Révisée par l’Amour

Par Elara Marceline

Le temps où il se cachait, qui il était vraiment, est terminé. Maintenant, il est son nouveau voisin. Et puis, ceci est arrivé.

Elle est éditrice, c'est son métier. Elle ne fait pas de vagues, elle maintient des routines bien ordonnées et évite tout ce qui pourrait sembler chaotique, y compris la plupart des gens. Sa vie est petite par choix, calme par habitude, et sûre parce qu'elle a appris que la sécurité est plus simple que le chagrin d'amour. Pourtant, chaque nuit, elle discute en ligne avec quelqu'un qui la fait rire trop fort, penser trop profondément, et ressentir beaucoup trop d'émotions. Quelqu'un en qui elle a confiance sans savoir pourquoi. Quelqu'un qui lui semble proche, même si elle n'a aucune idée de qui il est réellement.

Lui est une star, un faiseur de tubes, qui tente de disparaître pour un temps. Un homme que le monde connaît, mais que personne ne voit vraiment, un homme qui a passé des années à prétendre qu'il allait bien. Il a besoin d'un endroit tranquille pour respirer à nouveau, un endroit où personne ne connaît son passé ou son nom. Alors, il emménage dans une maison simple avec un jardin simple et un plan simple : rester silencieux, discret et à l'écart des ennuis. Mais les ennuis débarquent vêtus d'un doux pyjama, éditent des manuscrits à des heures indues et vivent juste de l'autre côté de sa nouvelle haie.

Elle le connaît comme l'étranger qui envoie des messages de fin de soirée emplis d'honnêteté.

Il la connaît comme la voisine qui n'a aucune idée qu'elle lui parle depuis des mois.

Lorsqu'un petit accident brise littéralement leur mur, ils sont forcés d'entrer dans la vie réelle l'un de l'autre. Les étincelles jaillissent au mauvais moment, les limites s'estompent sans prévenir, et la vérité reste inexprimée entre eux, devenant plus lourde chaque jour. Elle se sent attirée par cet homme, son voisin, qui ne devrait pas être son genre. Il essaie de rester loin de la fille qui ne devrait pas autant compter. Mais rester à l'écart devient impossible lorsque leurs mondes ne cessent de se heurter.

Et quand elle commence à tomber amoureuse de lui en personne au même moment qu'elle tombe amoureuse de lui en ligne, il comprend qu'il lui reste une dernière chance de lui dire la vérité… ou de la perdre dans les deux mondes.

Une romance en slow-burn entre voisins, pleine de nuits chaleureuses, d'échanges vifs, de doux secrets, et d'une alchimie qui vous prend par surprise. Ce livre pose la question :

Que se passe-t-il lorsque la personne en qui vous avez le plus confiance derrière un écran est celle pour qui vous avez peur de tomber amoureuse dans la vraie vie ? Et que faites-vous lorsque l'amour semble à la fois impossible... et inévitable ?

Parfait pour les lecteurs qui aiment l'intimité émotionnelle, la tension délicate, le timing désastreux, et les personnages qui se trouvent bien avant de comprendre ce que cela signifie.

• Langue: Français
• Éditeur: Elara Marceline
• Date de sortie: 21 nov. 2025
• ISBN: 9798232139896

Elara Marceline

Elara Marceline writes stories that feel like movies you can live inside—filled with longing, quiet tension, and love that always finds a way through the mess. Her books explore what happens when ordinary people are caught between big emotions and impossible choices. She is the author of It Ends With Her, Pregnant by Her Ex, The Girl Who Left Everything, and The Ones We Shouldn't Love—all cinematic, emotionally rich love stories about the kind of people who stay in your mind long after the last page. When she isn't writing, Elara loves long walks, soft music, and quiet moments that feel like scenes from a film. She believes that every story is, at its heart, about finding your way back home—to love, to honesty, to yourself.

