ans le wagon-restaurant quasi désert, l’homme titube au rythme des secousses de ce train de nuit parti de Rostov-sur-le-Don, près de la frontière ukrainienne, et à destination de Moscou. Epuisé, les yeux cernés, il cherche une bouteille de vodka. Il finit par s’installer sur une banquette et engage la conversation avec l’auteur de ces lignes, sans savoir que je suis journaliste. Ce prisonnier, qui avait accepté d’aller combattre de longs mois sur le front à
