Parfois, on s’imagine capturer une image, mais, à y regarder de plus près, une tout autre apparaît à l’arrière-plan. C’est ce : elle explose et se trouve agrandie. En l’occurrence, c’est la famille qui, brutalement élargie au premier fils caché du patriarche, menace d’éclater. On se souvient de Malusci, l’austère grand-père pied-noir de Ses obsèques révèlent ici l’existence d’un enfant allemand, né alors que son régiment occupait le lac de Constance, en 1944. Pour raconter cette histoire, partagée par 400 000 rejetons de soldats alliés, l’auteur retrouve sa phrase ample de 2011, qui s’épanouit en volutes concentriques pour épouser la spirale de brume dont s’enveloppe le mystérieux « M ». À l’instar de tous les précédents, l’un des meilleurs livres de Sylvain Prudhomme, est un chemin vers l’autre, ici condamné au silence, oublié de tous. Mais aussi une méditation sur l’amour, qu’il soit filial, interdit, émoussé ou inoubliable.
