QUE VAUT ?

C’est une quand bien même elle n’aurait ni début, ni milieu, ni fin La photo, dont Linn Ullmann n’a plus trace, a été prise à Paris en janvier 1983 par A., le photographe, en avait 44. Il s’agit moins d’incriminer que de raconter. Essayer de rassembler même si elle ne se souvient pas de tout. Décortiquer cette nuit d’avant la photo : comment elle s’est perdue dans Paris, comment A. l’a mise dans son lit. Retrouver qui elle était, adolescente à New York vivant chez sa mère, qui séchait les cours et s’alcoolisait jusqu’au trou noir. C’est l’autre qui l’exige, sa sorte de double revenu de l’enfance sous la forme d’ en 2019. Cette année-là, [les] de l’écrivaine, et, jusqu’à entamer l’écriture de ce livre en 2021, son corps se fige, tremble, vomit. Dans l’accord singulier de son style et d’un cheminement narratif brillant, conjointement à une réflexion sur l’acte d’écrire face à l’oubli, Linn Ullmann s’attarde aussi dans sur la perpétuation physique de Ce que ça fait, ce genre de secret, né de mains dégueulasses ; ce qui s’épuise derrière le désir, le silence et la fureur. Avant, enfin,