Aperçu du livre

Dédicace

POUR CEUX QUI LISENT les histoires d'amour comme d'autres respirent, lentement et régulièrement, savourant chaque instant comme s'il avait une signification particulière ; pour ceux qui nourrissent des sentiments tendres dans des endroits calmes et ne précipitent jamais les choses, qui apprécient la longue attente entre deux personnes qui font de leur mieux pour se comprendre. Pour ceux qui croient que la tension peut être à la fois douce et électrique, et qu'un simple regard, un message tard dans la nuit ou un couloir partagé peuvent tout changer. Pour ceux qui veulent des émotions qu'ils peuvent ressentir dans leur poitrine, qui aiment les héros imparfaits et les femmes à la vie calme qui est bouleversée de la meilleure façon possible. Pour ceux qui aiment les plaisanteries incisives, les blagues chaleureuses, les coins confortables dans les librairies et les deux personnes qui tombent amoureuses avant même de s'en rendre compte.

Et puis il y a ceux qui recherchent quelque chose de nouveau, quelque chose qui se déroule dans un lieu qui semble nouveau et vivant, un décor qui respire sa propre musique. Ceux qui se reconnaissent dans des histoires qui ne se déroulent pas toujours dans les villes habituelles, dont la vie et la voix méritent également d'être couchées sur le papier. Ceux qui veulent tomber amoureux du monde autant que des personnages qui le peuplent. Ceux qui savent que la romance n'a pas une seule forme, une seule culture ou une seule langue, mais qu'elle en a plusieurs, et qu'elles méritent toutes leur place.

Et puis il y a les lecteurs qui vivent pour l'étincelle d'un coup de foudre en ligne, le frisson de deux personnes qui s'échangent des messages qui deviennent plus profonds et plus audacieux à chaque nuit qui passe. Ceux qui comprennent à quel point il peut être réel de tomber amoureux des mots de quelqu'un d'abord, à quel point il est étrange et beau lorsque la personne derrière l'écran s'avère être quelqu'un à qui vous ne vous attendiez pas. Ceux qui passent des heures sur TikTok et BookTok, à la recherche d'un amour lent qui fait mal d'une manière douce, le genre d'amour que l'on ressent dans son ventre longtemps après la fin du chapitre.

Ceci est pour vous tous, tous les lecteurs qui sont venus ici à la recherche de chaleur, d'espoir, d'un petit souffle de réalité. Puissent ces pages vous rejoindre là où vous êtes et vous offrir quelque chose de doux à serrer dans vos mains.

Introduction

Certaines histoires n'arrivent pas d'un seul coup, mais s'insinuent tranquillement dans votre vie, comme un simple SMS peut changer toute votre journée : lentement au début, puis soudainement partout, remplissant les espaces dont vous ne soupçonniez même pas le vide. Ce livre s'est développé de cette manière, lentement mais sûrement, à partir de l'idée que deux personnes peuvent se tenir côte à côte dans le monde réel tout en gardant inconsciemment leurs secrets respectifs en ligne, à partir de la question de savoir ce qui se passe lorsque l'honnêteté semble plus facile derrière un écran qu'en face à face, et à partir de la vérité que parfois, la version de nous-mêmes que nous montrons aux étrangers est celle que nous aimerions avoir le courage d'être tout le temps.

C'est l'histoire de deux personnes qui n'avaient jamais prévu de se rencontrer de cette manière, qui menaient une vie normale, tranquille et soigneusement organisée jusqu'à ce qu'un seul moment, bruyant et inattendu, abatte le mur qui les séparait. L'une d'elles avait construit sa vie autour de l'ordre, des matins tranquilles, des routines chaleureuses et du confort de savoir exactement où elle commençait et où le monde finissait. Elle aimait rester dans les coulisses, corriger les paroles des autres, guider leurs histoires, vivre avec ses propres pensées soigneusement rangées dans des endroits que personne ne vérifiait jamais. Elle pensait être heureuse ainsi. Elle pensait que la sécurité était synonyme de paix. Mais la paix est une chose étrange ; elle peut parfois donner l'impression de rester immobile trop longtemps, même si on ne s'en rend pas compte.

Et l'autre ? C'était un homme qui portait en lui plus de bruit qu'il n'en laissait jamais entendre à quiconque, quelqu'un qui avait vécu trop vite pendant trop longtemps, quelqu'un que tout le monde avait vu mais que presque personne ne comprenait. Il est venu dans ce nouvel endroit en pensant qu'il pourrait enfin disparaître, qu'il pourrait être juste une personne parmi d'autres, déballant des cartons et apprenant le rythme d'une ville qui se moquait de son passé. Il voulait du silence, de l'espace, une chance de respirer sans avoir l'impression d'être constamment surveillé. Il ne cherchait pas une nouvelle histoire. Il n'espérait rien du tout. Mais la vie, comme souvent, avait pour lui des projets plus ambitieux que ceux qu'il avait lui-même.

