’était écrit. Ce 28 novembre, par une nuit fraîche et sans étoiles, la France allait, conjurant trente-six années de signe indien et de chevauchées romantiques mal récompensées, remporter pour la première fois, et devant son public, la Coupe du monde de rugby. Finis les cochons dans le maïs et les cabanes qui tombent sur le chien, ces métaphores abhorrées de la défaite en bleu-blanc-rouge. La dixième édition du Mondial, la coupe à la maison c’était pour nous. Las
