Donna La Madrina Series

Le marbre de la villa collait à ses pieds nus. Froid. Une maison morte. Valentina se tenait devant la baie vitrée. Milan en dessous. Une ville de fantômes affairés. Elle était l'épouse parfaite. Une chose. Utile. Puis inutile. L'indifférence d'Alessandro n'était plus une négligence ; c'était une lame froide pressée contre sa gorge. Elle respirait à peine pour ne pas se couper. Son reflet la fixait : parfaite, stérile. La perfection était sa cage. L'indifférence était la guerre. Elle a pris son téléphone. L'écran illuminait son visage sans vie. Elle n'a pas cherché une amante. Elle a cherché un nom. Sophia. Une photographe. Le prix d'une séance de boudoir. Le prix d'une vie. Ce n'était pas un travail. C'était une cage entrant dans une autre cage. Sophia venait de se vendre. Valentina venait d'acheter. Le travail était terminé. L'obsession ne faisait que commencer.

Der Marmor der Villa klebte an ihren nackten Füßen. Kalt. Ein totes Haus. Valentina stand vor der bodentiefen Fensterfront. Unter ihr lag Mailand. Eine Stadt voller geschäftiger Geister. Sie war die perfekte Ehefrau. Ein Ding. Nützlich. Dann nutzlos. Alessandros Gleichgültigkeit war keine Vernachlässigung mehr; es war eine kalte Klinge, die an ihren Hals gedrückt wurde. Sie atmete kaum, um sich nicht zu schneiden. Ihr Spiegelbild starrte sie an: perfekt, steril. Perfektion war ihr Käfig. Gleichgültigkeit war Krieg. Sie griff nach ihrem Telefon. Der Bildschirm beleuchtete ihr lebloses Gesicht. Sie suchte keine Geliebte. Sie suchte einen Namen. Sophia. Eine Fotografin. Der Preis für ein Boudoir-Shooting. Der Preis eines Lebens. Es war keine Arbeit. Es war ein Käfig, der in einen anderen Käfig schlüpfte. Sophia hatte sich gerade verkauft. Valentina hatte gerade gekauft. Die Arbeit war getan. Die Besessenheit hatte gerade erst begonnen.

The villa's marble clung to her bare feet. Cold. A dead house. Valentina stood before the floor-to-ceiling window. Milan stretched below—a city of busy ghosts. She was the perfect wife. A thing. Useful. Then useless. Alessandro's indifference was no longer neglect; it was a cold blade pressed against her throat. She barely breathed, careful not to cut herself. Her reflection stared back: perfect, sterile. Perfection was her cage. Indifference was war. She picked up her phone. The screen lit her lifeless face. She wasn't looking for a lover. She was looking for a name. Sophia. A photographer. The price of a boudoir session. The price of a life. It wasn't a job. It was one cage sliding into another. Sophia had just sold herself. Valentina had just bought. The work was done. The obsession was only beginning.