JAMES YORKSTON
“Il n’était pas question d’être David Bowie”
N D’AUTRES TEMPS, ON AURAIT ESSAYE D’ALLER A CELLARDYKE, DANS LA REGION DE FIFE, POUR RENCONTRER CE TYPE, pour vérifier s’il est un ermite ou un pilier de pub, un écrivain folk ou un musicien touche-à-tout, un îlot isolé ou un horizon à 360°, un microcosme local ou une vision universelle. On aurait pris l’Eurostar, puis un train à la gare de Victoria, un de ces trains privés qui mettent des heures et des heures pour traverser la brume et les monts d’Ecosse. Enfin, un taxi sur des routes étroites comme des chemins de terre nous aurait menés aux ruelles et aux chaumières miniatures de ce village de pêcheurs, entre la falaise et la plage battue par le vent. La Grande-Bretagne a beau être une île de la taille d’un demi-Hexagone, elle doit s’envisager comme un continent, avec ses odyssées du nord au sud, ses tribus, ses mystères, ses zones inexplorées, ses langues récalcitrantes, ses cultures irréductibles, ses contrastes, qui ont nourri des contes et légendes multicentenaires. Fife, tout là-bas,
