ne cuisine, une salle de bains et un couloir nous séparent, ma compagne et moi. Chaque nuit, je m’endors seul dans le salon, sur un canapé-lit avec vue sur la télévision. Emma – appelons-la ainsi, car elle n’a pas demandé à atterrir dans les pages de L’Express – se saucissonne dans une couette trop grande, à l’autre bout de l’appartement. La pièce aurait dû être notre chambre à nous. C’est devenu sa chambre à elle. Mes vêtements y traînent, tassés dans la penderie qui court le long du mur. Il n’y a pas d’autre endroit où les ranger. Quand la porte est fermée, je toque pour les récupérer. Pour le reste, tout est à elle, là-bas : cette affiche qui dégouline de jaune à côté du bureau, ces pelotes de laine, vestige d’un projet tricot qui n’avance pas, ces petites figurines hawaïennes… Le matin,