Ce livre suit la lente attraction entre ces deux inconnus qui n'auraient jamais dû se croiser de cette manière. Il suit la façon dont ils se heurtent, d'abord avec du bruit, puis avec des questions, puis avec quelque chose de plus doux et plus difficile à nommer. Il explore comment un simple message envoyé dans le calme d'une nuit fatiguée peut devenir la seule chose qui rend une personne plus courageuse, comment les mots peuvent créer un espace où quelqu'un se sent suffisamment en sécurité pour dire la vérité, et comment parfois la personne qui vous comprend le mieux est celle que vous n'avez jamais vue, celle qui connaît vos pensées bien avant de reconnaître votre visage.

Il s'agit de frontières, à la fois celles qui sont réelles, faites de murs et de clôtures, et celles qui sont invisibles, que nous érigeons autour de notre cœur. Il s'agit de ce qui se passe lorsque ces frontières s'effondrent, non pas dans une explosion dramatique, mais d'une manière lente et honnête qui laisse entrer la lumière avant même que vous ne vous en rendiez compte. Il s'agit des secrets cachés dans les noms d'utilisateur, des sentiments dissimulés dans les conversations quotidiennes et de l'étrange magie de découvrir que la personne à qui vous avez confié vos pensées les plus profondes est plus proche de vous que vous ne l'auriez jamais imaginé. Il s'agit de confusion, de peur, de désir et des pas maladroits et pleins d'espoir que font les gens lorsqu'ils veulent quelque chose de réel mais ne sont pas encore sûrs de le mériter.

Mais avant tout, c'est une histoire sur la surprise, sur la façon dont la vie vous trouve au milieu d'une matinée routinière, dans une librairie bondée ou de l'autre côté d'un mince mur de jardin, et vous dit doucement : « Fais attention. Quelque chose d'important est en train de commencer ici. » Elle contient des moments de rire, de petites peines de cœur, de silences obstinés, de messages tard dans la nuit et le genre de proximité qui s'installe lentement, comme si quelqu'un apprenait à vous connaître en temps réel. Elle suit deux personnes qui tentent de découvrir qui elles sont sans les aspects qu'elles cachent, qui essaient de comprendre pourquoi la vérité semble plus facile à écrire et qui apprennent ce que signifie laisser une autre personne modifier les aspects de leur vie qu'elles ont gardés pour elles.

Si vous aimez les histoires de voisins qui deviennent plus que cela, d'étrangers qui se connaissent mieux qu'ils ne le pensent, de secondes chances, de nouveaux départs et de l'étincelle discrète qui naît entre deux personnes qui n'étaient pas censées se rencontrer, alors vous trouverez votre place ici. Si vous aimez les longues conversations qui s'étendent sur plusieurs pages, la tension douce qui s'installe lentement et la façon dont l'honnêteté peut rendre les moments les plus simples grands et importants, ce livre vous comblera.

Et peut-être, en le lisant, trouverez-vous des morceaux de vous-même dans les espaces entre leurs mots : la peur d'être vu, le réconfort d'être compris, l'espoir qu'il existe quelque part une personne qui vous écoute même lorsque vous ne dites pas grand-chose. Car c'est ce que ce livre tente de transmettre : l'idée que l'amour ne s'exprime pas toujours bruyamment, et que parfois, les histoires qui nous changent le plus commencent par quelque chose de petit, comme un message d' e sur un écran ou une haie brisée par un matin tranquille, et se transforment en quelque chose que vous n'auriez jamais pu écrire vous-même.

1

La journée a commencé dans le silence. Pas le silence pesant qui suit une dispute ou une mauvaise nouvelle, mais le silence doré et somnolent qui donnait l'impression que Victoria Island était encore en train de rêver. Summer Blake était assise à son comptoir, pieds nus, vêtue d'un peignoir noué à la taille, les doigts enroulés autour d'une tasse de café encore trop chaude pour être bue, mais parfaite à tenir. La vapeur s'élevait en spirales paresseuses, captant la lumière du matin qui filtrait à travers la fenêtre de sa cuisine, douce, ambrée et indulgente.

