Les Terres de la Rédemption

Par Sage Dearly

Où la loyauté divise, l'amour unit… mais à quel prix ?

Selah a durement gagné son indépendance, et enfin, elle possède un endroit qu'elle peut appeler sien. Mais lorsque Charles Whitaker, héritier impitoyable, tente de lui reprendre la terre qu'elle a héritée, elle se retrouve au cœur d'un affrontement familial.

Chargé de la chasser, Finbar, le frère cadet de Charles, revient sur la plantation familiale en quête de rédemption. Pourtant, face au courage et à la détermination de Selah, il se retrouve tiraillé entre son devoir et un amour interdit qui pourrait tout bouleverser.

Dans un monde marqué par les tensions et les préjugés, Selah et Finbar pourront-ils défier le destin et bâtir un avenir ensemble ?

Un roman historique captivant où amour, trahison et sacrifice s'entrelacent sur fond d'Amérique antebellum.

• Langue: Français
• Éditeur: Sage Dearly
• Date de sortie: 15 nov. 2025
• ISBN: 9798232490843

Aperçu du livre

CHAPITRE-1

Le champ s'étendait devant elle, une mosaïque de vert et d'ambre où les feuilles de tabac dansaient légèrement dans la brise. Selah se tenait au bord, ses mains agrippant une houe usée par des années d'utilisation.

La sueur coulait le long de son cou, s'accumulant dans le creux de sa clavicule avant d'être absorbée par le tissu délavé de sa robe. Elle ajusta le bord de son chapeau de paille et plissa les yeux vers l'horizon, là où les collines ondulantes rencontraient le ciel, puis se pencha sur son travail.

Derrière elle, le rire d'un enfant retentit, faisant sursauter quelques moineaux de leur perchoir sur la clôture voisine. Elle s'arrêta, ses lèvres s'adoucissant en un sourire tandis qu'elle se retournait pour regarder.

Isaiah était accroupi près d'un parterre de fleurs sauvages, une minuscule silhouette face à l'immensité de la terre. Ses petites mains s'étiraient, prudentes mais déterminées, alors qu'il cueillait une marguerite et la glissait derrière son oreille. Il la surprit en train de le regarder et sourit, une dent manquante sur un côté.

— Maman, regarde ! cria-t-il, sa voix emplie de triomphe.

— Tu vas la porter toute la journée ? le taquina-t-elle, s'appuyant sur sa houe.

Il hocha solennellement la tête. — Comme la femme du prédicateur. Elle porte des fleurs, non ?

Selah rit doucement, le son grave et chaleureux. — C'est vrai. Mais je ne pense pas qu'elle ait jamais travaillé dans un champ de sa vie.

Isaiah rit à nouveau, puis courut vers elle avec l'énergie débordante de la jeunesse. Elle s'agenouilla lorsqu'il l'atteignit, essuyant une tache de terre sur sa joue. Ses doigts s'attardèrent un moment, caressant son visage.

— Tu es mon petit prédicateur, hein ?

— Je suppose, dit-il, haussant les épaules de cette façon que les enfants ont quand ils ne sont pas sûrs mais ne veulent pas l'admettre.

— Bien, souffla-t-elle, son regard ferme. Ça veut dire que tu deviendras assez fort pour t'occuper de cette terre un jour.

Ses yeux se tournèrent vers les champs de tabac derrière elle. — Tout ça ?

— Tout ça, confirma-t-elle. Sa voix était assurée, mais à l'intérieur, son cœur se serra. Il ne savait pas ce qu'il avait fallu pour garder cette terre, ni à quel point ils étaient proches de la perdre. Pas encore.

Plus tard, quand Isaiah était parti chasser les sauterelles près du ruisseau, elle retourna à la maison. Ce n'était pas grand-chose, mais c'était à elle. Elle ouvrit la porte, les gonds grinçant, et entra. La chaleur de midi rendait l'air épais, et elle tendit la main vers la cruche d'eau sur la table, versant une petite quantité dans une tasse ébréchée.

Son regard tomba sur le rebord de la fenêtre, où un morceau de tissu usé était soigneusement plié. Elle le prit, le lissant entre ses doigts. C'était tout ce qui lui restait de ce précieux bébé innocent qu'elle avait perdu, un bout de tissu qu'elle avait enroulé autour de son petit corps le jour de sa naissance. La pauvre petite n'avait pas vécu une semaine, mais Selah avait gardé le tissu, même quand elle avait été tentée de le brûler jusqu'aux cendres, pour oublier.

Un léger coup à la porte la fit sursauter et elle posa le tissu avant de se diriger vers l'entrée. Isaiah se tenait là, tenant une poignée de fleurs sauvages.

