Tout est en place. Depuis les guignettes, le pont de Normandie nous apparaît dans une lumière laiteuse qui fait baver l’éclairage nocturne de l’édifice, comme autant de taches d’encre sur un buvard. Les appelants – sarcelles, pilets, chipeaux, siffleurs et colverts – s’égosillent tels des chanteurs lyriques sous la douche. Et il est vrai qu’en ce jour, la baie de Seine n’usurpe pas sa réputation, pas forcément flatteuse, de « pot de chambre de la France ». Il semblerait que l’ensemble des nuages de notre pays s’y soient donné rendez-vous pour s’y soulager. Non pas une pluie de hallebardes, mais un crachin soutenu garantissant à celui qui risquerait un nez dehors une humidification rapide. C’est donc bien trempé qu’Antoine, notre hôte, nous rejoint dans le gabion, après avoir piqué ses appelants.