Son ordinateur portable brillait à côté d'elle, le curseur clignotant dans un article à moitié terminé sur la scène gastronomique émergente de Lagos. Les mots ne venaient pas encore, mais ce n'était pas grave. Les matins comme celui-ci, elle ne se pressait pas. Elle laissait la ville se réveiller autour d'elle : le faible bourdonnement des générateurs qui se mettaient en marche, le ronronnement lointain de la circulation sur Ozumba Mbadiwe, les oiseaux qui bavardaient dans la haie devant sa fenêtre comme s'ils avaient des opinions sur les affaires de tout le monde.

Summer aimait que ses matins soient prévisibles. D'abord le café. Ensuite le silence. Enfin le travail. Un rythme qu'elle avait soigneusement mis en place au cours des trois dernières années, depuis qu'elle avait cessé d'essayer d'être le genre de femme qui se rendait à tous les événements et avait commencé à être celle qui choisissait ceux qui méritaient sa présence.

La haie — sa haie, un mur luxuriant d'hibiscus et de verdure qui séparait sa maison de la rue — faisait partie de cette frontière. Elle n'était pas seulement décorative. Elle était une déclaration. Une ligne entre elle et le monde. Entre l'éditrice qui corrigeait les mots des autres et la femme qui gardait sa propre vie bien ordonnée.

Elle but une gorgée de café, savourant son amertume, et faillit sourire.

Puis vint le fracas.

Le métal heurta le sol avec un bruit semblable à celui d'un accident de voiture et d'un derby de démolition qui auraient donné naissance à un bébé violent et imprévu. Le craquement fut si fort qu'il fit vibrer ses fenêtres. Summer tourna brusquement la tête vers le bruit, renversant du café sur le bord de sa tasse et sur la manche de sa robe de chambre rose, sur laquelle était imprimé en lettres dorées délavées « Rédactrice en chef de Chaos ».

« Oh, pour l'amour de... »

Elle n'a pas fini sa phrase. Elle était déjà en train de bouger. Dehors, l'air sentait mauvais. De l'essence et des gaz d'échappement, de la poussière et quelque chose de vert et de blessé. Sa haie, sa haie, était aplatie. Pas endommagée. Pas , cabossée. Aplatie. Comme si elle avait offensé quelqu'un personnellement et que cette personne avait décidé d'en finir avec elle sans préjugés.

Un énorme camion de déménagement était à moitié monté sur le trottoir, son pare-chocs avant encore enfoncé dans les débris de feuilles et de branches. Le conducteur se tenait à côté, les mains sur les hanches, l'air à la fois désolé et agacé. Et à côté de lui...

Summer s'arrêta.

À côté de lui se tenait un homme. Grand. Les épaules larges. Le genre de présence qui ne s'excuse pas de prendre de la place. Il portait un t-shirt noir qui lui allait comme s'il avait été conçu par quelqu'un qui comprenait exactement à quoi ressemblait un homme bien bâti et qui voulait que le monde apprécie l'effort. Un jean foncé. Des lunettes de soleil aviateur. Des cheveux qui semblaient avoir été coiffés par un styliste très cher ou par quelqu'un qui s'en fichait complètement, et elle ne savait pas ce qui l'irritait le plus. Il se disputait avec le chauffeur, gesticulant vers le camion avec une autorité désinvolte qui suggérait qu'il avait l'habitude que les gens l'écoutent quand il parlait. Summer s'en fichait.

« Excusez-moi.

Sa voix trancha le matin comme une lame dans du beurre. Les deux hommes se retournèrent. Les lunettes de soleil de l'inconnu glissèrent sur son nez, révélant des yeux d'un bleu-gris troublant, le genre qui pouvait vendre n'importe quoi, du pardon aux montres de luxe. Il cligna des yeux une fois, la dévisageant : pieds nus, peignoir, manche tachée de café, cheveux en chignon désordonné qui avait abandonné toute velléité de coiffure vers 2 heures du matin la nuit dernière.

Elle s'en moquait également.

« Cette haie, dit-elle en montrant le carnage, était vivante. Elle avait des sentiments. »

L'homme leva les deux mains, dans un geste de reddition qui ressemblait plutôt à une invitation. « Je te jure, dit-il d'une voix douce et grave, avec juste assez de rauquitude pour suggérer qu'il chantait pour gagner sa vie ou qu'il avait passé la nuit dernière à faire quelque chose de plus intéressant que de dormir, je ne suis pas du genre à tuer les plantes.