— C'est pour toi, Maman, dit-il, son ton inhabituellement sérieux.

Selah cligna des yeux, surprise. Elle s'agenouilla, prenant les fleurs de sa main tendue. Elles étaient froissées et fanées, mais pour elle, elles étaient plus belles que tout ce qui poussait dans les champs.

— Eh bien, merci, murmura-t-elle, la gorge serrée.

Isaiah étudia son visage, ses petits sourcils se fronçant. — T'es triste, Maman ?

Elle secoua rapidement la tête, forçant un sourire. — Non, mon bébé. Je réfléchis juste trop.

— Tu n'as pas besoin de réfléchir autant, dit-il, catégorique. Ça va aller. Je vais t'aider, promis.

Pendant un moment, elle ne put parler. Elle le serra contre elle, son petit corps chaud et solide contre le sien. Quand elle le relâcha enfin, elle se leva, essuyant ses mains sur sa jupe.

— Va te laver, dit-elle. Le dîner ne va pas se faire tout seul pendant que je reste plantée ici.

Tandis qu'il détalait, elle se retourna vers le rebord de la fenêtre et reprit le tissu. Ses doigts tracèrent les bords effilochés.

Plus tard ce soir-là, alors que le soleil descendait, elle était assise sur le porche avec Isaiah blotti sur ses genoux. L'horizon flamboyait de couleurs, et les ombres des collines semblaient s'étirer à l'infini. Elle reposa son menton sur le haut de sa tête, inhalant l'odeur de terre et d'enfance.

Le lopin de terre qu'elle appelait maintenant le sien avait eu un coût, un coût sur lequel elle essayait souvent de ne pas s'attarder trop longtemps. Après la mort de son mari, elle avait pensé que sa vie ne pouvait pas contenir plus de chagrin. Elle l'avait profondément aimé, son rire et sa force un baume contre la dureté de la captivité.

Il était mort si peu de temps après la naissance d'Isaiah, la laissant seule avec leur bébé, son chagrin un lourd fardeau qu'elle portait chaque jour. Pourtant, elle avait continué, soutenue par l'appui silencieux des autres esclaves qui étaient devenus sa famille. Ils avaient partagé des bribes d'espoir et des moments de réconfort, rendant l'insupportable un peu plus supportable.

Puis vint l'homme qui avait tout changé, plus âgé, puissant et riche. Il l'avait prise comme maîtresse, un rôle qu'elle n'avait pas choisi mais auquel elle ne pouvait échapper. Son domaine était vaste et isolé, situé en dehors de la ville où personne ne pouvait jeter un coup d'œil à l'intérieur. Il était apparenté aux Whitaker, apprit-elle plus tard.

Il n'était pas cruel et n'avait jamais levé la main sur elle, mais elle ne l'avait jamais aimé. Pourtant, elle avait porté son enfant, une grossesse qu'elle avait essayé d'embrasser, pour qu'elle ne se termine que par un chagrin. Cette perte, si intimement liée à sa vie compliquée sous son contrôle, était une blessure qu'elle portait silencieusement, même maintenant.

Quand il mourut subitement, les murmures commencèrent presque immédiatement. Son testament choqua tout le monde ; il lui légua un petit bout de terre à l'extrémité de la ville, le même endroit où elle se tenait maintenant.

Personne ne comprenait pourquoi il lui avait accordé une telle chose, même elle ne l'avait pas totalement compris. C'était peut-être par culpabilité, ou peut-être que, à sa manière, il avait voulu lui offrir un avenir.

Le terrain était peu attrayant, niché contre la frontière de la propriété des Whitaker, une parcelle épineuse et accidentée que personne n'avait réussi à rendre rentable. Pour Selah, cependant, cela avait été le salut.

Elle défendit farouchement son héritage lorsque la famille de l'homme contesta le testament. Ils étaient dégoûtés qu'une femme noire, auparavant réduite en esclavage, puisse hériter de leur famille, et l'insultèrent durement.

Au final, ce fut l'église noire de la ville qui vint à son secours. Ils lui avaient prêté l'argent dont elle avait besoin pour construire une modeste maison sur le terrain, une structure de deux pièces avec une petite cuisine et des toilettes extérieures.

Ce n'était pas grand-chose, mais c'était à elle. La chambre d'Isaiah n'était pas plus grande qu'un placard, mais son rire la remplissait, transformant l'espace en quelque chose de chaleureux et vivant.

La maison était éloignée du cœur de la ville, son isolement étant à la fois une bénédiction et une malédiction. Cela la préservait des regards indiscrets de ceux qui la regardaient encore avec mépris ou chuchotaient dans son dos.

