epuis un certain temps, je regarde avec de plus en plus d’inquiétude ma bibliothèque. De jour en jour, elle m’apparaît être autant hors-la-loi que le dernier rempart de la liberté de création. Ma bibliothèque ne respecte rien, ni la mélanine, ni les sexes, ni la bienséance : le marquis de Sade y côtoie la Bible, à quelques centimètres de l’adorable monstre Françoise Sagan, non loin de Ian McEwan dans les pages duquel toute la sinistre à l’inceste dans , en passant par l’innocence d’une enfant qui envoie un innocent en prison dans . Tova Reich et son grinçant chemine avec Aharon Appelfeld et Isaac Bashevis Singer, tandis que l’immense Philip Roth cause avec le massif qu’on ne pardonne plus à Albert Cohen.