Summer croisa les bras. « Vous êtes très convaincant. »

« C'était un accident », continua-t-il en jetant un coup d'œil au conducteur, qui semblait vouloir disparaître dans le camion. « Il a mal évalué le trottoir. »

« Mal évalué ? » Les sourcils de Summer se haussèrent. « Il l'a anéantie. Cette haie était là depuis que j'ai emménagé. Nous avions une histoire. »

Le coin de la bouche de l'homme trembla. Ce n'était pas tout à fait un sourire, mais presque. Dangereusement proche. « Je t'en achèterai une nouvelle », proposa-t-il. « Peut-être une plus grande. Avec des racines plus solides. Moins... écrasables. »

Elle aurait dû rester agacée. Elle voulait rester agacée. Mais quelque chose dans sa façon de le dire — à la fois désolé et amusé — fit battre son cœur à tout rompre dans sa poitrine. Elle détestait ça. « Vous pensez pouvoir arranger ça avec votre charme ?

— Ça marche généralement », dit-il en souriant à présent. De toutes ses forces. Le genre de sourire qui suggérait qu'il s'en était tiré avec bien pire.

Summer sentit sa résolution vaciller. Juste un peu.

« Au fait, je m'appelle Hunter », ajouta-t-il en lui tendant la main. « Hunter Harwell. »

Ce nom fit l'effet d'une pierre jetée dans une eau calme.

Hunter Harwell.

Le Hunter Harwell. Le producteur de disques américain dont le visage avait fait la une des blogs people pendant des semaines. L'homme derrière Neon Dust, l'album récompensé aux Grammy Awards que tout le monde avait écouté en boucle l'année dernière. Celui dont le déménagement à Lagos avait suscité des débats dans les groupes de discussion à travers la ville : fuit-il quelque chose ? Poursuit-il quelque chose ? S'agit-il d'un coup de pub ?

Summer cligna des yeux. Puis cligna à nouveau. Elle criait après une célébrité mondiale en peignoir. « Summer », dit-elle finalement, lui serrant la main parce que son cerveau avait temporairement court-circuité et s'était rabattu sur la politesse. « Summer Blake. »

« Eh bien, Summer Blake », dit Hunter en inclinant la tête avec une curiosité désinvolte qui lui donna l'impression qu'il venait de décider qu'elle était intéressante et qu'elle était désormais obligée de l'être, « si jamais tu as besoin d'une chanson à succès sur les haies déchirantes, je suis ton homme. »

Elle roula des yeux et retira sa main. « Je suis éditrice, pas compositrice. »

— Ah. » Il hocha lentement la tête, comme si elle venait de révéler quelque chose de profond. « La femme derrière le rideau. Vous corrigez les mots des gens pendant qu'ils récoltent la gloire.

Summer marqua une pause.

La plupart des gens ne comprenaient pas cela. La plupart des gens pensaient que l'édition consistait à corriger les virgules et la grammaire, à être pointilleux et pédant. Ils ne comprenaient pas qu'il s'agissait d'archéologie. Qu'il s'agissait de trouver le cœur enfoui sous des phrases maladroites et une réflexion excessive et nerveuse. Qu'il s'agissait de faire en sorte que la voix de quelqu'un d'autre sonne comme la version la plus authentique d'elle-même.

« Exactement », dit-elle, surprise.

Le sourire de Hunter s'adoucit, juste un peu. Comme s'il avait entendu la surprise et l'avait mise de côté pour plus tard.

« Maintenant, continua Summer en serrant sa robe de chambre autour d'elle, car elle venait de prendre conscience qu'elle se tenait dans une rue de Lagos en tenue de nuit et que cet homme la regardait, si vous voulez bien m'excuser, j'ai du travail. Et une haie à pleurer.

« Laissez-moi me rattraper. »

Elle s'arrêta au milieu de son demi-tour.

« Un café », dit-il en s'approchant. Sans l'envahir, juste... présent. « C'est moi qui invite. Ou un dîner, si vous vous sentez généreuse. Vous savez, une fois que je serai sûr que vous ne complotez plus pour me tuer. »

La bouche de Summer la trahit par un rire. Court, involontaire, le genre qui s'échappa avant qu'elle ne puisse le retenir. « Vous supposez que je vais vous pardonner.

