L’homme nous avait habitué à l’éloge de la marche et à la louange de la lenteur, cette vertu en voie de disparition. Avec , voilà désormais David Le Breton juché sur un curieux outil d’observation des mœurs, le vélo, le nez au vent, avec pour horizon la ligne de moins en moins bleue des Vosges ou la rive allemande du Rhin, celle qu’adorait Goethe. Adepte des longues sorties, l’anthropologue a ainsi choisi une nouvelle tribu d’étude. Non pas les Nambikwara brésiliens de Lévi-Strauss ou les Baruyas néo-guinéens de Godelier, mais l’étrange société des cyclistes. Cela donne des fulgurances, des actes de méditation qui ressemblent à de la rébellion caractérisée, celle du rejet de la voiture, et un raisonnement déambulatoire où l’esprit vagabonde hors les murs, hors les codes. Le Breton a l’œil caustique. Il ausculte sa tribu, s’aperçoit que le peuple évoluant sur la petite reine s’agrandit, parentèle généreuse après une longue éclipse depuis les années cinquante due au règne omniscient du tout automobile. Il est vrai que l’ était devenu envahissant, apôtre de la sédentarité et sujet aux maladies cardiovasculaires. Dans cet entre-soi à forte teneur en dioxyde de carbone, le cycliste représente souvent l’intrus gênant. A tel point que dans une émission de télévision australienne, rappelle Le Breton, deux comiques prônaient l’ouverture de la porte de leur voiture pour mettre au tapis les promeneurs à vélo. Le malheureux geste a . La fusion de l’homme dans le décor, loin du diktat du moteur à implosion. Car ce bonheur d’exploration de la ville nous convie aussi à un retour du nomadisme et à l’art de l’exploration joyeuse. La chambre à air est notre bouée d’oxygène. Dans la ligne de mire, au-dessus du guidon, et en prolongement du rêve de Thomas Moore, l’utopie de la ville parfaite, celle qui vénère le deux-roues. Grâce à cette translation sur pneus, la cité se rendrait plus vivante et davantage hospitalière.
