractèrent alors que sa colonne vertébrale commençait à picoter. Haletant entre ses dents, il grogna. Presque là. Fermement, il serra son sexe douloureux, ayant besoin de ressentir cette douleur enivrante de résistance qui ne venait qu'avec certains types de baise brutale, le genre auquel il avait renoncé il y a longtemps.

En ouvrant les yeux, une perle de liquide pré-éjaculatoire