« Je suppose, dit Hunter, les yeux brillants derrière ses lunettes de soleil stupides et hors de prix, que tu aimes la caféine.

Avant qu'elle n'ait pu répondre, avant qu'elle n'ait pu lui dire qu'elle n'acceptait pas les excuses des meurtriers de haies, même célèbres, son téléphone sonna. Il jeta un coup d'œil à l'écran, la bouche se tordant dans ce qui ressemblait à une frustration résignée.

« Appel du studio », articula-t-il silencieusement en s'éloignant.

Le chauffeur marmonna une nouvelle excuse, remonta dans son camion et le moteur se mit à vrombir. Hunter porta son téléphone à son oreille, sans la quitter des yeux, et le camion démarra, laissant derrière lui des feuilles déchiquetées, des traces de pneus et une légère odeur d'essence.

Summer resta là un long moment, à regarder les dégâts. Sa haie avait disparu. La frontière qu'elle avait soigneusement entretenue entre elle et le monde avait été rasée par un camion en mouvement et un homme qui semblait être source d'ennuis et qui parlait comme s'il lançait un défi. Elle se retourna et rentra à l'intérieur. Le café était froid.

...

À midi, son groupe de discussion était en effervescence.

Evelyn : J'ai entendu dire que Hunter Harwell avait emménagé dans ta rue. Confirme ou infirme.

Marcus : RIP haie. J'ai entendu dire que l'arme du crime était un camion de déménagement. Mes pensées et mes prières.

Evelyn : Marcus, tu es une menace.

Marcus : Summer, tu es en vie ? Cligne deux fois des yeux si la célébrité te retient en otage.

Summer posa son téléphone sur le comptoir et soupira. Elle aurait dû être agacée. Elle était agacée. La haie avait disparu. Son rituel matinal avait été violé. Et maintenant, elle avait un voisin célèbre qui semblait penser que le charme était un remède universel contre les désagréments.

Mais elle ne pouvait s'empêcher de penser à la façon dont il l'avait regardée. Non pas qu'elle ait été débraillée ou mal préparée, ou quoi que ce soit d'autre que ce qu'elle était à ce moment-là. Comme s'il l'avait vue telle qu'elle était, avec son peignoir, sa tache de café, ses mots acérés, et avait décidé qu'elle méritait qu'on s'intéresse à elle.

C'était dangereux.

Summer Blake avait bâti une carrière, une vie, toute une existence soigneusement orchestrée autour du fait d'être une femme qui n'avait pas besoin d'être vue. Elle était rédactrice en chef. Celle qui travaillait dans les coulisses. Celle qui améliorait les histoires des autres tout en gardant les siennes soigneusement classées. Elle ne s'occupait pas des situations compliquées. Elle ne s'occupait pas des imprévus. Elle ne s'occupait certainement pas des inconnus charmants et s qui détruisaient les haies et souriaient comme s'ils s'attendaient à ce que le monde s'incline devant eux.

Son téléphone vibra à nouveau.

Marcus : Alors... est-ce qu'on parle du fait qu'il est ton VOISIN maintenant, ou est-ce qu'on fait comme si ça n'avait pas d'importance pour l'histoire ?

Summer prit son téléphone, tapa une réponse, la supprima, en tapa une autre, la supprima également.

Finalement, elle envoya : « Il a détruit ma haie. Je suis en deuil.

Evelyn : La haie peut être remplacée. L'histoire, en revanche, est déjà légendaire.

Summer jeta son téléphone sur le canapé, attrapa sa tasse de café vide et regarda par la fenêtre l'endroit où se trouvait autrefois sa haie. Lagos bourdonnait au-delà des décombres. Des générateurs. La circulation. La vie continuait, indifférente à sa matinée perturbée. Mais quelque chose avait changé. Elle le sentait dans le silence qui ne lui semblait plus aussi rassurant. Dans la façon dont son monde soigneusement contrôlé s'était soudainement fissuré, et à travers cette fissure, la lumière du soleil — ou peut-être des ennuis — commençait à s'infiltrer.

De l'autre côté du mur étroit qui séparait sa maison de celle d'à côté, elle pouvait entendre de faibles bruits. Des meubles déplacés. Des voix donnant des instructions. Le