Cela signifiait aussi vivre à côté des Whitaker, même si le terrain entre leur manoir et sa petite cabane s'étendait sur des kilomètres. C'était trop proche d'eux, en particulier de cet horrible homme, Charles, qui semblait déterminé à lui rendre la vie aussi difficile que possible.

Elle se demandait, pas pour la première fois, si l'emplacement de son terrain avait été intentionnel, une dernière blague cruelle de l'homme qui le lui avait légué.

Le terrain était à elle. C'était là qu'Isaiah jouait, là que son rire et ses larmes se mêlaient à la terre qu'elle s'était battue pour apprivoiser. Personne ne pouvait lui enlever cela, ni Charles, ni les murmures de la ville, ni même les fantômes de son passé.

Ici, elle était libre, ou aussi libre qu'une femme noire pouvait espérer l'être dans un monde qui semblait déterminé à l'enchaîner.

CHAPITRE-2

La brume matinale s'accrochait au sol, se lovant dans les creux des champs comme un secret persistant. Selah regardait par la fenêtre tout en travaillant la pâte sur la table, ses mains bougeant rythmiquement, bien que son esprit fût loin de la tâche.

Par-delà les collines, au-delà de l'étendue de ses champs, elle pouvait à peine distinguer la crête où le terrain descendait abruptement. Elle savait ce qui se trouvait au-delà, des colonnes blanches s'élevant comme un mirage au loin.

C'était sa demeure.

Elle n'avait jamais franchi la frontière entre sa terre et la sienne, bien qu'Isaiah se fût une fois aventuré trop près de la clôture en rails fendus marquant la limite de la propriété. Elle l'avait tiré en arrière si brusquement qu'il avait pleuré de surprise. — On ne va pas là-bas, avait-elle dit, sa voix tremblant de plus que de la colère.

Elle avait déjà vu l'homme auparavant, toujours de loin. Quand elle s'était installée ici, encore meurtrie par le chagrin et serrant son bébé contre sa poitrine, elle l'avait observé chevaucher le long du périmètre de son domaine.

Un homme corpulent au dos large, avec un fusil attaché dans son dos, scrutant son monde comme s'il en était le roi. Elle avait vite appris son nom grâce aux murmures en ville, bien que personne ne le prononçât avec chaleur.

Le propriétaire terrien. Charles Whittaker.

Son nom avait un goût amer, rappelant la hiérarchie inflexible qui avait si longtemps régi sa vie. Elle avait gardé la tête basse chaque fois qu'elle allait en ville pour s'approvisionner, évitant son regard lorsqu'il passait sur son étalon. Elle s'était battue contre lui par l'intermédiaire de son avocat alors qu'il tentait de lui arracher ses terres.

Quand on frappa ce matin-là, ce ne fut pas une surprise, mais cela lui donna quand même des frissons. Elle n'avait pas entendu de chariot approcher ni le bruit de sabots. Celui qui était venu l'avait fait discrètement, délibérément.

Elle s'essuya les mains sur son tablier et ouvrit la porte pour le trouver là. Charles Whittaker en chair et en os. Il portait un costume sombre, comme on en porterait pour les réunions de ville ou le service du dimanche, pas pour les chemins de terre et les terres agricoles. Ses bottes cirées étaient une insulte à la poussière sur laquelle elles se tenaient.

— Bonjour, Mademoiselle Selah, dit-il en soulevant son chapeau comme s'ils étaient de vieux amis.

Elle ne lui rendit pas la politesse. — Que voulez-vous ?

Son sourire était tranchant, comme le fil d'une lame. — Allons, allons. Pas besoin d'être si froide. Je passais par là et j'ai pensé m'arrêter. Me présenter comme il se doit.

Selah sortit sur le porche, fermant fermement la porte derrière elle. Isaiah était à l'intérieur, et elle n'allait pas laisser l'ombre de cet homme assombrir sa maison. Elle croisa les bras, se plantant entre lui et la maison. — Vous ne passez pas par ici. Cette route ne mène nulle part ailleurs qu'ici.

Ses yeux brillèrent d'amusement, bien que son expression restât polie. — Vous êtes perspicace. J'aime ça.

— Je me fiche de ce que vous aimez, rétorqua-t-elle.

Il gloussa, un son bas et grinçant. — Je suis venu parler de votre terre, dit-il, sa voix prenant un ton plus sérieux. J'aimerais la récupérer, vu qu'elle appartient à ma famille.

L'estomac de Selah se noua, bien qu'elle ne le laissât pas paraître.

— Cette terre n'est pas à vendre, et elle n'appartient plus à votre famille, dit-elle fermement.

— Tout est à vendre au bon prix, répliqua-t-il en s'approchant. Sa présence était étouffante, comme un orage