’avais bêtement cru que ce serait l’aéroport de Monaco. Qu’il y aurait des douanes, un duty-free et un tampon sur mon passeport. Monte-Carlo en lettres d’imprimerie, l’encre d’un rouge qui bave, une petite preuve supplémentaire apportée au voyage et se sentir étranger chez soi, comme en novembre, absolument. J’y vais cru, mais je n’y avais pas pensé, sinon j’aurais su – un taxi vers Orly – Paris-Nice, c’est un peu plus cruel. Nous voilà quand même embarqués, Jen, Paul, Pierre-Ange et moi, vers le Sud; il paraît qu’il fera beau, tout ça, je n’ai pas oublié ma brosse à dents et j’ai pris mon ordinateur. À l’aéroport, Pierre-Ange me briefe, car voilà, le tennis, je n’y connais pas grand-chose. Les jeux de boules, le billard, le flipper, la pétanque, j’aime plutôt. Les balles – le basket, le foot, le ping-pong, je n’y comprends rien. Si d’aventure un psychologue peut m’expliquer cette tendance, je suis preneur. Bref, Pierre-Ange, qui vient de changer son fond d’écran de peur que le tennisman ne s’y reconnaisse, m’explique que Zverev, prénom Alexander, surnom Sascha, Bref, le garçon est sérieux et ma plume ignorante ne serait pas vraiment à la hauteur de son palmarès si je devais parler sport. Qu’ai-je vu, alors?
